Poema curto
Te recebi como a um belo presente
Ao saber que era minha, alegrei-me
Agora como lembrança, entristeço-me
Pois não mais te tenho em meu presente.
“... Não há tristezas nem alegrias na nossa vida.
O tempo do relógio é indiferente às tristezas e alegrias. Há, entretanto, o tempo que se mede com as batidas do coração. Ao coração falta a precisão dos cronômetros. Suas batidas dançam ao ritmo da vida – e da morte...!”
"A minh`alma ao viajar pelo deserto da solidão, compôs o poema da felicidade,retornando repleta de maturidade" (Mana Celani)
Menina da pele morena, da boca pequena, te fiz um poema, que é pra tu num esquecer, que enquanto o sol nascer, eu me lembrarei do beijo, que tu me fez pertencer
Certa vez ouvi de um pupilo de Vinicius de Moraes um poema tão comovente e na última estrofe ele dizia: "...E peço as nuvens para chorar." E pensei... "Ah, quem me dera se elas chorassem por mim também..."
Quando escrevo um poema, faço com a verdade da minha alma; As circunstâncias mudam, mas a verdade é imutável, ou não seria verdade.
Não é livro, nem canção, não é poema, nem comercial de televisão, é a minha vida, minha história é o que simplesmente sou, pois ouço constantemente a voz do meu coração.
Num momento de dor de amor, que um poema, uma canção sirva de alento, ou uma forma de lamento pra que não se precise chorar.
Mulher é força, é amor, é empatia. Mulher é flor, é poema, é alegria. Mulher é mãe, irmã, esposa e avó. Mulher é tudo que o mundo precisa, de uma vez só.
No templo, há um poema chamado "Perda", esculpido na pedra. Ele tem três palavras, mas o poeta as riscou. Você não pode ler a perda, apenas a senti-la.
Viver é como deliciar-se lendo um poema . A cada estrofe uma agradável surpresa mas a expectativa sempre é pelo desfecho final ...
Me de um tema que em menos de meia hora te faço um poema, eu sou assim , tenho facilidade em escrever, mais tenho dificuldade em falar.
Quando dou amor, dou amor de dar mesmo! Quanto me sinto rejeitada , esse amor vira poema. Mas, quando pego este amor de volta. Ele vira amor próprio.
Poema pintado é um horror, adornos matam a beleza interior. A simplicidade, sim! É um brado de amor... A naturalidade tem muito mais valor.