Edgard Abbehusen

Existe um detalhe nesse seu feed organizado. A tua bagunça peculiar. Um look perfeito que não esconde a saudade por trás do teu sorriso. O olhar que me conta muito mais do que a legenda pronta. Eu leio e pronto. Dei um like entre as dezenas de likes. Mas eu enxerguei o cinza no meio das cores harmônicas. Eu sei. Ninguém compra tristeza nas redes sociais. Na falta das alegrias reais, as pessoas se divertem com a felicidade projetada nos feeds organizados, nos looks arrumados, nos pratos de comidas caras. No que não chega perto de ser, mas parece que é. E isso basta. A vida real se tornou absurda. A humanidade respira com ajuda dos likes.

Que eu siga com a minha paz de espírito ostentando tudo aquilo que o dinheiro não compra.

Sem joguinhos, sem indiretas, sem rodeios. Ela diz o que pensa, faz o que diz e vai para onde quiser ir. A oração dela é a fé. O vento que sopra dela é a mais pura e simples intensidade.

Lidar com a dor é entender que até quando um relógio quebra, o tempo continua passando.

Talvez seja você
Entrando pela parte que falta fechar da janela
Ou pela fresta da porta entreaberta

Talvez seja você
Prendendo o meu sono com as mãos
enquanto mantenho os olhos arregalados
de tão fechados a procurar
resquícios seus pelo quarto

Talvez seja você vagando por aí
dizendo o meu nome, pensando em mim
enquanto a minha memória grita
o grito dos abafados pelo travesseiro

Quem sabe você já tenha me esquecido
E o talvez seja apenas a fenda aberta
Que me mantém vivo e acordado
na esperança alimentada
pela minha esperança
de você voltar

Talvez por isso
a parte que falta fechar da janela
e a porta entreaberta
ficam noites inteiras
a te esperar.

Eu sou das poucas vontades e dos muitos desejos. Eu sou aquela multidão que passa distraída pelos próprios problemas nas avenidas das grandes cidades. Eu sou uma cidade em chamas. Sinto comigo todos os gostos e, por desgosto, já não amo mais como antes. Só que ainda amo, pois, quando morreu, o amor renasceu através dos meus muitos desejos, apesar da pouca vontade de fazê-lo crescer de novo. Sou essa loucura insana das tardes de quinta-feira passando pelas lembranças alheias em posts do Instagram. Sou a própria saudade do que sou, a própria vida que observa o sol se pôr. Sou tudo enquanto nado no meio dos vários nadas de gente que acha que não tem nada a perde enquanto se perdem de si. Sou o sonho que me faz acordar pra vida. E a vida quando me perco dos sonhos. Só não saio dos trilhos. Eu sou o próprio trilho.

Não se desespera. Deus toma conta de tudo. A sua fé é a sinfonia que faz com que os problemas caiam por terra. Que nenhum mal te alcance. E, se por um descuido você não ficar bem, que seja por um pequeno instante. Pois você é melhor que os seus problemas. E o seu Deus é maior do que eles. Não fica triste, enxuga essas lágrimas. Respira fundo, assiste a uma série leve e procure motivos que te façam sorri. Se conecta com gente alegre, sabe? De energia boa. Que traz o verão em um abraço. Que carrega o amor nas palavras. E se apega, SE APEGA EM DEUS. Ele cuida de cada pedaço do seu coração partido até que você consiga juntar os cacos de novo. Coragem. Quando tudo isso passar, você vai entender o quanto foi necessário passar por isso.

Oração para o meu pai que está no céu

Meu herói. De tantos momentos vividos. De tantas histórias divididas. De tanto amor dedicado. O sorriso simples, o cheiro do abraço. As mãos segurando as minhas mãos para me fazer sentir segurança diante de qualquer problema do mundo. Que de onde esteja, seja sempre o meu guardião. A luz que guia os meus passos. A mão que segura as minhas mãos. O olhar profundo e intenso que me dizia que eu posso, que eu vou e que nada me impede de voar nesse mundo. Que de onde estiver, meu pai, me oriente. Me segure antes mesmo que eu pense em cair. E daqui eu te agradeço por tudo o que você foi e por tudo o que representa. Pela referência que deixou e pela semente que floresce no meu coração todos os dias junto com a saudade que sinto. Fica sempre com Deus e pertinho de mim, amém.

