Poeta
Todo processo criativo e bem bolado na cabeça do poeta é sambadélico, tem rima, muita bossa, influência jazzy prog, atitude hip-rock, tudo junto e mixado com deleite e muita meta
SONETO ENAMORADO
Como na poesia o poeta que é imperfeito
Um canastrão na sua prosa só por amor
Ou quem, por ter cheio de paixão o peito
Vê o poema perder-se no ato de compor
Em mim, por sofrência, fica desamparado
O rito mais solene do desejo do coração
E o meu sentimento eu vejo tão agastado
Vergado numa poética sem ter sensação
Seja o temor então a minha eloquência
Bardo sem a rima de um soneto eleito
Só pra ti, que quer amor em recompensa
Mais que o verso estabanado o tenha feito
Saibas ler a emoção onde esteja imaculado
Canto de amor, em um soneto enamorado
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
16/08/2021, 11’25” - Araguari, MG
No dia em que me tornei poeta..
Segurei na mão alguns ventos e os arremessei contra os muros para que produzissem ecos..
Tomei então algumas brisas e sai pelo caminho a tropeçar versos..
Não sei bem como os desenho nem porque os faço,
mas sei que estão aí, a espreita - aguardando o momento do nascimento -
o instante em que os liberto da alma e lhes pinto asas para que sozinhos voem,
para que busquem dentro deles,
sua própria maturidade..
Poema para os versos aflitos, aqueles, que acabaram de nascer.. (Daniela Possamai - julho derramado/21 - aos amanhecidos
O poeta não morre,porque deixa
escrito, gravado e imortalizado os
seusversos, no coração de alguém.
Esmeraldas
Ela diz;
Despede-se assim?
Vai embora e não fala nada.
Nem se quer poeta olha para mim e vê o meu desespero.
E o poeta caminhando responde;
Essa noite saistes com suas amigas,
Eu estava no trabalho.
Te liguei e ainda perguntei á você,
Onde estás?
E você disseste-me,
Estou em casa.
Ainda reafirmei o nosso jantar a luz de velas.
Aquele que tínhamos combinado.
Sabe o que eu fiz?
Jantei sozinho,pois você não apareceu.
Chegaste de madrugada ,ainda por sinal embriagada...
Tão fora de si, que nem notou que eu estava acordado...
Suas esmeraldas podem abafar sua bipolaridade,
Mais minha sã honestidade,jamais....
Autor:Ricardo Melo
O Poeta que Voa
Um poema por poeta.
Já não se falam mais naquilo que falamos no passado.
Já não fazemos mais tão bem como fizemos nos velhos tempos.
Mais o horizonte? é vasto,
Cada poema tem seu teor.
Um poema por poeta.
E entre os milhares não devemos sobrejulga-los...
Não podemos mesmo.
Ecrevem-se de tudo,
Desoculpando-se a mente dos inspiradores.
Cultivaram um dia o verbo, Fazer.
Estilos novos e bem elaborados.
Isso é técnica,
Isso é ter a teimosia dentro de si ,de quem quer fazer e faz.
E o colete a prova de balas tem que ser reforçado.
Nas insistências sentimentais virão,
Dentro ou fora de um triângulo ou de um quadrado.
Aos leitores(as) , confrades e confreiras,
Deixo a todos aqui ,
o meu respeito e o meu fraterno abraço....
Gratidão á todos...
Com amor,
Ricardo Melo....
Platão não valorizava a poesia
como inspiraçåo poética, por
acreditar erroneamente, que o
poeta reproduzia apenas a
cópia, de meros sentimentos.
Sou um poeta e não um lutador, eu luto com minhas palavras e com louvor, minha caneta escreve o que os punhos destroem que é o amor.
O poeta triste, que choras amargamente
Vendo que a felicidade e seu amor se fazia ausente, assim dizia .
-talvez não seja nem hoje ,ou qualquer outro dia ,mais ainda sonho que serás só minha ,o que amo e quero tanto nessa vida ,nem que seja em um sonho distante, serei um louco sonhador ,a espera de um dia reencontrar a felicidade e o meu amor .
Poeta
Queria poder te explicar agora
mas tudo muda o tempo todo.
Mesmo o que tento contar, é em vão
a cabeça dá ordem o coração obedece.
Adentrar as noites em busca da engrenagem
construir ponte, sabe-se lá onde chega
a noite abstrata vende ilusão… e o poeta sonha
e a vida segue fora dos trilhos…
Ah, não queira entender o poeta! mil e uma...
se personifica e faz de cada dia uma estrófe
que se perde na neblina, se esconde para
novamente nascer depois dos arranhões.
Não se iluda com tantas e tantas carícias
se conseguir a nuance, terá a mais terna canção
que fala de amor, aí sim a entrega se completa.
Brida di Beenergan
O inferno do poeta
Se fois o meu anjo porque motivos levou a minha paz .
Se te fiz ser a minha querida ,porquê motivos me fez desgostar da vida ?
O problema do poeta é que muitas vezes ele cria a dor,
E ele escreve de uma forma como se realmente estivesse sofrendo e ele começa a vivenciar está dor.
Deobaldo poeta, escritor
É também educador
Esse amigo é inspirador
Se ele estiver no jardim
Faz poesia de amor
Manoel Hélio
É poeta e escritor
Na janela do universo
Escreve poesia, prosa e verso
Cosme, poeta escritor
Ama a natureza
E a beleza da flor
Escreve poesia
Conto, prosa,
História em quadrinhos
Nas sua poesia tem rima
E também amor
@Cosme, Deobaldo, e Manoel Hélio
Quando o sol dorme no universo
Em nossas mentes estrelas acendem
O despertar dos versos
Adormecidos ganham vidas.
Quando a chuva cai
Diante do olhar perene
A nossa mente vai, e vai....
Autor:
Linguagens
Prosa e poesia, o dilatado poema se molda nas vestes do poeta professor, em crônica tocadas em sons provensais, soa arte, reflexões e bravatas filosóficas misturadas por tudo em meio às expressões e insígnias simbolizando o viver em temporalidade.
Poema furtivo
O poeta ao falar de si fala dos outros,
que cada um tem um quê do outro.
Tudo é como se fosse um amarrio de cordas,
seguidas, compassadas, continuadas.
O poeta ao falar dos outros fala de si,
que cada um outro tem um quê de nós,
cada um vive a vida alheia sem saber
e morre na morte do outro.
O poema, depois de lido,
torna-se impessoal, de todos,
ainda que impregnado de evidências da mão.
O meu seu poema dele não existe.
Remisson Aniceto©
VERBO POETA
Poeta, conjugação, expressão do amor
Das entranhas, frações de alma e grito
Escrito em sensações, o diverso infinito
Aflito, calmo, és da palavra manejador
Poetar, o poeta, frasear, variante flexão
Em cada canto, o teu canto é irrestrito
Largo, plural, tão singular, bela oração
O verbo poeta, muito além do espírito
Antes de modo, tempo, pessoa: a ação
Segue a ordem do coração, e profundo
O dialeto da emoção, da ilusão secreta
E, o que seria da poesia neste mundo?
De qual verbo seria o poeta a poetar...
Do amar, sonhar ou puramente poeta...
© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
08 setembro/2021, 11’:10” – Araguari, MG
