Uma poesia que Fale de Sentimento

PAIXÃO (3)

Que sentimento é esse?
que ilude a razão
faz gostar sem reparar
perdoar sem ser perdoado
ser contente na tristeza
e vai deixando sem noção

Que sentimento é esse?
que acende a luz e vai embora
que me deixa assim
prisioneiro de mim
querendo não te querer
pensando em ti não pensar
esquecendo de te esquecer

que me deixa assim...
escrevendo para lembrar.

Amigos de coração!

Sinto o sentimento que faz sentir
Sinto que meu sentimento me faz refletir
Sinto aqui na alma meu coração pedir
Para dos meus amigos do peito não me despedir
Sinto que é mais forte do que eu,
E ainda é meu amigo, até o que já morreu
pois a amizade é uma coisa eterna
e não uma coisa boba que o coveiro enterra.

Amizade se conquista e se faz
Os inimigos da minha vida eu passo pra traz
Deixo a vida me levar até onde conseguir
Pois tenho meus amigos pra me seguir
Com eles tenho a maior segurança
Pois nossa amizade vem dês de criança
Estamos juntos dês de sempre e assim continuará
Pois nossa amizade é grande de mais pra se acabar
Nem ventos fortes nos derrubarão
Pois somos verdadeiros amigos de coração.

Eu não quero mais migalhas
palavras ao vento
sentimento inventado

quero carinho
abraço apertado
vontade de ficar

dizem que aprendemos com o tempo,
mas o tempo pra mim
parece nunca passar

deixo aqui
todo sentimento em palavras
para que eu possa andar
sem o peso das mágoas
e noites mal dormidas

lágrimas derramadas
transformada em poesias
choros contidos
disfarçados de alegria

que seja para ir e não voltar
desejando a hora do relógio passar
levando o tempo
e torcendo para que ele perceba
que já é hora de me acompanhar.

⁠⁠Nunca -

Nunca jurei amor a alguém e
depois virei as costas.

Todo sentimento,
naturalmente,
tem sua parte de dúvidas,
incertezas - insegurança.

Mas se tem algo que eu
não abandono nunca
é um sentimento
verdadeiro, em
chamas.

(Ou ele morrerá em
mim
ou comigo).

Abraçar o Risco -

⁠Um sentimento
só se faz verdadeiro,
quando se abraça o risco
de se entregar
por inteiro.

⁠⁠O PORQUÊ DO VOO

Vejo-me voando, teto alto
acima das nuvens pardas
e dos velhos sentimentos
mas percebo nos voos de meu ânimo
a degeneração, o peso das asas.

Ainda assim, sigo decolando
arremetendo-me no abismo
de meus intentos por quem
sempre arrebatou meus sonos.

Não obstante, sinto-me brando
no espaço vago, finjo-me quedo
a mente flutua em ar fresco
resfriando os frenesis inúteis.

Imagino-me planando, guiado
por uma águia, ave invejada
altiva que orienta-me o descortino
a alguém que tenho como fito.

Mesmo que não esteja por perto
ou no além do amanhã, no imponderável
que pode ser a plena existência ou o nada
o nada exterminador dos sentidos
que ainda me habitam, antes do fim.

São estes sentidos que me transmitem
a certeza, de que, diante do depois
nesta viajem paradoxal, nada dar-se-á
pois quem almejo, lá não estará
e se este for o destino que pressinto
estará longe de ser meu desiderato.

⁠⁠A PROCURA
Ensaiei muitas formas amorosas
Conspirei, feri meus sentimentos
Tramei, tentei quase tudo, sonhei
Amores, paixões, lamentos, não sei.
Mas a ânsia na busca só exaure
Arranha a alma, lanceta o corpo
Faz crispar as mãos e caleja a pele
Amalgamando na mente, dor e sabor.
Não obstante a índole, ela branda reage
E já sem tempo, maturo-me, aprendo
Que a paixão só instiga e a amizade é confidente
Só a alma amiga é o amor consequente.

