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É claro que eu sou louco mas isso não significa que eu esteja errado

Somos faca de dois gumes.
Mistério cravejado de sedução.
Desejo transitando livre,
Entre a loucura e a paixão.

Faltou a Nietzsche ter lido Dostoievski; se o tivesse feito, não teria falado em ubermensch, pois compreenderia o misticismo que há entre o homem e seu remorso. Destrinchem Dostoievski e percebam a Verdade: Não há amoralidade. A moral humana não é um contrato social. Está aí e esta aqui, cá dentro. É impossível ignorá-la sem que se definhe como um louco, tal como o autor de O Anticristo.

Nunca desista de seus sonhos e objetivos, por mais absurdos e insanos que possam parecer. Grandes gênios, nascem de suas pequenas loucuras.

Quem nunca viveu uma paixão, não entende nada de loucura.

Ser louco é amar, amam os loucos, os loucos amam pois ser louco é amar, amor é um ato de loucura, bravura, é preciso amar para ser louco ou ser louco para amar? Simplesmente louco, loucura, doçura, amor.

Sempre preferi ser sozinho, levar a vida conforme ela vinha, mas sei lá...sua loucura combina com a minha.

Já virou rotina essas nossas brigas, assim como virou rotina voltar atrás de todas as palavras e de todas as atitudes, nosso amor é um pouco bandido e louco talvez, mas quem disse que isso é ruim? Eu amo tudo isso! Nossas brigas sempre acabam em romance, sempre acaba em amor, talvez os problemas do mundo que de nós fazem parte estejam afetando a gente e acabamos descontando tudo um no outro mesmo sem ser um negocio bom para ambos, afinal doi demais. Mas sabemos que depois tudo volta ao normal pois te amar e ser amado nos faz bem. Sei que as vezes me machuco ou te machuco, mas te ter ao meu lado é a melhor coisa que eu poderia ter para curar todas as feridas, as vezes acho que nós brigamos de proposito só pra depois fazermos as pazes, as vezes acho que não viu amor, somos dois barris de pólvora eu o barril maior e vc o menor. Mas o bom disso que sei que você vai sempre voltar pra mim e eu pra você, podemos estar brigados, ir dormir sem se falar mas na madrugada ou na manha sempre vai prevalecer aquele abraço sincero de perdão mesmo que em silencio. Pois o que vai prevalecer sempre, é o nosso amor. Amor esse que nenhum abre mão por causa de uma briga qualquer que se comparando ao tamanho do nosso amor não passa apenas de uma migalha. TE AMO!

DESCOBRI

Descobri que uma das coisas que mais gosto de fazer nesta vida é escrever. Mesmo que o que escrevo seja desordenado e desalinhado para uns, uma loucura ou uma idiotice para outros. Que as frases sejam sem nexo e sem uma direção certa. Não importa. Só sei que escrever me alimenta. Alimenta e relaxa meu coração poético.
Queria escrever algo banal, tranquilo que apenas me levasse a fugir deste corre-corre da vida. Não sei o que eu quero com isso. Talvez atingir o cume da montanha mais alta. Não sei.
Talvez me perguntem, por que a montanha? Talvez pudesse ser a mata, ou o deserto, ou o mar, quem sabe o céu. O que importa quando não sabemos se a direção é certa ou incerta como o tempo?
Escrever atinge o ilimitado. É como a vida, ilimitada, sem uma coordenação. Quero atingir todos os limites, o cume, o ápice, a adrenalina constante.
Estou ainda tentando escrever algo sereno, algo que deixasse um pouco de lado meu apogeu. Mas não encontro. Na verdade nem quero encontrar, quero continuar buscando cada vez mais.
A outra coisa que gosto de fazer é amar. Amar quer dizer algo? Amar nunca foi algo. Amar é tudo. Eu gosto de amar as pessoas, amar me deixa feliz. Saber que as pessoas estão felizes me deixa extremamente feliz.
Meu instinto de mulher quando amo fica tão estável que eu poderia descrever detalhes que talvez inundasse esta pagina com palavras de amor...mas o que importa isso tudo se ninguém se importa mais com o amor.
Amar é tão vasto que eu poderia me perder amando. Escrever e amar são uma junção que combinam. Em meus versos escrevo amando sem uma noção certa do que quero deixar na página, apenas amo escrevendo e escrevo amando.

Ha cada manhã que levanto, me pergunto quanto tempo ainda aguento esta dor, antes de perder completamente a sanidade.