Sinto que seu amor me chama
em meio as chamas de uma cidade
em guerra com a saudade que sinto

O relógio avisa que já não temos tempo
que o tempo que tínhamos
você picotou junto com as poesias
que eu ousei escrever um dia

E no meio dessa agonia
nessa cidade que é você
em som, cor, tom e imagem
Minha vida entra em guerra
ao tentar acalmar um coração
que te escuta e ao te escutar
ouve o meu nome

E nada faz mais sentido
pois estamos sós
cada um em um canto
sofrendo e morrendo de amor
aos poucos.

Bem que o relógio avisou
‘O tempo é cruel’
e faz amores morrer em vida
para que nada mais faça sentido

Ginga, molejo, movimento. Corpo solto ao vento. Alma de borboleta desabrochando ao som da música. Estilo e identidade entre os gestos. O coração que palpita pela dança. Que traz o sentido. Que eleva os seus melhores e incríveis sentimentos. Essa menina bate asas para ganhar o mundo. Olhos fechados e sorriso no rosto. Pés que desenham o chão. Passos que descrevem a sua própria história. No ritmo certo da harmonia que toca. E que faz essa menina tocar o coração de quem lhe observa. Pois ela dança com o corpo, mas é a sua alma que fala.

As portas se abrem, os ciclos se fecham. A vida passa e o tempo voa feito um passarinho batendo asas enquanto apanhamos da saudade do que a gente perdeu por não dizer que ama. Por esquecermos que tem gente que espera contar com a gente.
Quem será que dará o abraço que não pode ser mais dado? E sobre aquele beijo que esteve ali o tempo todo do nosso lado e agora já não existe mais? Porque damos tanto poder ao não enquanto o sim espera lá fora, no frio, atrás de porta que só deixamos fechada. Por medo. E permitimos que o orgulho vencesse o amor, que o costume confundisse a história que nem era mais nossa. Será que é humano ficar parado olhando o tempo voar? Será que ninguém conta, em alguma idade da vida, que também temos asas? Ou sempre será tarde demais para ousarmos alcançar o tempo?

ESPERANÇAR

Esse é o olhar do futuro
que dança com a vida.
Que faz a ciranda da roda girar.
Esconde-esconde,
pega a pega,
boas lembranças
e histórias pra contar.
Ser criança é ter nas mãos
a mágica de colorir caminhos
em um papel em branco
com os próprios sonhos.
É ter no coração
a morada da esperança
de um mundo melhor.

A casa da vaidade anda cheia de gente viva que morre aos poucos. Que não se contenta com o que conquistou e quer trapacear as conquistas alheias. Que deseja o inviável aos seus próprios limites. Que nasceu pra voar, mas que prefere rastejar na floresta de lama com a intenção de sabotar o ninho dos outros pássaros.

É quem envenena a alma só para apagar a luz do outro. É quem se define. Quem se acostuma. E que poderia ser mais, mas prefere o mínimo. Pois não consegue ir além daquilo que pensa todas as manhãs. O dia todo.

E isso não tem nada a ver com conhecimento, com sabedoria, com intelectualidade ou inteligência. A vaidade, geralmente, é um sintoma desses todos.

Meu pai dizia: Filho, onde quer que você chegue e por onde vá, nunca esqueça de manter os pés no chão. Se policie, se vigie. Até que a humildade seja um hábito.

Como deve ser apertado o espaço de quem precisa apequenar o outro para se sentir grande. Como deve viver o mundo das ilusões de que é maior, sendo que se rebaixa tanto.

Como deve ser triste saber que, sem a maldade, a vida não anda. E como deve ser tenso saber que, ao lado da maldade, um empurrão nunca é pra frente. Mas pra derrubar o ego.

E preste atenção: a vaidade não tem mãos para levantar ninguém.

Quando você prioriza, você se declara.

Signo da Intensidade
com ascendente
em resiliência

Um abraço apertado no mundo.
Seu estado de espírito é a felicidade.
Sua estrada é semeada com flores. Sua colheita é um coração enfeitando a razão dos seus gestos. A oração é presente em suas palavras. A paz faz morada em seu ninho. Quando tem vontade, chega junto. Quando não está bom, vai embora e não olha para trás. Não deixa nada para depois. Não anula nenhuma possibilidade de fazer e acontecer. Seu querer tem força. Sua força tem coragem. No amor, voa longe. Na amizade, dedicação.
Aprendendo com os seus machucados, cuidando das suas marcas e cicatrizes.
Vivendo com o sorriso de quem nunca vai se arrepender por ter tentado. Sua cor
da sorte é a do brilho nos olhos.

