Amor e Memória

⁠Procurei uma definição de droga,
E encontrei seu nome.
Novamente
Em minha memória

⁠Memórias de um sentimento em transe

Te lembras do dia em que escarrou a desesperança em minha cara?

Te lembras do dia em que me estapeou a cara com sua falta de empatia?

Te lembras do dia em que derramou o amargo de seu rancor sobre minha cabeça?

Te lembras de quando socava minha boca toda vez que eu gritava 'eu te amo' ?

Lembra-te da perversão de sua língua, quando esta atirou palavras pra assassinar o que ainda havia dentro de mim? Eu lembro.

O amor não é lindo. O amor dói, corrói, destrói. O amor é como o câncer que consome o meu pâncreas. O amor é escuro e fétido como um sumidouro raso. O amor é sujo e usurpador, como a terra que há de sorver minha carne e meus ossos.

O amor é estúpido, imoral, mordaz. O amor é vão, breve, voraz. O amor é o prato que não se serve na saga humana do escárnio.

O amor é a arte do contentamento em face do desencanto. O amor é assunção da decadência, conjugação do esquecimento.

Eu lembro, tu lembras. Eu esqueço, te esqueço.

Vão sentimento. Em transe.

⁠Viajo em pensamentos, com memórias de um passado que se tornou ausente, deixando de viver o presente pois nada mais o deixa contente e vive com a ansiedade do que o futuro lhe resguarda, quem sabe encontrar novamente sua amada?

⁠Menino, conta pra mim a tua história!
Sei! Está guardada em tua memória
Teu tormento transformado em superação
Conta, menino, conta pra mim tua canção!

Tudo envolve amor e euforia
Questões em prosa e poesia
Tão quanto tua Maria envolventes
De frescores suaves, beneficentes
Virtudes de inestimada alegria...

Menino, como é belo o teu viver!
Propagas prazeres ante à solitude
Da calma o coração passa a tremer
de tantos que te querem vicissitude

Faças, Menino! Faças emudecer!
A voz que também não soube ouvir
De pequeno que não para de sorrir
As gargalhadas que não te podes perecer

Não ocultes o prazer jamais, Menino!
Dos saberes, dos amores, do bem viver
Que ser pequeno e ser forte leonino
E ter garras pra então se defender

Mostres o teu sonho, grande Menino!
Que tu sonhas junto a outros partilhar
E o mundo vem, Menino, transformar.


(PIRES, A. F. Menino. In: GONDIM, Kélisson (Org.). Vozes Perdidas no tempo. Brodowski: Palavra é Arte, 2020. p. 17).

⁠Das memórias ... confesso o dia em que vivi ...

Confesso que nos dias mais amargos saboreei as mais diversas degustações da vida ...

Confesso que em meus momentos mais solitários encontrei alguém em mim ...

Confesso que nas penumbras do silêncio, ouvi minha alma em luta ...

Confesso que nos dias de inverno, minha pele se aquecia das intempéries do acaso que busquei ...

Confesso que nas longas madrugadas escuras, a chama da memória me iluminou as horas fio a fio ...

Confesso que ao amanhecer o sol era o quebranto das ilusões que não mais me submeti ...

Confesso que o tilintar dos sinos me fez olhar o restante do sol poente ...

Confesso que aspirei as sobras da vida ...

Confesso que amei todos os finais ...

Confesso que me apaixonei a cada recomeço ...

Confesso que me desesperei a cada partida minha ... e entendi

Que foi confessando sobre o eco que pertuba minha infinita calma os dias em que mais vivi em mim ...



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"" Só fique em mim
se assim o quiser
leve em ti sempre na memória
os dias da nossa história
noites perfeitas, beijos ardentes, livres ao luar
foi nosso amor que sim ou não deu a atenção
que o coração sentiu feito paz, alegre a brincar
num lugar chamado ilusão ...

As vezes, nem o tempo consegue apagar nossas mágoas da memória da alma, mas a força do verdadeiro amor é capaz de reescrever toda a nossa vida!

Girassol

Os pássaros que cantam quando te veem
As borboletas curvam se a tua beleza
Sob tua luz florescem girassóis...

Não foi apenas passos que nos separavam
Canções, costumavam nos unir...
Como se fossemos apenas um....

Houve um instante em que pensei
Mas nem só de momentos é feita a vida
Nossa estrada esta perdida....

