Textos Arte

"Uma das coisas mais valiosas que podemos aprender na vida é a arte de pôr em praticar os conhecimentos e as experiências dos outros. Primeiro aprenda, depois ensine; é ensinando que se aprende e praticando o que se ensina, que só assim, nós obtemos a perfeição".
(Warllington Santos)

Artes Para Moscas

Isso que é arte hoje e que somos obrigados a engolir. Como artista plástico fico revoltado. A falta de criatividade e a lavagem cerebral de esquerda no intuito de te transformar em algo abaixo de um animal. Leva a esse tipo de exposição como a de um homem completamente nu onde pessoas inclusive criança são convidadas a tocar em um homem com manjuba a mostra. E se você reclama é você o taxista, nazista, racista, etc.
Se você ver um homem enrabando um animal uma cabra, vaca etc numa exposição e você ver zoofilia nisso é você o nazista e todos os istas possíveis e existente.
A sim também como a gozação com crenças religiosa com a crença do nosso povo e se você ver algo de errado é você o homofônico, sambista, taxista, nazista, todos os istas.
O único direito que o cidadão tem nesse país de merda é o de trabalhar feito um jumento durante toda a semana e pagar imposto como um condenado. E não ter cultura de verdade, saúde, educação, segurança. Ser tratado como um bicho em posto de saúde, ter seus bens roubados, levados em um a salto cujo o ladrão tem mais direito que o cidadão.
Você não tem nem o direito de se revoltar com uma exposição cujas crianças brincam com a manjuba de um homem nu. Essa é a cara da nova arte cujo intuito é a mesma lavagem cerebral de esquerda. Te transformar numa besta em algo abaixo de um animal e seu único direito nesse país é o de não ter valor nenhum e trabalha feito um condenado ater a morte.

Sábio é aquele que na sua plenitude,
Aprende que a arte de saber escutar
Não te faz alguém omisso.
Te faz demonstrar inquietude,
Celebrar um compromisso,
De o outro ajudar

Por vezes pensamos em desistir,
Na verdade, precisamos desabafar.
Sobre tudo que não é dito,
Talvez por medo de alguém insistir.
Insistir que isso é um rito,
Que os "covardes" estão a utilizar.

Mulher você é poesia.
És arte e ternura.
Em que cada semblante instiga uma detalhada pintura.
Seu sorriso, uma obra de própria autoria.
Sem ironia, sim eu diria!
A dona de belezas ditas de alegorias!
Inspiração para se compor,
ao pé da colina.
A beira do rio com águas cristalinas.
Com o sol a se por.
Faça-me esse privilegiado por favor.

VAMOS A PAZ IMAGINAR
Marcial Salaverry

Vamos a Paz imaginar,
desenvolvendo a arte de amar...
Imagine o quão bom seria,
se houvesse paz no mundo...
Como? Não sabe o que é paz?
Claro, é difícil atualmente,
imaginar o que isso quer dizer...
Paz, minha jovem, meu rapaz,
é algo que só bem nos faz...
Ao invés de abrigos anti-bombas,
plantamos árvores, jardins,
fazemos creches e parques,
para que nossas crianças,
não fiquem só com lembranças,
do que seja a beleza
inenarrável da Natureza...
Paz, minhas crianças,
não é fruto da tecnologia,
que se nossa vida melhorou,
seu fim apressou...
Paz não poderá existir,
enquanto a humanidade persistir
com a idéia de só pensar
em destruir, em matar,
aos outros e a si própria...
Para se obter paz, só na eventualidade,
de se pensar um pouco na felicidade,
da célebre frase de Jesus:
"Amai-vos uns aos outros,"
e não, Matai-vos uns aos outros...
Paz, será apenas uma utopia,
ou será que a teremos algum dia?
Obte-la deverá ser um desejo profundo,
antes que consigam acabar com mundo...

DN(ARTE)

Demétrio Sena, Magé - RJ.

Se não for transgressora se transgride;
surpreende por falta de surpresa;
vira presa das próprias tradições
que se cobrem; se muram; se pontuam...
Por ser livre pra ser não se obedece,
toma o vento sem rédea e sem arreio,
gasta o freio e colide com verdades
cujos donos não são legitimados...
Arte ataca, derruba, desconstrói,
porque dói onde a dor já se conforma
e seduz o desejo de acordar...
Não é arte se vem pra deixar pronto,
bater ponto e dar todas as respostas
onde só as perguntas têm sentido...

Querem a lista dos escritores brasileiros de esquerda que NUNCA consentiram em prostituir sua arte no leito da propaganda? Comecem por pensar em Graciliano Ramos, Érico Veríssimo. Alvaro Lins, Paulo Duarte, Paulo Emílio Salles Gomes, Sérgio Milliet, Carlos Drummond de Andrade, só para dar umas amostrinhas.
Estar na "direita" não autoriza você a pensar por estereótipos ou a ignorar a história da cultura nacional.

