Poemas de Poetas Portugueses
Corpo Alma
No meu coração há lugares desiguais;
Um horizonte, um mar sem porto
E nas profundezas abismais;
Um vulcão, quase extinto e morto.
Mas, quando você, tão frágil; emana,
Uma palavra que vence minha resistência,
Tornando linda a liberdade humana,
Uma palavra – “ amo” -, óbvio, a essência.
Dúvida,
Não sei se me entulho...
Por esse atalho.
A resolver uma certa historieta.
Pior será o encalhe,
De os dedos se acovardarem,
Na ponta dessa caneta.
Os corações pulsam
sem controle
Quem me dera ser mais falso!
Em meus olhos marejados
Com esses nós,
Na garganta
Esses gritos em descompasso
No palpitar de palavras
Meu peito bate apertado!
Fujo da paixão?
Ou ela não me acha?
Talvez não queira ser encontrado!
Porque hoje meu peito
Não pode ser lançado
As asas estão podadas
Ganhei um peito desconfiado
Onde beijos não são promessas
E palavras podem ser mentiras
Quem me dera ser mais falso!
Ou mais inocente nas feridas!
Soneto do dia triste
Se me achares como um dia nebuloso
Que na tristeza em tua porta bate
Não negai teu sorriso aquém se abate
Na jornada de um dia melancoso
Abraçai com um abraço amoroso
Em teu peito minha dor amortece
Pois terais no meu dia que padece
O poder de diminuir o doloroso
Embora o desgosto muito seja
No olhar há um brilho, que se veja!
Nesse peito que já foi afetuoso.
Dos deslizes se mostrando arrependido
Na vida se entregou, já é vencido
Chora o choro desse dia demoroso.
Esta chama que me aquece os sentidos,
Que já não sei se é felicidade,
A infelicidade de ver no colorido,
Uma mistura de mentira e de verdade.
"Eu não sou um homem erudito.
Não me debrucei sobre Machado, Zé de Alencar, Drummond ou Conceição Evaristo.
Eu só sinto.
Sinto tanto, sinto coisas que, se não externadas de alguma forma, matariam-me em um suspiro.
São só suplícios.
As vezes são súplicas por um amor que, sei que está morto, mas ao meu eu, é um Deus vivo.
Ressurreto, como o próprio Cristo.
Eu só sinto.
Sinto muito por ela não ver-me como eu a vejo, sinto por ela não compartilhar do meu delírio.
Ao leitor sou devaneios, loucuras, fantasias, mas todo aquele que me conhece sabe; sou sucinto.
Sou sozinho.
E não somos todos nós? Uns mais que outros, quando a carne, sempre acompanhada, não encontra em outra alma, um abrigo.
Quisera eu, que as lembranças passassem, como as águas serenas, do Velho Chico.
Lembro-me dos versos do grande Vercillo.
Quando em nosso abraço se fez um Ciclo.
E eu só sinto.
Sinto por não ser o que ela queria, não ser o sonho dela, não ser dela pela eternidade e não sair desse labirinto.
Talvez um dia, quando eu for só um espírito.
Quando eu for um poliglota da carne, e saber ler as curvas da beldade que é aquele corpo, como um papiro.
Ou talvez, quando eu for um sábio, letrado, talvez de posses, um homem rico.
Quiçá, talvez, quando eu for um homem erudito..."
cascalhos da manhã
Uma criança
brilha em meus olhos
e me sacode sempre
Inda tenho sangue quente
queimando tecidos em meu corpo
Inda sinto as dores da vida
sobre os cascalhos da manhã
Inda sou moço e tenho planos
E sinto amor ao olhar a lua
(do livro "Licença Para a Vida")
JORNADA
Eis-me aqui, o que restou de mim
depois de uma jornada de trabalho,
Um resto de pessoa, um rebotalho,
cansado e consumido pelo dia.
Eis-me aqui, tal como sou, poeta,
sem tempo de viver e sem poesia,
cansado de fabricar imagens falsas
na busca pelo pão de cada dia.
Eis-me aqui, tal como sou, um trapo,
me coma, me consuma, consumido,
Vamos juntar nós dois nossos fracassos,
Ajunte o seu cansaço ao meu cansaço,
Que sou teu, comprovado e assumido.
Vamos fazer da noite o nosso dia,
O nosso mundo, a nossa fantasia,
A nossa fuga, a forma de viver.
Vamos viver a noite, lado a lado,
Idéias, mentes, corpos abraçados,
Porque amanhã o sol há de nascer
(in “Canção pro Sol Voltar “ Editora do Escritor Ltda” )
EMOÇÕES
Quanto tempo passou e nós ficamos
assim. .. paralisados de emoção.
Quanta coisa aconteceu... enfim,
mas nada abalou o nosso coração.
Quanta coisa eu quis falar e não pude.
Quanta coisa suspensa no ar:
incertezas, verdades e confissões,
tudo quieto. .. sem se manifestar.
E agora?
Continuas assim? Só de olhares
e tempestades que hão de vir?
Não! Eu não posso mais!
