Morto
Melhor morto do que vivo, porque alguém que está morto por dentro e vivo por fora, não faz mais nada do que carregar a própria dor.
Morrer é diferente de ser morto
Ser morto é diferente de se matar
E se matar não quer dizer que você já não estivesse morto.
Às vezes morremos sem perceber
Estamos mortos antes mesmo de morrer
É como se morresse aquilo que já não tinha mais vida
No meu caso, há tempos estou morto
Minha alma vaga à vista de todos
Meu espírito corre a procurar o céu ou o inferno
Fui feliz, porém fui
Tenho casa, mas não tenho endereço
Existo, mas já não vivo
Vivo sem vida
Labirinto sem saída
Minha alma se perdeu
Já não acredita mais em Deus.
As dores da tristeza habitam em mim quando percebo que até um morto recebe um buquê de flores e um vivo não.
Não importa qual caminho você tome, seu destino será sempre o mesmo no final. Você está morto desde o seu primeiro passo.
Lembre-se da mortalidade.
Nietzsche disse que Deus está morto, mas agora que Nietzche está morto ele tem a prova que Deus está vivo.
"Cortem as cabeças"
Era o que costumavam falar
"Bandido bom é bandido morto"
Hoje nas ruas você vai escutar
Somos uma raça "inteligente"
E estamos em constante evolução
Acho que ninguém tá reparando
Que pra maioria, matar é a solução
E quando são confrontados
Correm logo pra religião
Dizem que é o querer de Deus
E que os "pecadores" pro inferno irão
Mas vamos pensar bem
Quem foi mesmo que usou a gentileza?
Ajudou os mais fracos existentes
E nem ligou para a realeza
Pra que essa insistência?
O que importa se a pessoa é diferente?
Tenta pensar um pouco
A diferença é algo inexistente
Então antes de fazer algo
Tenta imaginar
Se alguém fizesse o mesmo com você
Será que iria gostar?
As imagens falsas de uma vida invisível nas redes sociais ressalta a brutalidade de um mundo morto.
"O jornalismo consiste em grande parte em dizer 'Lord Jones está morto' para pessoas que nunca souberam que Lord Jones estava vivo."
Eu me olho no espelho
Refletido pela luz da velha porta
Impregnado e morto
Nos olhos do poeta que não mais existe
Eu me molho na chuva
Refletida na luz da janela
Aquela, que se abria em agosto
Nos dias de agostos passados
Me despeço, me peço um abraço
Pergunto por que foi que me deixou partir
Por que foi que não passaste a velha porta
E guardaste a criança que eu era
Refletida na luz da janela
Que se fecha em agosto
Me pergunto por que não se vai
Nem me deixa partir
Que se queixa em meus sonhos
Por eu ter partido
É que o tempo corre noutra direção
Quando se sonha
Depressa como uma flecha
E passa pela porta que nunca envelhece
E voa pela janela que nunca se fecha
De um agosto que não se acaba
O poeta que me busca e não se acha
À luz que meus olhos ofusca
No espelho que não te reflete.
Edson Ricarrdo Paiva.
Assim como a fé sem obras é uma fé morta o Evangelho de Cristo sem evidências é um evangelho morto.
Encha seus olhos de admiração. Viva como se fosse cair morto daqui a dez segundos. Veja o mundo. Ele é mais fantástico do que qualquer sonho que se possa produzir nas fábricas. Não peça garantias, não peça segurança, jamais houve semelhante animal. E se houvesse, seria parente do grande bicho-preguiça pendurado de cabeça para baixo numa árvore o dia inteiro, todos os dias, a vida inteira dormindo. Para o inferno com isso. Balance a árvore e derrube o grande bicho-preguiça de bunda no chão.