⁠Extremamente Chato -

Um sentimento,
por maior que seja,
por mais belo e cuidadoso
e verdadeiro que seja,
quando demora demais
para ser entendido,
valorizado, correspondido,
satura:
Fica extremamente
chato.

⁠sobre o meu caos,
surgem minhas artes,
estampadas em um rosto caído pela lágrima
do sentimento frágil.

⁠Beberei Sozinho —

"O que acontece com os sentimentos reprimidos?" — pensava eu enquanto colocava na cesta do supermercado (ainda meio indeciso), algumas bolachas, biscoitos, iogurtes, chocolates, sabonetes e duas sardinhas com molho, não sem antes,
reparar bem a validade de
cada coisa ali.

Já no caixa, no momento de passar
o cartão e honrar os meus avós e todos
os outros que vieram depois deles
(como eles),
eu pedi ao rapaz que acrescentasse uma garrafa de vinho tinto suave que,
às pressas, fui buscar.

No trajeto de volta pra casa, revisitando sensações e memórias em cada
pedaço de rua,
eu havia me decidido:
"Desta vez, beberei sozinho! — assim o fim é menos doloroso."

Afinal,
depois que a última taça for esvaziada,
e a inevitável e desanimadora realidade
cair sobre minh'alma tosca e indefesa,
eu não precisarei ver ninguém
indo embora.

⁠Sentimentos Atômicos

Ouço assobios vindo do céu
E vejo clarões aterrorizantes
Sinto a terra tremer meus pés
Pressinto o fim a cada instante

Ouço um choro constante
E vejo pessoas desalojadas
Procurando por onde se esconder
Dessa guerra que não acaba

Ouço outro estrondo alarmante
Que veio de uma cidade muito distante
Eu vi, o que já tinha sido visto antes

Ouvi a voz de um pequeno garoto
E o grito de um homem gordo
Eu vi as consequências trazidas
Que é vivenciada até hoje em dia.

No corredor da morte

quais palavras buscar para expressar o abortar voluntário dos sentimentos que dão vida as flores

nada que se diga esclarece o que parece ser, mas não é

é deste arremedo de poema de onde as letras sangram que meus sentimentos expressam um silêncio a dizer que Te Amo

se soubesses o quanto me dói, rasga a alma escrever tais palavras, expressar os gritos de minha alma

posto que o Amor foi tudo que expressei, e não foi suficiente, bem disseram que o Amor vai muito além do que pobres palavras podem expressar

ainda assim, tal qual o último pedido de um condenado no corredor da morte, suplico-lhe

atente seus olhos a onomatopeia dos meus versos rotos

não é a alma a busca do reencontro onde de dois se tornam um e um de dois?

como, quando e porque nunca importa

vê, ouve o silêncio no desabrochar das flores, sinta o aroma no abrir das pétalas

a suavidade do pólem que escapa ao toque da borboleta e sobe rasgando o firmamento chegando as estrelas e as fazendo sorrir

eis que tua divindade se faz presente, te venero

como um sacrílego, temo olhar-te, muito menos tocar-te

no entanto, tal qual uma divindade, em ti sinto o desprezar pela morte, sinto em ti o tempo como um eternizar este sentir

não serei mais um dos que morrem enquanto Amam e deixam versos na alma sem expo-los a sua Amada

cada sentir, tu o saberás, enquanto seus ouvidos estiverem abertos a ler-me

jamais enterrarei em minha alma e meu coração, o mínimo sentir que seja..

⁠Degustar —

Ainda que haja no coração de quem planta e cuida e colhe,
o nobre sentimento pelo o ofício,
pela terra, pela Vida (tal como a
epopeia do espermatozoide
que vingou e criou-a),
a uva — a mais nobre das uvas —
para o mais nobre dos vinhos,
antes da taça,
é só (ainda que fundamental),
um processo, exclusivamente
químico, matemático — científico.

A poesia começa a ser escrita
ao se servir a taça.
A partir do primeiro degustar,
fecha-se o cálculo e, então,
abre-se um Universo
inteiro.

