Textos sobre Livros

⁠Sei de tudo que você sente(quase tudo), eu sei que tenho que te cuidar como ninguém, eu juro fazer meu melhor, cuido de você até mais que cuido de mim, as vezes julgo te amar mais do amo a mim mesma, mas também sei sair como errada
-antes você do que eu.
Posso ser alguém sem medos, posso até nem chorar,
-mas eu também minto muito bem.

⁠E se as borboletas realmente fossem pessoas queridas que já morreram, elas suportariam serem pegas as mãos, cegariam mais um?
E se as que estão no meu estômago fossem parte das que foram, não vitalmente, e sim das memórias, e se fossem aquelas que um dia me amaram e deixaram partes dentro de mim, e agora todas elas se alegram quando me veem amando de novo.

Estado Terminal

Com as mãos retalhadas pelo cabo da enxada,
o pai se despede do filho.

O coração cortado destino a nova cidade em busca
do canudo, o filho parte.

Sustentado pelo árduo trabalho da produção de mandioca
do pequeno sítio de seu pai.

Se aproxima a formatura, onde o desejo do pai ver seu filho
vestido de Doutor.

Dai a indiferença de seu filho que comentara na Faculdade
de que seu pai era um grande fazendeiro.

Já de regresso e Doutorado encontra seu pai no estado
terminal.

Uma massa tumoral instalou-se no corpo de seu pai,
não sendo possível salva-lo. Mesmo com a formação
acadêmica de medicina.

⁠Uma biblioteca é o órgão que contém todos os sentimentos e emoções de uma unidade escolar, tanto nas páginas dos livros, como em toda a sua estrutura física. Estrutura abalada pelo tempo, pela chuva,pelas infiltrações e pelo descaso.
O vírus que corroeu as entranhas das paredes do coração da escola foi também cruel o suficiente para fazê-la entristecer. Chorava constantemente durante muitos invernos, às vezes encharcando livros e outros pertences,
como estantes e armários. Livros também entristecem quando é um vírus chamado descaso que invade seu
espaço e estremece suas bases atingindo sua real importância.

(Livro: Relatos do projeto de contação de histórias Estrela estrelinha -a biblioteca e a bibliotecária 2° edição)

⁠O livro é o melhor transporte que existe. Com ele nas mãos e nos olhos é possível viajar por lugares diferentes, conhecer histórias e culturas diversas, além de proporcionar autoconhecimento e deixar o passageiro “preparado” das mais poderosas ferramentas para se
defender das armadilhas que existem no meio do caminho
da vida.
Existem fatores que devem ser considerados por
uma auxiliar de biblioteca que tem o livro como algo sério
e ao mesmo tempo o atribui ao conceito de leveza das asas
de um pássaro.
Livros e pássaros não se dissociam ao abrir asas.
Um mediador de leitura é um elo entre alçar voo e
alcançar as nuvens. Sou uma mediadora de leitura por
amor às asas e ao voo.
Outro lugar onde livros são capazes de nos levar é o coração humano. A humanidade precisa de pessoas
dispostas a caminhar até encontrar esse caminho.
Eu encontrei e estou começando a percorrer por ele.
Isso mesmo, meu projeto é apenas o começo de uma longa jornada. Entre o primeiro passo e o pico da montanha
certamente vou encontrar pedras e espinhos.

⁠Falavam que educação vinha do berço.
Mas, e quem nasceu na rede?
Jesus nasceu numa manjedoura e era "amor" a moeda de troca pra quaisquer males...educadissimo, não levantava a voz, nem mesmo quando era "agudo e conciso".
Talvez a educação venha da índole.
E aí talvez uma parte dela possa vir dos livros.
E se for de poesia educa e ainda adoça, eu acho...
Nada pior que uma educação "seca".
Assim, livro "serve pouco" quando parte da educação tá na índole.
Mas serve... pouco, mas serve. Atraversiamo!!!!

⁠Me enjoo de futilidades, do raso e daquilo que não passa da aparêceria. Mas não me enjoo de Pessoas. Penso que elas são como poesias/livros, filmes e músicas. Sempre que lermos encontraremos coisas novas, sempre que vermos avistaremos detalhes extraordinários e sempre que escutarmos ouviremos palavras acolhedoras.
Repare bem! Há pessoas e Pessoas. Fico com poesias/livros, filmes e músicas, que são sinônimos de Pessoas.

