Poemas sobre Cozinhar

No começo eu tentava te fazer me amar
Mas agora estamos juntos e posso confessar
Eu não gosto de cinema, eu não sei cozinhar
Nunca fui tão cavalheiro, jurei nunca casar
A carta que mandei não fui eu que escrevi
E o poema que te recitei num livro eu li
Não sou bom de futebol
E por você já chorei
Mas é de verdade estou te amando
Me apaixonei

A voz de minha mãe
ecoou baixinho revolta
no fundo das cozinhas alheias
debaixo das trouxas
roupagens sujas dos brancos
pelo caminho empoeirado
rumo à favela.
A minha voz ainda
ecoa versos perplexos
com rimas de sangue
e
fome.
A voz de minha filha
recolhe todas as nossas vozes
recolhe em si
as vozes mudas caladas
engasgadas nas gargantas.
A voz de minha filha
recolhe em si
a fala e o ato.
O ontem – o hoje – o agora.
Na voz de minha filha
se fará ouvir a ressonância
o eco da vida-liberdade.

⁠AMBROSIA E POESIA

Na cozinha ambrosia
aroma doce canela cravo
Na janela roseira cheira
cheiro saudade
exala jabuticabeira roseira

Mãe estrela doceira
confere se a filha
chegou de suas andanças
pelos quintais e pela vida
percebe calmaria serena

Pela casa poesia
filha protegida e benzida
o “calvário” findou
lágrimas emocionadas
o Rosário contas benditas

(Re)brilha nos olhos mãe filha
Inventário oráculo cumprido!
Amém!

PENSAMENTOS

Cozinhar a comida sem tempero
É viver uma vida sem emoções.

🌷💕

Ler poesia
É saborear lentamente
A comida feita com amor
Escrever poesia
É devorar com prazer
O queijo da serra da estrela
Com uma fome incessante.

🌷💕

A cozinha portuguesa
É a melhor do mundo
É feita com paixão
Cada região faz uma
Comida divinal desde
Trás-os-Montes ao algave.

🌷💕

Meu amor
Refresca-te ao fim da tarde
Com uma boa taça de vinho Portugues.

🌷💕 🌷💕 2017

"Também posso ler esta poesia
Com sintonia entre Aromas e texturas,
Traz reflexão e prazeres,
A arte entre gentileza e comunhão,
Feita de cheiros, cores e sabores
Uma porção de amor
Entre doses de alegrias
Entre ler e cozinhar?
Difícil explicar..."

⁠No final da tarde
aqui em Rodeio
cozinhei um
pouco de Pinhão
para fazer alegria
e trazer poesia
para o meu coração.

⁠Escrito pra Você - Caseirinhos da Rosa

Venho demonstrar nesse momento
Minha admiração e reconhecimento
Pelo sucesso dessa empreendedora
Que junto com sua mãe, é vencedora!

Ana Cláudia e dona Rosa começaram
Vendendo os pães caseiros que faziam
Em 2019 elas trabalhavam
E renda extra dos pães recebiam

Com mãos boas para cozinhar
E o preparo com muito amor
O cardápio começou a aumentar
Conquistaram muitos clientes pelo sabor

Hoje o Caseirinhos da Rosa é bem falado
Pelos pães, roscas, bolos e salgados
Também pelos doces, docinhos e bem-casados
Deliciosas sobremesas e sonhos recheados

Com muito trabalho e fé em Deus segue
Caseirinhos da Rosa muito mais vai conquistar
Pois leva amor em tudo que é entregue
E mais que sonha vai alcançar!

DIVERGÊNCIA

Na cozinha...
Pulo... Gato
perco o sono
embarco amargo
e pago o pato...
Que saco!

O gato...
Quebrou os pratos
lavados
enxugados...
Espelhado com trapo.

E lá na poça d'água
... É com o sapo...
Que se faz de fraco,
de manhã sedo
em seu buraco...
Fazendo sebo.

Com sua gula... Pula,
pula sem segredo,
em salto alto
pelos escalpos
do velho asfalto.

Antonio Montes

Que admiraçãosinto
peloschefes de cozinha,
que com umas tirinhas de carne
doistomates e temperinhos,
criam um prato apetitoso,
todos comem lambendo os beiçinhos
Aqui, com meio boi -coitadinho-
quilos de cogumelos,
molhose tudo mais,
faço um prato que as cobaias
chegam perguntando, desconfiadas:
- O que é isso?kkkk...
e com coragem enfrentam o rancho
de capacete, luvas e armadas!

