Textos de grandes Pensadores

⁠⁠Coisas Que Me Interessam -

Faça o que quiser,
como quiser.
Afinal,
ninguém tem
nada a ver.

Mas saiba que, pelo menos
pra mim,
na hora de analisar
uma pessoa,
entre tantas coisas que
me interessam,
eu costumo olhar atentamente
caráter -pois todo o resto
é sempreconsequência
desse.

Certamente Pensam -

⁠"Que cara mais chato,pessimista, resmungão..."
certamente pensam.

A verdade é que eu também
gostaria de poder escrever
aqui
algo belo sobre respeito,
sobre reciprocidade,
sobre admiração...
algo feliz sobre o amor.

Mas acontece queeunão
sou um exemplopositivo
de alguém queconheceu
o amorenquanto
era-o.

⁠⁠Já Era Tarde -

Apesar de escrever, naturalmente, desde sempre,
gostaria de ter me descoberto
poeta mais cedo:
talvez,
no início da adolescência.

Quem sabe assim teria
escrito coisas mais
leves,
mais lúdicas, mais
positivas.

Quando me descobri
poeta já era
tarde:
O amor havia perdido
a cor, o gosto,
o cheiro.

Minha escrita já estava revidando pancadas,
golpes violentos, covardemente
praticados.
Já andava meio amarga,
nostálgica e quase
sem esperança.

Hoje, inevitavelmente,
aceiteia condição:
Não há cura para quem
nasceu poeta.

É Por Medo -

É por medo da rejeição
tantas vezes
provada.

É por medo da vergonha
tantas vezes
sentida.

É por medo
que a gente deixar de dizer
o quanto tem
saudade;
o quanto
pensa;
o quanto sente
falta.

E são por esses mesmos
motivos
que a gente assiste - sangrando -
um (possível) grande amor
indo embora.

Tão Perdido e Confuso Quanto Ele -

Eu olho um adolescente e
penso:
ele ainda tem chance - tem tempo.

Pode optar por algo
seguro como
estudar,
arrumar um emprego
e formar uma família.

Eu já estou no meio dos trinta,
não tenho diploma
algum,
estou desempregado,
sem nenhuma
perspectiva,
e destruíram, covardemente,
meu sonho de
família.

E o mais assustador:
eu me sinto tão perdido
e
confuso quanto
ele.

Aquelas Noites -

Ainda lembro
aquelas noites quando ainda
éramos nós
e,
de tão cheia,
a cama faltava espaço
e só eu não conseguia
dormir.
Mas,
ainda assim,
olhando vocês ali,
meu coração respirava
aliviado.

Agora
a cama até sobra espaço
e, ironicamente,
meu peito está apertado
e,
de novo,
só eu não consigo
dormir.

Onde Eu Tanto Quis Estar -

Eu sei,
agora é só questão de tempo
até que ela anuncie um novo
romance,
antes de outros que,
possivelmente, ainda
virão.

Sim,
provavelmente nem será,
de fato,
o seu grande amor ou o seu
último romance.

Mas eles serão, por um
tempo,
somente um do outro
(imagina-se).

Trocarão mensagens antes
de dormir e ao
acordar;
passearão de mãos dadas em
shoppings e praças e
festas;
assistirão filmes e
séries e ouvirão
músicas no modo aleatório ou
não,
boas ou não,
dividindo um pote de chocolate
e
fones de ouvido já gastos,
num sofá na sala a meia
luz, sob um cobertor
macio nos dias
mais frios.

Contudo,
haverá esforço e
cuidados de um mais do que
do outro e, ainda
assim:
beijos, abraços e carícias
serão deles para
eles.

E eu estarei aqui,
assim: distante, mais
distante ainda.

Só.

A observar e lembrar e pensar:
olha só que cara de
sorte - está exatamente
onde eu tanto quis
estar.

Gente Grande é Mesmo Idiota -

Ontem,
enquanto brincávamos no
quarto,
meu filho e eu,
lembrei de certas
coisas corrosivas que, hora ou
outra,
ainda me alfinetam o peito,
me tiram a calma.

E então,
junto àquelas lembranças,
eu fiz aquele som com a
boca, que denuncia
alguma insatisfação, algum
lamento ou incômodo.

Meu filho,
que agora está com quatro
anos e meio,
ouvindo aquele estalo
me questionou:

"o que foi, pai?"
"Nada". Eu o respondi.
"E por que essa cara feia,
então?!" Ele outra vez.

Eu,
sem graça,
pensei:
gente grande é mesmo
muito idiota - desperdiça o pouco
tempo que lhe resta,
sofrendo por coisas e pessoas
estúpidas.

