Semana da Pátria

⁠Sorte na Vida...

Nem sabia bem o que era essa vida...
Fui me chegando, de canto para tentar sobreviver
Sem de fato saber se corria, saltava, ou fugia...

E foi assim, e foi assim, até eu entender...
Que se esperava, minha vez era esquecida.
Que se eu brigava, minha razão se partia.

Será que eu não tinha sorte na vida.
Será que viver era calar, beber e esquecer...
Será que não valia nada, tudo o que eu sentia.

Quanto mais eu chorava, mais me perdia.
Era como caminhar sem fim numa avenida,
Que somente sinalizava um triste viver...

Mergulhado na minha mágoa e agonia
Tive apenas vontade parar e desaparecer.
Por não conseguir entender essa vida...

Mas de repente, vindo do nada, a sorte surgia...
Veio sorrindo, serena, bela, a me enternecer,
Balançou a cabeça, com olhar de querida...

Disse: não chore mais pobre alma ferida...
Sempre estive contigo, mesmo quando não via.
Só precisava abrir teu puro coração para entender.

⁠⁠Catedral dos Alhures.

Tine nos alhures um sino de papel.
Corpos vãos, vão para uma missa silenciosa,
De um padre etéreo...
Um bispo morto também não está lá.

Ladainhas inauditas são ouvidas...
Rangidos distantes assombram o momento litúrgico:
“quem é injusto, seja injusto ainda....”
“quem é justo, seja justificado ainda...”

São como protestos febris de dor e desespero.
Distribui-se uma hóstia que não há,
Bebe-se o vinho da vinha sem videira.
Todos os ninguéns caminham taciturnos,

Saindo da missa...
Por um portal aberto para o vazio.
Ainda que, do lado de fora,
Lindas crianças mutiladas que não nasceram,

Correm e brincam,
Entoando em voz alta e surda,
Uma ciranda inusitada.
Bomba H, Bomba H.

⁠Rosa Alegria, Alecrim.

"Arlequim está chorando pelo amor da Colombina, no meio da multidão..."

Alegria, Arlequim, alegria!
A tarde não é o fim;
Ainda é dia!
E a flor de fato existe...
Embora seja mero alecrim.
Não vale a pena ficar triste.
Viver é mesmo assim:
Quando se quer rosa,
Acha-se o alecrim...
Portanto, alegria, Arlequim, alegria,
Que um dia...
Tudo tem seu fim.
Quiçá o mundo nem seja ruim.
Pode-se até na vida,
Descobrir que a flor que mais era querida,
Nem mesmo era a rosa,
Mas sim,
Uma flor de alecrim.

⁠Centro da Cidade

Caminham sérios como penitentes de batina,
Que tipo de grito espalha toda minha gente?
O mesmo do pedinte solitário seguindo sua sina?
Ou o choro lancinante de qualquer indigente?

Há um grande espaço vazio entre cada esquina,
Que se povoa de pedaços de ilusão ingenuamente,
Num doce olhar grisalho ou no sorriso da menina,
Que se aperta no trem lotado sofregamente.

Então, fatigada e inerme a cidade sua...
Passam-se as horas, o tempo, a vida e até a rua
Cujo nome se perdeu na ladeira da memória.

Prédios, sonhos, monumentos... tudo é história.
Quando o velho farol da praça se abre de repente,
Automóveis, motos, almas partem velozmente.

H Patria
1984 Janeiro.

⁠Rico.

Dono da maior riqueza, nada no mundo tem dor.
Todo o tempo, todas as horas, dedicadas ao amor.
Ali tudo há a abundância e tudo se sacia.
Além do ouro, do amor e da alegria.

Nem se espera que venha o calor,
Pois sempre haverá um vasto cobertor,
Nem se espera que venha o dia.
Porque antes já nasce a harmonia.

Não se aguarda nada nem se prende,
Aos pequenos inusitados laços de toda gente.
Não se perde nem se arrepende.

Segue vivo pleno e indulgente.
m ser puro que não se vende.
Uma felicidade absoluta de estar contente.

Hpatria

No Brasil de hoje, a 195 anos da independência da nação por leviandade e cobiça de alguns maus políticos, homens públicos e empresários contaminados a tradicional celebração da Semana da Pátria entre o atual povo brasileiro, não passa de um mero feriado prolongado com oportunidades de esquecimentos e lazer.

