Mensagem Escrita
As rugas são em parte a vida escrita na nossa face e o rosto é a vitrine das emoções. Sorrir traz suas marcas, no rosto e na alma!
Poema inacabado.
É Poeta...
És Tu...
E sua poesia solitária..
Nas iniciais de uma escrita qualquer...
Surge um verso improvisado...
Na alta hora da madrugada...
Tuas asas se fundem com a dela...
Uma dor e uma cratera...
Abandonado...
O poema começado se perdeu e ficou pra traz...
Em breve o Sol irá nascer...
E mais uma vez...
Ficará jogado no tempo....
E uma poesia inacabada se diluirá...
O que era pra ser doce...
Daquela alegria ingrata...
Sozinho...
Saudade ,amargura sentida....
De mais um verso que não acabou..
E ficou...
Nesse tempo sofrido e gelado....
Autor Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.
Tenho vícios de linguagem...
As trago na escrita talvez pela falta do som, da aspereza na voz, de severidades no olhar.
Na falta de aspectos sisudos, prudentes, dou gritos entre reticências.
E nas minhas figuras de linguagens, metáforas, paralelismos, anáforas, enfim, encontro nomes sem pronomes, sujeitos sem predicados, damas sem honras, homens de papel....
Fui, condenado
A escrever minhas dores
Cada escrita no papel
Foram Retiradas de minhas Cicatrizes
Um Literário amaldiçoado
A narrar em poemas
Suas feridas abertas.
Escrita e Meditação
Silencio os pensamentos, inspiro ideias e expiro palavras que acalmam esse coração.
Minha escrita entra em estagnação, paro de materializar minhas reflexões, começo a acreditar que devo construir meu futuro no alicerce que minha cabeça nunca quis, meu mundo nunca vai passar de desconhecido, minha casa não vai poder ser construida sobre ele...viajo...troco de espaço...me sinto deslocada, embora eu me comufle agindo como nativo...penso no porque da mudança, e finjo que nunca cheguei a resposta e ao motivo dela...começo a analisar meus novos colegas junto ao meu espelho, e me questiono do porque somos quem somos...e estou pensando ate agora...vivemos em uma pocilga e ainda temos coragem de rolar na lama...com a mesma satisfação de quando éramos crianças ao brincar de subir ao morro, só para poder desce-lo...
A arte é um presente , seja ela dita, escrita , ou pintada, tocada ou cantada , mais de nada nos serve se não conseguimos compreende- la , nos abrirmos para ela.
Simone Vercosa .
MINHA MORADA
A escrita é a minha liberdade. Aqui, fiz morada. Aqui, tudo posso quando o espírito se liberta. Aqui, vivo em harmonia com o Universo e em cada passo um tempo que determina minha busca. Aqui, meus sonhos são realizados, minhas emoções afloram e meus momentos se tornam inesquecíveis. Sou parte de um contexto onde tudo se encaixa perfeitamente. Decidi, que é aqui que quero ficar. É aqui que vivo e renasço a cada instante e que minha luta por um espaço nesse planeta, se materializa e se torna único quando conectada.
Cada linha escrita do meu pensamento se fez,na incerteza de entender e compreender, o quão o ser humano se faz capaz de entender o ser humano, farei meu melhor,na compreensão de suas palavras; que meu julgo seja verdadeiro.
Desde a mais terna idade, a leitura e a escrita eram os seus únicos remédios para atravessar as noites sombrias.
Andar de bicicleta é muito semelhante ao iniciar a escrita de um livro. A obra completa sempre é mais difícil. É preciso pedalar aos poucos, com metas curtas, construindo o caminho até o seu objetivo final. A forma como constrói a trajetória é o sucesso do ciclista e do escritor.
Cada pensamento,
É uma escrita,
Cravada na ponta,
Dos dedos que nunca descansam,
No seio sardento do papel,