Vou querer voltar
Vou querer dizer jamais
Mesmo que o dia passe...

Nunca mais quero perder você
Mesmo que o dia passe...
Canções consumavam nos unir...


Não são a palavras que nos curam
As vezes precisamos recomeçar...
Mesmo sem querer sofremos
Tentamos, tentamos, mas...

E as borboletas ainda querem voar
Quis pensar, amor assim é pra sempre...
Só não imaginei perder você...

"Meu corpo se arrepia toda vez que lembro da sua indiferença, do seu silencio, da sua distância. Meu peito insisti em dar suspiros de saudades. As lembranças se colidem num misto de avalanche, é tudo tão incontrolável."

Voltando pra casa

Estou indo de volta pra casa
Onde um dia tudo começou

Por muito tempo eu fugi
Estive em lugares desconhecidos
Me perdi antes de me encontrar

Por dias vi a noite passar
Esperando a dor partir

Estou indo de volta para casa
Onde o teu amor é suficiente

De tanto fugir quase desisti
quero voltar e acho que vai me entender.
Mesmo que não queira perdoar.

Estou indo de volta pra casa
Onde é o meu lugar

A distancia parece cada vez mais longa
quanto mais tempo fico longe de você

Me restaram apenas duvidas
Dadivas de uma vida perdida...

Estou indo de volta pra casa
Onde posso finalmente ser quem sou.

Solidão

Em meu silêncio
Caminho pela estrada
Perdido na escuridão...

Vivo uma vida de promessas
Cansado de olhar o tempo
Passando o passado a luz da lua.

Deixo o vento me guiar
Lembrando de momentos esquecidos
Nossa historia agora é jamais.

Chego a pensar de tanto cansar
Meu espaço perdeus o compasso.
De tanto esperar por você.

Acreditei em cada palavra
Tudo era tão pra sempre no inicio.
Como se estivéssemos vivendo...

Hoje quando ligo o radio
Nossa canção não toca mais
Foi tudo tão bom...uma pena...

Me sinto sozinho
em meu quarto choro
Sem nenhuma esperança.

Acreditei realmente que ia...
Novamente lhe ter, mas não foi assim.
Sonhos nem sempre se realizam.

Se nossos olhos fossem apropriados para tirar prints, com certeza, boas lembranças nunca seriam apagadas.

⁠"As folhas do Outono, já davam aquele tom frio, escuro e lúgubre, ao solo do pequeno cemitério da cidade.
Foram poucos, os que apareceram, é verdade.
Mas de pouco adiantava, a presença dos que o conhecia, naqueles momentos de infelicidade.
Alguns transeuntes, paravam para confirmar, se era mesmo realidade.
Uns suspiravam de alívio, por pensar, que a pequena cidade voltaria à sua normalidade.
Outros, vislumbravam o caixão do velho, ao longe, com um misto de desdém e curiosidade.
Houve, também, alguns sorrisos, como se tivessem se livrado de uma praga, livrado a cidade da insanidade.
Não houveram lágrimas, não houvera luto, o que se percebia, era uma certa felicidade.
Ao fitar o velho, em seu eterno descanso, notei um uma expressão de serenidade.
Como se realmente, pela primeira vez em séculos, após uma vida tão tribulada, em seu leito de morte, finalmente descansasse.
Fiquei sabendo, alguns anos mais tarde, que morrera com os seus trinta e três anos, embora, não aparentasse.
As mazelas da vida, a ausência daquela mulher, fizera com que o algoz e inexorável tempo, o maltratasse.
Ela, pelo contrário, era somente três anos mais nova que ele, tinha uma pele que daria inveja a qualquer anjo, parecia, ainda, permear a puberdade.
Seria pecado, até mesmo vislumbrá-la, resolveria com o próprio Deus, o homem impuro, que a tocasse.
Quando no enterro, ela fora vista na cidade, chorando como uma criança, em uma antiga esquina, embaixo de um ipê rosa, que devido a estação, a muito já perdera a sua folhagem.
Narraram-me, posteriori, que foram a seu socorro, tentando afastá-la do pranto, tentaram descobrir qual o mal, acometera à tal beldade.
Ela não quis dizer, enxugou as lágrimas e nunca mais fora vista arrabalde.
Encontrei-a, cantando uma canção melancólica, em um velho teatro, anos mais tarde.
Perguntei-a: '- Não tentarás ser feliz novamente? Ele não iria querer assim, acabarás como ele, mergulhada nas amarguras, nas lembranças, nessa cacimba de insanidade.'.
Ela fitou-me, com aquele negror de olhos, mergulhados em lágrimas, que ela lutava para que nenhuma, se derramasse.
Era inenarrável, o belo e atemorizador rubor, em sua face.
Embalada em tristeza, ela me disse: '- Já fui feliz, hoje, minha felicidade, está enterrada naquele cemitério, com um véu de folhagens; fui feliz naquele casebre, naquela cidade.
- Não valorizei a minha felicidade, abandonei-a, das mulheres, fui a mais covarde.
- Então Deus a levara de mim. Céus! Que maldade!
-Restara-me, apenas, a viuvidade.
- Infelizmente, agora é tarde.'.
Ela saiu aos tropeços e esbarrões; não a segui, não existem palavras de conforto, para a alma presa à uma vã realidade.
Mas ela estava certa, para o desalento de todo aquele que ama, tudo o que dissera, era a verdade.
Hoje, rogo aos céus, para que Deus, dê à alma do velho, descanso e serenidade.
Prostro-me de joelhos, para que Cristo, daquela bela moça, tenha piedade.
E ao cair da noite, me indago sempre: Os amantes jazem nos cemitérios; e os amores, aonde jazem?- EDSON, Wikney - Memórias de Um Pescador, O Cemitério da Cidade

