Poeta
APENAS ESCREVO
Não sou poeta
Muito menos escritor
Escrevo algumas linhas
Que vêm da imaginação.
Escrevo acontecimentos
Que lembro do passado
Com saudades de outrora
Que o tempo não apagou.
Das pessoas desencarnadas
Em outros planos acomodaram
Dá-me um aperto no peito
E muita dor no coração.
As lágrimas que rolam pelo rosto
Sinal de saudades dos velhos amigos
Dos avós, tios, pais e irmãos
Na lembrança dos abraços e apertos de mão.
Gosto também de registrar
O que meus olhos conseguem ver
Nuvens flutuantes e figuras a se formar
Como a família unida para almoçar.
Dos pássaros pelos céus a voar
Gatos com tampinhas a brincar
Cachorro com galho na boca a correr
Meus netinhos na escada a pular.
Viu, não precisa ser poeta nem escritor
Apenas abrir os olhos ao que te rodeia
Sentir no peito a paixão e o amor
E olhar para as maravilhas do Criador
ARTISTA DA ESCRITA
Poeta, o artista da escrita
Em alguns momentos alegria
Outras vezes muita tristeza
Em versos, o retrato da vida.
Por vezes vive sem família
Tem como irmão a natureza
Do esplendor do Sol, a beleza da Lua
Das simples estrelas ao majestoso cometa.
Das árvores da Mata Atlântica
Ao cantar solitário de um sabiá
Do voo astuto de uma águia
Às andorinhas no ar em revoada.
Sobre amor escreve e fascina
Com carinho o casal ele aproxima
Idoso em versos os valoriza
Cascata em poesia as eterniza.
É difícil falar da sua existência
Dono dos versos, não da vida
Seu trabalho silencioso e solitário
Remédio para cicatrizar sua ferida.
De Coração Menino —
Ouvi dizer que,
lá pras bandas do sertão
da Bahia,
um Poeta (de coração
menino),
explodiu o peito de tanto
sentimento reprimido.
Oh poeta
De palavras doces
De alegres fantasias
E gestos precoses
Tivessem os Deuses te enviado
Numa outra altura
Não destilava eu certamente
Agora esta amargura
Oh poeta dos olhos brilhantes
Olhos que falam
Olhos gritantes
Quisera eu perder-me neles um dia
E desde então,
Existo nesta agonia
De não saber existir
Oh poeta, doce poeta
Que em mim vês a salvação
Não vês que minha alma doente
Em busca de absolvição
Renegará mil vezes o prazer
Pois na esperança
De merecer um dia mais conhecer
Este é meu fado
Meu jeito triste de ser...
POETA DO AMOR NILO DEYSON
" Quero fazer aquele amor gostoso
Com você, sabemos os caminhos,
Cantinhos no corpo de nossos prazeres;
Porquanto nos conhecemos bem,
Vamos fazer de tudo, inclusive um
Neném. "
Frankestein e Drácula nasceram em 1916 numa casa de Genebra, onde o poeta Percy Shelley, a sua amante, Mary Wollstonecraft, Lord Byron e o seu amigo John Polidori passavam o Verão. Sem nada para fazer, inventaram um concurso de histórias de terror para passar o tempo. As dr Byron e de Shelley perderam-se, mas as de Mary e Polidori, dois escritores medíocres, tornaram-se clássicos da literatura. Polidori teve pouca sorte. O seu conto chamava-se The Vampire (O Vampiro), mas a sua ideia foi aproveitada, mais tarde, por Bram Stoker, que se celebrizou com ela, enquanto o verdadeiro autor ficou irremediavelmente sepultada no esquecimento.
[Em "Curiosidades do Mundo", Editorial Notícias Quarto Minguante; página 35]
O poeta Drummond sempre avisou que 'no meio do caminho tinha uma pedra', mas ELE, com sua sabedoria, seu olhar lírico, sua linguagem figurada, preferiu não revelar que, para muitas pessoas, há tantas pedras, que mal enxergam o caminho.
