Pessoas Sábias
É Tão Fácil Escrever -
Saiba que não há
aqui,
com isto de:
"é tão fácil escrever",
um descaso ou desdenhe
com a escrita.
E sim,
um louvor, uma devoção
entusiasmada com o
sentimento.
Digo,
distribuir palavras
no branco do papel,
ainda imaculado.
Despejar metáforas,
anáforas, ironias,
afim de alimentar desejos;
afim de iluminar sonhos;
afim de enxuguar lágrimas
ou chorá-las mais e
mais em versos:
celebrar!
Ganho, com isto,
coragem para confessar
aqui um caso,
quase um romance
com os advérbios.
Indubitavelmente eles
me acolhem,
me protegem,
me apontam para novos
sentidos, para novos rumos,
para novas direções.
É difícil viver num mundo
onde precisamos,
a todo custo, a todo
momento,
explicar, justificar
adjetivos.
(Que as interjeições não
me ouçam sobre os
advérbios: as quero
também).
Mas, neste
"caos-linguístico-poético",
difinitivamente,
não sou criatividade
em Pessoa
nem tenho a fineza
do corte preciso de
um Machado
nem mesmo a essência
disfarçada de Pássaro
Azul ou Corvo,
encoberta por uma
melancolia crônica
de escritores (genialmente
malditos), do
submundo.
(São as dúvidas que me
dominam e por elas
eu também escrevo).
Em certos dias,
tudo flui de maneira
orgânica, natural.
(Quase não procuro,
com tanto esforço,
as palavras, os
encontros).
Agora mesmo elas me
acham e eu não
tenho muito a
escolher,
a não ser sê-las.
Mas há dias que eu
perco a fala,
a ideia,
o pensamento.
Há dias em que sou
esquecido pelos deuses
ou pelo diabo,
não sei.
Há dias tão vazios,
ocos,
que nem a Poesia
me alcança.
Dias em que eu fico
por dizer, entalado,
sufocado...
pois, difícil mesmo,
extremamente complicado é,
com tanta coisa
por gritar:
calar-se - silenciar,
emudecer.
O Sentimento de Uma Criança -
Quando escrevo
tomocomo base
os grandes
mestres.
Mas penso que só
é grande,
verdadeiramente grande
mesmo,
aquele que preservaem
suaessência,
o sentimento de uma
criança.
Não Sei -
Não sei
de qual tamanho seria o
meuamor,
se quem o recebesse
se permitisse vivê-lo
e retribuí-lo.
Aos Trinta -
Agora
que já estou em meio
aos trinta
(considerando que sou um
tardio leitor),
quero ler pouca coisa,
pouquíssimas,
só alguns poucos
e decentes autores.
Não quero me compromissar
com tantas gente
assim.
É sempre um peso,
uma responsabilidade
submeter-se aos grandes
filósofos, poetas, escritores
da história.
Não, não quero!
Não quero ser influenciado
por mais gente além de
Pessoa,
Saramago
e Bukowski.
Talvez
um pouco de Clarice,
Gullar e Drummond.
Não muito,
só um pouco.
Ou alguma coisa de Neruda,
Bauman, Kant, Kafka ou Poe.
Nunca li Shakespeare,
nem Quintana,
nem mesmo Machado
ou Camões.
Nem seres como
Dostoiévski, Aristóteles,
Sócrates e Platão.
E Nietzsche e Shoepenhauer
eu desisti no primeiro
livro.
Não,
não quero conhecer a
essência do céu
ou do inferno
dessas grandes
mentes.
(Fragmentos,
aforismos:
isso me basta).
Não quero mais que
isso!
Há,
assim,
uma espécie de alívio,
uma certa paz
ou talvez liberdade
ou... sei lá o quê,
qualquer coisa assim...
menos a resposta.
Nada Mais Será Seu -
É tão difícil não poder dizer
o que se quer
gritar.
