Poetas Gauchos
Jesus, o autor do livro da vida. Muitos poetas já escreveram livros, já escreveram canções ou até mesmo poemas. Mas Jesus, simplesmente escreve sua história. Ele escreve todo detalhe da sua vida. Vejo muitas pessoas dizendo que sua vida está um caos, e como Jesus poderia escrever uma vida assim. Mesmo que ela esteja um caos, Jesus ele continua sendo o autor do livro. Mas um autor pra virar o dono da obra, ela tende a ser reconhecida pra Ele ter o “direito autoral” da mesma. Com a gente, isso não é diferente. Pra Jesus escrever sua historia você precisa aceitar Ele como o autor da sua vida. Todo inicio do livro começa com folhas em branco, até um autor começar a escrever nele. Todo livro tem vazio que precisa ser preenchido. Pra que serve um livro se não for para ser escrito? Também serve para fazer um avião de papel. Mas o destino final é sempre uma lata de lixo . Essas folhas arrancadas, são partes de um livro que não voltam mais.
Meu desejo é que você reconheça Jesus como autor da sua vida. Deixa ele preencher o vazio que existe em você. As folhas que não voltam mais são tempos perdidos, um tempo sem cor, um tempo sem autor. Um livro sem um autor, é como uma escola sem aluno, é como uma livraria sem livro. Aquela escola só se torna uma escola quando tem aluno, aquela livraria só vai ser tornar livraria quando tem livros. A sua historia só vai se tornar historia com um autor. Mas você pode ser o autor dela também, porém quando somos autores, temos um problema de sempre errar a escrita, e sempre usamos o corretivo. O problema é que nunca fica igual, nosso livro fica cheio de erros e corretivos. E no final na maioria das vezes não gostamos da historia que escrevemos para o nosso livro. Mas quando você deixa Jesus ele escrever seu livro, Ele não erra a escrita, não erra o tempo. E quando você chega no final, percebe que a melhor coisa que você fez foi deixar Jesus escrever sua historia.
O que me liga a você?
Não sãos os verbos e nem os pronomes
Nem rimas com, ou sem nomes
Somos poetas de sobrenomes
Somos desígnios das nossas ideias
Não são regras com particípios
Nem questões de termos princípios
Nem saber escrever o seu tema
É deixar a escrita na pele ser o seu lema
O que me liga não são sonhos
São devaneios de amigos sinceros
São as humildes garrafas do seu versejar
E a simples palavra de saber amar
E o que me liga? Soa deveras miserável!
Não ligo para me abastar de elogios
Ligo para ser a alma da felicidade de poetas
Se eu sou fácil de ler... Sou fácil de sorrir
André Fernandes
Tudo muda quando o mundo parece mudar, sem mudar coisa alguma. Quem são os poetas? Seres desventurados e de rebelião. Almas que não jogam em lotarias, totolotos, euromilhões ou raspadinhas, e as grandes filas permanecem quase iguais, sem se notar sequer a sua ausência. Fernando Pessoa pereceu louco, Florbela Espanca faleceu em desespero e Luís de Camões finou-se de fome. Os decretos sociais remetem os verdadeiros poetas para os mais modestos tugúrios, para os oportunismos em seu nome, para os trabalhos forçados, para os sapatos rotos, para as calças rasgadas e para as camisas laceradas pelo tempo, num tempo que não muda, nem nunca vai mudar.
Advertência
Há poetas que só fazem versos de amor
Há poetas herméticos e concretistas
enquanto se fabricam
bombas atômicas e de hidrogênio
enquanto se preparam
exércitos para guerra
enquanto a fome estiola os povos...
Depois
eles farão versos de pavor e de remorso
e não escaparão ao castigo
porque a guerra e a fome
também os atingirão
e os poetas cairão no esquecimento…
Outras Notícias
Não vou às rimas como esses poetas
que salivam por qualquer osso.
Rimar Ipanema com morena
é moleza,
quero ver combinar prosaicamente
flor do campo com Vigário Geral,
ternura com Carandiru,
ou menina carinhosa / trem pra Japeri.
Não sou desses poetas
que se arribam, se arrumam em coquetéis
e se esquecem do seu povo lá fora.
Nos poetas a parte que sonha nunca acorda e a parte que está acordada mantém-se permanentemente sonhando.
Eu sou uma fraude da poesia, porque dos poetas, tenho somente as dúvidas...
Não sei se meus sonhos ultrapassam as fronteiras do mundo, ou se meu mundo não suporta a imensidão dos meus sonhos. O fato é que eu preciso das palavras para sobreviver! Ah, se eu me contentasse tão somente com minhas palavras...
