Tag amanda

O que seria do eu sem você?
O que seria de mim sem te ver?
O que faria por você?

Penso a todo momento
Te invento se o tempo não ajuda
Te enlouqueço quando a tarde cai
Te enalteço com o vento
Te declaro meu sentimento
Te amo quando a vida passa
Sem você meu mundo não teria a menor graça.

Saiba que foi eu não esqueça que foi eu

Te esqueci de te esquece

A por A por causa do A (1)

Amável é
Aquela que deve ser amada
Por ser totalmente digna de amor,
Amor do rapaz viril que a acompanha,

Amável Amanda amada é puro amor

Os cabelos escorridos por artifícios
Os olhos brilhantes, narciso
O sorriso provocador de armistícios
Trejeito que divinizo
Sentir que abalizo

Quem tanto sente,
Mesmo ausente,
Sente presente
De forma incoerente
Este sentimento inconsciente
Talvez consequente
Das brincadeiras do coração

Resultado:
Rosto corado
Pedido realizado
Aliança na mão,
Brincadeiras do coração

Mãos entrelaçadas
Beijos roubados
Beijos cedidos
Brincadeira do dono
Dono do coração

Ela sorri
Ele sorri
Nós sorrimos
Eles sorriem
Eles sorrirão
Vós sorris
Tu então sorrirás
Provocados pelas brincadeiras do coração

Brincadeiras do coração
De uma amável Amanda amada
Que é simplesmente puro amor

Sente o vento?
Sente o frio?
Sente o beijo?
Sim, sim, sim.

Te amo,

Amais?

Por muito. amor torna a morada de meu corpo.

Você ama quem está do seu lado agora?

"Lamento muito ter que te deixar, mas é assim que tem que ser. Meu coração já não aguenta mais tanto sofrimento!"

Te esquecer não está sendo fácil. Mas tudo que eu quero eu consigo! ;)

"Amigo que não presta, faca que não corta. Se eu perder pouco me importa!!!"

“Eu queria caber num segundo teu.
Naquele sorriso bem demorado, assim como na palma da tua mão. Queria fazer parte das entrelinhas dos teus versos, entre as linhas tortas do teu caminho. Ah como eu queria! Ah como eu queria entender como consigo acomodar tanto de ti no meu um metro e sessenta e três de altura. O problema dos encontros são os desencontros ao final de tudo. E agora passo pela cena difícil te desenhar em uma máquina de escrever. Se eu te dissesse que a palavra despedida tem exatamente o formato das tuas mãos, você ficaria para mais uma valsa? Que a meia-luz da sala me incomoda. Que o sofá não está aonde eu queria nem com quem eu gostaria. Adiantaria? Prender a brisa do teu perfume em porta-retratos, o sorriso na cabeceira da cama, os teus cotovelos na mesa de jantar. Eu desabafo com a televisão ligada, trocando os canais como se fosse encontrar teu rosto em algum comercial de margarina. Bebo café para sentir teu gosto, tomo banho quente para murmurar junto ao vapor sobre as curvas do teu corpo. Descobrindo que quanto mais o tempo passa mais tudo perde a graça, que até tuas palavras eram macias e confortáveis. E acho que, sinceramente, eu me acomodaria até num “bom dia” seu. O que me consta que tenho acordado tarde para evitar esses tais “bom dia” que há muito não me confortam. Tenho também um bocado de sotaque bonito preservado no canto do ouvido ecoando na primeira hora da manhã na varanda. O chimarrão me arrepiava a nuca e eu percebia, enfim, que estava num inferno e ele era o meu próprio corpo. As lembranças eram bombas relógio, a explosão unilateral de um afeto platônico. Moreno, só queria te dizer que eu apostei todas as fichas em você e perdi. E talvez as casualidades do universo ainda te recoloquem no meu jogo. E você vem. Claro que um dia vem. Primeiro escuto os teus passos, logo após a essência do perfume, o corpo provocativo, contudo nunca a alegria das pulsões. Pergunto-me então se a tristeza lhe acompanha a qualquer segundo. Se for assim, fique por aí. A monomania de sentir a tua tristeza como um ombro amigo que me puxa para dançar em dias difíceis, que rodopia meus sentidos até eu cogitar ser algo bom. Tua tristeza acena pra mim e eu me conforto. Qualquer sensação compartilhada do teu corpo é navalha e, sinceramente, eu me acostumei com o latejar das ideias e dormência da alma. Convencendo-me, pra variar, que não é pecar errar pelo excesso, mas sim pela falta. Encarava-me com meio sorriso, dois tapas nas costas e um "Acalme-se, menina, essas consternações acontecem nas melhores almas.".
Mas e as tremuras do corpo?
Falência múltipla dos sentimentos, um AVC de remorso e o latejar do silêncio.

♦Um dia ele me disse: “Vamos ser mais do que montinhos de areia no tempo?”
E eu não fui.