⁠"O céu urgia em maltratar-me, nas primeiras horas da manhã, daquele dia chuvoso de inverno.
Dormira muito mal naquela noite; durante a madrugada, nos raros momentos em que a atroz tempestade, deu-me uma trégua, eu sonhei com ela.
Quando os trovões, rugiam sobre mim, eu despertava ao gritos, atônito, desesperado, procurando por ela, em meio a lençóis vazios.
Completamente encharcado, eu não sabia diferir, o que era chuva, o que era suor e o que era lágrima.
Mas em minha própria cama, eu me afogava.
Quisera eu, que meu afogamento, se desse pelas águas.
As lembranças, foram o que me afogara.
Cada beijo, cada toque, cada palavra.
Eu lembrava e mais, eu afundava.
Cada gota, que pingava do telhado do meu velho casebre, parecia, em demasia, com minhas lágrimas.
Lembravam a ampulheta da minha vida.
Cada gota, que no meu chão de madeirite se desfazia, a minha vontade de viver, com ela ia.
Perdão Deus, por não conseguir enfrentar as intempéries da minha vida.
Deverei ceifá-la, talvez seja essa minha missão, quiçá, minha sina.
Tentei o velho pescador, nem ele, sábio como és, conseguira desviar a minha finda.
Talvez, o melhor que posso deixar para esse mundo é minha morte, o amor que sinto por ela e minhas palavras vazias.
Logo hoje meu Pai, eu não merecia.
Mas a madrugada me maltratou tanto, e o céu urgia.
Não sou capaz de viver sentindo o cheiro dela, em cada flor, em cada perfume, em cada brisa.
Já me chamam, O Velho do Casebre, já deram sentido, à uma existência vazia.
Fui obrigado a abrir mão dela, então de bom grado, hoje, abro mão da minha vida.
Perdão Cristo, mas essa é a minha sina.
Espero que a corda, que agora amarro em meu teto, consiga suportar o peso, das minhas feridas..." - EDSON, Wikney - Memórias de Um Pescador - A Carta de Despedida

⁠"Lembro-me, como se fosse ontem, o dia em que morri.
Era uma tarde quente de Outubro, sentado em um vasto gramado, olhando ao longe, de repente, eu te vi.
Lembro-me bem, daquele tal Campori.
Se eu soubesse, eu teria me enterrado ali.
Mas ali, ali mesmo, foi onde morri.
Foi o momento exato, onde nossos olhares se entrelaçam, e minh'alma, que eu lutava para pertencer a Cristo, passou a pertencer a ti.
Não sei porquê te olhei, não sei porquê sorri.
Mas foi ali.
Em segundos, vislumbrei cada detalhe do seu corpo, e por milésimos, fantasiei uma vida com ti.
Falei com os amigos que estavam ali.
Riram de mim, eu também riria; fazer o que? A piado do amor é assim.
Minha alma, apaixonada por você, abdicou-se de mim
Hoje, meu corpo, sem alma e sem ela, perambula por aí.
Sem vida, sem um motivo pra sorrir.
Recordando sempre e desejando que a cada batida, do morto coração, me leve para o dia, em que eu morri..." - EDSON, Wikney - Memorias de Um Pescador - O Dia Em Que eu Morri