⁠Envidraçada
Você disse: “Não me questione... nunca...”
Frase feita, determinada.
Mas, a cozinha era pequena com fogareiro de duas bocas, perdido sem intenção de nada e o pior, não havia cheiro e calor de coisa alguma.
Mas o aroma de seu beijo navegava em minha boca e eu precisava dar um jeito de digerir seu feitio.
Tínhamos que namorar. Peguei suas mãos ásperas para sentir seu movimento, sua energia e o modo que manipulava e você as retirou: triturei as cebolas e
Chorei!...
Olhei em seus olhos sem desviar, para descobrir qual era o seu tempero e a sua hora. Você desviou e duvidou e eu acreditei no Curry como condimento e companheiro.
Abracei você desavisado na sala e sussurrei amores e você desdenhou.
Fui à cozinha novamente, piquei as maçãs ácidas e verdolengas e percebi que estava em descompasso, não era a hora.
Na biblioteca, você distraiu na leitura sobre motores e aquecimento e observei sua atenção e namorei seu perfil e sua paz.
No quarto, sozinha, retirei o avental, pintei minha boca e desejei a mim mesma, paz e discernimento das verdades.
Voltei ao escritório e com segurança disse que estava tudo pronto.
Você, descansadamente, arqueou as sobrancelhas e perguntou:
—O que você fez hoje?
Respondi:
—Frango ao Curry.
E você. num silêncio mordaz, sentenciou:
— “Não como frango!"
Livro: Não Cortem Meus Cabelos
Autora: Rosana Fleury

⁠Nem doce,nem amargo


Na cozinha, as notícias chegavam mais depressa ao fogo ameno. As criadas afagavam, pajeavam uma geração e fraseavam o inominável. Lembro-me de suas mãos quentes alisando minhas meias e eu sonolenta, bagunçando os cabelos em cachos nas almofadas do sofá da sala de minha avó. Elas me sacudiam e diziam:
– Se não ficar inteira para a missa, não tem doce de cidra nem novela
à noite.
As missas eram sonolentas e as pessoas vestidas do “primeiro dia da semana” se espreguiçavam em minha mente até ao almoço.
Era um dia morno, não havia novelas e a circunferência dos doces era vigiada e eu me frustrava com a falta das babás.
Verdadeiramente, não precisava delas, mas elas me bendiziam de suas falas e eu, como elas queria decifrar esse desejo.
E elas sabiam das promessas, do artifício, da magia de como chegar ao altar.
E sabiam muito mais, do veneno, da nudez debaixo dos lençóis bordados com capricho em ponto cheio.
Ninguém conversava sobre “isso” e, quando perguntava, tinha resposta certa:
– Já é hora de você dormir!
Na minha imaginação nada repousava, ficava na fantasia, esta geografia indecifrável e a língua solta de minha bisavó.
– Minha filha o “it” fica debaixo das saias.
Eu levantava as minhas, debaixo as anáguas e barbatanas e achava tudo tão incrédulo.
Acordava, e a novidade do dia: não entendia como, mas a vizinha havia “pulado a cerca”. Havia um falatório metafórico na cozinha não percebia onde estava o “cerco” onde só existiam muretas.
O “it”, o charme, o magnetismo, o encanto pessoal ainda são um mistério que abrocha do ser repentinamente.
Ferver, pular, ainda pode ser afetuoso e cítrico como doce de cidra. E o descrente ainda perdura nos amores alambrados.


Livro: Pó de Anjo
Autora: Rosana Fleury

Ah! Que saudades
da minha infância
cheiro de bolo e café
mamãe na cozinha
e papai lendo Jornal
eu e meus irmãos
correndo pelo quintal
não sabia nada de política
muito menos de inflação
não me preocupava com doenças
e muito menos com religião
e quando algo doía
mamãe dava colo e carinho
papai comprava um remedinho
era tudo tão simples
tão puro e sincero
que saudades sem fim
de um tempo que passou
mas em meu coração ficou.

------------ Juliana Rossi Cordeiro

Um pedaço do silêncio que dorme no chão da cozinha


Que a garganta arranhe pela manhã
e os azulejos brancos da cozinha sangrem todos os dias,
que os beijos explodam na boca incontáveis,
inconfundíveis, incalculáveis...
E que a dor não seja maior do que as gargalhadas
que ironizam tamanho sofrimento.

Que os beijos explodam da boca, incontroláveis
e feito os vulcões pirem o cabeção!
E que depois murchem sem dó nem piedade,
feito a imagem esmaecendo às três da madrugada,
após o clique no controle da TV que te controlava
e que agora te liberta de tamanha prisão.

Que o refrão infame...
- pedaço do silêncio que dorme no chão da cozinha -
inflame em chamas de lava ardente
e dissolva feito um passe de mágica,
as rochas marrons e duras,
que são pedras em nosso caminho.

Que quem escreveu (ou leu) essa asneira não morra só!
Nem viva só, nem só lamente por toda a sua miserável vida.
E que possa ser também resiliente,
tenha força pra seguir em frente
e mesmo sem prognóstico positivo possa encontrar uma saída,
que possa ver (entender) que toda essa gente só, não é obra do acaso.

⁠"Bruxas são divas que se perfumam
Com essência de terra e canela
Que cantam e cozinham
Dançam e fazem poesia
Poucas vezes elas praguejam
Mas, quase sempre,
São incompreendidas..."

Vale dos Caminhos da Neve

⁠A mudança de estação,
o Pinhão cozinhando no fogão,
Com o Chimarrão na mão
em plena manhã branca e fria
na Serra Catarinense é poesia
pelo Vale dos Caminhos da Neve
indicando a coxilha do coração
para o amor vir a galope
e não conhecer mais outra direção.

⁠Trocaria essa dor por uma coxinha mas se as coisas fossem fáceis assim não existiriam coxinhas no mundo