A arte de viajar nas suas emoções
Pode fazer cair enlouquecer é até mesmo culminar
Escuridão abissal inconsciente es está mente
Uma baleia que luta contra o herói
Uma vitória do consciente contra o inconsciente
Libertação do eu, e do incônscio
A devoradora da mãe das águas não irá acontecer
Mito herói
Analogia descida as profundezas
Para um retorno vivificado
É complexo ti entender mesmo ti vivendo
Descomunal ti imaginar e não ti desvendar
Um equilíbrio comovedor através dos sons e ritmos fazem entender a si próprio
Contato com seu eu, é o entendimento deste mundo.

O amor é a arte de fazer um laço entre dois corações, pois o nó entre duas pontas de uma mesma fita, permanecerá atado por toda a vida.
Deve-se amar sem expectativas e sem ser febril.
Sentimentos puro sem mais porquês.
Amar é desprender-se de conceitos e viver o amor a cada momento como uma experiência interna que envolve o externo sem cobranças.
Esta é uma síntese da minha definição sobre o amor!
(Leiloca)

O que é a arte?

Num estalar de dedos pode-se estabelecer um conceito de conotação comum e numerar uma porção de possibilidades. Do ponto de vista artístico, o lavor será primoroso, original e contento.
Existe realmente analogia, o abstrato se confunde, em outras palavras, como entender o produto de uma mente engajada ao metafísico? Que graça há no conceito original quando estamos diante de um artifício engenhoso, produzido por um “ser” extraordinário que possui o epíteto de gênio e granjeia a admiração de toda a humanidade.
Obras consagradas, interpretadas de diversas formas e manifestações efêmeras surgiram com o coevo movimento “ismo”. Elaborações de contornos inconvenientes e imorais expressam o consenso da perplexa humanidade.
Os seres humanos têm inclinação ao antagonismo, suas criações surgem de momentos impares, as lágrimas transformam-se em produções artísticas capazes de emocionar. Uma permuta, a tentativa desesperada de preencher o vazio com o fruto de seu desespero, da manifestação de sua alma à bela quimera.
O Conceito sobre arte jamais muda, já não temos Michelangelo, Van Gogh ou Da Vinci, mas suas obras estão aí como prova de sua genialidade e não há o que contestar, afinal é difícil segurar a emoção diante de David, A Noite Estrelada ou Monalisa.
A forma se aplica, prova disso são os nossos gênios coevos: Bill Gates, criador da Microsoft, Tony Fadell, pai do ipod e o físico teórico Stephen Hawking, um dos mais consagrados cientistas da atualidade. Cada um com sua peculiariedade. A genialidade é o atributo dos sábios, arte é obra de gênio, as grandes realizações necessariamente dependem de disciplina e talento nato. Beethoven que o diga, levou quase seis anos compondo sua nona.
Engatinhamos ao século 21, ainda faltam diversos 86 anos para o fim desse período, até lá surgirão vários seres notáveis. Quem sabe emerja uma figura com talento fenomenal de especial habilidade, capaz de mudar os parâmetros, gerar questionamentos e conceitos que possam lapidar a mente obtusa da humanidade.

A Arte de Viver.

Estrelas
No Céu da noite
Um fino véu azul
Ornamentando a luz do dia
A ultravioleta decanta em clorofila
Meus pés, sempre no chão
É que me dão
A firmeza de um voar
Sem rumo e nem medo
Inexplorado Universo invisível
Cintilando ao alcance dos dedos
Sem dar chance de ser percebido
Pelos cegos e surdos sentidos que vejo
Sentindo-se
Sabedores de tudo
Cumprindo o que estava escrito
Ases de paus, nos baralhos do mundo
Arcaicos retalhos de vida
A sua visão em mosaico faz lembrar
A lente suja e desfocada
Dum caleidoscópio de brinquedo
E eu me sinto sozinho no mundo
Enquanto a mente flutua em segredo
Meu olhar alcança a Lua
Sua luz refletida no chão
Eu vejo um pouco...bem pouco
Do muito que todo mundo pensa ver
...e não vê
Nem sequer imagina que existe
Atarefado e atarantado mundo,
Não pode dedicar-lhe
Sequer um ínfimo instante
O chão sob meus pés,
Muito acima do olhar
Firmamento infinito
Bonito é o momento
E eu o levo comigo
No abrigo do peito
Consciente e acordado
Pro fato que existo
Entre um Céu e uma Terra
A arte da vida ensinou
Em silêncio, a fazer parte
do conjunto das coisas
Que excedem, ultrapassam e existem
Aquilo tudo que em nenhum dia
Nem sequer sonhou em sonhar
As coisas que supõe saber
A vossa vã filosofia.