⁠Tempos difíceis de analfabetismo educacional e cultural de internet pelo Brasil. Por tradição e bons costumes de uma nação livre e soberana, nenhum partido digno e honrado pode se manifestar perante a uma celebração cívica de toda nação brasileira. E as cores a serem usadas devem ser as de nossa bandeira, verde, amarelo, azul e branco e nunca o vermelho que faz parte das cores da bandeira dos algozes que nos colonizaram ao julgo de exploração e sofrimento. Não tememos vermelho algum mas não faz e nunca fará parte das cores de nossa historia brasileira nacional. Somos iluminados por estrelas e dístico positivista pela ordem e pelo progresso.

⁠A Pátria
Amo e me orgulho dessa Pátria abençoada
Uma terra encantada que dá forças ao seu povo
Povo que desde a sua infância possui bravura de herança
e defende sua existência
com toda sua força e ainda consegue ser feliz
Observando a natureza, olhando o céu, que beleza
é essa nossa natureza
que nos encanta , nossa Pátria mãe!
Valorizo essa grandeza, terra amada
que produz pureza e nos faz fortes
para o que está por vir.
Pátria amada , essa nossa,
Que nos privilegia com suas matas
e oferece o ar de graça
para vivermos a cada instante e com muita veemência transformamos toda essa beleza
em histórias de grandeza perpetuadas em nossos corações
Viva nossa Pátria tão linda e amada!

⁠A crise política não pode se sobressair mais do que a Semana da Pátria. Estamos vivendo o nosso Bicentenário da Independência e fazer uma trégua é urgência para dar um bom exemplo para as novas gerações.

O meu Brasil ...... Pátria querida, pátria gentil ....
O meu Brasil ...... Pátria querida, pátria gentil ....
Atenção patriotas somos uma só nação.
É preciso acreditar, orar e lutar, mas com a razão .......
A mentira não tem mais espaço, já sabemos de todos os fatos,
Se existe algo escondido será revelado,
O meu Brasil ...... Pátria querida, pátria gentil .....
O meu Brasil ...... Pátria querida, pátria gentil .....
O gigante despertou, não tem como fugir,
Nos momentos tristes e dor, é que temos que agir.
Atentos ao chamado, esteja sempre preparado
Pois todo esforço enfim é recompensado.
O meu Brasil ...... Pátria querida, pátria gentil .....
O meu Brasil ...... Pátria querida, pátria gentil .....
O meu Brasil ...... Pátria querida, pátria gentil .....
O meu Brasil ...... Pátria querida, pátria gentil .....
As ruas patriotas, cantando o hino pra valer
Deus pátria e família/ liberdade até morrer
Patriota de verdade não espera acontecer
Quem tem fé e confia, cante com energia
Ou ficar a pátria livre ou morrer pelo Brasil.

O filho da pátria que ignora sua história, não conhece sua realidade e permanecerá acomodado na miséria!

Pois seja feita a vontade de Deus. Mil vidas eu tivesse, mil vidas eu daria pela libertação da minha pátria!

Não me envergonho da bandeira nem do brasão de minha Pátria.
Porém entristece-me dos que pisam neste solo amado e fértil; dizendo-se patriotas. Onde conspiram e surrupiam a mesma envergonhando o leito que dela permeiam...

Não tema, agora é Temer!

SEM TERRA

A terra que me ad comer
o pó que todos carregamos
a sol que queima pela tarde
e alma que viaja sem ninho.

O grito dos que nada tem,
o sonho inacabado dos cansados,
as palavras em forma de sinais
e os homens presos a estrada.

A volta de uma volta redonda,
a terra que é de ninguém,
o vale seco e triste
dos que nada tem nem o bem.

De terra em terra alheia,
o povo saiu para nada,
e no meio de tanta poeira
o que resta são dores e magoas.

Meu sonho atrasado
minha vida sem preço,
meu nome arquivado
só fala da desgraça sem a Graça.

Verde e amarelo
é meu grito,
o grito sufocado pela poeira e pela estrada,
aqui no locar esquecido
pelos capitães e generais sem praça.

Ofélia

Tudo em ti reluz como as joias da coroa do Rei,
tudo em ti é serena e calma manha,
os sonhos dos homens são como a areia junto ao atlântico
e tu és eterna entre os lábios dos poetas mesmo que adormecidos...