⁠"Eu quase não reconheci o homem, que não se abrigava, daquela chuva ferrenha de Inverno.
Era o fim de tarde, de uma quarta feira, e só pude reconhecê-lo, por conta do terno.
Fitava, estarrecido, um pedaço de papel, que se desfazia em suas mãos, pela força da chuva, já era ilegível, é certo.
Mas aquele papel, parecia o contrato o qual, vendera a alma para o próprio diabo, parecia aprisioná-lo, entre os purgatórios do próprio inferno.
Consegui executar alguns lanços, para me abrigar da chuva, hoje me pego sempre lembrando.
Consegui ver bem, mesmo na forte chuva, era ele, o velho do casebre, estava chorando.
Chorava, chorava, chorava, a forte chuva, parecia uma única gota, perto do seu pranto.
Era apenas um copo; naquela face, eu vira, transbordava um oceano.
Passou-se alguns anos, mas descobri o que dizia a carta, o porquê, o mais frio dos homens, eu vira chorando.
A carta era da algoz, que o abandonará naquele mesmo dia, naquele mesmo canto.
Naquela mesma esquina, onde o ipê, que florescera junto com o amor dos dois, se desfazia, a cada rajada de vento, a cada relâmpago.
Ele fora um solitário apaixonado por 10 anos, estavam juntos, a outros tantos.
Aquele dia, era dia de algo, era um dia especial, para ambos.
Quando ele guardou, o charco de carta que lera, deixara a enxurrada levar o buquê de rosas e girassóis, o que me causou espanto.
Antes de atravessar a rua, olhara para o céu, pela última vez, pelo o que eu soube; abaixara a cabeça, me olhou rápido, meio de canto.
Tentei alcançá-lo, mas o ódio dá certa pressa a nós homens e repudia qualquer ser que respira, que tenta ir ao seu socorro, amenizar-lhe o pranto.
O meu amigo morrera naquela esquina, fuzilado por palavras em um pedaço de papel, sozinho, encharcado, agonizando.
O homem que me olhara, ao atravessar aquela rua, naquele fim de tarde chuvoso, não era meu amigo, era um estranho.
De terno, engravatado, de luto, os olhos transbordando.
Eu não reconheci, quem naquela chuva, não se abrigaria, não o reconheci; mas reconheci o olhar, acabara de nascer ali, um insano..." - EDSON, Wikney - Memórias de Um Pescador - O Estranho na Chuva

⁠"Eis aqui, o que dizia, a carta da desvairada:
'E..., meu amado, peço que me perdoe, mas já não podemos mais, ser um só.
Perdão, meu amor, te deixo no nosso templo de amor, mas continuarei te amando, jamais estará só.
Perdão, amado, perdão, perdão, mas minha vida tornou-se um eterno choro, não sou capaz de desatar, em minha garganta, o nó.
Te amo E..., como o céu ama as estrelas; como o Sol ama o amar, e como ele, devo ser só.
Meu amor, peço que não me odeie, mas seus escritos, os seus livros, lhe farão uma companhia, demasiado melhor.
Doravante, amor meu, vá, seja feliz, encontre alguém, que não faça seu castelo de felicidade, tornar-se pó.
De mim, de nós, amor, eu tenho dó.
Sei que vou, sei que sofreremos, mas contigo, vivendo com indiferença, será pior.
Rogo, para que o nosso ipê floresça, que cada pétala, seja uma eternidade de felicidade em sua vida, que ele lhe faça companhia, que não se sinta só.
Peço que não me odeie, meu amor, meu coração ainda bate por ti, mas se ele parasse, agora, nesse instante, seria melhor.
Não te esquecerei nunca, amado meu, pois o sonho da eternidade contigo, é uma estaca cravada em meu peito e o sonho de nós dois, ainda sei de cor.
No momento em que lhe escrevo essa carta, o céu parece prever o nosso fim, parece furioso comigo, por deixar transbordar a minha dor.
Amado meu, vou-me, mas lhe deixo, meu eterno amor.
Espero que a chuva, que sobre nós já se avizinha, possa lavar-te de mim e que não guardes rancor.
Amado meu, peço que não me odeie, por favor.
Lembre-se E..., depois da mais intensa das tempestades, o céu, sempre ganha cor.
Não morra, mas mate em seu âmago, nosso amor.
Daquela que te ama, daqui à eternidade.
D...'
Infelizmente, não houve cor para o meu amigo, após aquela forte trovoada.
Que a alma dele descanse, e não se recorde das palavras vazias, da de alma vazia, desvairada..." - EDSON, Wikney - Memórias de Um Pescador, A Carta Que O Matara