Das artes mais lindas desse mundo. Arquitetos da esperança. Engenheiros do futuro. Direcionando estradas e abrindo vias na vida. Construindo a ponte que liga a sabedoria ao conhecimento. Que jamais perde a validade. Que será sempre uma boa e inesquecível lembrança nos corações de quem aprendeu a caminhar através do alfabeto; nas mãos de quem faz a conta certa; e de quem, no tempo certo, precisa compreender a história para não se perder do caminho. Ensinar, aprender e reaprender de volta. A lógica perfeita de quem se doa para melhorar o mundo de quem ainda nem chegou. É amar a viagem que faz e adorar ainda mais a bagagem que carrega. É dom, é vida. Carinho e intuição. Felicidade e alegria nos olhos ao enxergar feito brilho de uma estrela o vôo de um aluno. O professor, apesar de ser pulsante como um coração, é o cérebro de uma nação.

Sigo mergulhando intensamente no que acredito. E acredito no futuro, no sol
voltando a brilhar depois das grandes
tempestades. O amor não dói, cura. Me cura dos males do mundo. Das palavras que ferem. Das chamas que, por muitas vezes me ameaça ou me consome. Erram os que acreditam machucar a minha alma. Minha alma é imune ao ódio e a
desesperança. A esperança vive no meu olhar, nas minhas palavras e em minhas mãos. O fogo não me assusta mais,
eu já renasci das cinzas muitas vezes.
As bagagens estão cheias demais
com os bons sentimentos. Não existe
espaço para as mágoas. O jardim está
repleto de flores, meus amigos. Ainda
que o dia esteja nublado.

Ando amando exageradamente. Meu coração fala em excesso. Sou água que transborda em lugares secos e olhos que incendeiam a escuridão. Todos os muros que derrubei viraram ponte. Todas as pontes que atravessei me deixaram mais forte. No túnel, quando não encontrei a luz, fui espelho. No fundo do poço minha bagagem é uma mola que me lança pra cima novamente. Por isso, quando acham que perdi, eu me encontro. Se um dia o amor acabar dentro de mim, não sei se sobreviveria a um dia. O olhar de quem não sabe amar não responde nada, mas também não questiona. Não provoca. E a minha vida são dentes mordendo os lábios de tanta vontade.

Se eu pudesse ter a oportunidade de ter um dia ao lado das pessoas que eu amo e que já não estão mais aqui, eu só falaria do amor que sinto. Das coisas boas que deixei de fazer. Das boas palavras que deixei de dizer. Do abraço que não dei quando achei que teria bastante tempo. Se eu pudesse matar a saudade por um dia, eu tornaria aquele dia inesquecível. Aproveitaria ao máximo. Perguntaria todas as questões. Tiraria todas as dúvidas. Se eu pudesse ter mais uma conversar com o velho Hermano, meu pai, diria a ele o quanto eu o amo e demonstraria a curiosidade para saber como foi criar 10 filhos em um mundo tão complexo e difícil. E como foi a sensação de ter todos os seus filhos por perto no dia da sua morte. Eu tenho certeza que isso emocionou bastante meu velho. Se eu pudesse tomar mais um whisk com meu cunhado Nelson, eu pediria pra ele contar todas as piadas. Todas que ele soubesse. Pediria que ele fizesse a mágica de desaparecer a moeda e o cigarro e me ensinasse o truque para que eu pudesse divertir os meus filhos e sobrinhos como ele fez tão bem em vida. Se eu tivesse algumas horas a mais na minha rua, em Muritiba, ao lado de todos os meus vizinhos que já partiram, eu agradeceria tanto. Dona Zeca, Dona Dinha, Louro Chiada, Anun, Dona Isabel, Dona Dú, Dona Zizi, Seu Augusto, Bengo, Seu Paulo e tantos outros queridos. Reuniria todos em uma mesa e faria um brinde a amizade. E como eles foram importantes para a minha vida. Se eu tivesse mais uma chance com Seu Borges, pediria que ele me ensinasse algumas palavras em esperanto. E uns minutos com a Tia Hildete seria apenas para entender como aquela senhora da voz doce conseguiu enxergar tanta beleza no mundo. Eu não gosto de cemitério. Já furei vários enterros, já evitei vários velórios. A vida é tão bonita e a morte tão triste. Talvez não deveria ser tão triste assim. Quem sabe lá, do lado de lá, as coisas sejam melhores do que aqui. Ainda é cedo pra saber. Mas que fique claro pra gente que ainda está aqui, que o tempo ao lado de quem a gente ama pode acabar de uma hora pra outra. Então, que a gente aproveite. Que a gente aproveite a vida e em vida. Pois a saudade é cruel. Não passa nunca.

