Saudades da Pessoa Amada
A pessoa que te chama de difícil geralmente é aquela que não conseguiu tirar algum proveito de você.
Acidental —
A poesia nasce da mistura de luz
e escuridão
e de tudo que é extremo, avesso
e,
naturalmente funde, une...
completa-se. — tal como a essência
da vida, das coisas da Vida.
Por não saber explicar, muito bem,
a luz,
é justo dizer que minha Poesia é
acidental. — eu fico esperando um tropeço
de algum anjo torto (caído?), então
reverter-se a clarão, a farol...
talvez a Deus.
Estamos Sozinhos —
Àquela altura,
em meio a uma enorme angústia,
eu já estava colocando a responsabilidade
daquele meu desespero nos deuses
ou no diabo.
Afinal,
se algum deles havia me dado a clareza de
que ela não era a pessoa ideal para mim, deveria, ao menos (por justiça),
dar-me a liberdade de
esquecê-la.
Mas é nessa hora que a gente
entende que está, de fato,
sozinho.
Ela é uma mulher meiga e bem humorada na maior parte do tempo,
há sinceridade nos seus atos, existe transparência nos seus sentimentos,
possui um amor raro e forte por aqueles que têm relevância na sua vida ao ponto de muitas vezes esquecer dela mesma, pois é muito exigente consigo,
assim, uma pessoa incrível pra se ter por perto de uma essência bastante emotiva, mas quando perde a paciência, torna-se um tormento, não suporta ser contrariada, nem falsidade, muito menos injustiça e em meio as suas falhas, busca sempre acertar,
sabe amar, então, quer sentir-se amada,
precioso e notável é o seu valor,
portanto, do Senhor, certamente,
é uma dádiva.
Como é que alguém pode ser feliz a tentar ser outra pessoa? Acabamos por ser apenas personagens secundárias da nossa própria vida.
Normalidade —
E,
aos poucos dizem:
"a vida voltará ao normal".
Ouço, vejo minha vizinhança e suas festas
de aniversário, de fins de semana;
Meu bairro e seus eventos de gente e
gritos e sons e barulhos;
Minha cidade e suas cidades irmãs
vizinhas promovendo, movimentando
a roda (da vida?), da "normalidade";
Meu estado e seus irmãos de fronteiras
e Região, nutrindo suas cidades de
bairros e ruas e casas e gente...
Enfim,
meu país e sua gente e tudo que lhe
falta... eternamente (eufóricos):
" a vida voltará ao normal".
Mas qual normal?
Confesso: me assusto!
Mas o que eu sei, afinal?! — nunca cruzei
(para fora), o meio-fio do medo da calçada
de minha casa.
Eles — quase todos eles — de algum modo, cruzaram fronteiras, atravessaram o país, têm algum diploma ou curso técnico ou carregam, na ponta da língua (satisfeitos), as expressões do momento.
Eu: o medo de antes; o medo
de agora... de sempre.
E assim, aos poucos dizem
(entusiasmados?):
"a vida voltará ao normal".
E eu continuo com medo, estranho, alheio...
estrangeiro a tudo.
Quando as regras são brandas, as pessoas se esforçam por segui-las.
Quando as regras são duras, as pessoas se esforçam para burla-las.
Intensificar o rigor das regras só criará transgressores melhores.
Todas as escritas acabam aqui.
Nunca faz ou fizeram diferença.
Sempre alguém morre o tempo todo;
e às vezes não é enterrado.
O funeral acontece aos poucos,
sendo velado sob risadas escalafobeticas
de quem você achava que era importante.
E aos poucos,
me consideraria bom o suficiente pra desparecer lentamente; sem comoção de aplausos.
Sumir ao poente de uma alvorada lenta e desperdiçada em minha cama infinita e dormente.
Sempre alguém deixa de existir,
e não é por escolha.
Você segue as massas ou se contenta com uma solitude inaceitável e desvastadora. Não há outra escolha.
Sua mente não se aconchega.
E eu não sigo ninguém que pensa igual ao outro.
Por que me sinto tão suficiente,
que os assuntos discutidos ao meu pé do ouvido
são totalmente desinteressantes e sem brilho.
Pudera eu poder rir das mesmas velhas piadas e me considerar sortudo por isso.
Elas são desgastantes e ingratas, confusas, chatas e arrogantes, sem graça.
Teu sorriso inibido contra meu pudor,
pode me desencadear tanta maldição.
E teus elementos atirados ao fogo,
me colocaram colares sufocantes; esperando de mim o que eu não posso entregar.
Nunca serei páreo, nunca serei ácido, nunca serei sério.
Alguém morre o tempo todo.
E essas são minhas últimas frases estacadas em uma estaca no chão, que não sobrarão, senão, caliças e destroços de mais uma vez que "tentei ser" o que alguém procurava. A última vez que fui enganado por sentimentos em formato de migalha.
E os acontecimentos precoces que me ponderaram a escória de passar por tantas guerras sem armas, me tornaram infrágil diante de todas as carcaças que levei diante minhas costas.
