Túmulo
Quem está enterrado no túmulo de Grant?
Resposta: Grant.
Nota: A pergunta “pegadinha” é bastante famosa nos Estados Unidos (principalmente em Nova York) e foi reproduzida no “You Bet Your Life”, um programa de perguntas e respostas de Groucho Marx. Para entender o contexto, há um enorme mausoléu em Nova York chamado Grant’s Tomb. O local veio a se tornar um ponto turístico da cidade e abriga os restos mortais do ex-presidente Ulysses S. Grant e de sua esposa, Julia Grant. Apesar de atribuída a Groucho Marx, a pergunta já estava em circulação antes do programa e não se sabe sua verdadeira autoria.
...MaisO ciclo! Tudo funciona assim, saímos de um útero e vamos para um túmulo. Neste intervalo de um para outro devemos fazer boas obras, afinal..! neste intervalo estamos sempre precisando um do outro, engraçado que,muitos nem percebem! Para andar,falar,aprender,ser seputado etc.perceba: que em todas estas etapas na vida sempre teve que ter um outro alguém, isto no dia dia é real, não vivemos sem precisar uns dos outros.
Em trevas o crepúsculo...
Parece o mundo um túmulo
Não há o estrelado manto...
Restou-me o desencanto...
As flores foram desfolhadas...
Estão perdidas sobre as calçadas...
No extinto e no porvir...
Só ouço suas mentiras e mais nada...
Colho o tédio...
Que já está maduro...
De olhar morto...
Escondido atrás dos óculos escuros...
Horror do mal, do feio em todos os caminhos...
Alma e coração em desalinho...
Arrastando a fraqueza e a simplicidade...
De maneira tão triste e louca, essa dura verdade...
Os ventos adormeceram...
A brisa não me beija mais...
Quero ficar só...
Como nunca estive jamais...
Sandro Paschoal Nogueira
Vivendo em amor e nascido dentro do amor, o que sobra no túmulo quando a vida termina também não é nada mais que o amor.
Século De Mãos
Cada criança que nasce é um tumúlo,
Que se abre no útero da sepultura,
Da consciência intra-uterina da alma humana.
Nascer é ser parte do fatídico da vida.
Viver é provar que a degradação não é congênita.
Ó caminhos da existência sobre a vereda da morte!
Ah, mãos da minha infância!
Da infância que ainda hoje sou.
Da adolescência que não tive.
Mãos que sustentam outras mãos.
Ah! – Deus! Deus! Deus!
Por que ainda fecunda-nos com mãos infantis?
Mutilações, substituições! – E sempre novas mãos!
E quanto a mim, que sou outra criança?
Então é uma criança a cuidar da outra?
Deus! – Há na terra um pacto de mãos.
As mãos infantis ardem!
O dramaturgo da vida é Deus.
Minhas mãos estão cansadas de tanto rezar! Abro-as!
Renego a tudo – Aos gritos!
– Mãos oriundas da criação do orgulho a dois.
Progenitores de séculos de mãos!
Não, eu não preciso de mãos para me proteger.
Talvez precisasse de Deus...
Mas cadê Deus? Onde está Deus?
As desgraças sempre foram distribuídas entre as mãos humanas.
Eu estou sozinho e o evangelho sumiu.
Por favor, quando eu morrer não vá ao meu túmulo me visitar no dia de finados me levando flores, faça isso em vida.
Prof. Mendes
No túmulo frio do meu peito errante,
Sou zumbi que vagueia sem rumo certo.
Não sou vivo, nem morto, apenas distante,
Entre sombras escuras e lembranças de deserto.
Meus passos arrastados ecoam na solidão,
Entre ruas de concreto e almas sem cor.
Alimento-me de memórias, na escuridão,
De um passado que se desfez como pó.
Oh, como é amargo o sabor deste viver sem vida,
Onde meus olhos não veem, apenas fitam o vazio.
Meus dias são espinhos cravados na ferida,
De um coração que já não pulsa, apenas desafio.
À luz da lua, busco o alento dos sonhos perdidos,
Mas só encontro a névoa densa da desilusão.
Neste corpo frio e dormente, escondo meus gemidos,
De um tempo que se esvaiu na maré da ilusão.
Sou zumbi de mim mesmo, espectro de um naufrágio,
Afogado nas águas turvas da desesperança.
Onde tudo que resta é o eco do meu presságio,
De um destino traçado com tinta de lembrança.
Não me chame de vivo, pois sou apenas um eco,
De quem um dia respirou, mas perdeu a razão.
Zumbi de sentimentos, de amor desfeito em tropeço,
Sou o que restou de uma vida, perdida na escuridão.
Como os versos que escrevo, na penumbra do meu ser,
Sou a sombra que dança no muro do esquecimento.
Triste zumbi de mim, naufragado no meu próprio querer,
Busco em cada passo um alívio, um alento, um alimento.
Mas só encontro desespero, desamparo, solidão,
Neste mundo onde ser zumbi é a sina que me coube.
E assim sigo, sem vida, sem morte, sem redenção,
No labirinto sem fim de uma existência que me dobrou.
Ah, Menina, se soubesses do peso desta condição,
Da alma que vagueia sem destino, sem direção.
Talvez me entenderias, entre linhas de ilusão,
Como um zumbi que lê, que escreve, que clama por perdão.
Quando olho pra cruz percebo que fui perdoado mesmo condenado,
Quando eu olho para o túmulo vazio eu percebo que sou amado e que é hora de reagir!
Não acumule raiva rancor ódio nem vingança, você não vai levar pro túmulo, a morte não carrega fardo a alma vai leve.
As mulheres que foram pela manhã até o túmulo de Jesus tinham uma preocupação: "Quem removerá a pedra?" Mas quando chegaram lá, tiveram uma grande surpresa, a pedra já estava removida (Marcos 16.3-4). Tem muita coisa que te preocupa agora que Deus já providenciou a solução. Então, não perca a esperança, descanse, pois Deus pode remover qualquer pedra da sua vida.
Se Deus livrou Jonas do grande peixe, Daniel da cova dos leões, e Lázaro do túmulo, você também poderá sair dos seus problemas, mas para isso você tem que manter a fé em Deus.
Flagelo
Nascer sozinha no túmulo de uma rua fria.
sem colo, sem beijo, sem leite;
flácida, pálida e enrugada;
grata por ter um chão a quem lamber.
Sem pássaro no ar,
sem cão na terra,
nem ventre para voltar.
Nascer sozinha no fim da vida não dói, apenas cansa.
T
Flagelo
Nascer sozinha no túmulo de uma rua fria,
Sem abrigo, sem paredes,
sem cama, sem colo, sem amor.
Grata por ter um chão a que lamber?
Nascer sozinha no túmulo de uma rua fria,
sem pássaro no ar,
sem cão na terra, nem ventre para voltar.
Nascer sozinha no fim da vida não dói,
apenas cansa.
Eu me sinto como se estivesse em uma prisão abandonada
Estou presa entre meu túmulo da mesma forma que estou presa entre o além desconhecido
Estou de luto pela minha morte
Um luto, sombrio pela pessoa que um dia eu fui