⁠"Doutor, minha insônia e meus tremores voltaram.
Doutor, meus pesadelos retornaram.
As vozes, que em minha cabeça gritavam.
Não se calaram.
As dores em minh'alma, doutor, não cessaram.
As feridas, abriram-se todas novamente, não se curaram.
Insanidade ou saudade, doutor? Todas as respostas me escaparam.
Meus sonhos se desmoronaram.
Hoje, doutor, moro onde meus pesadelos moravam.
Moro na ausência dela, moro nas lembranças de nós, moro no amor, que me tomaram.
Sinto que estou morrendo, doutor, as batidas do meu coração só aumentam, infelizmente, não param.
Sóbrio ou ébrio, a bebida já não me traz o alívio de outrora, até isso me tiraram.
Hoje, doutor, tive um mau presságio, encaminhando-me para aqui, passei em nossa esquina, e vi: Todas as folhas do ipê, murcharam.
Talvez, como as folhas, eu também deva abrir mão da minha existência, os milagres em minha vida se acabaram.
Já não posso repousar, fechar os olhos e sonhá-la, doutor, pois, infelizmente, a minha insônia e meus tremores voltaram..." - EDSON, Wikney - Memórias de Um Pescador, Quando no Divã

⁠O que encanta aos olhos
passa com o tempo,

o que sacia o corpo
em breve será esquecido,

só a memória
do que nos toca a alma
será permanente.

⁠As vezes eu fico pensando se tudo que aconteceu com a gente foi real. Parece que o universo faz questão de te colocar em tudo a minha volta, você está em tudo mas nunca esteve aqui, ou será que esteve ? Lembro de você a partir de um cheiro que surge do nada. Vejo você em quase todos os filmes na tela da minha tv. Ouço o som da sua voz na rua, nos meus sonhos... Eu me pergunto, será que tudo que vivemos foi real ou só um sonho ? Será que todos os risos foram reais ? Os toques, os abraços os beijos. Foram reais ? Me parece difícil acreditar que você esteve tão perto e agora não te vejo mais nem de longe, porém você está aqui, está em tudo. Uma vez você me disse que eu era seu tudo, o seu universo. Meu bem eu não posso ser seu tudo. O universo é gigantesco, misterioso e confuso, porém toda semelhança que tenho com ele é a confusão, a confusão das minhas escolhas, do meu querer e não poder, das minhas vontades e medos de te ter, te perder. Tudo pode ter sido diferente em outras vidas, outros universos mas aqui, estragamos tudo. Gostaria de poder mudar ou viajar pra uma realidade onde ainda somos você e eu. Quando tentei escrever essas coisas sobre a gente, o teclado voltou apagando algumas frases automaticamente como se a vida, o tempo ou o universo tentasse apagar nossa história. Ela pode tentar apagar se quiser, eu já vejo tudo como se estivesse meio borrado mas essa história sempre se dar uma forma de se contar. Ela sempre se reescreve nas minhas memórias, pensamentos e idealizações. Quando eu penso no como poderia ter sido me vejo muito mais feliz que agora, te vejo muito mais realizado e nos dois totalmente acolhidos um no outro. Volto pro agora e vejo que tudo é impossível de ser real como gostaríamos que fosse. Eu tive uma doce ilusão de que tudo poderia ser ainda como em um sonho, mas tudo mudou e eu não posso fazer nada para mudar o caminho que escolhemos meio sem querer, agora não somos mais você e eu, eu sou eu e você é você, mas ainda sendo assim não vou te esquecer ainda que as memórias fiquem confusas. Posso estar vivo com os meus 118 anos você ainda vai ser lembrada como a pessoa que mais amei na vida. (Sr ninguém)