Tinta
Pensamento do dia 19/10
Não basta apenas passar tinta no passado, é necessário emassar, alisar, lixar ai sim pintar uma nova vida.
Porque não me envergonho dos pingos de tinta sobre mim. Pois é o dom que Deus me deu, para sustentar minha família.
MINHA PAREDE
A minha parede, tem verde,
assim como o horizonte..
parede secam, tinta verde
rede estendida, suave sede.
Na minha parede, tem sonho
nesse mundo assim medonho
sonhos que morrem tristonho
muito antes do abandono.
Na minha rede, tem teias
que no balango se estapeia
tantas peias em minhas veias
que minha vida encandeia.
Na minha parede, tem rede
que aos meus sonhos, laça
um dia eu sei minha parede
mudará essa minha raça.
Antonio Montes
Tinta verde.
Que a seca faminta
não tire o que veste
do couro e da sinta
do pouco que reste
antes que seja extinta
o verde da tinta
que pinta o nordeste.
Caminho certeiro
No longo caminho da estrada
conto estrelas no céu.
Absorvo a luz, como a tinta no papel.
Noite escura, fria e só a lua ao léo
é inverno rigoroso e o caminho longo, mas prazeroso.
Sinto gosto, sinto cheiro, sinto a vida sem anseio
e foi na chegada do destino, que descobre porque veio.
É o mar, a companhia, o vinho e o palheiro. São vagas as palavras, mas o destino foi certeiro.
Eu sei, você sabe
Tinta preta e papel
Um terceiro no par
Mesmo que seja leve
Eu nunca soube atuar
Melhor deixa como está
Eu sei, você sabe
Julieta e Romeu
Só se for pra casar
Mesmo que seja fácil
Eu sempre quis complicar
Então me diz
Que fica aqui
Comigo e vai demorar
Só se for pra deixar o teu abraço
Em volta dos meus braços
Quando a sorte não quiser me escutar
Só se for pra entender o que eu digo
Ser sempre o meu amigo
Sem perder aquele jeito de amar
Eu sei, você sabe
Tinta preta e papel
Um terceiro no par
Mesmo que seja leve
Eu nunca soube atuar
Melhor deixa como está
Eu sei, você sabe
Julieta e Romeu
Só se for pra casar
Mesmo que seja fácil
Eu sempre quis complicar
Então me diz
Que fica aqui
Comigo e vai demorar
Só se for pra deixar o teu abraço
Caber bem nos meus braços
E fazer a sorte desabrochar
Só se for pra tornar o seu sorriso
Meu mais seguro abrigo
Sem perder aquele jeito de amar
LÍNGUA VIVA
Tenho uma palavra na pontinha da caneta
Agarrada
Mergulhada na tinta
Não quer sair ainda
Se for um verbo
Tomara que não seja de estado
Permaneceria estática, atrofiada
Que seja um verbo de ação
Que me leve por aí
Mexa minha alma, mova meu corpo
Se for pronome
Que me situe no espaço
No tempo
Talvez seja adjetivo
Se for, que me modifique
Provoque uma metamorfose
Caso seja substantivo
Que seja composto
Traga-me boas companhias
Ela está aqui na pontinha da caneta
Teimosa
Acho que é uma nova palavra
Está nascendo agora...
"Alguns sujam as mãos de sangue e outros sujam as mãos de tinta. Escolhas que nós fazemos mesmo que não seja uma decisão só nossa..."
A faca.
O papel não aceita mais minha tinta.
Não entende esse pecado de tentar em vão.
Fraco e sem dedos nas mãos vou tremulando a faca...
Deleite para o fim da dor.
.Páginas rasgadas
A tinta derramada
de um livro destruído
dos versos esboçados
ao parágrafo esquecido.
Das histórias de romance
que retratavam o amor
com distúrbios emocionais
surgem histórias de terror.
Os contos incontáveis
que escondem algo ruim
as memórias imensuráveis
que parecem não ter fim.
Uma colcha de pensares o beber do vinho de tinta espessa, do vermelho borrando o linho com o falo em amor notívago.