Ter que observar calado,
seu pequeno grande
mundo - coração -
escapando por aí,
mundão afora.
E você distante, incapaz,
inseguro,
sabendo que mais cedo
ou tarde nada,
nada mais será seu.
(Ora,
mas afinal,
quando é que foi?).
Num Só Peito -
Mais cedo ou mais tarde
chega um momento
na vida
que é preciso sossegar
num só peito.
De cheiros e gostos
repetidos;
de manhas e manias
repetitivas.
Então,
quando o sentimento se faz
maior que a própria
vontade (se tornando a
própria vontade),
chegou a hora de largar
mão de aventuras
passageiras e fugazes
e, no afeto,
garantir o melhor e
mais seguro abraço
do mundo:
o da volta pra casa.
Às Vezes, Também É -
Até há alguma
razão,
mas é tão difícil
entender
quanto explicar.
Só sei que fugir do
amor, às vezes,
também é
amar.
Uma Grande Vitória -
Sabe o que é vitória?
Passar a madrugada inteira
acordado,
cuidando do filho que
arde em febre,
com medicamentos e
compressas e amor
e, pela manhã,
exausto,
sorrir percebendo que
eleestábem.
Taí uma grande
vitória!
Capacidade Amadora -
Ao contrário da grande
maioria,
eu tenho uma capacidade
totalmente amadora
parafingir felicidade.
Acabará Logo Ali -
Vai acabar logo,
não tem jeito.
De maneira natural,
tudo acabará
logo ali.
E se algo der errado:
antes,
sem nenhuma
chance.
Entre uma gripe
e outra,
entre um arranhão
e outro,
entre uma diversão
e outra,
enquanto brincávamos
a infância se foi.
Entre uma dúvida
e outra,
entre um medo
e outro,
entre amigos, namoros,
corações partidos,
experimentos e
aventuras,
sem que percebêssemos,
lá se foi a adolescência.
Entre um boleto
e outro,
entre aniversários e
filhos e sexo
e brigas
a vida vai se desgastando
calada (com todo seu
barulho),de sonhos
edesilusões,
misteriosa,
ligeira e
finita.
(O último apaga
a luz).
O Que Mais Me Assusta -
Não é o grito claro emedonho
dos que praticamo ódio
que mais me assusta,
hoje em dia.
O que mais me assusta
nos dias de hoje,
é a falsa e fria calmaria
dos que juram
amor.
Os Anjos Dormem? -
Sou quase do sentimento que sinto,
pois a ele dedico-me
por inteiro.
Às vezes,
um imortal instante,
labirinto.
Às vezes,
um breve infinito,
certeiro.
Sou todo o sentimento que sinto,
e sinto.
De tudo o que sinto
prisioneiro.
Encontro -
Por encanto, por
ventura,
pela poesia desse
encontro: você e eu
livres,
merecemos
um nós: juntos.
Rascunho -
Para o bem ou para o mal,
instintivamente,
um traço importante
da nossa essência
é um rascunho amassado
(escondido),
cheio de verdades
não publicáveis.
Respirando -
Quando me observares rasgando
o peito,
sangrando em
versos,
entendas:
ali
sou eu
respirando.
A Alma do Poeta -
A alma do poeta
é atacada por tudo
e por todos,
e em todas as direções.
A única coisa que ele faz
para se defender
é escrever.
A poesia salva o poeta
de uma desgraça ainda
maior.
A Vida, O Tempo e A Sorte -
A vida
nos apresenta pessoas.
O Tempo
nos reapresenta.
E sorte
é descobrir que valeu a pena
o encontro e o reencontro
num
daqui pra frente juntos.
Sempre.
Por Essência e Ofício -
Talvez,
com sorte,
pode ser que hoje
(em palavras, em poesia),
eu seja o sentido,
o desabafo,
o norte para alguém.
Ainda que,
por essência e ofício,
eu não consiga aliviar-me
desse peso de pensar
e existir uma vez
(só).