O tempo foi passando, voando, virando migalhas. 
Parecia que o meu corpo estava parado no mesmo lugar desde aquela última respiração profunda na praça. Era estático o efeito da paisagem bonita. Era o caos aguardar por uma companhia que virou as costas e foi embora sem contemplar a beleza das flores. E todos os dias eu admirava o verde vivo, a brisa rasteira, ansiosa para encontrar tua nota dó dentre os sussurros da ventania. Ficava sentada ali por horas, rabiscando, estrangulando o tempo. Cruzava as pernas, os braços e as ideias procurando, ao menos, uma posição confortável para as dores da alma, ou um motivo aceitável que me fizesse desviar desse caminho infindável. Percebi então o magnetismo do passado atuando como uma bússola que aponta apenas para o Norte. Descobri por entre cinco ou seis puxadas de ar que nunca fora a intenção ser o teu rumo fixo. E as possibilidades me deixavam inquieta, melodramática, desenhando cenas no vácuo como se pudesse pintar as situações e bordá-las num estado real. Chegava a roer as unhas, cantarolava sinfonias, coçava os olhos, entretanto não sentia vontade em voar pra longe. Acho que eu te procurei em todos os rostos que conheci desde o dia que te vi pela última vez. Nunca tive muita sorte na vida, mas tenho certeza que o teu gargalhar no escuro poderia facilmente ser confundido com um bilhete de loteria e isso me contentava. E ora veja, mesmo nas pausas sem graça eu ainda conseguia rir até a barriga doer pelo destino ter sido tão sacana a ponto de me fazer derreter a cada contração de intenções sutis. Tenho medo do escuro. Mas ainda lembro-me do sorriso sem esperança, sem luz que silenciava o último encontro. De quando colocou uma pulseira colorida estranha no meu pulso e deu dois nós. De quando me pegou pelas mãos, olhou no fundo dos meus olhos e disse que o amor era grande, mas o mundo era maior. Virou-me as costas e foi embora como quem sabia exatamente o que estava fazendo, como se planejasse há muito tempo. Comecei a escrever poesias sobre as cores estranhas, sobre como elas ficaram bonitas depois que ele me presenteou, sobre os dois nós. Sobre o nó no pensamento, que se transformou em nó no coração até se acomodar num clandestino nó na garganta. Ele nunca voltou à praça para pegar o que era dele por direito. Eu ou a pulseira, não sei ao certo. Arranquei-a do pulso com toda a força que tinha, joguei num canto, quis enterrar junto das flores bonitas para que o encanto nunca se perdesse. Tarde demais. Todos os dias as cores me assombram, assim como o aroma das flores, assim como o estranho corpo que imigrou ao longe. Cegueira inexpressiva. O pulso ainda pesa tanto quanto as palavras nunca ditas.
E eu escrevo em preto e branco até hoje.

“Descobri por entre todos os meus receios que sou o meu pior inimigo, que não sou nada além de antecipações.
Era como se a chuva fosse do chão de encontro ao céu num avesso majestoso. Era ver tudo invertido e se adaptar nesse compasso de tristeza bonita de se sentir. Saudade não é mais um sentimento, é uma veia colocada no lugar errado, dor de cabeça por tentar se transportar para onde o tambor do pulsar grita. Mas nunca dá. Porque você se tatuou em mim e eu me costurei em nós, desate um fio e o meu todo se esvai em desatinos. Já que não almejo encanto, separo então um canto para me reinventar. Mostro-me distraída com as paredes descascadas, perguntando-me se as paredes do ego também dispunham do mesmo formato concreto, impedindo as guerras emocionais de escapulirem pelos poros feito um inundar de amargura. Só queria esculpir o teu nu em estátuas, emoldurar os sorrisos para que nunca se dissipem do brilho dos olhos. Compreender que a nudez mesmo está escondida nos detalhes que só percebo depois dos seis lances de escada e um vinho barato. Confusa, talvez. Sentindo o incenso da tua presença, antes mesmo de sentir o afago do teu corpo. Ainda confusa, desvendando a incógnita de quão o mar sabe ser tão claro quanto teus olhos, que cerram atados diante de um fecho de luz. Tua serenidade não cobiçara os meus raios solares. Mudava de opinião como quem sucumbia às fases da lua, exibia a tristeza como quem rega flores artificiais, era pesaroso gostar do colorido de algo sem vida. Era desafiador despir as palavras para que fossem aceitas sem o desconfiar de um Cavalo de Troia. Eu me entreguei de coração aberto e alma limpa para virar apenas mais uma vítima corriqueira do “não era pra ser”. Esquece o roteiro, amor. Nem o aroma do teu perfume sabe a rota da saudade, mas mesmo assim sempre volta para me assombrar. Mais forte e incomum. Um recital fresco e perigoso como a madrugada, sem ecos e sem carnaval. Paralisa os meus sentidos e me faz perceber que comum mesmo são as outras pessoas que copiam o teu cheiro. Porque eu vejo poesia a cada esquina e a brisa me presenteia com o amargo da lembrança de um afeto bom. Eu sinto o murro na cara e encaro a fragrância insípida com lágrimas nos olhos e braços abertos. Tentando, ao menos, juntar as partes do perfume que há muito não me visita e comprimi-las no coração até transformá-las num cobertor de nostalgia bonita de se apreciar. Eu vou esquecer o teu nome, inventarei um bocado de outros pseudônimos que me façam cair na tapeação de caber em um amor do tamanho de um alfinete. Que não me faça sentir o pesar da despedida ou a melancolia de uma noite mal dormida. Eu vou esquecer a tua voz, e todas as palavras um dia proferidas irão caminhar para longe junto ao vento. Vou quitar qualquer compromisso com as manhãs nubladas e esquecer os teus vestígios escritos entre as nuvens. Eu quero uma passagem só de ida, bilhete de trem sem reembolso. Quero viver da sorte e não das possibilidades que prendem meus pés no chão.”