⁠A NUVEM DO MEDO
Haverá em breve lá fora, uma nuvem reincidente.
Querendo pôr no abrigo trancados, não deixando sair.
Dizendo que a nuvem pode matar toda a gente.
Fomentando sentimento de impotência, fazendo muitos desistir.
Alguns que falavam, já não discordam mais.
Agora brigam dentro de casa, todos na mesma mesa.
Parece ter acabado o tempo de sabedoria, de luz e de paz.
Alimentam-se de notícias de morte, de dor e de tristeza.
Se irritam facilmente com quem ousa discordar e sair sem "guarda-chuva."
Quem ignora o pavor imposto e a cínica exaltação dos malfeitores.
Gente que come queijo, toma vinho e planta uva.
Que não cede ao pânico, nem às notícias, nem aos temores.
Não vai chover, e mesmo que chova, é chuva passageira, é um teste.
É um experimento, para observar sua reação, uma nova onda, nova peste.
Doenças fabricadas, vírus fabricados e que precisam ser testados, coisas indizíveis.
Armas de guerra, sim, a crueldade não quer o estrago de mísseis.
A nuvem que quer voltar, já se forma no obscuro, no escondido, lá no fundo.
Almeja o momento em que consiga controlar o mundo, em milésimos de segundo:
Querem levantar o "vento" adequado, para soprar forte, trancar portas de mercados.
Precisando fazer todos ficarem em casa aterrorizados, assim o vento arranca o telhado.
Logo que o vento invade por cima e controla a mente, limita-se a sagacidade.
Ao ponto em que se acredita em tudo que se ouve e se lê, saiu na TV então é verdade.
Ninguém questiona nada, afinal, quem inquiriu, sentiu o peso do vento e a ameaça da nuvem.
Resta ainda a inteligência do respirar e esperar, a paciência de explorar o hiato.
De não se isolar como ilha, de se orientar em família, de brincar com o cão, beijar o filho e abraçar a filha.
Saber que a nuvem do medo esconde um segredo: que o queijo é a ruína do rato e a armadilha é o boato.
Que no fim, a nuvem invisível, acostumada a fazer muro no escuro, vai embora, pois o nascer do sol da verdade a humilha;
Pois a apreensão não faz a estação e, nuvem nunca brilha.
Sergio Junior

⁠Por segurança, carrego sempre um livro na mochila. Quando minha vida se torna um pouco complicada e vejo o dia acinzentado eu abro o livro e vivo a vida dos personagens. Vejo as cores de um novo amanhecer, e como é mágico o amanhecer no meio do dia. Se acaso me sentir sem vida eu percebo que nas minhas costas há mil e uma para serem vividas, há um mundo lindo e colorido lá dentro. Enquanto meus olhos percorrem as letras escritas e minha mente viaja nos romances escritos naquelas páginas tenho o direito de ver o nascer e o pôr do sol na praia, a calmaria de uma caminhada, de boas gargalhadas acompanhadas de taças de vinho, e a felicidade de viver momentos lindos. E quando me dou conta percebo que ja vivi mil vidas em uma só.
Não sei explicar tudo o que sinto ao ler mas sei que é meu refúgio quando preciso escapar desse mundo. Enquanto o corpo não sai do lugar a minha mente viaja por varios lugares, várias situações e momentos e isso é inexplicável e incrivelmente maravilhoso.

⁠Caos interior

A tristeza invade o meu coração,
tudo fica escuro
e mesmo sendo dia claro,
ainda assim a escuridão é plena...

Não consigo falar o que sinto
Me calo...
Me calo, porque palavras magoam

Mas, o que me resta?

Me restam lágrimas, simplesmente lágrimas e vazio
Vazio profundo, deserto, desespero na alma

Quando estou sozinha, choro, choro...
E o choro acalenta, suaviza...

Chorando, mergulho no mais profundo do meu ser
E sinto o caos...

A escuridão traz caos
A escuridão transforma o poço mais raso em profundo abismo
E preciso fugir de caos

Dirijo a minha alma para a luz, caminho em direção à luz...
Mesmo cansada,
não deixo de refletir
que a vida deve ser serena, suave e plena...

