Metamorfose
O alcance da mensagem da cruz transpôs épocas ditaduras reinados e sem sofrer metamorfose de seu caráter, encontrou nossos dias com todo molde de grandeza, mostrando que o tempo e as situações não podem conter o transformador poder do evangelho de JESUS..
Um minuto de silêncio pela vida
Para o mundo em metamorfose
Um minuto para o amor ser forte
Para vencer as contidas dores.
Um minuto de silêncio
pelas diversas vidas
que se foram.
Que um dia você possa sair do seu casulo e completar a sua metamorfose e romper as barreiras da Liberdade 🦋 Se você ainda está em seu casulo🐛 liberte-se 🦋🦋
"Passando aqui para dizer que romper o casulo dói, porém, a metamorfose dolorida de sair de dentro de "casa" e ganhar o céu e o mundo não tem preço".
Frase dedicada a Evolução e Revolução da Elaine Vieira. (Grande Amiga).
Obrigado por tudo.🦋
A roseira perde toda sua beleza,
mas te deu a rosa.
Tudo é metamorfose
mesmo na simbiose.
Você carrega similaridades,
mas tua essência é particular.
Sofres imposição para crescer,
não caber no mesmo espaço,
no mesmo sapato e
nem no mesmo jeans.
Mas tudo vai puir
e continuarás a existir.
Com outro amor
em outro lugar.
A dor é a metamorfose do crescimento físico e mental humano, sem ela você viverá em uma linha reta ou descendente chamado zona de conforto.
Em meu processo de evolução, vivo uma extrema metamorfose, onde me encontro em toda essa transformação.
Jan Bernardo.
"Eu prefiro ser essa metamorfose ambulante"
Muita gente já deve ter cantarolado por aí a música do genial Raul Seixas: "Eu prefiro ser essa metamorfose ambulante, do que ter aquela velha opinião formada sobre tudo...", suponho até, que enquanto leu o início desse texto acabou cantando ao invés de ler.
O que acontece é que na real para muitas pessoas isso não passa de uma melodia boa de cantar, mas uma letra difícil de ser colocada em prática.
E o que é metamorfose? " É quando o organismo nasce com uma forma e sofre grandes modificações em seu corpo durante seu desenvolvimento, tornando-se completamente diferente na fase adulta".
E o que é ambulante?
"E aquilo que não tem lugar fixo, que se move de um lugar para outro"
Eu, particularmente, prefiro ser uma metamorfose, prefiro estar em constante modificação, prefiro me renovar, prefiro sofrer as modificações, prefiro não ser igual a ontem, nem igual no amanhã.
Quero ter o prazer de me reapresentar às pessoas e dizer que tenho mais calma que antes, que já não perco o sono por coisas que não tenho o poder de resolver e que agora tenho mais tempo de olhar o sol se pôr.
Minhas opiniões, aquelas velhas opiniões, sepulto-as todos as noites antes de dormir e quando amanhece é novo dia, nova história sendo construída, novo jeito de olhar, de ouvir o mundo e sigo minha estrada, sendo ousada em querer ter esse desenvolvimento indireto, mas certa de que é melhor ser uma mutante do que ter aquela velha opinião formada sobre tudo.
