Poesias de 20 Linhas

"Saudade"
Na velocidade da Br 381 as linhas pontilhadas vai passando,e o vento percorre o corpo que ainda e quente do seu amor.
Já em meu ouvido o vento age como velocímetro...

Saudade
Na velocidade da BR 381 as linhas pontilhadas vai passando, e o vento frio da manha percorre o corpo ainda quente do seu amor.
Na meu ouvido o vento sussura e age como um velocímetro.

Nas madrugadas tenho decorado todas as tuas composições, todas as tuas linhas, moço. É para ti que meus pensamentos voam quando estou aqui, deitada em minha cama fazendo rimas ao pé da lua. Tua presença em meus pensamentos tem feito um caos aqui dentro. As borboletas no estômago não querem me deixar em paz. Mas como ter paz se a paz que eu procuro está em você? É uma confusão, sabe?! Mas mesmo assim, está tudo bem. Consigo lidar com isso. Tá bom viver. Tá bom ceder. Tá bom exteriorizar todos os meus pensamentos e confessar-lhe. Me sinto mais leve, mais liberta.
Perco a noção do tempo quando converso contigo, e quando me dou conta o que pareciam minutos foram na verdade horas.
Pensar em você me faz despertar. Despertar e aceitar que o destino a Deus pertence.
Só não entendo essa urgência em correr pros teus braços. O coração pulsa. Querendo ser Sua.
Eu tento desacelerar esse meu querer, mas vira e volta você sempre cutuca. Tira de mim a verdade nas minhas entrelinhas, nos “Meus pedaços” ou nas frases faladas e confessas, abertamente. Sem nenhum medo. Você tem esse poder sobre mim.
É tão confusa essa guerra, mas tão boa porque é nossa. Me entende?
E eu? Sinto-me fracassada pelas tentativas fail de tentar tirar de tua boca exatamente o que eu gostaria de ouvir. Isso me frustra. E só desperta mais e mais o desejo de tê-lo, de tê-lo para mim.
E eu, sua.
Para sempre, Sua.

BONECA DE SONHOS

Boneca de pano
com todos esses anos
perdeu-se nas linhas
dos planos que fiz.

Você embreou-se
na maquina do mundo
se desfez em engano
como risco de giz.

Boneca de pano
em maquina de mão
cutucada com dedal
e pesponta coração.

Com linhas dobradas
e pontos do passado
a vida dourada
perdeu-se no fado.

Boneca de pano
sem planos de sonhos
deixou-me sem sono
com seu abandono.

Antonio Montes

peguei um caderno
em linhas tentei expressar meus sentimentos
não é possivél
não a palavras que descreva
nem cançoes que expresser
a somente DEUS pra me sondar
e meu amor por ti provar.

Minha cidade! tunas do paraná... ao sair das quatros linhas de suas fronteiras, não digo adeus, digo sim " tchau" pois,
logo volto para o berço de minha morada... cidade minha és a cidade do meu querer... nem uma outra eu venero,é aqui a cidade de meu viver.

ESCREVER...

Escrevo porque aqui, nessas linhas, posso ser eu. Escrevo porque o texto me compreende, muitas vezes melhor do que pessoas. Escrevo como se minha dor fosse embora junto com as palavras. Quando meu grito é abafado lá fora, venho e grito aqui dentro. Grito meus sonhos, meus amores, meus medos, meus anseios. Grito sem medo. O texto me explica, me lê. Extrai coisas de mim que eu nem sei, e acabo descobrindo aqui. Talvez uma parcela de gente nunca entenda quão prazeroso é escrever. Escrever vai além de riscar folhas. Escrever é ser você em um pedaço de papel. É poder contar suas histórias tristes e alegres sem ser interrompido. É ter um ombro também pra chorar quando não se acha ninguém por perto. Escrever sobre escrever parece redundante. Mas e daí? Escrever é ser livre. Livre pra ser exagerado. Livre pra ser sentimental. Livre pra amar. Livre até pra voar. Até quando eu ainda tiver coordenação motora nas mãos irei escrever. Até quando minhas mãos estiverem trêmulas irei escrever. Entenda ou me ache louca quem quer. Eu irei escrever também sobre o quão tolas são as pessoas que acham que não sabem escrever. Ora, escrever não é ser você? Então. Simplesmente seja você em linhas. Ah. Vá entender!