Mesmo dilacerada,
procuro ser lanterna para os perdidos
na escuridão, no despenhadeiro...
Consolo os reprimidos, ajudo os angustiados...
Pois as dores do mundo são cruéis
Eu também estou a mercê dessas crueldades

Mas consigo camuflar a minha dor
Que, na maioria das vezes,
é causada pelos próximos

Mas eu entendo...
o dia a dia é um corre-corre,
as pessoas ficam sem paciência
E são capazes de magoar
Magoar com palavras e até com atitudes...
Às vezes, imperceptíveis...

Mas eu entendo...
E o meu pranto, os poucos, vira soluço...
Prantos com lágrimas, prantos sem lágrimas
Pranto silencioso, introspectivo

Então, ouço uma melodia,
Perdoo...
Pego a minha lanterna
E recupero a alegria

⁠Na tinta ardente dos meus versos, ecoa o querer,
De uma paixão que incendeia a escuridão,
Eloquente e amado poeta, és meu eterno prazer.
Entre suspiros e gemidos, na dança da paixão,
Mil sonhos, enquanto o tempo nos conduz,
Separados na eterna canção do coração.

Livro "Entre Pétalas, Desejos e Paixões"
Todos os registros CBL

⁠B

Eu sempre gostei de leitura, o que faço desde criança.

Quando pequeno , ainda sem saber ler, já colecionava e "lia" gibis de histórias em quadrinhos de vários autores.

Com o passar dos anos essa atividade se tornou constante e muito prazerosa.

Ler é gratificante.A surdez nos fecha uma porta de comunicação importante, mas nos brinda com a riqueza da imaginação que nos possibilita interagir com o universo da leitura.

Mas acho que a leitura excessiva não nos torna mais inteligentes.

Algumas pessoas devoram livros

Eles fazem isso sem a contemplação necessária para digerir as ideias.

Para processar, compreender e absorver o que leram.

Quando pessoas desse tipo começam a falar, suas bocas cospem pedaços inteiros de:

Hegel, Camões, Marx, Bandeira...

Como alguém vomitando comida crua sem a digestão necessária.

Ler exige esforço próprio, raciocínio e nisso se assemelha à necessidade que a abelha tem de esforço interno, além de tempo, para extrair o néctar de flor em flor e produzir o valioso mel.

⁠Portais de Páginas

Em cada página aberta, um portal,
Um mergulho em águas de silêncio e saber,
Onde as letras são estrelas no céu mental,
E o mundo se revela ao nosso ser.

A leitura é voo, é viagem sagrada,
A mente navega por mares profundos,
No toque suave de cada palavra,
Nos conectamos a universos fecundos.

Há em cada livro um espelho escondido,
Que reflete o que somos, o que poderíamos ser,
Nas histórias que lemos, o sentido perdido
Se encontra e nos faz renascer.

Virar uma página é abrir uma porta,
Onde o destino se reescreve com as mãos,
E a alma, que outrora era quase morta,
Desperta para o mundo e seus vãos.

O saber é um templo, erguido em silêncio,
A leitura, um ritual de transformação,
Cada verso, uma chave para o imenso
Jardim interior de libertação.

Somos sementes que crescem ao ler,
Raízes profundas no solo do coração,
E ao final dessa jornada, o florescer
Traz coragem, justiça e compaixão.

Que cada livro seja farol na escuridão,
Nos guiando à verdade e ao amor profundo,
Pois ao ler, nos tornamos criação,
Agentes de mudança para o mundo.

⁠Portais de Papel

Em cada página, um universo aberto,
Um convite sagrado ao despertar,
As palavras são rios, de curso incerto,
Que nos levam às margens de um novo olhar.

Ler é mergulhar nas águas do sentir,
Nas profundezas da alma e da razão,
É ver além, permitir-se emergir
No vasto oceano da transformação.

Os livros são portais, janelas da mente,
Que nos guiam a mundos não escritos,
E a cada história, de forma eloquente,
Reescrevemos os próprios mitos.

Cada verso lido é semente plantada,
Flor de coragem, broto de saber,
Que em nossos corações faz morada,
Nos ensina a sonhar, a florescer.

Na leitura, o tempo é diluído,
O presente se funde ao que virá,
Somos guiados pelo desconhecido,
Despertos para o que a vida revelará.

Ler é um ato de cura, empoderamento,
Um espelho que reflete o ser profundo,
Onde cada livro é o firmamento
De novas verdades, de um novo mundo.