Minhas amigas dizem que estou louca, meus amigos apostam que nós não vamos durar. Minha mãe me pergunta direto o porquê das minhas risadas sem motivos e do meu choro abafado depois das duas da manhã. Eu escondo, disfarço porque o motivo de tudo isso é você, toda minha confusão está intitulada com o seu nome. Tudo aqui dentro tá sufocado, minhas feridas estão abertas e você ri, porque no fundo você não entende, não sabe que ninguém mais arruma o que sinto aqui dentro, não leva a sério esse furacão que eu sinto no meu peito porque pra você ele é apenas uma brisa. Minha mãe sempre me diz que quando um cara não ama a gente no início ele nunca vai amar, mas cada vez que eu te olho eu penso que posso te congelar assim... que você pode não ir embora como todos pensam. Eles não entendem que eu quero me iludir, que eu quero pensar que você pensa em mim antes de dormir, que você sai na rua cogitando me encontrar, como todos os dias faço. Eu sei que vai doer, porque já ta doendo, não consigo nem pensar que um dia vai tá tudo vazio de novo e eu não vou sentir esse turbilhão quando o telefone tocar e no visor aparecer teu nome. Me deixa sugar cada segundo de você, me deixa respirar todo teu tempo, me deixa fugir pra tua casa quando eu tiver medo de toda essa ilusão que eu criei. Deixa eu acreditar que todos eles estão errados e que essa voz aqui dentro que grita teu nome é a que eu devo seguir.

Ser gentil por educação é ridículo. A gentileza e a cortesia só adquirem valor se forem as luvas civilizadas com que vestimos prazerosamente nossa loucura. Uma espécie de cartão de visitas que entregamos com um sorriso sincero, mas que não consta nossa profissão nem nosso endereço.

Preciso de um carro, um louco e nenhum destino.

Prefiro minha loucura sensata à uma normalidade louca.

As vezes penso que não somos normais, mas enfim quem é? Pelo menos somos felizes.

Prefiro ser louco amando que um normal que nunca descobriu a loucura de amar.

Admita que o mundo é louco e tudo passa a fazer sentido.

Flores de maio em outubro
Meu pai costuma dizer que cavalo arreado
não passa duas vezes no mesmo lugar
Eu vi grandes cavalos passarem por mim
Alguns com seus arreios lustrosos, firmes
de olhares confortantes, sinceros
Outros selvagens, que logo sumiam de vista
soltos, solitários, ágeis, fortes

Lembro-me de todos que fui capaz de montar
Lembro-me dos que deixei ir embora
E me esqueço, todos os dias, de cada tombo

Aprendi, ganhando e perdendo
a carregar minhas dúvidas, minhas certezas
minhas vitórias, minhas derrotas
Hoje, são guardadas em panos limpos e brancos
que as vezes abro para olhar

Dias em que me orgulho
Dias em que me arrependo

Sigo o caminho do bem, da generosidade
e sei que é o melhor que posso fazer
para o mundo, para minha família, para mim

Nessa estrada que escolhi,
avistar cavalos arreados é tão raro
Como flores de maio em outubro

Mas a vida vai me mostrando
que o impossível não existe


Josane H.
14 de outubro de 2013

Amargura

Noite fria
vozes
gritos
choros
na cabeça pura angústia
tristeza, opressão
que noite foi esta
há quem me liberte desta prisão?

Em terra de alienado,
quem é louco faz a diferença.

Eu te amo com tanta loucura
que adoraria estar sã
só para entender
o prazer de amar você.

Enide Santos 29/05/14

Porque eu vou me curar
com uma dose de loucura
me dê mais um drink
de beijos teus sob a Lua

Às vezes eu fujo de mim. Me escondo.
Às vezes parece necessidade. Sair daqui e ir pra lá.
Vir de lá pra cá.
Não quero ir pra lugar algum, e nem quero ficar.
Que maluquice.

Imagina que loucura, eu, você, você, eu, nós, e uma sintonia mais sincronizada que acorde musical.

Joyce, acho mesmo que não seja legível – não é certamente traduzível em chinês. O que é que se passa em Joyce? O significante vem rechear o significado. É pelo fato dos significantes se embutirem, se comporem, se engavetarem, – leiam Finnegan's Wake – que se produz algo que, como significado, pode parecer enigmático, mas que é mesmo o que há de mais próximo daquilo que nós analistas, graças ao discurso analítico, temos de ler – o lapso.