Então,
o que apaga de repente
não causa alarde constante.
E ser facilmente esquecido
na estante
é o que mais desejo.
Nunca serei constante.
E essas são as últimas frases que escrevo nessas lápides.
E meus fios de cabelo se desvanecem diante a escuridão de madeira.
Minha barba cresce junto com a arrogância, com a impertinência, e me torno tão frio que já não me reconheço mais.
Meia dias delongos,
esvairados: no tempo certo da minha loucura sentimental.
É tão barato não ter um preço a se pagar.
E minhas dividas estão sanadas diante seu inquérito de passagens de idas e voltas; abrindo machucados sarados.
Como se eu pudesse tapar todos os seus buracos.
Fui uma caravela que soprava teus dias, fazendo dele um dia bom.
Fui embarcação, que você se apoiou e usou pra se esquecer de si mesma.
Sem mais,
navegar não é e nunca foi preciso.
Aceno.
Ninguém balança à mão do horizonte.
Nada corresponde.
E Todas as escritas acabam aqui.
E me vou junto com elas.
E como se eu não fosse nada,
se faz de indiferente
no meio de tanta gente
que só queria
contabilizar mais um digito
em sua cadeia alimentar.
Se faz de diferente,
no meio de tanta indiferença
que não fez, se quer, nenhuma sequência
em meus atos,
degradando minha inocência.
E como se eu não fosse nada: se esquece fácil.
Se desloca, novamente, pra sua quietude,
me separando do resto do mundo.
Me excluindo de tudo que julga ser incorreto.
Me esquecendo como um passar de vento mechendo seus lençóis na janela.
Já não há mais motivo pra seguir.
Eu amo vocês,
mas é tarde.
Achei algo que valia a pena; mas não era você.
Sempre acabei ficando com o resto que os outros deixaram; com os pesos,
e as malas prontas, cheias de insegurança.
Quais nunca ficaram de verdade em mim.
E que se foram quando se supriram de suas necessidades.
Não quero mais tentar curar ninguém.
A sociedade faz eu tornar-me uma pessoa ruim porque eu não quero mostrar a minha fragilidade para que ninguém tire proveito de mim.
"O caráter de uma pessoa se mede pela sua condição de ser o que é pelo próprio esforço e não às custas dos outros. Quem usa os outros para conseguir o que quer, está resignado a rastejar na própria estupidez".
Essa queimação em minha alma. Esse ardor em meu peito, é o sinal divino de que você é a pessoa errada.
Estou em companhia de Cora Coralina,
e de Fernando Pessoa para te dizer
que você é a melhor companhia;
não que os dois não me sejam de grande valia,
a tua presença e teus sabores me concedem
uma intensa felicidade e grande magia...
Um beijo com sabor de araticum
é para mostrar que
o meu coração inteiro faz tum-tum...
um beijo com sabor de baru
é para dizer que és lindo a olho nu.
Fernando Pessoa deve ter escrito à toa
que o poeta é um fingidor,
o poeta não é um fingidor;
ele quando escreve sente
as dores do mundo, e também sente amor,
você tem todo o meu amor...
Um beijo com sabor de curriola
é para dizer que quero ouvir a tua viola.
um beijo com sabor de gabiroba
é para dizer que tens o meu coração;
e nele é o endereço em que você mora.
Eu, Coralina e Pessoa, agarrados nas asas da poesia,
estamos sobrevoando planaltos, planícies e córregos,
e ainda nós não experimentamos
os segredos e todos os mil sabores;
o Cerrado é terra de grandes amores,
brindo- o com todos os louvores!
Um beijo com sabor de cagaita
é para dizer que te conquistarei
de forma nada arcaica - e bem gaiata,
um beijo com sabor de buriti
é para dizer que o meu beijo foi feito para ti.
O Cerrado é a poesia perfeita e que emociona,
a poesia me permite até passear contigo no Cerrado,
e pedir que você se torne o meu namorado;
Coralina me deu coragem
para fazer doces e escrever essa cantiga.
Um beijo com sabor de pequi
é para dizer que te quero aqui,
Um beijo com sabor de mangaba
é para dizer que já sou a tua namorada;
e que estou inteiramente apaixonada...
Eu, Coralina e Pessoa,
escrevemos versos sobre o Cerrado majestoso,
os nossos versos foram escritos
para dizer que é chegada a hora da colheita dos frutos
desse amor infinitamente generoso,
amar de verdade é lindo como o Cerrado,
amar é maravilhoso!
Comunicação celular, artificial ou natural: A escolha é sua. Os smartphones não comunicam. As pessoas que usando eles são quem se comunicam verdadeiramente.
Resistências geram fricção. Pessoas influentes são aquelas que têm fluência energética e espiritual.
Quando dizem que somos pessoas preciosas e estimadas não se trata de quanto temos mas de quão valiosos somos. Somos mais qualidade do que quantidade.