Nildinha Freitas
Ovo, larva, pupa e estágio adulto: a alternância entre as fases de uma metamorfose segue um padrão linear de duração, variando insignificantemente em dias, que se tornam meses e assim uma diferente existência emerge do casulo que abrigou temporariamente um ex-alguém. Me valendo mais uma vez em puro caradurismo da mecânica do mundo, roubo para mim a semiótica e afirmo com provas e convicção que o que nos resta do passado é a pavorosa lembrança de quem fomos há um milésimo de segundo (caso prefira, converta esse tempo à duração que lhe convém). A essa altura do campeonato, se me sobrou um resquício de decência, só me resta admitir o ódio inerente àquela garotinha estragada que acreditava ter o mundo em mãos, mas nem sequer era capaz de administrar os próprios devaneios. Bom, não que isso tenha mudado drasticamente de lá para cá, mas convenhamos que as medicações aparentam surtir um melhor efeito. Apelando (como de costume) a pieguice, dou sinal verde às minhas lágrimas, e que desçam em um tom cinematográfico por essa cara maldita que não passou um dia desse ano hediondo sem levar uma boa bofetada da vida! É, há um ano eu caminhava ao entorno de um parque enquanto levava rajadas de ventos que me desnorteavam em meio a um frio meia-boca de quatro graus, agora me sento no telhado com uma bebida usurpada do armário de meus pais escutando à pavorosa sinfonia de rojões que não tem nenhuma utilidade além de acelerar meus batimentos cardíacos e impulsionar o negativismo que me lembra o calor insuportável que terei de aguentar amanhã. Neste momento deveria estar pensando em como abordarei os acontecimentos traumáticos de dois mil e dezenove nos próximos dez anos de sessões semanais de psicanálise, mas estou escrevendo como uma artista falida mantida pelos pais (sim, é isto o que sou). Afinal de contas, nem os pobres textos escaparam de todas as tragédias, há tempos não vomito a podridão que me faz de hospedeira em um texto melancólico e grotesco, já que por motivos desconhecidos tudo o que escrevo adquiriu um caráter erótico e esporadicamente crítico, minha esperança é de que sejam os tais hormônios os culpados, aliás. Enfim, nessas horas vale a pena citar meu bom e velho amigo Belchior e dizer que ano passado eu morri, mas neste ano eu não morro (espero, não suporto hospitais).
Encare o novo como metamorfose
E não simplesmente como mudança.
Pense que é o seu eu
Em estado de evolução!
Didática é empatia metamorfose - instrumento do mestre para transmitir conhecimento: transformações acontecem. Se não sintonizarem-se as partes, não haverá nada além de fingimentos.
O artista é a metamorfose.
Seu coração é cerne no desenvolvimento.
Talento e florescimento no palco de atuação.
A dança dialoga com o corpo,
a música sonoriza a aura,
a pintura alicia a mente,
a escrita dá tônus à alma.
Abre-se como portal de múltiplas jornadas,
que descortinam em interpretação.
Se o corpo morre inteiro,
e dele restar só a fuligem,
se uma fração dele vive,
ela ainda fará arte.
Metamorfose da Solidão
Ele havia morrido.
Rosa Augusta deitou-se silenciosamente aos pés da cama.
Emudecida, anestesiada pelo sofrimento. Não havia soluços, desespero, nem pranto incontrolável.
Somente seus pensamentos voavam e cerravam todas as portas do casarão, avisando a todos, que, naquele instante se encerrava uma história, uma vida. Dali em diante, somente abrindo as alas da morte para conhecer o outro lado.
Não era feriado, dia santo e o comércio não parou. Somente ela vestiu-se de negro. Aprumou seu coque, dobrou o lenço de linho miúdo e colocou-o no punho da manga e recebeu os... “sentimentos”...
Numa noite clara de luar, pessoas iam e vinham, aconchegadas, quentes, acalentando Rosa Augusta que escondia os pés doídos de frio e solidão, debaixo das barbatanas e anáguas.
Seus pés gelados trincaram e se despedaçaram pela sala como pedras soltas...
Ela ficou inerte, sobre os cotos, sem dor, esperando que a alma dele lhe desse asas para voar.
As pedras despedaçaram, derreteram e escorreram pela sala. Ninguém entendia o porque de tantas poças d'água já que a casa era toda forrada e de Rosa Augusta não desprendia uma lágrima sequer.
Ela, num gesto de consolo a si própria, descobriu a face do amado, emoldurado pelo fino filó, passou o lenço pela sua testa como se ele vivesse e transpirasse sua existência ali inerte.
Neste instante, ao recolher o lenço, este caiu sobre as poças do chão-molhado, encharcou-se de emoção nas águas caídas, aumentou de tamanho, desdobrou suas formas e transformou-se em asas que Rosa Augusta vestiu e voou... acreditando que a vida é uma grande “METAMORMOSE!
Livro: Não Cortem Meus Cabelos
Autora: Rosana Fleury
"É como a metamorfose da borboleta dentro de um casulo, uma hora estou triste, na outra, percebo que tua presença me faz ter tudo."
Já não sou como antes
Metamorfose ao cruzar com seu semblante
Perfeito
Esse teu sorriso ainda acaba comigo
Não me fale de amores antigos não sou seu amigo