A dor do poeta não é a dor do poema
a dor do poema e dele mesmo
a dor do poeta se confunde entre letras e lágrimas que escorrem sobre a face/folha de papel do poeta em dor
"Ser poeta tem seu preço"
os sentimentos ficam expostos,
tantos os fortes quantos frágeis,
alguém mal intencionado pode tirar proveito,
entretanto, penso que compensa
correr este risco,
pois o seu viver ganha mais significado, fica mais expressivo,
pra sua mente, é um desabafo,
e pra sua alma, um necessário alívio.
POETA
Igual poeta,
faço poema.
Rasgo minh` alma,
lanço meus verso,
longe do quarto,
dentro de mim,
sem lucidez,
sem os desvios,
e sem frações.
Múltipla… inteira...
encontro - me!
( 14/01/2019 )
DEVOLVA-ME
(E foi assim que um poeta virou livro. Inspirou outro poeta)
__Devolva-me as palavras doces
e as mais puras gargalhadas...
que te tocaram-lhe os ouvidos!
__Devolva-me !
__Devolvam-me os beijos que com sofreguidão te dei.
__Devolva-me!
As carícias que só eu soube (ou não soube),
mas que desenhei em seu corpo
as marcas da felicidade efêmera.
__Devolva-me!
E se quiseres, te devolverei também os beijos e os abraços.
__Conceda-me uma noite apenas!
E daquela estrada, peço que me retornes de onde parti contigo,
Pois não sei mais voltar, estou perdida.
__Devolva-me!
__Devolva-me a direção do caminho!
O lirismo épico do poeta
Um belo céu azul se forma no infinito
As folhagens das árvores a balançar, fazendo cair ao chão
Pequenas folhas-filhas
O sol ardente expõe a claridade do dia
O vento forte sacode a frondosa árvore na minha frente
O ronco do motor do carro que desce
Desvairado, o declive do Iracema
Nem cisma em ofuscar
O belo dia de sexta-feira
O conflito das lagartixas na parece
Do muro, saltando em largo voo
Rumo ao jardim ainda em formação
Belas Mensagens bíblicas ecoam
Do Corcovado
A rede se coloca na minha
Companhia, solitário
E faminto de tudo, de imaginações
Líricas ao perceber o colibri riscando os céus
O chilrear sincronizado dos bem-te-vis
A descida lenta e calma
Das aves, colorindo o firmamento
Combinando beleza rara
Fazendo nascer do âmago do poeta
A exuberante raridade, reluzente
Mágica e extasiante suavidade do prazer
Fazendo florescer irradiante
Da mais excitante reminiscência
Fértil e louca
Que o presente é incapaz
De retratar em versos épicos
O sangue quente e exuberante
Que há de jorrar do meu
Peito rasgado
Palpitante e suavizado
Em razão da ternura que paira
Num momento de rara felicidade
No recanto belo e aconchegante
À espera do meu anjo
Que perambula nas vielas do Amor
Fraterno.
Não me chame homem.
Sou poeta…
Não sei se sou mais ou menos que os homens?
Mas não falamos do mesmo fenômeno
HOMENAGEM A PABLO NERUDA
Marcial Salaverry
PABLO NERUDA...
Um poeta... Um mito
Marcial Salaverry
Para de Neruda falar,
é preciso poetar...
é preciso conhecer do amor,
todas as maneiras,
todos os meandros...
Desde o amor desesperado.
até o louco amor apaixonado...
O amor não correspondido,
o amor só subentendido...
Neruda do amor não fala,
ele abre a mala,
e o desnuda...
assim é Neruda...
Conhece tudo do amor...
Desde o frio, até aquele cheio de calor...
Fala com simplicidade,
mostrando do amor a verdade...
É fácil seus poemas entender,
basta sabê-los ler...
Suas entrelinhas captar,
ensinando como amar...
Há que se ter sensibilidade,
há que se "ver" a saudade...
É preciso sentir na alma,
a vibração de seus versos...
É aí que está a grande beleza,
pois ele nos dá a certeza
de que um amor verdadeiro,
tem que ser vivido por inteiro...
E que o amor de um momento,
sempre deixará um lamento...
A obra de Pablo Neruda
destina-se às almas poetais...
Meio termo não existe,
esse é o sentir que persiste...
Neruda será amado
ou odiado...
Como são os amores...
Sempre naquela tênue linha
o amor e o ódio separando...
Marcial Salaverry