Eu sou um infinito de personagens inventados desde o momento em que pude compreender a grande farsa que é ser apenas mais um ser humano normal...
O amor supera a distância e não se curva ao tempo. No entanto, a ausência da pessoa amada pode transformar em pedaços sonhos de amor que jamais serão reconstruídos...
E se eu escrevo o que sinto, é que a palavra tem o condão de me retirar do abismo em que por vezes me encontro...
Durante todo o tempo eu quis extrair verdades que eu julgava existir, talvez por ter aprendido ser a mentira a grande mola propulsora das relações...
Não vale a pena enfrentar uma mulher em fúria! Se os homens soubessem que um simples abraço resolveria...
Nada é mais cruel que testemunhar a própria felicidade se escapando por entre os dedos...
Com o tempo, descobri que não é possível abraçar o mundo inteiro tão somente com o meu abraço...
E pela primeira vez ela superou o medo de se olhar ao espelho. Ela era linda! Era perfeitamente possível se apaixonar outra vez...
Do amor verdadeiro não se exige renúncia que implique sofrimento...
A muitos escritores (dentre eles Autores e Poetas, se não todos) deve ser considerada a necessidade de se passar algum tempo sem escrever. Sem falar. Sem nada dizer. Apenas a produzir silêncio – do melhor e mais intenso tipo. Ou em diferentes níveis (não lineares, por falar nisso). Saber que o Silêncio é elemento essencial à sua obra é um sinal de maturidade.
O silencio é um dos melhores amigos dos poetas, pois nele conseguimos ler o que as palavras não dizem.
Os poetas escrevem sobre verbos que perdem sua função, ficando inanimados, diante de certos substantivos próprios.
A pontuação é quem o ajuda no discorrer de suas histórias . A exclamação é quem diz;
- tem uma emoção sendo contada.
O amor enquanto sentimento, apenas sentimento, é elemento para poetas. O amor deve ser comportamento, é completo em movimento, só assim, o ser amado pode apreciar a existência do amor. O " eu te amo" sem comportamentos de amor, são apenas palavras vãs, não acrescentam valor a vida.
É de madrugada quando tudo ainda dorme que as coisas inanimadas brincam em silêncio e os poetas românticos terminam seu ofício que eu vou a um outro lugar onde nossas historias contam as coisas de trás pra frente para que a gente possa se encontrar...
É nessa hora que eu te olho com os olhos de quem já fez todas as viagens e agora, agradecida por tudo estou finalmente em paz, porque tudo agora diz respeito ao jeito que te olho e te quero, vc que ainda é tão jovem e eu ainda tão velha...e a essa paciência de aguardar tantas manhãs nascerem e morrerem eu vou dar o nome de amor e, se ao seu lado vc me torna uma menina de novo, com um pouco de esperança, um dia nos encontraremos no meio do caminho, com a mesma idade e os mesmos olhos, de saber que tudo que vimos foi para podermos mostrar uma a outra...
Então acorde meu amor porque é apenas pelos seus olhos que eu consigo me ver e te lembrar...
Quantos dias nessa estrada sem vc o amor é uma companhia e eu já não consigo ir além sem saber que vc vem...
Aqui de cima prédios e ruas, essas coisas do tamanho de sempre, mas eu sei que é meu um outro lugar...Acorde meu amor porque eu já andei demais sozinha e agora só quero ficar.
Abra os olhos meu amor, porque o amor é um convite, então, por favor, me deixe entrar, para que aí dentro, enfim, eu possa parar de procurar e descansar.
Poetas são sinfonias, cujas almas em dueto com a brisa oferecem notas afinadas de todos os sentimentos que um coração possa ter.
Poetas e seus olhares,
Não consigo entender esses olhares cheios de cores,
Enquanto alguns olham a lagarta comendo caminho,
Eles já estão voando com as borboletas,
Eu não sei escrever como os grandes filosofos,poetas mas eu precisava disso aqui,um lugar em que posso despesar tudo,já que eu sou uma mera mancha,um pequeno pedaço de perdição.
NEGRAS BRANCAS NUVENS
Negras brancas nuvens
Queria falar a língua dos poetas
E a dos anjos também
Sair do inferno a caminho do céu
Rasgar a imensidão do tempo
Exalar o perfume de ti
Nas memórias, sorrisos de amor
Em que os sentidos
São vontades de mim desgovernadas
Floridas de abraços
Saudade sentida gritando amor
Negras brancas nuvens, de ti em mim.