Mas pra quê a pressa, amor?
A eternidade é na rua de baixo, logo ali virando a esquina.

pro dia cinza.

E se os trovões bruscos fossem palavras de calmaria
Que aos enamorados a tradução fosse uma canção de ninar
Saberiam os outros decifrar as notas dos relâmpagos por aí?
Se os trovões fossem um abraço esperando por aceitação
Um estrondo procurando seu amor no eco inóspito
Se os trovões pudessem sentir a amargura dos homens
Cairia a tempestade
Assim como lágrimas do céu
Se os flashes fossem meros sorrisos
Esperando outro sorriso
A ventania então seria quem aproxima a solidão do dia
Dia nublado, dia que não cessa
A tempestade uniria nuvens
Apaixonadas, quem sabe?
E os trovões seriam apenas fagulhas
Sinfonia de uma nota só
Até o infinito cinza atravessa o céu
De ponta a ponta feito obra-prima
O relâmpago traz nas costas o peso
O peso de não cair duas vezes no mesmo lugar
Mostrando que até o impossível
O impossível
Não tolera segunda chance
E é tudo um carnaval fúnebre
Dança mal ensaiada
Que borda o céu de tristeza
Tristeza bonita de se apreciar
Quando os trovões não são sentidos
Eles choram
E eu sou assim também
A chuva cai e eu choro junto.

E até a alma explode em tons de cinza

Ao clandestino.

Eu só queria te dizer que me arrependo por ser o que você nunca cogitou apreciar. Que eu me engasgo toda vez que te vejo sem rumo por aí. Que quero o mesmo rumo, mesmo não entendendo por quais caminhos tu pretende demarcar os teus passos. Escrevo-te por não saber exatamente o que fazer com esse amontoado de palavras que me despem num olhar feroz. Escrevo por vergonha ilícita de tragar saudade ao invés de amnésia. Beber doses de culpa, como se o gosto forte do álcool contracenasse com a tua saliva em uma luta brutal de engano e dívida e mesmo assim eu perdesse pra lembrança. Eu precisei esconder a tremura nas mãos, a pupila dilatada e qualquer outro sinal de fraqueza na tua última visita. Precisei costurar o meu todo em retalhos para que a minha estrutura não se rompesse. Fiz um trato com o acaso e alterei o tom do meu gargalhar. Abracei o travesseiro demoradamente como se aquele perfume me confortasse. Faz assim ó, fica parado enquanto eu passo as pontas dos dedos pelo contorno do teu nariz. Deixa eu rir daquela cicatriz no queixo, morder a ponta da tua orelha. Só fica. Fica quieto, não diz nada, eu não preciso. Só não negue um abraço a quem sente falta de se acomodar nos teus braços. Não sorria, eu nem prezo por você. Apenas finjo gostar enquanto te desejo. Apenas digo que gosto para não dizer que te amo. E foi assim. Meio sem sentido, meio torto. Eu vi numa aresta daquele sorriso algo que eu sempre quis, mas nunca pensei que pudesse existir. Eu vi num tom de pele mil tirinhas de diamantes e vibrei com a ganância e o brilho ilusório. Foi como olhar um dia nublado pela primeira vez. Conseguia sentir o cheiro de terra molhada como o aroma daqueles dias de chuva. Encontrava-me nas tempestades dos teus beijos e me adaptava nelas como se aqueles moinhos de ventania fossem feitos especialmente para mim. Assim como o perfume doce. Ao clandestino dos meus pecados, dos meus sonhos sem previsões. É como sorrir para o céu por te ver nele todas as manhãs. É negar, negar, negar. É descobrir que até as palavras usam a distração como rota de fuga. É descobrir que além do meu ontem, você também é a minha distração. É reconhecer dentre os esquecimentos que eu quero te colar nos meus amanhãs. Sim, moreno. Nas manhãs preguiçosas, estirados no sofá da sala, num domingo qualquer. Agora nem isso posso ter. Desculpa não conseguir empilhar nossos instantes numa prateleira qualquer. Desculpa esse dégradé de saudade, redemoinhos de ilusões que me alimentam e te distanciam. Eu sentia tua respiração distante, equilibrando-me na corda bamba que nos prendia, mesmo que nada te prendesse a mim agora. Desculpa não ter sido eu a pessoa que desabotoou o teu melhor sorriso.
E eu ainda te dedico os meus versos mais sinceros.

Ao clandestino.

