Mensagens de Autores Famosos
Já de Agora -
E já de agora
fico pensando no
tempo da velhice — na
amargura de quando eu for
um corpo frágil e lento,
uma mente lenta e frágil,
cheia de mágoas e
amarguras eternas.
A vida será, então,
um inferno,
sejá não
o é.
Bela-Tarde -
A bela sob o sol
suave ao tom da pele.
O sol que a beija é
da tarde.
O brilho que irradia
é da bela — tarde bela,
bela tarde... bela.
De Que Lado? -
No momento em que a barata
ainda respirava e se mexia,
e o pé do cristão avançava,
descia,
de que lado Deus estava?
O que pensava?
O que fazia?
Então... -
Podemos,
com entusiasmo,
falar, pensar em coisas sem limites.
Mas
devemos,
com cuidado,
limitar certas coisas.
Reconhecimento -
Será preciso que o mundo
inteiro esteja falando bem
de mim,
para que meu vizinho
me escute.
Na Real -
Desculpa, sinto muito,
mas assim,dessa
forma:
Só você pensa,
só vocêlembra...
só você sente
falta.
Os Cães Presos -
A liberdade é algo,
humanamente, muito mais
interior.
As prisões também.
Os cães presos costumam
ser mais agressivos
que os soltos.
Os cães presos
são as pessoas amarguradas,
feridas, ressentidas,
que vivem acorrentadas em submundos,
prisões interiores (frias e
solitárias),
construidas à base de desejos
e sentimentos reprimidos
(rejeitados);
De histórias e planos,
drasticamente, interrompidos;
De confiança e sonhos, cruelmente, destruídos por pessoas (antes,
seus mundos),
irresponsavelmente livres
e inconsequentes - perigosas
demais para estarem soltas
para laços e afetos
verdadeiros.
Não Me Deixa Te Esquecer Completamente -
Olha,
tenta fazer o que for preciso
paraque eu caia na real e,
de alguma maneira,
te esqueça.
(Me mostra o quanto fica
bem sem mim,
o quanto é capaz de sorrir
com outras pessoas...
Sei lá,
posa ao lado do seu novo
amor).
Mas não exagera
muito!
Deixa sempre alguns dedos
seus encostados em
minha pele;
Deixa alguma pétala caída
em algum caminho por onde
eu possa passar;
Distraída,
finge esquecer alguma
coisa sua aqui em casa,
para que possa voltar;
Sem querer...
deixa um pouquinho
do seu cheiro em algum
objeto meu;
Permita que o brilho da lua,
vez ou outra,
entre pela fresta da
minha janela,
numa madrugada qualquer;
Timidamente,
de vez em quando,
canta, baixinho,
algo da
gente...
Mas não me deixa te
esquecer completamente.
Foi o Tempo que nos
apresentou quando tudo
parecia impossível de
acontecer.
E enquanto houver vida,
haverá tempo para o
impossível acontecer de
novo,
e talvez então, bem maior,
mais seguro emuito
maisbonito.
Verdade -
Ser um já é tão
difícil.
Ser dois, então,
impossível.
Indispensavelmente
mesmo é ser
único,
essencialmente
sendo:
Verdade.
É Isto -
A vida,
quase sempre,
é isto:
algo comum - um
cumprimento, um banho,
uma dúvida.
Uma troca de mensagens,
de roupa, de calçada.
Uma olhada no relógio,
no espelho, na tela.
Um beijo, uma lágrima,
uma despedida.
Uma vontade, uma saudade,
um esquecimento.
E o que se nota
é,
ironicamente,
sempre o que mais
nos falta
ou
o que sobra do que a
gente complica.
Tudo que é calmo,
tranquilo,
sereno...
perde a graça, esfria,
desinteressa.
Porque a vida,
me parece,
é isto:
o barulho das coisas
caladas;
a presença do que
está ausente;
a saudade do que não
foi vivido...
A vida é, então:
desordem, drama, descontentamento.
O Sentimento de Uma Criança -
Quando escrevo
tomocomo base
os grandes
mestres.
Mas penso que só
é grande,
verdadeiramente grande
mesmo,
aquele que preservaem
suaessência,
o sentimento de uma
criança.
Não Sei -
Não sei
de qual tamanho seria o
meuamor,
se quem o recebesse
se permitisse vivê-lo
e retribuí-lo.
Aos Trinta -
Agora
que já estou em meio
aos trinta
(considerando que sou um
tardio leitor),
quero ler pouca coisa,
pouquíssimas,
só alguns poucos
e decentes autores.
Não quero me compromissar
com tantas gente
assim.
É sempre um peso,
uma responsabilidade
submeter-se aos grandes
filósofos, poetas, escritores
da história.
Não, não quero!
Não quero ser influenciado
por mais gente além de
Pessoa,
Saramago
e Bukowski.
Talvez
um pouco de Clarice,
Gullar e Drummond.
Não muito,
só um pouco.
Ou alguma coisa de Neruda,
Bauman, Kant, Kafka ou Poe.
Nunca li Shakespeare,
nem Quintana,
nem mesmo Machado
ou Camões.
Nem seres como
Dostoiévski, Aristóteles,
Sócrates e Platão.
E Nietzsche e Shoepenhauer
eu desisti no primeiro
livro.
Não,
não quero conhecer a
essência do céu
ou do inferno
dessas grandes
mentes.
(Fragmentos,
aforismos:
isso me basta).
Não quero mais que
isso!
Há,
assim,
uma espécie de alívio,
uma certa paz
ou talvez liberdade
ou... sei lá o quê,
qualquer coisa assim...
menos a resposta.
Nada Mais Será Seu -
É tão difícil não poder dizer
o que se quer
gritar.
Ter que observar calado,
seu pequeno grande
mundo - coração -
escapando por aí,
mundão afora.
E você distante, incapaz,
inseguro,
sabendo que mais cedo
ou tarde nada,
nada mais será seu.
(Ora,
mas afinal,
quando é que foi?).
Num Só Peito -
Mais cedo ou mais tarde
chega um momento
na vida
que é preciso sossegar
num só peito.
De cheiros e gostos
repetidos;
de manhas e manias
repetitivas.
Então,
quando o sentimento se faz
maior que a própria
vontade (se tornando a
própria vontade),
chegou a hora de largar
mão de aventuras
passageiras e fugazes
e, no afeto,
garantir o melhor e
mais seguro abraço
do mundo:
o da volta pra casa.
Às Vezes, Também É -
Até há alguma
razão,
mas é tão difícil
entender
quanto explicar.
Só sei que fugir do
amor, às vezes,
também é
amar.