Há noite, tu deitastes e a lua resplandece sobre teu corpo,
de dia o sol és tu mesma quando passas,
porem nós homens nos perdemos nas sombras
e falamos apenas com o coração.

Ofélia doce madrugada dos apressados e dos caídos,
Ofélia das aguas límpidas e das lágrimas sinceras
porque em teu rosto existe o sonhos
dos que ainda amam e choram por ti.

ALVORADA

O tempo e tudo que fazemos com ele
as palavras e os sorrisos disfarçados,
as memorias as que retenho e as saudades dos que amo.

Os sonhos arquivados nas prateleiras,
o pó entre as memorias das coisas simples,
e de novo os sonhos que ninguém sonha como eu sonho
porque me debato antes de qualquer alvorada.

De novo eu e só entre o fim e o principio de tudo
que eu mesmo escolhi e aqui moro no lugar
por nome Fim do Mundo.

E que Mundo é este?

Saberás tu me responder a cerca das coisas simples,
fala me e e me responde e eu te direi tantas coisas,
as coisas que moram entre a razão e o coração.

O meu coração que bate tão pouco,
porque pouco ou nada tem...
e a razão que perco porque tão mal a entendo.

Saberás tu o dia que escurecera todas as manhas,
o dia que que alvorada deixar de existir?

O tempo o meu e o dos outros
que me acompanham lado a lado.

Nordeste

As serras ao longe brilham em meu peito
E o tempo aqui é hora morta
Quando ao meio dia os pássaros adormecem
Debaixo das copas das poucas arvores
E uma carreta envelhecida com um jumento cansado
Que vai Murmurando e maneia a cabeça
De um sol agreste que o vai queimando.

As terras secas em vales profundos
E um povo amável do fim do mundo
Que Suspira e respira a poeira das fabricas
Do gesso absurdo.

Enfim no fim de tudo
Nem uma escultura gesso existe neste pequeno
Paraíso de um Adão e de uma Eva
Para que a memória dos seus antepassados
Deixe de ser escura.

Nove horas da manhã
O som do teclado toma forma…
As suas mãos correm e se perdem

Na busca de novas melodias
Lá fora as mesmas coisas…
O movimento constante de sempre.
Em um se estar em parte alguma
Muitas das vezes incerta.

Será que estou só?…
Ou será que a vida se reduz apenas
A este momentâneo apenas?Na verdade,
gostaria de saber
Qual seria o ponto final disto tudo…
Murmurou ela e continuou…
Para onde vamos?
Se é que vamos
Para algum lugar.

Cântico dos desesperados

Caminhais por entre o fio da navalha
E de pés ensanguentados cambaleias
Temendo a direção do norte
Como também o caminho imaginário
Que se diz ser do sul.Resumis um todo a uma escala mínima
E mesmo assim vossos sonhos são tão iguais
Aos que sempre vão pensando alto…
Eis a sina dos que bebem água turva pela manha,
O quanto basta para que vossa voz se confunda
Com a razão que tendes, mas que sempre vos tiram.

Conflitos e dores numa palavra tão simples
Que vos levara ao progresso,
Mesmo que este progresso esteja tão distante
E ninguém entre vós há que vos desperte.

Caminhais sobre o fio da espada
E aqueles que se dizem entender sobre vós
Nada sabem e nada fazem.

Panfletos que se perdem na virada do tempo
A mistura de seres sempre desesperados
Quando os vossos lamentos e cânticos se abafam
E todo mundo se encontra as escuras.

Gritais e não há entre vós um só que vos escute,
Bolívia não esta mais entre vós outros,
Ché foi morto por todos aqueles que se diziam
Protetores.

Existência e identidade de um povo
América do sul de todos os adormecidos,
Quando sobre o fio da cruel espada ensangüentada
Que lentamente a todos vos mata…
E ressume cada instante quando por entre as trevas
Nada mais se avista do que as próprias trevas.

Murmúrios, sobre telhados quebrados…
Em pleno amanhecer tão estranho e sempre tão doloroso.

Deus meu, deus meu… Será que entre nós
Existe alguém capaz de fazer frente a esta tão estranha
Manha sempre tão densa e sempre serrada?

Escrito quando viajei pelo
Paraguai – Asunción