Poema Triste
Engana-se, senhor, trago essa máscara risonha, mas sou triste. Sou um arquiteto de ruínas.
Triste é dedicar todo seu coração e tudo o que você tem...e depois decobrir que foi trocado por um outro alguém!
E você fica tão magoada, triste, deprimida, sem chão. Que nem ao menos consegue chorar. Mas sente aquela dor profunda no coração todinho como se não fosse aguentar tanto sofrimento mais.
Ninguém sabe quando estou triste. Afinal, aprendi a sorrir mesmo com tantas decepções e sofrimentos que vivi.
Você se diz sozinha e triste, mas eu estou com você mesmo você não estando comigo, e mesmo assim ainda consigo sorrir!
Sinto-me triste, não sei exatamente o porquê... ou até sei. A tristeza é um estado de espírito, onde a alma se abate, o sentido da vida escoa como a água da chuva que a terra absorve; e o coração, é como um poço profundo, onde predomina a frieza e a escuridão.
Não dói, não fico triste, não me deprime, não sinto nada, não importa, é como se estivessem arrancando meus nervos e me deixando imune a dor
Quando escrevo sobre algo tão sublime como o amor, ou estou profundamente triste, ou estou profundamente apaixonado.
Bom dia, sábado, seu lindo, mesmo com chuva... Bom dia, sol, não fique triste aí em cima, as nuvens só estão fazendo seu trabalho.
Mas ninguém lê; eu trago esse livro fechado a chave. Que mundo triste é este em que a gente tem de trazer tudo fechado a chave.
Sabe qual é a triste verdade? As pessoas gostam do sentimento de saber que alguém corre por elas. As pessoas gostam de saber que tem o domínio sobre outra pessoa. As pessoas fingem precisar de quem não precisam, pelo simples fato de quererem se sentir amadas. As pessoas apaixonam umas as outras, sem a intenção de estar junto. As pessoas gostam dos finais, e fazem de tudo pra jogar a culpa do outro lado. A maioria não ama, faz amar. E nunca são o que se dizem ser.
É triste habitar em vários corações, mas ter o próprio vazio. É angustiante ver aquela placa de "doa-se um coração" enferrujada pelo tempo. Ninguém gosta de morar em áreas inseguras. Um dia o beija-flor se cansa e, por ironia do destino, apesar de ter conhecido tantas flores, morre solitário entre espinhos.
E ela sempre estava com um sorriso no rosto… Ela poderia estar triste, mas sempre estava com o seu melhor sorriso. Estava sempre feliz, digo, ela parecia estar sempre feliz […] O que poucos sabiam era que á noite, ela sentava sozinha em seu quarto e chorava. Ela só aparentava ser feliz. Mas como dizem: “As aparências enganam”. Ela enganava todos. Ela seria uma ótima atriz, não acha? […] Ela fazia-se de forte, de fria. Mas qualquer coisa a magoava profundamente… Magoava, sim. Oh, se magoava. Mas ela não demonstrava, meu caro. Alguns acham que o coração dela é de ferro. Mas se enganam. Ela não é insensível. Ao contrário disso, ela é sensível. Até demais. Ela chora, ela sente e ela sente até demais […] Mas sabe, chega um tempo que ela cansa. Ela cansa de fingir estar sempre feliz, de fingir ser de ferro… E quando ela cansa, ela só quer que as pessoas percebam que ela não está bem. Percebam que ela nunca esteve bem […] E sabe, ela cansou. E agora, ela só quer que você perceba que ela não está bem e não pergunte o motivo… Só fique ali com ela, abrace-a e diga que vai passar…
Amigo que é amigo não é aquele que te dar um ombro amigo quando você tá triste, amigo de verdade é aquele que te faz rir quando você não quer.