Aceita você. Aceita o que você é, o que você representa. Aceita as suas curvas, as suas marcas, as suas lágrimas e as suas dores. Aceita tudo que lhe transformou e todos os erros que você, dolorosamente, reconheceu que cometeu.

Aceita o seu cabelo, a sua cicatriz. Aceita logo tudo o que você precisa aceitar e quem não gostar que se exploda. Aceita que você irá perder algumas pessoas que não aceita essa sua mania de se querer tão bem.

Aceita o jeitinho que você enfrenta o mundo. O jeito duro de você enfrentar tudo. De enfrentar quem tenta limitar os seus passos e o seu caminhar.

Seu nome é liberdade, não esqueça. Não esqueça jamais. Aceita que voar é o seu destino. Que amar é a sua sina. E que a sua intensidade é o seu melhor sentimento.

Joga os seus cabelos ao vento e vai. Aceita que vai doer menos. O preço da liberdade é se gostar cada dia mais. (Edgard Abbehusen)

Aos 15 anos a gente quer abraçar o mundo e entende que nem toda dança será uma valsa de iniciante. Falamos mais alto. Enfrentamos e magoamos duramente aqueles que ainda não entenderam que estamos crescendo e ainda nos enxergam como uma criança. No fundo, não compreendemos nada e queremos explicar tudo. E entre achismos e achados, vamos redescobrindo o sentido. Vamos apurando os sentidos. Entre experimentos e amores, vamos vivendo os sentimentos. Fazemos confusão por tudo e gritamos por nada. Gritamos contra tudo e acreditamos que todos estão contra os nossos sonhos. Não queremos revolução, só uma revolta sem causa específica atenta as vontades. Aos 15 anos fazemos besteiras, falamos bobagens e enfiamos o pé na jaca. Não somos tão livres, mas ao mesmo tempo estamos presos na arrogância desmedida. Ignorantes na arte do querer por querer. Aos 15 anos somos ventania. Caminhamos nos equilibrando em um fio de lã entre a tristeza e a alegria. Temos medo de cair, mas podemos voar. Na verdade enxergamos as asas, mas não sabemos exatamente como usá-las.

Gosto de ter olhar de estrela, apesar das minhas fases de lua. Gosto de escutar o que o brilho do sol tem a me dizer em cada nova manhã. Gosto de recomeçar com o pé direito no chão sem limitar os meus sonhos. De cantar e dançar no silêncio da minha solidão. Gosto dos acasos dos encontros inesperados. Do amor que me leva pra tomar um banho de chuva. De uma flor que nasce entre rochas e espinhos. Gosto de
escutar histórias para torná-las boas referências ou apenas para guardá-las de recordação. Gosto do cheiro de infância que uma cidade provoca e de ser o cúmplice de um abraço que mata a saudade. Gosto das perguntas difíceis e das respostas objetivas. Do sorriso que me deixa leve. Do coração que me abriga. Do beijo que me embriaga e me relaxa. Não gosto muito das certezas, mas é bom tê-las algumas vezes. Dúvidas ferem e deixam feridos. Por falar nisso, gosto das minhas cicatrizes. Elas me dão o mapa dos caminhos a seguir.

Para ela, padrão de beleza é ter asas pra voar.

A lei do retorno é implacável. Por isso, hoje me preocupo mais com as minhas ações do que com as atitudes dos outros. Cada qual sabe de si. Eles que se resolvam com as voltas do mundo.

Nem todos os dias serão bons, mas ainda será um presente. Nem sempre serão flores na primavera. Nem sempre o sol lá fora será suficiente para acalmar a tempestade que me devasta por dentro. Mas ainda assim eu serei a própria chance. Eu me resgato todos os dias e me deito salvaguardando os meus pensamentos como uma prece. Uma oração pra cada santo. Uma bíblia aberta no coração é mais remédio do que a fechada nas mãos de fachada. Luto para não entrar em guerra, mas passeio com tranquilidade nas trincheiras. Não carrego nas malas o que passou. Nem faço muitos planos para um futuro incerto. Se o amanhã é um contrassenso, eu serei o contratempo. Dos bens guardados, meu bem estar é uma poupança no banco da consciência. É que os ricos de alma não abrem falência nunca. E ainda que um dia eu perca tudo o que construí até aqui, eu pego o que restou do amor e recomeço tudo de novo.