Que em cada palavra haja libertação,
Que em cada página ressoe esperança,
Pois ler é romper qualquer limitação
E escrever, na alma, a mudança.

⁠“Não aguentei os tropeços da vida que me veio na memória e chorei nas lembranças que em frente delas molharam o papel do meu rosto. Diante da mulher o homem tentou ser forte, mas o Cristo chorou comigo e ali estava a minha verdade, a minha luta, o meu sofrimento, despido de toda coberta tentei dizer no ralo dolorido imprensado da minha garganta em voz tremida e sussurrante o que se passava. Não teve a canção mais bonita e guerra mais vencida, do que o forte sincero desejo de dizer que : - Do lado direito ao esquerdo, de cima a baixo, longe ou perto, no meu coração transpassado, sendo plantado e desplantado, cortado e podado, saber que posso fazer chuva, posso ser toda essa natureza em meio a destruição de um cenário, em nossa alma mora a beleza de um Cristo Ressuscitado.
Thiago Vieira
Escrito dia : 03/10/2023
por volta das 9:30.”

⁠“Aos olhos do coração todos os sonhos são possíveis

"Estava passando por uma loja de objetos eletrônicos e diante de uma adversidade de produtos tecnológicos hiper atuais, lembrei-me de você em uma coisa simples. Vi uma máquina fotográfica e me veio na mente que você era fotógrafa. No mesmo instante eu disse : - Puxa! Como deve ser sensacional capturar o que aparentemente parece ser inconstante e se encarar com o resultado vistoso quando se acredita. E foi quando eu imaginei ... Quantas coisas parecem ser abstratas e não a enxergamos que estão nítidas. Porém, sentimos um impulsionamento por sermos atraídos não pelos olhos que julga diante de uma luz de meio dia , mas sim na certeza da utopia do entardecer quando os raios adornam a alma e nos fazem ver que diante de um sol exuberante tem uma montanha que guarda e equilibra o brilho do mais lindo espetáculo.”

⁠NO TUDO OU NO NADA ME ENCONTRARÃO

Já fui herói , já fui bandido, já fui servo , já fui Senhor, já fui adulto, já fui menino, já fui escravo (mentiras ou outras situações) e já fui doutor. Nessa vida onde todos dançam, sou vagalume na escuridão, mas me pergunto se você não sou eu? Como o mendigo no chão, sou a inveja que falta em ti ou a necessidade que finjo não ver, de face em face escondidas (diminuição) a doutores humildes, ou meu passado que escondi ou minha vontade de você não ser. Como escutar um aleijado em uma conversa (abaixar para ouvir) e um cego no seu esplendor (não sabe de onde vem a fé), sou o exemplo de quem já venceu, sou sua verdade de forma avessa, sou talvez teu livro de frente pra trás, sou nadadeira para depois ser asas, uns com colchões vazios (não têm nada) e outros com ninhos cheios (cheios de si). Sou essa parada na estação (encontro de realidades e reflexão), sou o melhor filme que você já assistiu (realidade da vida), sou calçadas para refúgios (proteção), sou mãos dadas de quem ficou sem apertar (ignorados, humilhados), sou o gigante, sim, dos "nãos", as costas para me bater, sou a pessoa reflexiva no chão esquentado com o sol de suas indignações, e ao mesmo tempo o levantar do meu olhar para outro sol em que meu sorriso indicava a direção. E mesmo na queda quando o perfume tentava sair do frasco, fugia para as plantas para relembrar, e meu sorriso, sorrindo de mim por dentro, já dizia que, por incrível que pareça, mesmo andando de muletas, meus pensamentos não paravam de sonhar. É apenas meus olhos olhando para a moeda (para não ser o coração), e no espelho do seu irmão, na verdade ou na enganação, na sua consciência hei de nos encontrar. Sou duas fés que se cruzam, eu sem poder caminhar e um drogado pegando minhas malas, fazendo fé mesmo sem saber o que é fé. E se eu lhe perguntasse se eu não tivesse fé pra arranjar o dinheiro, como te pagaria? E ele ainda assim me responderia: cada um com sua fé não precisa me pagar. Só entende quem passa e é preciso passar. E nessas malas já coloquei mais sorrisos e como o para-brisa do carro lhe perguntei: é você que está indo ou eu que estou ficando (quem tem mais fé)? Uns com sua loucura cega (que têm fé, os não ouvidos) e outros com sua cega loucura (pensam que são cheios da verdade). Quem foi mesmo quem matou Judas (consciência)? E se falar dos autistas, anjos de bom coração que não sabem mentir. Sou agora a velocidade da sua imaginação do bem, como o x da questão e o abraço e o calor para o coração. Não precisa olhar do alto, tu me engoles sem saber e mesmo com seu egoísmo me encontrar sem querer, e tu me compras com teu suor e me bebes para não sentir sede, e se diverte para descansar, queira onde queira ir. Não tem jeito, vai me encontrar: horas sou seu amigo e horas inimigo (me xinga), fugindo de mim, engatilhando como crianças (com dificuldades), na correria de um jovem (forte sem experiência) ou na vagareza do idoso (experiência e paciência). Sou o professor do menino, sou o doutor dos doutores, sou o futuro que tu plantarás para teus filhos, sou ao mesmo tempo a esperança pousada na planta e a borboleta que chega a nos visitar (beleza e leveza, asas de amor ao mundo), e como olhos arregalados ou sorrisos encantados. E nessa viagem sou como a bicicleta de quatro pedais e dois assentos, ocupada por uma pessoa, por cima da linha de pedestre, esperando a oportunidade de mais uma pessoa carregar. E no mundo de encontros e desencontros, em outros portos pode me encontrar. Hão de me encontrar mesmo nos corações de pedra, é sempre tempo de recomeçar. Não se demore onde não existe amor, deixe sarar, abrace mais, de um tempo, e volte a amar, mas entenda, aprenda e ensine na prática da generosidade, pois não há ninguém que não aprenda. E mesmo sendo o lápis quebrado ao meio no bolso, sou o verbo dessa escrita, sou a mente do escritor. Fui primeiro filho pra depois ser pai de muitos. Será que sou justo? Continuo sendo bom mesmo na face lisa ou cabeluda? O que muda só são as circunstâncias, pois Deus não muda. Quem é mesmo que te julga? Você existe para o outro, porque sou a união de você com o próximo, o que falta nele tem em você. Sejam felizes ao me encontrar.

