Presa
Essa menina é ventania...livre,leve, solta....sem amarras...
Não nasceu pra viver presa..não nasceu pra viver limitada.. nasceu desapegada..nasceu pra fazer o que der na telha,o que tiver vontade...
Sem Tempo.
1:00 AM
As luzes ainda estão acesas
2:00 AM
Minha visão ao teto, me faz presa
3:00 AM
A ansiedade se iniciou
4:00 AM
Pensamentos intensos para um só indivíduo
5:00 AM
E ao relar dos cílios, apenas suspirou
6:00 AM
E a manhã novamente começou
Era um tormento saber que na minha mente eu ficaria presa com ele, e há anos eu vinha fugindo disso, mesmo que vez ou outra fosse obrigada a voltar lá: no dia em que perdi tudo, no dia em que ele arrancou o resto de vida de mim.
O caixão da alma
Presa em uma casca de dor,
Aprisionada em uma pele d’onde se transita flor.
Releio Augusto dos Anjos,
poeta preso em fantástico caixão alheio,
Sinto similaridade com a dor dele, hoje.
Dor, coração e um triste sossego.
Presa em teu sonho selvagem,
curto metáforas de Clarice Lispector,
repenso Antônio Nóbrega,
todos poetas que profetizaram a dor,
a morte, o caixão em badalado, triste e feio.
Presa. E estar em cárcere machuca.
É um acordo feito consigo mesma.
É um contrato social a qual a gente olha e diz:
-Por que você está destruída?
-Se sou eu a única pessoa que precisa ser salva?
Ora, por que me fazes chorar?
Suas cicatrizes são minhas, sabia?
Presa na obra de um carpinteiro,
meu corpo lança um: “não te amo, mais”,
A alma na pele que habito,
tal como Almodóvar e seu percevejo.
Presa em uma cama fria,
Em um hospital onde a morte olha, vazia.
Aprisionada entre o sim e o não,
Entre a vida e o não.
Presa em um corpo de morte,
tal como preconiza Paulo,
presa, simplesmente aprisionada,
Rousseau já dizia que por todos lados
sigo acorrentada.
Presa. Simplesmente aprisionada.
À minha alma que segue inerte,
desejando que a dor galope e não me veja.
Mas, Clarice só me apontou a hora,
e “dos Anjos” me avisou da mão que apedreja.
Presa em muros poéticos,
onde o sonho e a morte dançam e combinam,
juntas, o seu mais próspero desejo.
Presa em um caixão d’alma,
aprisionada pelo karma, ancestralidade,
herança genética, por traumas e desejos.
Morta em um vivo caixão de peles,
de feles e méis. Simplesmente, presa.
(instagram: @claudia.valeria.kakal)
Quando carregamos o peso do passado, ele se torna uma âncora presa aos nossos pés. Ao perceber que estamos sobre as águas do mar da vida, compreendemos duas verdades inevitáveis: podemos escolher manter esse fardo e afundar lentamente nas profundezas de nossas dores e arrependimentos, ou podemos nos libertar dessa carga opressiva, emergindo para a superfície, onde a luz e a liberdade nos aguardam. A decisão de abandonar o passado e ascender é um ato de coragem e redenção, que nos permite respirar novamente e abraçar o presente com plenitude.
Eu me sinto enredado em uma teia sórdida, enrolado como presa de uma aranha, prestes a ser devorada por ela. Este enredo é apenas uma analogia estereotipada por moá, do brilho de uma situação ingenuamente muito mal observada.
INVOLUÇÃO HUMANA
Estamos vivendo em uma selva humana onde a presa é aquele que se opõem a qualquer coisa que é visto como supostamente correto pelo o seu opositor. Esses se assemelham a feras enjauladas, quando soltas querem devorar as suas presas.
Um cristão raso nas doutrinas bíblicas e no conhecimento da ortodoxia é uma presa fácil para as heresias, especialmente o calvinismo.
Eu odeio você ...
Odeio te amar, odeio me sentir presa a você, odeio sensação de te querer todos os dias, odeio a falta que você me faz quando não está por perto, odeio quando me deixa vulnerável, odeio sentir ....
Eu odeio você ....
Odeio a ideia de ter aberto as portas que estavam travadas, de um lugar devastado e escuro, que não queria que ninguém fosse morar, odeio ter deixado você entrar, decorar, se instalar....
Eu odeio você ....
Odeio seus defeitos que me tiram do sério, odeio saber a verdade, odeio e hoje estou te adiando mais, seu sorriso faceiro, suas brincadeiras irritantes, estou odiando você....
Anaya 🌹
Uma cobra nunca é violenta enquanto vai atrás da presa. Só quando ela chega perto o bastante para o ataque é que ela se torna muito violenta.
Eu posso até estar presa a esse pedaço de chão, mas meu coração não, ele é livre! É livre e puro como água de nascente que desce a correnteza da vida na velocidade das emoções que afloram em em meu ser. Majestoso sai serpenteando os obstáculos na imensidão das minhas vastas planícies. Com toda a liberdade que tem direito não se permite aprisionar, corre até mesmo entre as pedras que vão surgindo em meu caminho.
Sinto-me presa em algo que não enxergo.
Sinto-me acorrentada em algo que apenas sinto.
Meu ser confuso de sentimentos sem saber o que fazer. Sem saber o que sentir e muito menos o que dizer.
Algo queima, corrói, se agonia entre minha pele. Há algo querendo gritar e se soltar. Há algo querendo ser sentido e não ignorado.
Vejo em mim sentimentos confusos, meias verdades e desejos fugazes.
Uma paixão estranha e não entendida
Saudades estranha, mas conhecida.
O que estou sentindo ?
Uma confusão. Uma linha tênue entre o SIM e o NÃO, um imenso desejo do SIM mas no final querer dizer NÃO. Medo de escolher errado e acabar com o seu coração.
"A dissociação é um refúgio da mente diante do intolerável, mas deixa a alma presa em um limbo de incongruência."
A mente de um adulto pode ficar presa por uma corrente de anéis de cebola; para tanto, basta condicioná-lo, quando criança, constantemente a um estado operante, onde o rompimento da célula da cebola lhe provoca um intenso ardor e lacrimação nos olhos.
Ela age como um predador brincando com sua presa,
É tão imprevisível quanto um vulcão silencioso.
Eu sou aquele que aprende,
Eu sou aquele que ensina,
Mas não sou quem realmente vive.
Toda fechadura tem uma chave.
Mas onde está a minha?
Eu sou a chave ou a fechadura de alguém?
Sou a corda ou a cadeira de alguém?
Sou a munição ou o gatilho de alguém?
Sou a imperfeição criada pelo que nunca será perfeito.