Edson Ricardo Paiva.

Arte em você


Pra que letra
Se o coração já sente
Pra que cor
Se o pincel desprende
da mão da gente
Da gente que se prende
Crente
que não vai se soltar
das cores, dos tons,
das letras, dos dons,
da arte em papel machê
Que mora nesse universo
Chamado você

Você tem esses versos complicados
Simples mas complicados
Você que vive na lua, no mar
no coração mais próximo que encontrar
Encontra o meu
Que eu
simples poeta
faço do seu coração
Minha canção

Então vem
Se aloja, se encosta,
se sente em mim
Quero conhecer esses seus mistérios
pintados em ocre e marfim
Só pra mim
Sim
Só pra mim

Somos obras de arte raras, únicas e diferentes. E... é bom ser diferente! Toda cópia e reprodução genérica vale menos.

Logo... acredite em você, na sua potencialidade e jamais esqueça de ser você mesmo, verdadeiro e solidário com todos, porque são essas essências que nos tornam impares !

Jogue fora todos os seus disfarces então, mire se no espelho, e tenha orgulho de ser você!

Ele é um poeta refinado
Cabe em sua arte escrivaninha, amor e chimarrão
Fica notório entender o seu recado
E nas entrelinhas de sua respiração
Nada do que é expressado é em vão

Viveu a dicotomia de dois mundos
A arte da prateleira e a arte do coração
Extrai da sua alma os sentimentos mais fecundos
Não se importando com o tempo gasto na elucubração

Sua voz também é uma arte
Que me arrepia, emociona, me envolve e me seduz
Pelo tempo que te conheço ela verdadeiramente te traduz
Que ela seja seu mundo, seu barulho suas escolhas e sua paz
Quero sentir o seu legado e o quanto você é capaz
Obrigada por colorir minha vida com sua cor
Passei a entender com carinho o quando você é encantador

"A ARTE DE ESCREVER É....

A arte de descobrir,
A arte de despertar,
A arte de apaixonar,
A arte de cativar,
A arte de acarinhar,
E a arte de cuidar
Porque quem amará sempre cuida.

Quando escrevo transmito todo o meu amor puro,
simples e singelo através da minha pena molhada
com tinta a escorrer no papel imaculado da vida.
Por vezes escondo todo o meu verdadeiro Ser,
a minha fragilidade, o meu medo
e os meus anseios mais frágeis no meio da escrita,
invadida por soltos papiros, compilações e livros.

Enquanto Você,
meu querido leitor
lê com todo o seu carinho, dedicação e bravura,
os meus escritos sobre minhas experiências de vida,
se entusiasmará, se intrigará e se apaixonará,
libertando assim o meu SER,
me ama tão intensamente,
não sabe se é paixão,
não sabe se é vício,
talvez é engano certamente,
mas apenas saberá que vem à descoberta
do meu SER."

Sou uma amante profunda das artes,
E existe lá arte maior que o corpo humano?
Feitos imagem e semelhança do próprio Criador?
A arte que se exprime nos sorrisos,
No companheirismo e proximidade que as atividades físicas propiciam,
Sou poeta,
Sou compositora,
Pessoas são minha inspiração,
Existe lá inspiração maior do que o afeto?
A arte de tornar uma vida mais saudável,
Sociável e feliz?
A arte que se expressa através de movimentos,
A arte de motivar,
A arte de poder tornar de cada ser humano sua melhor versão...
Passando pelo conservatório,
Aperfeiçoei a técnica em tocar um instrumento,
Pela Educação Física,
Aperfeiçoamos a técnica de poder tocar o instrumento da vida,
Nosso corpo,
A arte nos toca,
Faz-nos crescer,
Nos torna mais sensíveis,
Mais próximos,
Qualquer semelhança, não é mera coincidência,
Educação Física, é sim uma arte,
Para mim e muitos outros,
A arte do afeto.

Mulher...
Correu por tantos caminhos estradas e solidões, tua arte foi o engano a paga a desilusão, tuas noites hoje, insônias, os dias olhar o chão! Nem a cabeça hoje a ergue, triste peso que a consciências lhe mostras sem qualquer educação, mas te chega um poeta, um pobre sem posição, e te levantas ao peito, te abraça com o coração, trazes a ti o poeta, poemas em que neles, os dois estão! Moça linda e faceira a vida não é uma festa de um dia de São João, A vida é assim mesmo, cai aqui, arruma outra posição, levantes bem sua cabeça, e pensem nas soluções, tantos que hoje dominam, beijaram tristes os chãos, Mas as sequências da vida nos mudam as opiniões, nos fazem virar em santos, outros bons viram ladrões! Assim segues teu caminho, o passado não faz serão, e o poeta aqui deixa como simples recordação, que mudes bem teu caminho a paga hoje tem nas mãos! A chuva que aqui te molha, faz falta em outros sertões...

