Mensagens Filosóficas
Falsas Amizades -
Falsas amizades
são sustentadas, exclusivamente,
por conveniências egocêntricas.
Não resistem ao menor sinal
de contrariedade.
E Sinto Muito -
Às vezes,
vou até a janela
em busca de alguma coisa
lá fora.
Alguma coisa
que eu não sei bem o que é.
Talvez
uma distração qualquer,
para uma fuga.
Algo que me faça,
por alguns instantes,
esquecer qualquer coisa.
Mas,
do alto da janela,
eu sei bem, com clara
certeza,
que a vista será sempre a
mesma.
Ainda que insetos se movam
no chão;
Ainda que pássaros deslizem
no céu;
No meio, estou eu:
lúcido e distante.
E a mesmice,
a brisa,
a calmaria do que eu vejo
lá fora,
não é nem sombra
do que eu sinto cá dentro.
(E sinto muito).
Quem Sabe Um Dia -
Melhor assim:
sair enquanto há
tempo.
Depois eu volto e,
quando ninguém esperar,
mais uma vez, saio de
mansinho, assim:
calado,
pequeno,
quase dissolvendo.
E um dia,
quem sabe um dia,
entre a luz de estar (fugindo)
e a sombra de fugir
(estando ali),
por seu querer,
eu,
simplesmente,
fico.
Geração Descartável -
Esta
é uma geração totalmente
perdida
quando se trata de relacionamentos
amorosos.
Fomentada e intensificada
pelos agregados (fúteis,
egocêntricos, superficiais),
de outras,
os relacionamentos são movidos
à base de novidades.
Mas tudo que se convém exibir,
está à mostra,
de maneira tão explícita e
escancarada (como uma necessidade
do ego,
cheia de vaidade e exibicionismo),
que nada,
nada mais é novidade.
Por isso
tudo é ínfimo,
descartável,
fugaz.
Tudo é descontínuo:
nada dura.
Nada permanece.
O Espetáculo -
Confesso que não esperava,
naturalmente,
algo grandioso,
imponente, ainda que belo.
Mas era "maior" do que eu,
realmente,
via.
Mas,
o que eu,
de fato, olhava,
era,
verdadeiramente,
grandioso, imponente, belo aos
meus olhos:
Extasia.
Tanto que me arrancou a pluralidade
do espetáculo proposto,
e se fez um novo espetáculo (maior)
- nobre, lírico e singular:
Poesia.
É Carnaval -
Então,
é Carnaval:
ruas cheias de pessoas
coloridas,
fantasiadas de felicidade.
Em que a realidade
e a quarta-feira
são sempre de
cinzas.
A Ilusão -
No fundo,
ninguém tem interesse
na cruel realidade
da vida:
a verdade e a mentira.
A ilusão: é ela que nos
resta.
É a fuga momentânea,
o acholimento instantâneo,
a sedação paliativa,
o breve conforto,
a sutil proteção (ainda assim,
tão necessária).
Inevitavelmente,
uma companheira humana
- cúmplice da esperança,
da imaginação e dos sonhos.
Contudo,
cedo ou tarde (no Tempo),
ela também morre.
E a nua e cruel e inevitável
realidade da vida
sempre prevalece.
Acredita?
Assim -
Eu queria mesmo
era que ela entrasse
agora por esta porta,
sem avisar,
assim,
de súbito e me surpreendesse
com um longo e caloroso
abraço,
cheio de saudades e sem pressa
alguma de partir.
Onde
tudo que pudéssemos sentir,
ouvir, dizer - ser -
ficasse reservado ao instante aqui,
assim:
lírico, leve, sereno,
como se ouvíssemos a mais bela canção
de amor num beijo demorado,
de olhos fechados,
em silêncio.
Qualquer Lata de Lixo -
Era como elogiar seu
maior algoz,
exaltando tudo que ele tinha feito de ruim
todos esses anos.
Era como dizer: "tudo bem,
não tem problema: continua".
E assim,
alimentá-lo, dando ainda mais força
para que ele fizesse mais
e mais e pior.
A resposta
era sempre um sorriso de satisfação, superioridade, vaidade - coisas de um grande
carrasco impiedoso - onde em momento algum,
sucumbiu diante do meu sofrimento
ou de algum sentimento ou mesmo
de alguma velha lembranças
da gente.
Inútil, inválido, incapaz...
qualquer lata de lixo
servia pra mim.
Era assim que eu me sentia
toda vez que eu deixava claro
que ainda a desejava como
antes,
como ontem...
droga,
como sempre.
Aparências -
A verdade
é que temos sido muito mais
de aparências,
do que de essência.
Espero,
ao menos,
que não morra a poesia
na alma do ser.
Contra a Ignorância -
Quando quiser vencer alguém,
tire-o da zona de conforto;
do habitat natural.
Uma dica:
A grande maioria
não suporta o
silêncio.
Cumplicidade -
Entenda uma coisa:
para que duas pessoas deem certo
(por mais que existam diferenças
entre elas),
uma coisa é essencial:
cumplicidade.
Pois estando certas ou erradas,
elas sempre estarão
juntas.
Restos Marcantes -
Sei lá...
Talvez todo esse peso
que sinto carregar,
sejam restos marcantes de pessoas
que se foram vazias
(de mim).
Seja Feliz -
Ela
(ainda que fosse todo o motivo
daquela minha angústia
e tristeza),
num pequeno gesto de grandeza
me disse:
"O que eu posso fazer
para te ajudar?"
Eu
(com ódio da vida),
recolhendo todos os desejos
e vontades reprimidas
ao porão do meu sombrio
submundo,
num gesto covarde
com bravura, respondi:
Seja feliz!
Sentir-me De Novo -
Fecharam-me todas as portas e
janelas,
deixando-me de fora, com frio e
com fome, feito um cão velho,
desnecessário.
Depois de tantos anos de angústias,
humilhações, decepções,
eu consigo, enfim,
sentir-me de novo (ainda que mutilado,
fragmentado).
Há anos não me sentia assim.
Sei que, ainda,
não consegui o que desejo.
Mas já não me importo.
Agora tanto faz.
Ainda é cedo
para mostrar que já é tarde,
mas todo falso sentimento
- que me trazia sempre migalhas de esperança -
agora me parece tão pouco,
insignificante, desnecessário
diante da imensidão de ser,
ainda que só,
verdadeiro.
Amanhã Eu Não Existo -
Passamos a vida inteira
sem saber o quanto,
verdadeiramente, somos queridos,
admirados, amados.
Para quando,
de fato,
não pudermos mais saber
disso,
inevitavelmente, é revelado
(aos gritos).
Amanhã eu não existo.
Por Alguma Razão -
Por alguma razão
é preciso encontrar a Sorte
em meio às tentativas diárias,
ao caos cotidiano,
torcendo para que
Ela
(misteriosa, abstrata,
incompreensível),
nos encontre primeiro
e,
assim,
nos coloque a pensar e insistir
que é preciso encontrar
a Sorte...
Por alguma razão.
Estes Domingos -
E estes domingos
que a gente quese morre:
de tédio,
de cansaço da inércia,
de saudades?
Mas são,
exatamente,
estes domingos que alguma
luz superior me
alcança.
Talvez
pelo o tédio do dia
que nos traz a necessidade
de algo a ser preenchido.
Talvez
pela inércia do corpo
que movimenta
a mente, os sentidos.
Ou talvez
pela tristeza da alma de poeta
que se alimenta de dias cinzas, lembranças nostálgicas... saudades.
Se tu não sentes,
ouças-me:
A essência do poeta
é a beleza escondida nas
coisas tristes.
