Poeta
A alma do poeta é realmente um balsamo às infelicidades mais sofridas, da humanidade.
Este abençoado, que em nada se difere de nós, no que se refere às nossas necessidades humanas, consegue fazer de seu próprio drama uma poesia, de sua própria dor, um pensamento positivo, e de sua angustia uma declaração de amor.
São almas como estas, verdadeiros anjos a aliviar nosso fardo por aqui, que nos faz suportar todo este tempo longe de nossa morada definitiva, com Ele.
(Teorilang)
Um Bukowski -
Todo bom poeta tem dentro de si um Bukowski.
Mas esse Bukowski é o "Pássaro Azul" do Bukowski, dentro do Bukowski.
A saudade é cúmplice do poeta, A saudade faz verso,prosa e poesia, A saudade produz sinestesia, semeia e melhor do que ninguém - sintetiza.
SINA DE POETA
A noite já chegou
e eu aqui estou
na solitude do silêncio
abro a porta
fecho os olhos
tua imagem vem
em minha mente
sinto teu perfume
e tuas mãos
te abraço no vazio
tudo é mera ilusão
abro os olhos
olho o céu
chamo por ti em vão
tudo é escuridão
fecho a porta
procuro um papel
uma caneta
e cumpro minha sina…
esta sina de poeta.
PAPEL DO POETA
Palavras flutuam no vazio
em sílabas desconexas
o papel está repleto
de versos incompletos
a noite cumpre seu papel
já passou de meia
e um pássaro noturno
canta seu canto por completo
as sílabas se conectam
palavras ganham nexo
os versos se completam
e cumpro meu papel de poeta.
SONETO ABSTRATO
Na prosa do poeta, não só tem poesia
às vezes de tão vazia, o abstrato pinda
arremata cada imaginação, e aí, ainda
nada lhe completa, nada tem harmonia
Tu'alma inquieta, o verso na berlinda
a solidão, a lágrima, a dor em romaria
se perfilam no papel em uma rima fria
e assim, a privação na escrita brinda
Neste limitado querer, sem simpatia
o silêncio, o belo, no feio prescinda
e a inspiração, então, fica sem orgia
Aí, o soneto sem quimera, não finda
e os devaneios perdidos na ousadia
sem fantasia, a ausência é provinda
© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Dezembro, 09 de 2016
Cerrado goiano
Assim segue o poeta em pingos de magia, debulhando a alma em tons de alegria.
Com um mar de poesia correndo nas veias.
Com versos encharcados de amor, linhas expressas em sonhos, repletas de contos.
Risadas, lágrimas, afeto escorrem pelos sentimentos.
Chega a se sentir o vento que é descrito, o cheiro do mato, ouvir o barulho da cachoeira, sentindo a presença, o toque.
Assim segue o poeta com suas utopias, verdades e nostalgias.
Vai com a sua escrita marcando a existência, por suas palavras que se tornam eternizadas.
Salve o poeta que faz poesia no coração, e inunda a alma de quem o lê.
Muitas vezes faz com que marejem os olhos com a mais pura de suas emoções.
------Lanna Borges.
Viva o Poeta! Viva a poesia que nos move.
20.10.2019
Simplesmente poeta
sim ... trago a poesia em mim
sim... quem lê , percebe e sente...
tenho um alvo, almejo, traço metas...
eu sou... simplesmente poeta.
Na linha do tempo:
Sem seu amor, sou como o poeta triste na vaga madrugada.
Sem a sintonia, sou o poema sem a rima.
Mas com você, sou o verso, sou verbo do amar, só por te querer cada dia muito mais.
Cada verso contado, exponho o meu desejo.
São sentimentos da minh'alma, que saem em desespero.
Pois não posso nem sussurrar ao vento,
para não espalhar meu segredo.
Que eu nasci para te amar e você nasceu para brilhar, dentro do meu peito.
Um amor eternizado no olhar, nem mesmo o tempo, é capaz de apagar.
Poema de autoria #Andrea_Domingues
Todos os direitos autorais reservados 22/10/2019 às 14:00 horas
Manter créditos para autora original #Andrea_Domingues
Desejo
Quem me dera ter vivido poeta
Ter olhos que veem a emoção
Mãos pra cantar a canção certa
Fazendo poemas da inspiração
Ah, quem me dera!
Saber rimar frases de amor
Compor rimas com quimera
E na quimera lapidar a dor
Quem me dera, ah!
Ter a estrofe certa pra paixão
Na quadra ter a sublime forma
E doces versos para o coração
Ah! Sonhador de ser poético
E neste sonho muito quisera
E o pouco que faço é sintético
Ser poeta? Ah, quem me dera!
© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Cerrado goiano
Sou poeta.
Mas antes de ser poeta
Eu simplesmente sou,
Eu existo
E a razão de existir
É por causa do amor
Que é meu alimento.
A morte do poeta
A vida do poeta só tende a terminar
Se por descuido e apesar de tudo,
Ele deixe de amar.
"Epílogo"
Poeta de mão cheia
e bolso sempre vazio...
Adulado por mil tapinhas nas costas,
açodado por aplausos e elogios.
Na alcova, em cima da cama,
descansa enterrado vivo
sobre os fósseis amontoados
das capas de seus próprios livros.
Poeta; o heterónimo da ALMA
Poeta, é Da Alma, ser heterónimo;
Para o que há Na Mesma, cá assinar;
Nunca por Dela Mesma, ser sinónimo;
Mas por Dela tão ter, em seu julgar!
É ser, um mensageiro, que a falar;
Em verso, gosta de dar seu dizer;
Sem nunca a prosa, desconsiderar;
Mesmo à tal não tendo, em seu escolher!
É por cá, não poder ver coisas tortas;
Daí tanto as apontar, em seus versos;
Pra às mesmas, tentar erradicar!...
Devido a tais serem coisas, tão mortas;
Como tais são pra nós, aqueles berços;
Em que tão nos gostamos de deitar.
Com alegria;