(Zildo de Oliveira Barros) 17/02/14 09h00

Como está comum a Arte de negar sentimentos, mesmo sabendo que a ausência nunca será aceitável, néh?
Tão mais fácil dizer "eu te amo", "vamos nos permitir", "ainda é você que quero ao meu lado por toda a vida"...
Vamos descomplicar o fácil, descer do patamar do orgulho e recuperar o que é nosso de direito e fato desde que nascemos, que é ser feliz!
Aproveite a oportunidade da reciprocidade de sentimentos que a Vida lhe deu e desprenda os nós, mantenha os laços e nunca mais se soltem.

Falar sobre arte é falar de vida
A mais arteira de todas as artes.
Sentir a arte é sentir a existência
Em seus aspectos mais sublimes,
mas também em seus detalhes mais sombrios e sórdidos;
Afinal de contas, não é das alegrias e tragédias da vida
que se originam as esperanças e os sonhos,
expressos na arte em suas mais variadas
e diversificadas formas?

Sentir a arte é sentir a própria vida
- girando como uma roda do tempo sob os eixos da Eternidade!
Porque a arte é pura imaginação, sentidos e sentimentos
(Guerras, desventuras d'amor, paixões perdidas,
sonhos desencontrados, esperanças renascidas quais fênix...)...
Tudo é expresso na arte, do profano ao sagrado,
do que nos fascina ao que nos amedronta,
Do que nos encoraja ao que nos acovarda,
Do que nos ilumina ao que nos torna negros...

Eu poderia ser um estranho muito estranho,
Mas sou apenas um ser confuso e perdido.
Eu poderia ser um anjo, mas sou apenas um réu;
Poderia ser um monstro, mas sou apenas um homem
Buscando as palavras certas e a inspiração mais serena...
Mas na arte tudo isso pé tolice,
Porque a arte é espontânea e sem vãs exigências;
Porque a arte está em tudo e não exige de nós
nada mais que observação e plenitude no uso de nossos sentidos.
Ela está no paladar, no olfato, na audição, no tato, no prazer de um beijo
e até mesmo no desprezo que machuca e martiriza o coração apaixonado...
Mas é na visão que tudo se completa e seu show tem início
(Mas não tem fim, porque a arte não é apenas atemporal,
Ela é também imune ao pesadelo da morte).

Eu sinto a arte em meu pulsar, em minha respiração...
Eu sinto a arte em tudo ao meu redor.
Mas é no silêncio - quando absorto em minha solidão -
Eu posso enfim tentar entender a origem de tudo.
O artista é um ser privilegiado em seu dom de criar.
Mas é num pôr do sol, num alvorecer,
na brisa que acaricia a face do ancião em sua jornada morredoura,
Que o artista pára a refletir na arte exuberante à sua volta.

E então ele não consegue evitar o brilho de satisfação exclamando em seu perene olhar,
após um sorriso quase púbere de deslumbre diante da noção que se faz:
"Que arte poderia ser mais bela, complexa e imponente que a vida?"
Nos derretemos diante da arte e nos emocionamos diante de seu impacto.
Mas nós, seres humanos, somos a mais bela e perfeita de todas as artes,
Obras do maior de todos os artistas: Deus!
Mas nem sempre paramos para refletir sobre isso ou para contemplar
a paz do silêncio na penumbra.

Não há certezas reais da ilusão.
Está no coração
a chave para a arte
da emoção
Como prosseguir?
Desespero meu querer ser bom
ou meu dia diferente.
Reviro a mão no bolso
e nada encontro
Nenhuma chave
só realidade
Como?
Amanheço meu feriado ensolarado
que logo será chuva
desperto a prova real de quem é a ilusão,
que floresce com quem a cuida
Se não há certezas,
Prossigo assim mesmo,
Não me importa mais
Não fará diferença.
Sou convicto apático
mesmo não o sendo
esse sou eu.
Como quem vai a lugar nenhum
Redirecionando a estrada
No inconsciente me encontro
onde não imaginava me encontrar
Um encontro real e surreal
Como quem passa por mim na calçada
Sem muito movimento
De uma passagem familiar
e reaparece à minha frente.
Não há certezas
Minha confusão mental toma conta de mim
Mas sempre estive assim.
Não há certezas reais
Da ilusão
Como prosseguir?
Bordo meu coração com punhais de falsos diamantes,
quebráveis
tocáveis
superficiais
e eu não ligo
Sereno de mim, som dos campos donde vim
E com ela o invisível
sensível
num minado de mecanicidade social
Não as quero em mim
Como prosseguir?