Eu separei essa folha, essa caneta e essas linhas para falar de você. Acredito que usarei muito mais que algumas linhas para isso. Escrever virou rotina, se abrir minha gaveta verá que está cheio de papeis guardados e devo admitir que 70% são sobre você. Tem coisas escritas lá que nunca lhe disse, e que talvez você nunca irá um dia ler. Foram desabafos, atrás de desabafos. Ás vezes pego todos as folhas e começo a ler e vejo que nosso amor desdo começo sempre foi muito intenso, e agora é além do que era. O uso das palavras sempre me ajudou, mas de uns tempos pra cá, estou preferindo o silêncio.. Falta de palavras? Talvez, já escrevi tanto que algumas vezes faço repetições de coisas que já foram ditas. Mas isso é meio que normal, adoro repetir as palavras, só pra ter certeza que você não irá esquecer. O silêncio vem dizendo muitas coisas, coisas que antigamente não conseguia entender ou simplesmente não percebia. Aprendi que não importa quantas palavras eu irei dizer, o que eu sinto sempre será muito maior que apenas uma folha de caderno com umas linhas escritas. Mas a verdade tem que ser dita, amo usar as palavras e amo muito mais escrever. E você sabe que o assunto preferido sempre será você.

- Meu assunto preferido é você!

Poema “Dois pontos distante”

Entre linhas escritas eu vi...
Doces palavras de amor.
Cujas palavras escritas...
Deixaram marcas profundas e dor...
Entre linhas escritas eu vi, o nascer de um grande amor.
Recitando verso suave como o cantar do Beija-flor...
Pousado na copa frondosa...
Sentido o perfume das rosas.
Entre as escritas eu o vi...
Como um raio de luz...
Entrando em minha janela.
Era a escrita mais bela...
Dizia frases singelas que toda mulher espera...
Ouvir de um grande amor.
Suas palavras escritas...
É infinita...
Luz iluminadora...
Irradiando todo meu ser...
Transmitindo a essência do seu amor.
Procura-se um amigo entre as linhas escritas...
Cuja voz é suave como a voz de anjo, através de meu sonho...
É como a voz dos anjos em uma só sinfonia...
Como um raio de sol dourado ao raiar de um novo dia.
Imagino seus olhar...
Vejo o como às estrelas mais brilhantes...
São dois pontos distantes.
Suspirando todo instante...
Desejam sempre...
“SE AMAR”

Por um instante, por um mísero instante,
Divaguei no labirinto do tempo
E vi linhas projetarem-se em meu rosto,
Minha barba tornando-se alva como a neve,
Por fim, minha inocência foi roubada.
Só por um mísero e maldito instante!

Nossa história estava todo dia sendo escrita por várias palavras, em várias linhas, sem nenhum sentido, fomos escravos do amanhã, por várias décadas, mas como não somos nós que temos a caneta nas mãos, podemos apenas tentar ajudar a história a continuar fluindo, o mais serenamente possível, contudo, este não era o plano daquelas mãos, as que seguram a caneta, pois em um momento de nossa vida, ela te tornou passado, desta forma seus pés não mais marcarão este solo com sua presença, e em pouco tempo o vento soprou e apagou suas pegadas levando o que havia sobrado de sua existência, a terra consumiu sua carne, sua memória foi levada embora junto com você, sem deixar pistas de onde foi. Apesar de tudo que aconteceu, ainda tenho fé e esperança de que estas mãos soltem a caneta, e passem a tocar as teclas de um piano, neste momento não mais haverá história, e por fim meus pés não terão mais a obrigação de tocar este solo frio, e nossos pés poderão voltar a estar juntos novamente, não mais para tocar o solo, mas para eternamente estar juntos dançando na harmonia das notas, tocadas uma a uma, sem ferir mais ninguém; todos se iremos nos reencontrar, e por mais uma vez a oportunidade de estar juntos, só que desta vez para dançar a melodia. A partir deste momento, não mais haverá morte, não mais haverá pranto, não mais haverá clamor, nem mesmo dor, pois estas coisas serão parte do passado, as novas coisas virão, e estaremos eternamente na harmonia da eternidade.

Homenagem a Dalton Oliveira Wanderley Santos

A TODAS AS MÃES

Para homenagear as mães,
Eu escrevo essas poucas linhas
Desejando felicidades
A todas as mamãezinhas
As mães ricas, as mais ou menos,
E também as pobrezinhas,
Por que dentro do seu lar
A mãe é uma rainha.
Ai, se eu pudesse!
Está perto da minha mãezinha.