⁠Compartilhar sentimentos.
Mesmo que terceiros
Te faça por inteiro
Com ações em junção
De fato nunca sabemos se tem boas intenções.
Cria duvida !
Acabamos dependendo dos sentimentos
As interrogações vira acido em pensamentos
Fazendo duvidar esquecer do seu próprio amor.
No fim, mesmo se perdendo
Seu próprio amor
Único que te traz certezas
Mesmo sentindo dor
Depois de se perder
Com tantas incertezas.

⁠Se tiver que chorar, não chore por sentimentos passados, muito menos por situações ainda não vividas.
Chore para libertar a alma, chore pela emoção de uma prece, chore ao ler uma poesia.
(trecho de uma poesia)

⁠agora que as nuvens
escuras se foram,

ouviremos os sentimentos
escondidos nas palavras,

o silêncio do azul no céu
gritando Amor em sussurros,

os olhos nos olhos,
dentro um do outro,

a essência do compreender..

⁠Enquanto Ela Sorri –

— Por que as pessoas são tão cruéis justamente com os melhores
sentimentos?
— Cara,
sinto muito!
Na verdade, ela nunca existiu.

Foi tudo um jogo, uma farsa misturada
ao que o seu sentimento inventou.

Ela é esse vazio amargo rasgando o peito
que você sente agora, enquanto
ela sorri.

⁠⁠Acúmulos -

Talvez seja um dos maiores males
deste século:
Esse sentimento de rejeição
crônica, acumulada e
negada.

Pessoas sentindo-se solitárias
em meio à multidão,
acumulando palavras
não ditas,
desejos não expressados,
choros não chorados.

Pessoas, cada vez mais,
sentindo-se totalmente inúteis,
incapazes,
rejeitadas por tudo, por todos...
pela vida.

Pessoas (normalmente
responsáveis, cuidadosas),
mesmo quando inocentes,
com um estranho sentimento
de culpa.
Ninguém entende nada,
no entanto (dizem), está tudo
normal.
(Não, não está!).

(As relações humanas estão saturando — esgotando-se).

Expectativas criando ansiedade.
Ansiedade criando mais ansiedade, desencadeando pânico — medos, aflições.
Por fim,
uma enorme frustração — angústia.
Um enorme peso — desânimo.

Pessoas, extremamente frustradas,
tendo que submeter-se a trabalhos "pela metade", relacionamentos "pela metade",
vidas "pela metade".
Com isso, sentindo-se ainda
mais reduzidas.
(Sim, isso é muito velho). Mas isso,
como consciência, é destes
tempos — inconscientemente esquisitos.

É um sentimento rejeitado;
Um sonho rejeitado;
Uma vida rejeitada.

Uma geração de "robôs"
que cultuam o desapego, a frieza,
a superficialidade — uma espécie de não amor.
Movida por sentimentos ínfimos, relacionamentos fúteis — facilmente descartáveis — em que alguns (e não são poucos),
hora ou outra, se quebram por, naturalmente, criarem raízes, desabrocharem confiança,
fantasiarem sonhos.

Mas o que está à mostra,
o que vemos:
semblantes felizes, corpos firmes, festas, sorrisos — gente bem vestida, bem amada, bem resolvida — online.

A tela apaga-se e o que
sobra é outra coisa:
Uma realidade fria e sombria,
de gente solitária, ferida, magoada,
que não cabe em Rede Social.

Acúmulos, mais acúmulos,
ainda mais acúmulos
e um estouro.

Tarde demais:
não há mais tempo para
mais nada.

O MEU ⁠SILÊNCIO

O silêncio ecoa no pensamento
Inflama sem dó o sentimento
Voa nas lágrimas perdidas
Adormece num grito constante
Gravados em instantes sentidos
Por todos aqueles que amam
Sem dúvida o sentido silêncio.

⁠Sobre o amor, na língua portuguesa sou muito mais o sentimento de Luís de Camões do que o de Fernando Pessoa. O meu "Amor é fogo que arde sem se ver, é ferida que dói, e não se sente; é um contentamento descontente,
é dor que desatina sem doer."