Obra registrada e de autoria própria. Feita em 24/10/2024 quinta-feira às 23 h e 01 min. Neópolis/SE.

⁠⁠⁠Reconheço que não sou um leitor assíduo e que nem tenho um relacionamento antigo com a leitura, entretanto, nos últimos anos, vejo o bem que faz em ler bons livros, pelo menos, de vez em quando, diversas histórias, surpreendentes, engraçadas, misteriosas, daquelas prendem a nossa atenção, pausam a realidade que nos cerca, que encontramos sentidos profundos nas entrelinhas, os parágrafos são emocionantes, uma aventura diferente da outra,

transitando entre as páginas, passando tanto pelas narrativas reais quanto pelas fantasiosas, frases marcantes, palavras valorosas, tirando lições importantes, instigando o imaginário, vibrando pelas vitórias e descobertas dos personagens, satisfazendo algumas suspeitas, um mundo incrível de possibilidades, um lugar onde não sou nenhum incômodo, que posso usar como um abrigo, afastado de qualquer transtorno, longe dos conflitos,

Rota fuga de certas circunstâncias desagradáveis, que desgastam o corpo e o espírito, além de trazer um pouco de alívio para uma mente cansada, então, se estou lendo, consigo algo que me proporciona um momento muito restaurador em vários aspectos por menor que seja a sua duração, deixando o meu ânimo fortalecido, usando o senso de realismo e o gatilho para minha imaginação presentes em um livro numa significativa interação.

O motivo pelo qual as pessoas preferem cartilhas que levam o nome de 'pode ou não pode', livros nomeados como: 'sete passos para isso ou aquilo' ou ainda 'o segredo disso ou daquilo' ao invés da Bíblia; é por considerarem mais fácil ouvir a homens do que a Deus. Porém é bom saber que 'eficaz' não será o nome do resultado.

Eu tenho consultado vários livros de Sócrates a Shakespeare, tentando achar uma forma de expressar com palavras o quê nós sentimos um pelo outro, mas eu percebi que não há palavras para isso, quando você sabe que tem, você confia, você acredita, você se arrisca, fica disposto a sacrificar tudo, para manter custe o que custar.