“Uma vez inventei de limpar as gavetas do meu ego e jogar fora tudo o que não trouxesse paz. Encontrei então um mar de lembranças adormecidas num cantinho empoeirado que há muito não percorria os olhos. Toquei as flores secas tentando sentir o perfume ao qual eu já esquecera a composição. Tentei dançar ao som da música, aquela que tocava quando eu te beijava, contudo não acertei os passos. Esqueci das falas, dos nossos contrastes. Lembranças não gostam de visitas, este é o preço da memória boa. As pessoas melancólicas veem as situações que já ocorreram nos mesmos lugares, agora vazios. Saudade é o preço a se pagar pelos danos. Saudade é tortura boa de sentir enquanto relembra as cenas com um sorriso no rosto. Admirava nossa foto como se pudesse sentir de novo todas as sensações que sondavam o momento. A mão dele na minha cintura chegava a causar um leve choque no mesmo local a cada vez que eu a observava. Sentia o orvalho da noite fria, a dor nos músculos da face pelo sorriso de orelha à orelha. Ria alto com o brilho dos olhos dele e me perguntava o porquê de não ter durado por muito tempo. Eu me perdia nas respostas prováveis e em tudo que um dia ele já me disse. O guardei no baú da saudade como um sonho bom meio que por brincadeira, e quando vi, já o queria sem precauções. Eu percebia, de alguma forma, que não valia à pena desistir de nós, mesmo que os nós no pensamento por muitas vezes me sufocassem. Eu não precisava de amor, mas queria o teu afeto como quem sacia a sede. Via esperança num horizonte preto e branco ao qual apelidei carinhosamente com o teu nome. E nas horas sem ti eu respirava fundo, batia os pés no chão num ritmo desenfreado, estalava os dedos, cantarolava um blues antigo. Eu queria me deparar contigo nas repetições sem sentido, nas minhas guerras, na minha ansiedade, mas apenas podia te encontrar nos erros. E se era nas falhas que ocorriam os nossos confrontos, eu sempre pecaria pra te ter por perto. E, ora veja, ele me tinha até quando eu não sabia o que querer. E quem disse que agora eu sei?
E eu ainda lembro.
O beijo dele me declamava poesias."

“Olhar nos teus olhos e sentir as constelações dos nossos destinos se encaixando foi umas das coisas mais bonitas que já admirei na vida. Logo eu, que não prezava pelo afeto, muito menos adornava o amor, estava parada na esquina da tua casa tentando barganhar um puxado de carinho. Sem sucesso. Percebo então que você consultou os astros, mudou a rota e passa bem sem mim. Então chego em casa e sinto a nostalgia do desamor. Vasculho gavetas, prateleiras e vasos de porcelana, procurando a tua angústia tão perfeita que quero sentir também. Pra te mostrar que somos iguais, pra segurar teu coração em minhas mãos como quem pudesse quebrá-lo, fazendo de mim a vilã do acaso. Abro a geladeira, os embrulhos de inocência e sigo procurando nos cantos do porta-jóias um motivo que faça desistir de ti. Mas peco pelo excesso, vivo pelo pecado, confesso, de te querer só pra mim. Eu desdobro as roupas, mudo os móveis de lugar e tua essência não sai dali. Jogo fora o meu baú de premissas erradas, viro o lado do disco e o teu falso amor ainda cisma em me assombrar. Fico inquieta, abraço os joelhos, trago um cigarro que traz os teus gritos de histeria. A madrugada vira uma sinfonia de histórias de terror e eu assisto aos filmes me lamentando pelos erros que você cometeu. Rabisco as paredes do quarto, durmo no sofá da sala, tomo banho gelado no frio e evito qualquer lembrança das cores que só você tem. Substituo o café forte pelo chá gelado poupando a minha saliva de sentir o teu gosto. Perco-me nas ruas quando te encontro no céu azul, que adoravelmente aceitaria bordá-lo com o meu sangue para me esquivar de uma dor maior. E na metade da tarde me envolvo no impasse de recitar ao vento mil poesias desejando que, ao menos, uma delas sussurre no seu ouvido a falta que você me faz. Mas como num ciclo, elas voltam chorando pela tua distração com o caminho reto. E ao final do dia, sigo suspirando a cada hora em que os nossos segundos não se esbarram. Descubro no meu lapso o teu próprio tempo e o meu relógio batendo os pés, impacientes, aguardando tua melhor piada. Porque, ao final das contas, qualquer atenção tua regenera a minha alma cansada. À noite, entrava em casa na ponta dos pés desejando que a tristeza não despertasse. Tarde demais. A porta rangia, o assoalho acusava e o escuro me engolia com o cheiro da ausência. Eu cedia para matar a sede da saudade que só cumprimento por fotografia. Engano o jardim florido declamando baixinho que só estou ali passando para dizer à tempestade que as nuvens pretas no céu escondem o meu infinito de tristeza, e a chuva que cai, transborda as minhas lágrimas tão incertas. Esconderia o nome do culpado das noites de vendaval e até pecaria em dizer que o sol aparece quando ele caminha em minha direção com um sorriso no rosto. Benzinho, eu vou jogar você da janela do sexto andar pra te mostrar a dor que é ficar um dia sem notícias tua. A cada três passos que dou, sinto que um teu está entre eles. Só não me olhe sorrindo enquanto diz que nunca mais vai voltar. Você falou das notas dó nas poças d’água das ruas e eu pego carona nos dias de chuva só pra te ouvir de novo.”

