Quem Vive
Doce Madrugada -
Numa noite, madrugada,
minha triste solidão
que me vive além do tempo,
numa cama já cansada
de esperar teu coração
enlaçou meu pensamento.
Eu dormi no teu silêncio
e acordei este lamento
minha doce madrugada,
meu amor, triste silêncio
meu amor este tormento
não me deixa ver mais nada.
Tua falta, meu amor,
arrefece a confiança
torna grande o meu cansaço,
ai da vida a minha dor
que me deixa sem esperança
na esperança de um abraço.
A minh’Alma tão cansada
já não pode mais fingir
que não está de si perdida,
adeus, triste madrugada,
vou-me embora, vou partir,
p’ro outro lado da vida.
"Nesse mundo existe uma pessoa para cada um de nós, eu creio que ninguém vive sozinho, mesmo que demore à aparecer, um dia você amará e será correspondido".
Desabafo -
Trago no meu corpo uma verdade ...
Uma busca insaciável!
Um não sei quê que me vive,
que me alcança, que me escorre ...
Trago o halo de uma espada.
Trago a vida por viver
Ou as glórias alcançadas
Só a ti não trago e quero ter!
Parte da Humanidade vive pensando no futuro e não vive o presente mas eu acho que ao fazer isso estão perdendo uma vida e quando forem notar será tarde pois digo vivem um dia de cada vez .
Não perca seu tempo com quem vive sinalizando falsa virtude na defesa dos animais, enquanto não sentem remorso em assassinar bebês no ventre.
Uma Nação falida não é aquela que vive um decréscimo econômico, e sim uma Nação que desistiu de viver.
Uma real história de amor pode ser vivida
por todos que tenham a disposição
de vivê-la como ela merece.
Cada verso este
tempo todo
vive falando
de povos do mundo,
do continente
e do meu próprio povo.
Vivemos em tempo
de falta de escuta,
de orgulho tremendo
e de triste dispersão.
A poesia tem vida
própria e na Pátria
América do Sul
nela inteira habita,
e a responsabilidade
por cada linha é
e sempre será minha.
Urge sobreviver a nós
e aos nós do enfado,
nos dar as mãos
e a viver como irmãos.
Adeus, Salvador!
Falta de aviso não
foi e a tua vida foi
deixada para depois,
pelo teu povo dói
demais o meu coração,
dói como dói por cada
preso de consciência,
à todos só peço paz,
cordialidade e paciência:
Para que neste Ano Novo
não se renove os votos
com o desgosto,
Como foi no dia 13 de março
do ano de dois mil e dezoito,
Que levaram o General à um
injusto e doloroso calabouço.
Dizem que
Aquiles Nazoa
agora vive
em La Casona,
E me fez lembrar
do vôo do herói
da época que
ainda eu era moça.
O poeta como
sempre é eterno,
E parece ironia:
o herói ainda
continua preso,
E todos nós
sem sossego.
Se estamos
em revolução
ainda não sei,
Quero só ver
quando ela
se tornará lei
e libertação.
Só acreditarei
quando ver
com os meus
próprios olhos,
E se por acaso
eles não verem:
Só o tempo
será capaz de dizer.
Meu bem,
a vida ensina
quem se permite
o discipulado,
e não se omite
de vivê-lo;
porém, existem
sempre aqueles
que não querem
o aprendizado,
e vivem julgando
sem consequência
e sem prova a tropa.
Não é suficiente
a complexa
exigência de
clareza necessária
na comunicação
direta porque
ela pede que
a mensagem
seja exata
como a tabuada.
Para que essa
insana rotina
não nos castigue:
deixo nas sagradas
mãos da poesia
que da linguagem
figurada se encarregue,
mas não esqueço
de se objetiva
ao dizer o sofrimento
que o General vem
passando na pele.
Ir ao quê interessa
levo como sempre
como regra absoluta
e excelência para
não deixar dissipar
o quê deve ser dito
em nome do que
sempre há o quê
comunicar quando
o bom senso falta,
e o quê é de verdade
se cala na multidão.
Em mim vive a América do Sul
ao som de todos os tambores
das nossas Pátrias e amores.
Sempre que ouço que mataram
um país dentro de um peito,
Entendo a dor do outro e respeito.
Se não for atento matam mesmo,
As guerras nos mostram o quanto
é atroz, profundo e verdadeiro.
Sempre recordo o tempo inteiro
canções, sinais e legados,
para que não haja apagamento.
Todos os dias tentam matar
o meu país dentro do meu peito,
Só que o meu espírito
é de rebelião e eu jamais cedo.
Todos os dias tentam matar
aos poucos o continente inteiro,
E se não vigiar acabam com todos
nós do dia para noite mesmo.
Antes fosse poesia contemporânea
e até mesmo total devaneio,
Paisagens, cidades e identidades
desaparecidas dos mapas e do tempo.