Tenho que gritar a todos que te amo
e quero apenas te fazer feliz!
(in “Moleque Atrevido” )
Venha meu verso varar a canção !
Venha com força, rodopiar sentimentos
Eternizar vibrações !
O verso versa um estado,
a alma reserva, se faz inversa
E perplexa pela emoção.
Palco
Para R. R. F.
Sob a luz dos refletores sinto-me
como um ator ciente do papel,
faço tagarelices, apronto um escarcéu,
vou falando verdades enquanto minto.
A roupa larga, o sapato arrebitado,
o nariz vermelho como um tomate maduro,
esqueço o palco e mergulho no escuro,
dou cambalhotas e piruetas de palhaço.
Transpiro tinta por todos os poros,
faço da máscara a triste realidade
e a criançada numa explosão palpita. . .
E eu, que faço chorar de alegria
na ilusão do brilho de um palco,
choro sozinho no camarim da vida!
in : "Momentos"
Poetisa Anna Flávia Schmitt Wyse Baranski
assim eu sempre sou,
do Norte até o meu Sul,
de Leste só Oeste,
Escrevo para fazer
da rotina algo que preste.
CANÇÃO PRO SOL VOLTAR
Puseram algema nos braços do mundo,
fizeram um muro em torno do mundo
pro sol não chegar.
Os donos do mundo, que adoram as trevas,
com medo,taparam os olhos do povo,
prá noite durar.
Munidos de força,de falsa verdade,
com autoridade de quem tudo pode,
com a prepotência de quem tudo manda,
os donos do mundo,senhores da Terra,
tornaram verdade as mentiras da guerra,
tornaram mentira as verdades do amor.
Os donos do mundo,com suas mil bocas
que falam de guerra,de "marcha,soldado!"..
disseram ao povo : ser bom é fraqueza,
sorrir é tolice,amar é pecado.
A lua era boa,amava os poetas,
amava os amantes,amava o porvir.
Se a noite chegava,a lua risonha
rondava na noite pro sol ir dormir.
Os donos do mundo,com suas geringonças,
subiram na lua, treparam na lua,
a lua do povo,senhora dos sonhos,
a lua dos beijos,dos olhos risonhos.
Os donos do Mundo treparam na lua,
taparam,com trapos,os olhos da lua
Mas eu ainda canto,os olhos vendados,
os braços atados,já quase sem voz.
Quem sabe o meu canto,o canto do povo,
consigam que a lua ainda acorde de novo ?
Quem sabe o corguinho,cantando na serra,
consiga que as plantas floresçam na terra ?..
Consiga que as rodas do engenho maldito
parem de repente,ouvindo o meu grito ?
Consiga que a Máquina,já enferrujada,
com suas engrenagens,talvez já cansadas,
esqueçam um pouco de só trabalhar ?..
Consiga que o sol ainda volte prá nós ?...
MISTÉRIO
Em cada canto do mundo
Em cada forma de amar
Em cada tempo de vida
Em cada sol a raiar
Em cada lua surgida
Em cada expressão erguida
Em cada tempo que há
fica sempre bem escondido
um mistério por contar
QUASE CONTENTE
Sobre o que eu vivo, eu escrevo.Muito mais
o que eu não vivo.O que eu sonho,que imagino,
O que desejo.Sobre o que eu vejo, escrevo !
Poesia prá transpassar o mar que não se chorou
Sussurrar nas entrelinhas o desejo intransparente
Mergulhos profundos.
Escrevo prá ter sentido e divido a minha dor.
É a chama que por segundos me faz em paz e melhor.
Quase contente.
Sem Documento
O poeta passeia na cidade
sem lenço, documento, pente ou meia,
levando só, debaixo das melenas,
pensamentos, idéias e poemas.
Como podem os homens do sistema
compreender um poeta que percorre
a selva de automóveis e neuroses,
conversando com fadas e duendes,
colhendo flores no cimento armado,
ao sol da tarde que cansado morre ?
Como podem os homens do dinheiro
compreender um poeta que carrega,
na mochila esmaecida e já sem cor,
uma esperança do amanhã de paz,
a antevéspera de um mundo melhor ?
Como podem os homens da polícia,
de farda, cassetete, autoridade
- os donos da Moral e da Verdade-
compreender um poeta vagabundo,
que distraído vai chutando o mundo
e brincando de ciranda com o vento?
Decepção
Decepção, é a desilusão de ser enganado por quem confiou.
Por sentir escapar entre os dedos, algo que pensava que ganhou.
Por não mais confiar em quem tanta confiança depositou
Por não sentir o mesmo timbre da melodia que o encantou.
Decepção, trás dor no coração de quem tanto amou.
Trás tristeza em meio a alegria que espalhou.
Decepção é um vaso valioso e protegido que se quebrou.
É uma facada no peito de quem só amor depositou.
J C Gomes
Eu tenho que trabalhar e pagar os boletos...
Não tenho tempo para ser poeta!...
Ser poeta é para os inúteis
Ser artista é para os vagabundos
Ser o que o mundo mais precisa
é para os crucificados!