Amanda abriu a janela do seu quarto repousando a cabeça sobre os braços, olhando o céu escuro se perguntou aonde estaria a sua estrela.
Tantas estrelas, passadas na vida dessa menina lua. Menina lua que é tão intensa a cada gesto, que ama eternamente cada estrela que se passa.
Corre corre pelo espaço e a sua estrela nunca vem. Menina Amanda, que se ama como no próprio nome te julga. Suspira fundo e fecha os olhos querendo uma constelação inteira só para si. Moça diferente, que veio ao mundo para mostrar que a lua também ama e mesmo parecendo tão grande, acesa e dominante, também é pequena, meio apagada e chorona. Amanda fecha sua janela com a decepção nos olhos, não encontrou sua estrela certa. Menina lua sorri agora, pois o espaço todo já conquistou.Repousa sua cabeça naquele velho pensamento do que já passou,do que já viveu. Suspira fundo e olha a lua la fora, que ao contrário do que dizem, nunca está solitária.Amanda lua, é como a lua que se julga diferente, que se julga tão sozinha, mas nem desconfia quantas estrelas se apagam na espera dessa lua as fazerem brilhar.

"Foi num desses encontros que a gente se desencontrou.
Eu estava decidida a tentar ser menos coração e detalhes, até a saudade me atingir feito uma daquelas paisagens bonitas e borradas que passam através da janela de um carro a 120 km por hora. A verdade é que você me fez querer pensar demais, desde como o céu é azul até na dança provocativa das chamas em euforia. Sobre querer a garantia de um amor eterno, sem ao menos saber oferecer a minha própria garantia.
Confesso vertigem no azul-esperança que estampa as tuas paredes de dentro. Ele escorre por tuas veias, pelos teus mundos. Dá vontade de querer essa esperança transbordando nos meus dias, esquecendo que todo esse mistério pode significar um pouco do teu veneno, um pouco do mal que você me faz, - mesmo sem querer fazer. Porque há quem diga que amar é estar em paz, e sensação assim apenas me corrompia em meio aos teus semitons.
Talvez você tenha visto estrelas pontilhando as minhas conexões de caos. Quem sabe tenha pegado todos esses brilhos de esperança e as tenha colocado num colar bonito, e por que não? Porque o céu sempre foi um local solitário para você, e apesar da infinidade de estrelas que te serviam como um manto quente, você as deixou sem voz, estranho. Elas tinham medo de não serem tão incríveis quanto o teu melhor sorriso e decidiram ir embora de vez.
Olhar o cru dos teus olhos e compará-los a traços feitos a lápis, com desenhos inacabados de almas imperfeitas que por ali já deixaram pegadas e marcas, era o meu mais sombrio vício. É que tens um museu de cicatrizes ao longo da tua espessura, guri, e isso é triste. Eu pensei que se talvez a tua angústia combinasse com a minha, elas poderiam completar-se e nos dar um pouquinho de distração.
Você fez da minha vida uma literatura barata daquelas que enfeitam as últimas prateleiras das livrarias. E eu nem me importava. Porque era diferente te ter por perto. Era magnífico como o céu se abria para você sempre os que teus olhos sorriam. Foi ali que percebi que queria ver-te envelhecer para também poder amar as tuas rugas.
Você parafraseava os clichês do meu corpo ao mesmo tempo em que eu te cobria com os meus sonetos. E foi assim, contaminando os meus pulmões com o teu ar de maldade, que eu me viciei em solidão. Reconheço que há muito de mim no azul e um pouco de azul dentro de mim, - me calo. Transcrito em versos os teus defeitos, era uma destruição a dois que só eu sentia, e até que faltem palavras em mim, não me importo de que a sanidade nunca tome o seu lugar.
Assim que as nuvens começaram a se parecer com cemitérios, eu decidi guardar todas as lembranças lá por cima e esperar que a chuva me molhasse com a tua presença. Estão sendo dias de secas horríveis. Até parece que o mundo tranca a respiração quando passas, mas não te preocupe, benzinho, ele não sabe do mal que você faz. E até hoje eu encubro a tristeza enquanto minha memória recolhe as tuas cinzas."

Tinha gosto de ternura o gosto dele.