O Cinza é a Minha Cor Preferida -

Eu esqueci,
durante alguns segundos,
esta tristeza profunda
que bagunça minha morada
interna.

Nestes poucos segundos de
desatenção, eu respirei livre,
sem dor, sem angústia.

Neste breve estar de leveza,
eu não fiz quase
nada.

Serviu apenas
para lembrar-me que, apesar
de muito difícil,
hora ou outra, sem muita explicação,
a vida nos traz traços de felicidade
em pequenas e raras porções de paz e tranquilidade.

Aproveite para aprender:
há uma saída, ainda que a gente morra
no final.

Sim,
meu universo já voltou
ao normal.

O Último Não, Será o Meu -

Eu estava errado quando
na primeira oportunidade de
deixá-la eu não a deixei.
Havia chance... (?!)

E veio a segunda, a quinta,
a décima-quarta e eu
continuei errando.

Me transformei em uma
máquina de colecionar
derrotas e mais
derrotas.
Logo
eu era a própria derrota.
Fui ao inferno, vi o diabo de ser
humano de perto,
mais de perto ainda, algumas
outras vezes.
(Perdido, eu só era mais um
entre tantos).

Mas eu estava certo quando,
certa vez,
com lágrimas de sangue nos
olhos e um coração de
calos endurecidos,
me virei para ela e em claro
e grave som disse-lhe:

Não!

E o último não, será o
meu.

Distância -

É sempre muito,
muito complicado quando
amamos alguém que
está longe.

Longe o suficiente para sentirmo-nos
inúteis, impotentes diante
da sinuosa e fria
distância.

É um troço meio esquisito:
é a coisa amada lá - longe -
e os sentimentos
explodindo cá - dentro.

Um aperto sem toque;
um sentir sem cheiro;
uma saudade sem
tamanho.

Fecho, abro os olhos
e tudo é deserto,
vazio, distante.
Tudo, menos o teu
nome.

Esse...
ah, esse é segredo!

Não Há Escapatória -

Eu entendo:
não há escapatória.

Não posso estar muito
longe do cinza das
tempestades,
da névoa da melancolia,
do abismo da rejeição - da tristeza.
A maior parte da minha poesia
morreria.

Assim como não posso viver
totalmente
mergulhado nesse
caos,
nessa escuridão sombria,
sem um pouco de luz quente,
gestos leves, alegria
genuína.
Minha cabeça explodiria.
Morreria, então,
o poeta.

Eu sei parte dos motivos
e escolhas
e consequências.

E,
independentemente
da cor do dia,
do estado meteorológico,
mental, físico,
tudo que eu preciso é
escrever,
somente escrever.

Nada além de
escrever.

Tortura Sentimental -

Não acredito mais
na conquista sentimental
do outro
através de uma longa
insistência.

Não.

A grande maioria das pessoas
hoje,
faz disso um jogo, e desse
jogo
alimento para inflar seus
egos cebosos e
gordurosos.

Essas pessoas nunca dizem
um "não" categórico.

Elas costumam colocar certos
limites,
fazer certas restrições,
mas estão sempre deixando
cair migalhas de reciprocidade,
aproveitando-se do nobre sentimento
do outro,
para mantê-lo por perto (acorrentado, rastejando),
aprisionado a esse caos psicológico,
a essa condição humilhante
em que se perde paz, dignidade,
tempo - vida.

E tudo isso,
para alimentar desejos egocêntricos,
gostos superficiais,
vaidades fúteis,
através de uma maldosa, dolorosa
e traumatizante tortura
sentimental.

Não há,
certamente,
uma verdade absoluta
para isso,
mas:
ou tudo acontece
de maneira natural (claro, com todos os esforços e entraves naturais das relações interpessoais),
ou,
naturalmente, não
acontece.

(Não como deveria
acontecer).

Correndo -

Às vezes,
eu fico olhando adolescentes
à toa, se divertindo como
jovens que são
e acho graça da maneira como fazem as coisas.

É tudo tão tosco e bobo e
besta,
e nada é tão sério e tudo
tão necessário.

E então,
me percebo rindo
e logo me sinto velho, triste
e bobo e besta,
e agora tudo é tão sério
e nada mais tão
necessário.

(Contaram-nos a história
errada?).

Desabafo Inútil –

Sem cerimônia,
fui expulso do “Paraíso”
de escolhas e consequências.

Então,
me vi na necessidade
de uma releitura da vida,
para novos rumos,
novos sentidos, novos caminhos,
mas agora,
através de uma outra perspectiva,
um novo momento,
um novo olhar:
dúbio.

Com novos personagens à volta,
cama e cômodos diferentes,
vozes diferentes,
cheiros e sons diferentes.

