Registro
1876
Em 1876
Um registro
Na História
Se fez
Assim
Aconteceu
Dom Pedro
Assumiu
Finalmente
O sonho
Do inconfidente
Em Minas
Uma Escola
Apareceu
A corte
Passou
Um telex
Pra França
Chamando
Gorceix
Verdade
Está
Na História
Assim
Se deu
Cem anos
Sonhando
Ensinar
Que
A vida
É lutar
É
A vitória
Sofrida
Assim
Aconteceu
Verdade
Do amor
É
O eterno
Pra dar
Escrevo-te cartas na madrugada,
Cartas de amor que nunca envio,
É o registro de um amor cortante,
Como uma lâmina afiada,
Sobre a pele do coração.
Se não registro na hora o que me vem à inspiração, desaparece de tal forma, que se resgato, já não é igual e de mesmo teor!
Há muitos centros históricos registrados pela curiosidade pública, mas nenhum registro histórico da presença espiritual de Cristo no coração, que mude a principal monumento de todos os acontecimentos, o homem.
Arte como via pessoal
para a transcendência
pede inspiração autêntica,
Arte registro de uma
época do passado
e do presente para quem
sabe deixar uma memória,
E sobretudo fazer história,
Porque o quê penso hoje
é apenas cópia do ontem,
Conheço muito bem
a mim e sempre procurei
tentar alcançar a herança remota.
(Não vivemos mais uma novidade).
Registro
Toda está saudade comovida
Meu relógio toca, hora a hora
É dura dor, badalada e doída
Toando solidão, ao ir embora
Como é vazia toda despedida
Incontida aflição, então, chora
Aperta a alma, se faz sentida
Soando numa privação sonora
O ponteiro marca cada sensação
E, seus minutos, tão singulares
Pulsam na cadência do coração
Ah! toada em toada, os olhares
De segundo a segundo, ilusão
Não mais há tempo de voltares!
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
20 agosto, 2023, 13’18” – Araguari, MG
Eu vejo em você as cores de todas as estações,
- o registro de todos os tempos
A intensidade do amor atemporal agarrado
Nas rédeas do tempo e dos meus sentimentos,
- tens o meu coração,
A minha cintura e os meus sentimentos;
Por ti, só por ti erguerei as velas do veleiro e
E enfrentarei todas as tempestades e contratempos.
Somos a boa conjugação
[das forças da Natureza,
Trago de ti tudo e mais um pouco
[das sutilezas surpreendentes,
Dos beijos teus que me invadem e me despem
[assim exploro as tuas formas e a tua grandeza,
Escolhi ser tua - e me dar completamente,
para que nas noites que estejas ausente:
[eu tenha versos para iluminar a escuridão.
Porque mesmo sem te ver e sem querer:
posso fechar os olhos para viajar,
e te encontrar aqui dentro de mim.
Você surgiu como o Senhor dos ventos,
das tempestades e trovões,
Chegou de vez para ficar com a força
do amor que nem mil chuvas não hão de apagar,
Escolhi ser tua e viver intensamente para te amar.
O amor é uma revolução que ninguém consegue
compreender - e muito menos explicar,
É uma certeza descida do céu para iluminar,
Que faz de nós terra fecunda,
De algo maior que nos invade, domina e nos inunda;
É loucura sã
- certeza do invisível -
por intermédio do que se sente
com o corpo, alma e coração;
E torna o coração mais forte do que trovão
Indo a galope de um raio rumo
ao caminho da entregue conversão
em nome do amor total - celestial.
Na cadência de meus versos, Registro a batida do meu coração, Assim vou dando ritmo a nossa paixão - nós somos pura sedução.
O que acontece ao seu redor pode ser codificado de forma saudável para que seu registro lhe possibilite a harmonia.
A estrada é o caminho. É a terra pisada que guara as marcas do tempo - o registro do nosso percurso. Estrada é a guardiã dos segredos guardados - dos povos passados.
E pinga a tinta que inicia a obra, de um poeta,
com a caneta onde a ponta, aponta um conselho.
Inquieto me aquieto enquanto a mão arquiteta
escrituras, que registram tudo que aconselho.
Minha mãe disse que quis deixar registrado, ao me chamar somente de Xuxa, que eu sou única. Tenho certeza de que, ao me chamar assim, ao lutar pelo tal nome único, ela traçou, também, um destino único para mim.
Nervos dissecados de um corpo sem alma. Alma enterrada, numa mente sem corpo. Mente Déja-vi flutuante na memória do tempo. Bate o vento. Chacoalha o vácuo e ninguém contempla. Tenta. Faz o calor atravessar o sentido da existência. Não tenta. O ilimitado é perigoso, num instante teimoso. - Fora daqui! - Não há registro em tua língua. Suma! Você nunca existiu. Foi mera impressão... Igor Brito Leão
MEU PAPEL
Conversar com você e jogar as palavras no ar sem saber até onde elas vão chegar
É falar sozinho no mar da solidão.
É visualizar sua presença sem presente você estar.
É caminhar sozinho, falar com o vento esperando uma resposta sem nunca o ouvir falar.
E expor a verdade sem nem ao menos saber se a pessoa tem a merecer.
E dá a cara a tapa sem nem ver onde se proteger, defender.
Conversar com você é não conversar, nem ao menos falar.
E nunca saber como está e nem como irá ficar.
Então aos poucos vou me cansando de falar ao vento e vou escolhendo no papel aquele a registrar tudo o que tenho vontade de falar.
Como quem conversa com o tempo, registrando tudo para alguém que possa e queira um dia ouvir eu falar.
Que me aprecie nas palavras ditas e ouvidas sem nem ao menos me conhecer.
Vou continuar minhas escritas pra quem queira ver e mostre sua reação perante a minha ação.