Com tal zelo eu te dei meu endereço
Com apreço você decorou a rota
Com desprezo você fechou a porta
E foi entrando sem pedir licença

Com meia luz você sorriu fraquinho
Com inocência pediu um vinho
Com olhar baixo meio tristinho
E foi descarrilando meu coração

Com certeza arranjou desfecho
Com dúvida sussurrou um fim
Com tranquilidade sorriu pra mim
E foi desenterrando a minha aflição

Com convicção você foi embora
Com pesar mudou de sentido
Com tristeza segui sorrindo
E foi saindo sem pedir desculpa

Com o teu mal eu fiz um poema
Com desgosto foste a última linha
Com pena gargalhei sozinha
E foi assim que te eternizei

“Então, senhora
Vista-te com a tua melhor ironia
E cace os teus sonhos no infinito
Minha doce senhora
Não rompa o teu encanto
O mundo vai estancar teu pranto
Menos a tua dor
Ó mulher da armadura de cetim
Despe os meus sentidos
Brinca com a minha ternura
Me faz teu refém
Pequena dama que exala cereja
Dê-me aquela certeza
De ser minha também
Quiçá, menina
Eu ache os teus espinhos
Enquanto te mato de carinho
Apenas para ver-te sorrir
Desculpa a gentileza
Por contemplar a tua beleza
Que enamora os querubins
Pois sim, estranha
Esconda os teus cacos
Mascare as tuas veias
Descubra o amor
Comigo, teu senhor
Enfim”

"Ele reparou na marca do meu cigarro e em tudo que o meu corpo dizia.
Você disse para eu encher os pulmões de ar e caminhar de olhos fechados. Você segurava a minha mão em meio ao sol forte da Costa Oeste. E naquele momento, querido, eu confiei até nas batidas incertas do teu coração.
Dizem que para um beijo ser bom, ele tem que combinar. E acho que combinávamos. Não só as bocas, mas a sincronia das mãos, o encaixe das pernas, a ordem das respirações.
Nossos corpos combinavam, mas nossas almas não.
Eu queria a minha inocência de antes, junto do que sou agora, mas você me ensinou a ser de outros garotos, a ser menos eu mesma. E, enquanto eu me perdia em pecados, você era o pior deles, guri. Era tão doce a tua malícia, a luxúria da tua alma, tua gula por situações banais. Era tão triste a soberba do teu coração e o teu mau de amor. E eu ainda te vejo como um menininho de olhos grandes. Tolo te congelar no tempo, enquanto você o acelera.
Por atrás destes olhos castanhos habita um mundo que ninguém conhece. Eu tive que te chamar de amigo, para depois te chamar de amor, e só ali, no ponto que não tem volta, te descobri um perfeito estranho. Espero, sinceramente, que você encontre garotas com mentes tão vazias quanto o teu coração.
É que eu tinha urgência de você. E nenhuma pressa em nós. Queria a garantia de que você viveria bem sem mim para que eu pudesse respirar aliviada. Mas cada respiração regulada me matava aos pouquinhos. Cheguei a conclusão então de que preciso das tuas oscilações de humor e da maneira como você desequilibra os meus sinais vitais. Eu precisava sofrer por uma causa perdida. Eu precisava da adrenalina de te perder para os infortúnios justamente para não me perder de vez, mas você não diz nem que sim e nem que não, e assim vai me matando por me deixar tão solta.
Nunca fui de acreditar em reencarnações, vida após morte ou sinas pré-escritas pelo destino. Mas se você me sussurrasse um "te vejo do outro lado", eu bem que te esperaria nesse infindável tão breve. Coloco-te então em mais um conto por achar que isso pese o teu livro arbítrio, afinal. Porque se eu me perder das tuas recordações nesta vida, tenho argumentos e culpas que podem te pesar até a outra eternidade. Estão sendo tempos difíceis de finitos que não cessam.
Acho que você consegue me salvar dos meus demônios, e até agradeço por servir de alicerce para todas as culpas que carrego do mundo. Os quilômetros de distancia dos nossos pensamentos não se comparam a tristeza de poder te olhar sem te tocar. Descobrindo que o infinito não passa da manhã do outro dia, eu sigo virando a noite só pra te sentir de novo."

AMANDA (01/08/10)

Afastarei da minha mente o teu corpo
Mudarei de cidade para não ver você
Aceitarei o exílio dos sentimentos
Não tendo certeza de como te esquecer
Depois de tudo feito e dito
Amar-te-ei, até meu corpo padecer.

