Túmulo
Hoje visitei você,
Hoje eu visitei seu tûmulo ...
Estava um tempo estranho, um vento forte um por do sol fosco
Eu sentei na grama, aumentei minha música e então comecei a contar como estava sendo as coisas aqui sem você, contei coisas aleátorias, coisas dramaticas demais que me fizeram rir e esquecer que você estava enterrada ali e não sentada ao meu lado.
"O luxo do funeral e a suntuosidade do túmulo não melhoram as condições do morto; satisfazem apenas a vaidade dos vivos"
Não guarde para você o que você sabe pois no túmulo você não poderá ensinar ninguém...
Não julgue tão sábio pois enquanto você viver terá muito o que aprender...
Muitas pessoas levam flores ao túmulo para homenagear pessoas queridas, flores no sentido espiritual simbolizam a beleza da vida, vamos dar flores as pessoas que amamos enquanto elas estão conosco fisicamente, depois que partirem só restará a dor da saudade, vamos dar valor aquelas pessoas que realmente valem a pena, as flores irradiam o perfume do amor dentro dos nossos corações, sua essência é a jóia mais preciosa da que a vida nos dá!
Todos nós que escrevemos estamos fazendo do túmulo do pensamento alguma coisa que lhe dê vida.
Em meu túmulo as principais gravuras que quero, ou melhor a única gravura que quero é a frase ''Paz a todos, juízo aos bons''
Vivendo em amor e nascido dentro do amor, o que sobra no túmulo quando a vida termina também não é nada mais que o amor.
Século De Mãos
Cada criança que nasce é um tumúlo,
Que se abre no útero da sepultura,
Da consciência intra-uterina da alma humana.
Nascer é ser parte do fatídico da vida.
Viver é provar que a degradação não é congênita.
Ó caminhos da existência sobre a vereda da morte!
Ah, mãos da minha infância!
Da infância que ainda hoje sou.
Da adolescência que não tive.
Mãos que sustentam outras mãos.
Ah! – Deus! Deus! Deus!
Por que ainda fecunda-nos com mãos infantis?
Mutilações, substituições! – E sempre novas mãos!
E quanto a mim, que sou outra criança?
Então é uma criança a cuidar da outra?
Deus! – Há na terra um pacto de mãos.
As mãos infantis ardem!
O dramaturgo da vida é Deus.
Minhas mãos estão cansadas de tanto rezar! Abro-as!
Renego a tudo – Aos gritos!
– Mãos oriundas da criação do orgulho a dois.
Progenitores de séculos de mãos!
Não, eu não preciso de mãos para me proteger.
Talvez precisasse de Deus...
Mas cadê Deus? Onde está Deus?
As desgraças sempre foram distribuídas entre as mãos humanas.
Eu estou sozinho e o evangelho sumiu.
Por favor, quando eu morrer não vá ao meu túmulo me visitar no dia de finados me levando flores, faça isso em vida.
Prof. Mendes
Em trevas o crepúsculo...
Parece o mundo um túmulo
Não há o estrelado manto...
Restou-me o desencanto...
As flores foram desfolhadas...
Estão perdidas sobre as calçadas...
No extinto e no porvir...
Só ouço suas mentiras e mais nada...
Colho o tédio...
Que já está maduro...
De olhar morto...
Escondido atrás dos óculos escuros...
Horror do mal, do feio em todos os caminhos...
Alma e coração em desalinho...
Arrastando a fraqueza e a simplicidade...
De maneira tão triste e louca, essa dura verdade...
Os ventos adormeceram...
A brisa não me beija mais...
Quero ficar só...
Como nunca estive jamais...
Sandro Paschoal Nogueira
Final
Uma pomba, inocente
pousa sobre um túmulo
Os corpos estão aqui,
- suponho -
Onde estarão suas almas?
Desconfiada me observa.
Estou vivo!
- Grito.
Eu fico.
Ela voa...
Busca o montanhoso
ponto do Condor
iluminado pelo sol
Vai tornar-se alma.