Um outro endereço,
na mesma rua, em direção ao
nada
eu fui e voltei
e não mais voltei para casa
ou nunca fui.
Acúmulos de expectativas
e decepções
tão inerentes a
mim.

Um novo dia nasceu (turvo),
poeticamente cinzento e
dolorosamente ensolarado,
com cicatrizes e possibilidades,
velhas novidades, novos ciclos
de amizade,
encontro e reencontros e
desencontros e
perdas.
Alguns raros sorrisos – quase
uma volta à adolescência – um
filme em dias frios,
cobertas e pele e um moleque
inquieto – dono de tudo ali – sonho
e realidade para novas,
velhas lágrimas.

O real e o desejável;
o medo e a experiência;
a sorte e o hiato;
a saudade e a necessidade
do seguir em frente... a poesia e o
vazio.
Entendo: não volta mais!

Não pude fazer escolhas,
simplesmente, fiquei de fora
delas.
Não aceitei, nunca aceitarei
(hei de me adaptar), mas o
que ainda restou de mim
– inútil poeta –
são restos essenciais de
batalhas que,
enfim,
venci, derrotado.

A Lua -

Hoje cedo
lembrei aquele teu riso fácil
e olhar adolescente de quase
meio-dia.

Lembrei de coisas
que nem pensei que faziam falta
como: a tua falta de jeito ao derrubar
coisas.

Lembrei teu espaço rebelde,
teus traços e passos
e trejeitos - jeito moleque.
Manias - tão tuas - que nem sei
se existem em outras.

Agora,
neste exato momento,
estou em total silêncio
buscando algo da tua fala.
(...)
Em vão.

Por favor, pequena:
não me chames como tu chamas
a todos os outros.
Tu sabes, né?!

Ah!
Mas quando foi que tudo escureceu,
afinal?
Sim,
eu amo a noite,
mas não esta - sem teu canto,
sem teu colo, teu encanto,
tua luz.

Se,
ao menos, como antes,
me restasse a lua.

Ah, a lua...
no céu da tua boca.

Amanheças aqui!

3h17 da Madrugada -

A gente só se dá conta mesmo
do quanto está
perdido,
quando o quarto está
escuro,
o relógio marca 3h17 da
madrugada e há silêncio demais
(fazendo barulho),
e vazio demais (transbordando),
e passado demais
(presente).

Neste instante,
o tempo corre (lentamente)
e
não há sono
nem sonho
nem desculpa: essa é a
realidade.

Não há, se quer, alguém
para quem ligar.

Nessa altura, nem
esperança mais
há.
E eu já não sei mais
se quero que o dia
amanheça.

(Mas ele sempre
amanhece).

À Sorte -

Com promessas e sorrisos e
cheiros e descobertas
(por meu querer), de mãos dadas
fui conduzido até bem perto
de algum paraíso,
aparentemente, natural de sonhos
e beleza e
poesia.

Tão logo,
depois do sonho,
despertei-me abandonado
no meio de um oceano
qualquer (e não sei onde estou,
para onde ir).

Estou à deriva, em um pequeno
bote a remo.
Exausto. Desanimado.
Com medo.

A vista só alcança horizontes: magnificamente tão belos
e iguais e distantes.

Meu olhar contempla a
inutilidade do querer, encoberto
pelo desespero da realidade
de não pertencê-lo.

Sempre tive uma relação de
curiosidade e admiração
para com o Tempo, o Universo e
a Sorte.
Neste momento,
sobretudo,
com a Sorte.
Mas nunca a entendi
muito bem.
Ainda assim, intimamente,
a tenho buscado
sem muita pressa ou
exigência.

Porém, agora onde estou
não há tempo para uma
má sorte.

É fim de tarde; é quase noite;
é quase tarde; é quase
o fim.

Espero,
ao menos, que ela,
por ventura,
esteja no vento que (na urgência
do agora),
dou-lhe a mão e deixo-me
levar...

(Avisarei se chegar).

Por Acaso -

Provavelmente, está
aqui - no íntimo do meu
ser - como uma pequena parte
do que habita a força do
Universo.

Mas sinto que escrevo
por acaso.
Não sei se sou eu
quem acha a poesia ou ela
quem me acha primeiro.

Depois da última palavra,
não sei quando será o
meu próximo momento de
inspiração.

Até lá
vou ficar me sentindo
o maior idiota do
mundo.

Bendita Vírgula Maldita -

Não leia Bukowski! Não, leia Bukowski! Não leia Bukowski! Não, leia Bukowski! Não leia Bukowski! Não, leia Bukowski! Não leia Bukowski! Não, leia Bukowski! Não leia Bukowski! Não, leia Bukowski! Não leia Bukowski! Não, leia Bukowski! Não leia Bukowski! Não, leia Bukowski!