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É como se a dor tivesse sido coberta por um tipo de cobertor. Ainda está ali, mas as pontas mais afiadas estão... acolchoadas, ou algo assim. Então, às vezes, eu levanto uma ponta do cobertor, só para checar e – uau! É como se fosse uma faca! Não sei se isso vai mudar um dia.
Podemos afirmar, então, que se tratava de uma loucura inautêntica, desejada, como se a vida fosse um teatro onde as pessoas pudessem arvorar-se um papel e representá-lo enquanto lhes desse vontade.
O passado é uma vela a certa distância: perto demais para deixar você ir e longe demais para consolar você.
Você está lutando contra quem? O sistema? Ele é como a radiação. Invisível, sempre presente e eterno.
Conhecer seu inimigo. Até mesmo um livro pode ser perigoso nas mãos erradas, e quando isso acontece você culpa quem o segura, mas também lê o livro.
Sabe por que o barco flutua e a pedra, não? Porque a pedra só olha para baixo. A escuridão da água é imensa e irresistível. O barco também percebe a escuridão, que tenta a todo momento dominá-lo e afundá-lo. Contudo, o barco tem um segredo. Ao contrário da pedra, seu olhar é pro alto, não pra baixo, fixo na luz que o guia, que promete maravilhas que a escuridão desconhece.
A estrada é longa, cheia de obstáculos e curvas. Mas também há atalhos e paisagens incríveis para se contemplar. Às vezes a estrada fica vazia, mas é só esperar, outros carros ainda vão passar. À noite fica difícil de enxergar, mas você pode dar um tempo, esperar no acostamento até o dia clarear. Continue, vá em frente, porque a sua jornada é importante. O fim dela ninguém sabe, mas você pode se surpreender por onde vai passar e onde vai chegar.
Conta-se sobre uma jovem aborígine, que em uma tribo antiga desconhecida habitava.
Em tudo o que queria, não agia.
Senão pela sabedoria a qual o velho xamã de sua tribo ensinava.
Das coisas que o velho dizia, havia uma lenda ancestral, que falava sobre o bem e o mal.
E a lenda primitiva que falava então, sobre a luz e a escuridão, se referia a dois lobos que habitavam o seu destemido coração.
"Para isso criança não existe domínio, se não ao qual você mais se atenta. Pois das suas ações só sobrevive dos dois, o lobo ao qual você mesma alimenta."
Às vezes a vida é como um bode muito burro. Quer ir para um lado, quer ir para o outro, até que acaba perdido no campo e não sabe para onde ir. Tudo o que ele quer é fazer as coisas direito. É exatamente aí que dá tudo errado. Sabe o que fazer então? Você o pega pelos chifres e mostra a direção.
Me dou conta que as pessoas são como icebergs. Navegamos em meio a mares estranhos e desconhecidos, e aquilo que enxergamos quase sempre é o superficial. Nos reduzimos a acreditar na imagem evidente, fácil, quando o visível aos olhos, uma fração irrisória do todo, na verdade esconde um universo inteiro submerso.
A vida é tão bela e ao mesmo tempo tão cruel, que as vezes fico pensando o porque o bem fica junto com o mal, o porque tem pobreza e a riqueza. uma coisa leva a outra, são coisas diferentes. Igual a riqueza se beneficia de muitas forma em cima da pobreza, e a pobreza precisa da riqueza para sobreviver, Se todo mundo fosse igual talvez o mundo seria melhor, ninguém ia querer ser melhor que ninguém. Mas acho que isso tudo pode ser uma prova, talvez a pobreza por um lado seja o bem testando o mal, porque não tem igualdade e era isso que Jesus queria na vida de todos. A vida é uma metáfora, que não sabemos o porque de nada. Só sabemos que tem a vida e a morte e vamos para o mesmo lugar sem nada da mesma forma que chegamos ao mundo, no caso ninguém é melhor e nem pior que ninguém, todo mundo é igual. Ou seja, todo mundo vai morrer e ir para o bem ou para o mal no final, depende da sua passagem pela terra.
Enlouquecer é como voltar de viagem e encontrar a casa vazia, a despensa revirada e as camas desfeitas, porém, jamais saber quem dormiu na sua cama, quem comeu sua comida.
Máquina de escrever
Entender, sem ser entendido
Entregar tudo, sem receber nada
Acabou a tinta da máquina de escrever
E os papéis não tem nada para ler
É um loop infinito
Onde nos machucamos
E achamos bonito
Por isso ainda insistimos
Em um fogo cruzado
Um amor proibido
Cheio de obstáculos
Talvez com dias contados
Almejam que até os cento e quatro
Mas se assim não for
Aos cento e três
Provável que ainda vivam um conto inventado
Um lugar sombrio
Onde determinam sua felicidade
E dizem que você errou o caminho
Trilhando contra vontade
No peito, a inutilidade
Mas o que o incentiva
A lutar contra a humanidade
Se não resta mais uma gota de tinta
As teclas nunca param de verdade
Mas os papéis continuam em branco
Pra onde trilhou a felicidade?
Se olhar bem, ainda há muita tinta
Mas nada será escrito
Nada será eternizado
Enquanto o caminho não for encontrado
Só que o que fazer se já o acharam?
Ainda há tinta na máquina de escrever
Mas como escrever com as mãos atadas?
A tinta vai escorrer
E as mãos não poderão ser resgatadas
Outras coisas cairão no papel
Numa poça d’água salgada
Toda felicidade
Será rasgada
Se debruçar sob os pedacinhos de papel
Não farão com que aquela folha volte
Se arrependerão de terem a deixado sem tinta
De forma tão cruel
Mas porque deixar a tinta escorrer
Ainda há papel
Na máquina de escrever
Por favor, desamarre essas mãos
Mãos sedentas pelas teclas
Teclas estas que não podem tocar
Pois sua felicidade
Não está para o lado de lá
Ainda há tinta na máquina de escrever
Ainda há papel na máquina de escrever
Ainda há teclas na máquina de escrever
Mas talvez não tenhamos mais mãos
Para trilhar nossa felicidade
De verdade
Na nossa eterna
Máquina de escrever
Seu instrumento é como o seu lápis. Com o lápis, o artista desenha algo. E esse é o meu lápis. Esse instrumento. É a minha alma saindo.
"Se somos galinhas aguardamos a visita do criador ao menos uma vez ao dia, se somos águias buscamos nosso próprio alimento ( pois acaso não possuímos tal capacidade?)".