Mesmo depois de tudo, eu ainda te desejo um arco-íris de todo mal que guardo. E me calo por todas as vezes que te bato com uma flor com medo de sentir o teu sofrimento dentre a maciez das pétalas. E não diga que nunca decorei os teus detalhes, pois os descubro em mim, ocultos pelos meus poros, tatuados em forma de poesia. Tinha o controle dos meus pensamentos quando não te avistava no horizonte das minhas vontades, o que raramente me persuadia.
Você me transformou num refém de mim mesma, sem objeções. Nas noites à toa num banco de praça, descobria você na minha cura para o tédio e até lhe encaixava na minha pasta velha de tristezas bonitas. Lembrava que o infinito era logo ali, quando eu te abraçava e ria do combustível que era o fogo dos teus olhos nos meus. Seus olhos. Eram eles cor de terra e os mais bonitos da cidade. Eram os meus olhos. Os seus olhos eram versos rimados, um poema que me vislumbrava ao ler. Eu estava ali o tempo todo, apenas mais um trançado de estrofes vagas que existia numa linha na palma da tua mão. Não me importava. Porque eu amava o imperfeito e as cores que te traziam pra mais perto, mesmo quando você fazia procurar demais por desculpas que eu nem sabia que existiam.
Ao fim, você foi embora como um cometa, um daqueles feixes luminosos que não ancoram no céu. Encontrava-me então perdida em tudo que você me disse, uma linha reta de palavras desenroladas. Aí talvez, por alguma distração, torço para que eu seja reescrita numa dessas ruas de quase-amores e suspiros inquietos. Aí talvez eu tenha sorte. Ou, quem sabe, eu nunca a embale de novo por constatar, pela milésima vez, que você também era a minha sorte, assim como a minha guerra perdida. Para as texturas que só enxergava em ti, o tempo me presenteou com as lembranças de hábitos tão teus. Este era o problema, o tempo não atrasava a minha melancolia, não retardada as minhas aflições, a escassez da tua acidez. O tempo não chorava, não contava a ti que na terça-feira passada eu não dormi por tua causa.
Foi em você, moço, que encontrei minha primeira tempestade, e ainda sinto o gosto das ondas dançando com as marés que não me tiravam do lugar. E mesmo distante, me sucumbindo, lá no horizonte, me desarmando com a indiferença. Mesmo assim, me pergunto sobre qual é a estrela que preciso pra conquistar você. Falho nas constatações, na união do existente, convencendo-me entre um ou dois soluços de quê não vai adiantar de nada multiplicar as coisas.
Trapaceei no jogo do amor e acabei perdendo os bônus de uma forma não muito bonita. Quis abraçar um mundo denso num mar de nuvens ilusórias, um inferno que não era meu. Bordo este conto em notas desafinadas enquanto o visto de maneira sutil. Pouso os olhos suavemente num ponto fixo enquanto tento encontrar meus erros numa escolha que não decidia apenas o meu rumo. Minhas palavras flutuavam até onde estavas como se soubessem exatamente para quem foram declamadas. E no intervalo de dois cigarros e quatro puxadas de ar, eu lhe tinha nas mãos, controlando as pontas dos meus dedos. Tranquei a respiração até o último ponto só pra não te perder pro suspiro de novo.
Eu vou te eternizar em literatura já que o eterno do nosso amor não durou uma primavera. Vou transformá-lo em estrofes só para não esquecer de ler a poesia e lembrar do encanto do teu riso.


Esse é o mal do poeta – pensei, vê vitrais em espelhos trincados.

Trago através dos dias os estragos que você me causou.
O cigarro resguarda o teu gosto, escondido timidamente na essência de hortelã. Cada inalar de fumaça surgia no formato das curvas do teu corpo e eu as dispersava com as mãos, evitando qualquer sinal de presença teu. Você tinha carta branca, você tinha todas as cartas, era a dona do jogo. Você foi embora e pela primeira vez eu me senti perdido, um bocado de tralha velha esquecido no canto da casa, toalha molhada jogada em cima da cama.
E foi ali que percebi, quando colocasse o pé direito porta a fora para nunca mais voltar, ali, bem na hora que as mais belas palavras engasgaram na minha garganta, foi ali que apelidei os raios de sol com o teu nome para me sentir aquecido por algum tipo de recordação tua. Depois de abaixar a cabeça, elevar as mãos aos olhos e apertá-los até acordar do pesadelo, constatei que não acordaria, pois nos sonhos ainda estarias comigo.
Foi ali, sentado com a televisão ligada, mesmo sem prestar atenção alguma, balançando os pés num ato involuntário, foi ali que reparei que até os móveis estavam enfeitiçados no teu encanto e sentiam a tua falta também. A casa permanecia assombrada com o teu gargalhar alto e as rosas do jardim murcharam sem os teus cuidados. Eu morria a cada hora sem os teus carinhos e as horas se estendiam e me sorriam, incentivando que eu pegasse o primeiro trem e lhe encontrasse onde quer que fosse. Mas você não queria a minha presença, as minhas reclamações. Você não quis quem lhe queria na eternidade de um momento.
Calava-me o tempo todo para ouvir a marcha da felicidade passando no meio da rua sem intenção alguma de me conduzir. Mordia o canto dos lábios buscando tuas manias, por mais insignificantes que fossem, só para não te perder pra memória ruim. Ainda lhe prendo nos porta-retratos junto das ironias que você jogava no chão junto com as peças de roupa, menina.
Nos intervalos da guerra brutal diária com os infortúnios, adotei um amigo chamado saudade e o tranquei num álbum de fotos preto e branco, num vaso de flores mortas que não consigo me desfazer.
Porém, vou seguindo, esquecendo uma lembrança por dia, desacelerando o coração em uma batida a cada mês. A cada respiração fico mais velho. Mas você nunca vai saber disso, menina, porque eu não existo mais na sua vida. E estás aqui, correndo através dos campos dos meus pensamentos, jovem e radiante. Ainda lembro o sabor da sua pele e o toque do vestido na minha perna enquanto lhe rodopiava naquela valsa. Não recordo o seu nome, porém o seu perfume, ah o mais belo dos perfumes, ainda sufoca os meus dias. Você puxava a minha atenção só pra si e me pegava admirado como quem observa a fotografia de uma paisagem bonita. E ainda coloco dois lugares á mesa, duas xícaras de café em cima da pia, e torço, com esperança adormecida, que venhas de imediato passar a mão em volta da minha cintura, acender um cigarro e dizer que a vida era um eco de felicidades que gritava durante os nossos encontros. Foi assim, desabotoando o meu sorriso, as camadas de tecido das minhas roupas. Foi assim, desmontando-me num olhar afetivo, indo embora com outras agonias sondando os teus olhares, foi assim que eu me apaixonei mais. Calculava o tempo em minutos até o dia que te conheci. Você era o meu tempo, o meu passatempo, rota de fuga de longos contratempos, hoje é só mais um tempo perdido dentre tudo que eu nunca disse, mas sempre pensei que você soubesse.