Neste doze de maio, desejo felicidades
A todas as mães brasileiras
As mães brancas, as negras
E também as estrangeiras.
Para as mães casadas
E também pras mães solteiras...
Peço proteção à mãe do céu
Que do Brasil é padroeira
A todas as mães...
...Que sejam felizes a vida inteira!

Só de saber que vou te ver
A caneta dispara
Alucinada em busca de papel
Tropeça nas linhas
Brinca com as vírgulas
Fica solta no ar
Pensando na melhor forma
De dizer QUERO TE AMAR.

Retrato do Meu Mundo

Eu tracei num papel as linhas do rosto de um anjo, de fundo desenhei uma paisagem tão bela quanto a foto do paraíso. Usei cores intensas, que ultrapassam qualquer saturação ou grau de pureza de qualquer tom encontrado na caixa dos lápis-de-cor. Aquela imagem atravessou minha retina e eu enxerguei a qualidade da matiz -que era perfeita- e o grau de mesclagem que era suave e tão interessante de ser admirada que, nem por um momento, ousei piscar. O canal alfa da imagem era tão perspicaz que cada pixel tinha uma opacidade única. Sendo usual referir-se também à reflectância da amosta como um atributo daquelas cores, que não mudariam nem mesmo sob condições de luzes diferentes ou ambientes variados. Era invariante sob mudanças de iluminação, extrai uma grande variedade de combinações de estímulos muito diferentes que geraram esse mesmo padrão de atividade em minha cabeça. Naquele retrato eu descobri o meu mundo perfeito, pois não poderiam ser vistas nem mesmo como uma quarta variante na definição das cores, era tão perfeita que deveriam ter sido usadas somente para pintar aos deuses. No nível atual da colometria seria impossível medir a composição desta imagem. A ciência não soube explicar, mas eu desenvolvi este método única e exclusivamente para desenhar a pureza da perfeição nos traços daquele rosto tão belo e daquela paisagem tão bonita. E não eram as cores espectrais. Descobri um novo mundo de cores para desenhar o meu mundo, que é você.

Escrevo nas páginas da vida, nos muros das calçadas,
Nas areias do mar dos desejos, nas linhas das tuas mãos,
Escrevo nas estrelas do céu do teu luar,
Escrevo... Mesmo que não veja, faço teus versos...

Tecido Fino

Hoje só queria tê-la como um lençol de linhas fina, para enrolar meu corpo como parte dele. E no ápice da noite sentir todas as sensações das mãos macias que talharam o tecido como suas mãos no meu corpo.

Linhas infinitas
Sentimentos inacabados
Figuras abstratas,
Um trago, mais um trago!
Corpos atraídos, copos virados.
A putrefação sentida na sua essência
Decadência, desrespeito, negligência.
Mais um trago, mais um trago!
A trilha sonora que se segue
É o silencio que rompe o escuro,
Noticias de ultima hora
Amaram-se em demasia,
Beberam de mais!
Sonhos e fantasias
Acabaram como tristes,
Mas quase sempre esperadas
Manchetes de jornais!
Enquanto amigos para reverenciar
Imbecilmente conclamam,
Mais um trago, mais um trago!

DESTINO

Não adianta muito,
traçar linhas,
projetar metas e objetivos.
Em determinado momento,
a vida te toma pelas mãos,
te obriga a seguir o caminho
que tem que ser seguido,
e não aquele dos seus planos.

Queria escrever uma linha, mas linhas se desenham!
Sigo o meu caminho, e caminho só.
Sem rumo, sem direção, se caminho, sem linhas no coração!

Curiosa a vida, curioso o destino, traçado em linhas previsivelmente inimagináveis.
Muitas pessoas levam uma vida inteira para conseguir entrar na nossa. Algumas, nem conseguem; já outras,
como que por encanto ou encantamento, encontram, de pronto, um espaço especial, prontinho, dentro da
gente, como se fora reservado desde outrora, desde sempre.
Muitas, presentes ao longo de toda a nossa existência, nenhuma falta se sente; outras, que caem como
temporal de verão na nossa estrada, de repente... destas, saudades já se tem. Aquelas, passam por passar; estas,
vêm pra ficar.