Terra
A terra acolhe a todos, corpos bonitos ou feios. Não importa seu padrão de vida quando sua certeza é a morte!
Garimpar o Olhar da Alma
O garimpeiro ora a jazida.
O jardineiro colhe a flor da terra.
O pescador se faz rede de enlaces.
O que você faz?
- Eu avisto tempos com a sagração das palavras.
E o que lhe dizem as mesmas?
- Me ensinam a pensar silêncios e a descosturar ausências.
Então te sente bem eu nada ver de concreto?
- Tudo o que eu pressinto me será nascido ou repartido.
Mas como é nascer após já ter vindo ao mundo?
- É colher-se revelação e não ter-se assombro da existência.
Pois bem, nada temes, presumo?
- Ao contrário, receio os seres que não vêem com a alma.
Mas para que servem os olhos?
- Para elaborar estéticas.
É na alma que o olhar depura as essências.
Escrever nunca agarrou tanto minhas mãos,
Como raiz em terra boa,
Escrever ânsias que já foram tão escorregadias,
A mente continua dando letras, palavras, frases,
Como frutas no pé,
Sou dessa terra,
Sujeito na-bra-ne,
De nativo guardião,
De branco ultramarino,
De negro uterino do mundo,
Sou a única fonte,
Para matar a sede,
Dessa terra que germina,
Todas as belezas e mazelas,
Eu sou essa própria terra,
Uma vez adorada, Brasil,
Vez por outra, a natureza reivindica o seu espaço na terra. E para isto, ela briga com os humanos mostrando a sua força, o seu grito, o seu jeito de se fazer entender (ou temer).
Terra que exalta a meritocracia
Finge que não sabe o passado que tem
Diz que é só trabalhar pra ser alguém na vida
Mas nós só começa do modo ninguém
Já pensou se certa feita,
num futuro não distante,
em um mundo inconstante,
não tiver mais natureza,
sem riacho e correnteza?
E se todo rio secar?
E se água acabar?
O que você vai beber?
A do mar não vai poder.
Só nos resta preservar.
Finalmente a Terra poderá descansar em paz. Ela enfim ficará livre de seu ódio, de suas dúvidas, de seus desejos e de sua ganância.
O que acontece no céu que não acontece na Terra? Qual mentira aqui seria verdade lá? Qual a diferença de viver em cada lugar, se a junção deles formam meu lar? Como fazer para desfrutar? O que falta para dominar? Qual o passo para o Seu amor eu respirar?
Pássaro chamado amor
Pássaro encantado
Por que andas tão atormentado?
Você voa pela Terra
E espalha sementes na atmosfera
Vive cantando encantado
Enquanto o mundo dorme lubridiado
Pássaro que possue penas coloridas
Essas cores tocam almas com feridas
Essas feridas abertas por falta de amor
Esperam alguém que não cause tanta dor
Pássaro encantado que se chama amor
Por que nossos irmãos do Planeta Terra colhem tanta dor?
Continue a voar pássaro chamado amor
E de semente em semente a esperança, amor e solidariedade vão transformando os corações que sobreviveram a tanto horror!
Todo paciente é um pacote fechado, um romance não lido, uma terra inexplorada.
Aqui, neste pedaço de terra onde pequenos detalhes importam mais do que grandes acontecimentos, onde o chão de barro é tão marcado quanto o rosto de minha Tia Firmina - ambos esculpidos pelo tempo e pelas mágoas -, onde o destino das mulheres é reto e seco, tal qual um avesso imperfeito da única trama guiada exclusivamente pela nossa vontade: a renda. Já que os demais caminhos não nos pertenciam por inteiro.
Da roça...
Da roça, das mão suja de terra, que é de prantá,
Sô fia do mato, doce quinem água de mina,
Meus véi trabaiva na roça, pra famia sustentá,
O zói enche d’agua do tanto que admira.
Sô poeta lá da grota, dos versim de roça,
Carrego na voiz a sanfona e a viola,
Sô o disco de vinil da veia vitrola,
Minhas rima mantém viva aquelas moda.
Inda lembro do rádio vermeio do meu veio avô,
Da casa de assoaio alto, do chêro das marmita dos trabaiadô,
O café margoso pra curá as pinga de onte enquanto escutava,
Se eu tô aqui é purquê meu povo da roça abriu os camim na inxada.
Só cunverso nos verso cas palavra de antigamente,
Pra honrrá quem veio antes de eu e me firmô nesse chão,
Foi na roça que pai e mãe prantô pros fí coiê mais na frente,
Passano dificudade e guentano humilhação.
Meu povo era brabo demais da conta, pensa num povo bão,
Parece que iscuto a voiz dos meu véi quando iscuto os modão,
Meu peito dói de tanta farta que faiz, oi ai,
Vovô resmungava nos canto e parecia poesia, até dava paiz.
Da roça sim sinhô. Essa poeta aqui é fia do sertão,
Não herdô terra nem fazenda, mais nunca se invergonhô,
E eu vô falá procêis, tentano num chorá, guenta coração!
Eu tenho um orgulho danado doncovim e da muié que eu sô.
Quando o céu está carregado
de emoção, desabafa
e derrama suas lágrimas
sobre a terra e até uma simples
e pequena flor é beneficiada
por tranformá-las em uma
rica fonte de vitalidade,
talvez seja assim que funciona
a mente de um artista
que está em constante atividade
que desabafa e externiza suas emoções, convertendo-as em arte.