Para a clandestina do meu mais bonito engano.
E mais triste também.

A verdade que eu sempre evitei.

Dizem que para tudo que olhamos ao nosso redor associamos a algo que a gente ame muito. Eu vejo palavras, um colorido de metáforas tão rápidas quanto um sonho bom. Admiro um mundo encantado no mesmo ritmo em que o bordo com as mais belas estrofes de tristeza bonita. Percebi então que até o céu ficava triste, e quando ele chorava, eu chorava junto, Quando as nuvens se esbarravam num trovão eu os descrevia na tenacidade de uma lágrima também. Chovia em minhas folhas rabiscadas de incertezas um bocado de palavras sem sentido, tempestade tenaz, sublime. Sentia amor nisso também. Então talvez, só talvez, o amor seja cego, inescrupuloso, cruel, ou quem sabe, amor seja algo grandioso, sem significado algum mesmo, algo que não podemos tocar e que nos encanta justamente pelo impossível. Talvez, por uma fração de segundos, esse impossível fosse logo ali, na segunda rua à direita. E aproveitando o embalo das impossibilidades, dos males que habitam o intocável, aproveitando a deixa dos gritos que transpiram em mim feito poema, ouso até a dizer que amor é quando eu escrevo uma poesia no céu e ela dispersa nas nuvens. Sorrio para o impossível, e também para o horizonte acompanhado dos mais belos versos que alegram os meus dias. Isso é amor, amor de poeta, doença curada com doses e mais doses de contos de fadas. Quem sabe o amor esteja nos olhos de quem vê. Quem sabe o amor que eu sinto por tudo que me remete à escrita tenha lhe moldado perfeitamente para mim assim como um perfeito dueto. E eu via amor, nas palavras, nos prédios, nas ruas. Nos muros pichados, nas árvores secas. Eu via amor em tudo o que eu podia eternizar em poesia, em tudo o que eu não podia conter. Acho que você sempre se encaixou nessa categoria, b’shert. E foi ali, no meio do fogo cruzado sem guerra que eu preparava o meu antídoto com o teu veneno. Numa puxada de ar consegui sugar todas as palavras que sempre quis te dizer, mas nunca tive coragem. Enquanto as desembaralhava e as encaixava tentando, ao menos, montar um quebra-cabeça sem sentido, questionava há quanto tempo minhas vontades estavam escritas na palma da tua mão. E eu, que sempre fui ímpar, vê via perdida nos cálculos que fariam o teu caminho cruzar com o meu. Seria tão mais fácil encontrar alguém com o teu nome, com o teu cheiro, tuas verdades. Ilusório vício de querer ser o teu vício. Seria tão mais fácil eu te encontrar, sussurrar o teu nome, apreciar o teu cheiro e ser a tua verdade. Não conta pra ninguém, mas você ainda é a minha. Tinha medo de quê outra pessoa decorasse as tuas monomanias assim como eu fiz. Tinha medo de quê você gostasse tanto desta pessoa que esquecesse as minhas também. Teu orgulho é tenaz, granada de indiferença prestes a explodir.
E eu nem ligo.
Suas asas prateadas lhe impulsionaram ao longe de onde não estou, se é que o céu é o seu lugar.
E eu nem ligo também.
Por que sei que nós vamos repetir os mesmos erros tendo em vista que os novos erros ainda estão lá prontos para serem cometidos. Vamos sumir de vista, mas nunca do coração de quem amamos. Vamos pegar o ônibus errado, rir na hora errada, acordar na cama errada, mas teremos a audácia de tentar consertar as coisas e atribuir um colorido nesta rotina tão cinza. Vamos tentar amar o que nos convém e não apenas usar o que pensamos ser o amor. E descobri-lo, sabe, re-descobri-lo e descobrir de novo. Mudar o rumo num segundo, aproveitar as horas, aproveitar as oportunidades. Vamos assumir os nossos enganos, aceitar o peso da bagagem que por obrigação ou descontentamento carregamos nas costas. Vamos sorrir com a boca mesmo quando o sentimento não dominar o espelho da alma também. Porque, uma vez eu ouvi dizer que somos reféns das nossas próprias vontades, somos linhas desconexas de impulsividade o tempo todo. Decepções são inevitáveis, mas a tristeza é opcional.

Devagar com a solidão, menino, ninguém é feliz sozinho.