Metamorfose
O que seria da borboleta sem a metamorfose ?!
O que seria das nossas vidas sem os desafios?!
Ou sem os obstáculos ?!
O alcance da mensagem da cruz transpôs épocas ditaduras reinados e sem sofrer metamorfose de seu caráter, encontrou nossos dias com todo molde de grandeza, mostrando que o tempo e as situações não podem conter o transformador poder do evangelho de JESUS..
Em meu processo de evolução, vivo uma extrema metamorfose, onde me encontro em toda essa transformação.
Jan Bernardo.
"Eu prefiro ser essa metamorfose ambulante"
Muita gente já deve ter cantarolado por aí a música do genial Raul Seixas: "Eu prefiro ser essa metamorfose ambulante, do que ter aquela velha opinião formada sobre tudo...", suponho até, que enquanto leu o início desse texto acabou cantando ao invés de ler.
O que acontece é que na real para muitas pessoas isso não passa de uma melodia boa de cantar, mas uma letra difícil de ser colocada em prática.
E o que é metamorfose? " É quando o organismo nasce com uma forma e sofre grandes modificações em seu corpo durante seu desenvolvimento, tornando-se completamente diferente na fase adulta".
E o que é ambulante?
"E aquilo que não tem lugar fixo, que se move de um lugar para outro"
Eu, particularmente, prefiro ser uma metamorfose, prefiro estar em constante modificação, prefiro me renovar, prefiro sofrer as modificações, prefiro não ser igual a ontem, nem igual no amanhã.
Quero ter o prazer de me reapresentar às pessoas e dizer que tenho mais calma que antes, que já não perco o sono por coisas que não tenho o poder de resolver e que agora tenho mais tempo de olhar o sol se pôr.
Minhas opiniões, aquelas velhas opiniões, sepulto-as todos as noites antes de dormir e quando amanhece é novo dia, nova história sendo construída, novo jeito de olhar, de ouvir o mundo e sigo minha estrada, sendo ousada em querer ter esse desenvolvimento indireto, mas certa de que é melhor ser uma mutante do que ter aquela velha opinião formada sobre tudo.
Nildinha Freitas
Ovo, larva, pupa e estágio adulto: a alternância entre as fases de uma metamorfose segue um padrão linear de duração, variando insignificantemente em dias, que se tornam meses e assim uma diferente existência emerge do casulo que abrigou temporariamente um ex-alguém. Me valendo mais uma vez em puro caradurismo da mecânica do mundo, roubo para mim a semiótica e afirmo com provas e convicção que o que nos resta do passado é a pavorosa lembrança de quem fomos há um milésimo de segundo (caso prefira, converta esse tempo à duração que lhe convém). A essa altura do campeonato, se me sobrou um resquício de decência, só me resta admitir o ódio inerente àquela garotinha estragada que acreditava ter o mundo em mãos, mas nem sequer era capaz de administrar os próprios devaneios. Bom, não que isso tenha mudado drasticamente de lá para cá, mas convenhamos que as medicações aparentam surtir um melhor efeito. Apelando (como de costume) a pieguice, dou sinal verde às minhas lágrimas, e que desçam em um tom cinematográfico por essa cara maldita que não passou um dia desse ano hediondo sem levar uma boa bofetada da vida! É, há um ano eu caminhava ao entorno de um parque enquanto levava rajadas de ventos que me desnorteavam em meio a um frio meia-boca de quatro graus, agora me sento no telhado com uma bebida usurpada do armário de meus pais escutando à pavorosa sinfonia de rojões que não tem nenhuma utilidade além de acelerar meus batimentos cardíacos e impulsionar o negativismo que me lembra o calor insuportável que terei de aguentar amanhã. Neste momento deveria estar pensando em como abordarei os acontecimentos traumáticos de dois mil e dezenove nos próximos dez anos de sessões semanais de psicanálise, mas estou escrevendo como uma artista falida mantida pelos pais (sim, é isto o que sou). Afinal de contas, nem os pobres textos escaparam de todas as tragédias, há tempos não vomito a podridão que me faz de hospedeira em um texto melancólico e grotesco, já que por motivos desconhecidos tudo o que escrevo adquiriu um caráter erótico e esporadicamente crítico, minha esperança é de que sejam os tais hormônios os culpados, aliás. Enfim, nessas horas vale a pena citar meu bom e velho amigo Belchior e dizer que ano passado eu morri, mas neste ano eu não morro (espero, não suporto hospitais).
Encare o novo como metamorfose
E não simplesmente como mudança.
Pense que é o seu eu
Em estado de evolução!
Ser poeta é quase uma metamorfose ao divino, só não é completamente, porque não sei se os Deuses já aprenderam a escrever poesia.
A lagarta que não passa pela metamorfose não desfruta viver a liberdade de borboleta. Assim, mesmo somos nós, se não passamos pelo fogo da mudança, nunca chegaremos à categoria de Ser Iluminado.
''A vida não morre,
ela passa por uma metamorfose''...
a vida não morre e não se acaba.
diante o destino cruel e traiçoeiro,
vivemos e morremos, na tristeza,
o prefacio é julgo de lembranças,
o que temos do sono profundo da escuridão,
as boa lembranças, no além,
instantes vendidos ao bem querer,
poeira tristeza do viver,
melancolia da lamurias, alegrias de viver,
seja sempre lembrado como viveu amigo.
''para o amigo terminou o show, mas,
a verdeira aventura''... começou
(...)para eternidade estará para sempre.
dedico ao amigo #RobertoGrimworth
METAMORFOSE
Afogada em seus mistérios
Escapando a cada nado
Num infinito de mansidão
Das presas selvagens
O seu olhar profundo
Que só pertence á ti
No teu semblante
Os teus cabelos balançam
Como borboletas
Que voam
Que pousam
Que adormecem
Me enlouquecem
Numa freqüente metamorfose
Tudo
Tudo,
são metamorfose,
e também sanhudo.
Se é grão, se é chão,
criador e criado,
do todo, expressão,
desamor e amado...
Porém, se é do coração,
o afeto é apropriado,
e a poesia eterna canção...
© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Novembro, 26 de 2016
Cerrado goiano
Maluco beleza
Metamorfose ambulante
Sempre prontos
Para evoluir
Aprender
E caminhar:
Batendo as asas
Da liberdade
De nossas
Próprias conquistas.
Tenham fé
Sempre.
🦋🐛🦋🦋🦋
Compreender o conceito de uma certa "metamorfose ambulante" no campo das ideias e renunciar a 'unidea', e aqui emprego o neologismo, parece-me algo essencial para o desenvolvimento intelectual próprio.
O artista é a metamorfose.
Seu coração é cerne no desenvolvimento.
Talento e florescimento no palco de atuação.
A dança dialoga com o corpo,
a música sonoriza a aura,
a pintura alicia a mente,
a escrita dá tônus à alma.
Abre-se como portal de múltiplas jornadas,
que descortinam em interpretação.
Se o corpo morre inteiro,
e dele restar só a fuligem,
se uma fração dele vive,
ela ainda fará arte.