Alguns “Grafitis” são simplesmente Pichações, borradas com mais tinta, mais tempo, e a conivência do dono do muro.
Rasgo o peito para fazer da carne,
o papel, e do sangue, a tinta.
Mas não importa.
Esse é só mais um poema qualquer,
que escrevo por motivos quaisquer.
Amanhã talvez, mas hoje não.
Não importa, eu ainda não morri;
não completamente.
Tudo que eu sei,
se resume em quase nada.
Mas eu sei o suficiente para sentir
a dor e a alegria de existir.
Eu sei.
O poema só vive de verdade
depois que poeta morre literalmente.
”Paredes manchadas de tinta
Jogue todas as cores possíveis
De forma irregular se torna em arte
Sua expressão é indecifrável
Faça de nossos momentos,
Decifráveis e intensos.
Me olhe até seus olhos se transformarem em tinta,
Torne de minha pele suas paredes.
Me trate como monumento
Atente-se aos meus detalhes
Leia minhas falas e gestos.
Mãos macias como pincéis
Complexidade são meus traços
Ao meu lado, use seu intelecto,
Para me desvendar.
Seus lábios são corantes,
Corando meu rosto ao encostar nos meus.
Vamos cair no inconsciente,
Como se inalássemos a química.
Transforme de seu corpo a cor que reflete,
Nos esculpindo e colorindo-nos como obra prima.
Deixe que nossos sussurros,
Descrevam-se como é o encontro de ambos para o dom,
Almas talentosas.
Juntos o ar se entrega a criatividade
Envolvimento de amor e teoria.”
-Luisa Corviello
A tinta da saudade, manchando as páginas com emoções,
Um grito silencioso, que a solidão jamais ouviu.
Nos vales devastados da Palestina,
Onde a guerra escreve com tinta vermelha,
Ergue-se o heroico povo, em luta clandestina,
Contra a opressão, que o mundo sela.
Terras que choram histórias de resistência,
Mares de túmulos que não silenciarão,
Cada vida perdida, um ato de persistência,
Cada lágrima, um poema de insurreição.
Com pedras nas mãos e fogo no olhar,
Desafiam tanques e armas covardes,
Sob um céu que insiste em desabar,
Enquanto líderes fecham os olhos, fardos.
Sombra de um apartheid desumano,
A liberdade é só um sonho distante,
Mas em cada coração palestino, humano,
Bate um tambor de resistência vibrante.
Cada criança que sorri entre ruínas,
É um desafio à história de indiferença,
Cada mãe que sepulta, nas cinzas,
É um grito de horror à nossa inconsistência.
Radicais não são eles, mas nós, os adormecidos,
Que aceitamos a barbárie, cúmplices mudos,
Enquanto a Palestina se cobre de mártires esquecidos,
Heróis de um conto que escrevemos em escudos.
Ácido é o silêncio da comunidade global,
Críticos somos todos, impotentes espectadores,
Enquanto um povo écrucificado no altar mortal,
Da política e da hipocrisia de nossos senhores.
O heroico povo palestino, resistência encarnada,
Não se curva, mesmo diante da escuridão,
Pois na batalha diária, sua verdade é sagrada,
E sua existência, um eterno hino de libertação.
202410300949
Por um momento só.
A sós e só; tinta, papel e o pó.
O pó nas falanges, fóssil de um bicho outrora voraz.
Pó, do tempo a moer-se pelos ventos de si mesmo, este que não existe
é alucinação.
Tempo que marca, a marca, daqui até aonde?
De lá até outra hora.
Horas que se vão com os dias que não voltam e noites que somem ao clarear da aurora outrora esperada com ânsia e agora esquecida com a noite entre as noites e dias e o tempo que marca e não existe e engole a tudo e a todos tornando-nos nada,
alucinação.
Como tal.
Qualqueira que seja é pura vontade, desejo, fantasia, que surge e se esvai
como águas em um só oceano de esquecimento de gotas irrelevantes.
30\10\2024
