Medo de Falar
Escrevo poemas
Para liberta minha alma
De uma amargura sem fim.
Escrevo poemas
Para falar de amor,
Ódio,
Alegria
E tristeza.
Eu escrevo poemas
Para mostra que te amo,
Para mostrar que meus sentimentos
São muito mais que puro afeto
Ou capricho,
Para mostrar
Que e o mais puro
E sincero amor.
o amor é uma loucura que não
da pra falar, agente não
consegue vê, quanto menos
nem tocar.
apenas agente sente, assim
como o vento chega, assim
como você chegou, sem menos
eu esperar.
Virou modismo se auto-elogiar: "sou pessoa de bem!".
É basta nenhuma, falar é fácil! Queremos ver na ação!
Prometo que essa é a última sobre autoelogio:
tenho um amigo que chega a falar muito,
mas muito bem dele mesmo na terceira pessoa.
- Acreditei no que ouvi falar de mim
Não sou quem eles dizem que eu sou, não sou agora o que eu já fui um dia, não sei o que serei ,por que não quero saber de mais nada, só sei que quero ser alguém melhor
Quero me ter de volta quero ser Eu! Aquela eu que me roubaram. Que eu fingi ser por que diziam que não era !
ilógica do mundo atual:
se for para falar bem, vá de jato ou de trem;
se for para falar mal, pegue cadeira e jornal.
Eu acredito em Deus e muito. Não acredito nos homens que fizeram as religiões e ousaram falar em seu Nome.
Eu quis sempre dizer-te tantas coisas,
mas dessas tantas coisas,
não te falar sobre nenhuma,
somente deixar que o mundo inesgotável do olhar
te fizesse entender o quero de ti.
Eu quis sempre dar-te tantas coisas,
mas dessas outras,
não te dar nenhuma delas,
somente deixar que o silêncio
te fizesse compreender o que desejo para ti.
Eu quis sempre oferecer-te a minha mão,
numa oferta simples da tua,
mas nessa áurea pretendida,
somente deixar que o perfume florido
te fizesse sentir o que sinto por ti.
Eu quis sempre saber sem razão
se é a minha certeza que me acalenta
num abraço abraçando a mágoa que te oprime a alma,
ou se és tu o alento que me alimenta,
na embriaguez de um sonho que na fé se acalma.
Poucas pessoas me deixam sem palavras. Você é uma delas.
Você sempre sabe como agir e o que falar. Eu, bem, eu só quero te abraçar.
Sou um cara tímido e calado,
Me perguntam até se sou mudo,
Mas de que adianta falar várias palavras?
Se meu silêncio ja diz tudo...
A PARTIDA DE ÍRIS
E quem nunca ouviu falar da Íris triste?
Ela, que cantava as panapanás azuis
Sob os vestidos, tinia o corvo em riste
Sendo escuridade, fingia versos de luz!
Versejava, como se fora amada, um dia...
Seca dos fluidos fomentados pelos beijos
O toque? A ternura? Quimeras de poesia!
Sandices ilógicas! Do amor? Lampejos!
Mas ainda fantasiava a beleza. Encanto!
Posto ser uma filha de Atena. Augusta...
Era infeliz. Mas era riso_ Jamais pranto!
E o corvo branco veio, marcando o horizonte
Em busca do último suspiro da moça lírica
Levou-a sóbria...A poetisa. Bela e tocante...
Falar sobre arte é falar de vida
A mais arteira de todas as artes.
Sentir a arte é sentir a existência
Em seus aspectos mais sublimes,
mas também em seus detalhes mais sombrios e sórdidos;
Afinal de contas, não é das alegrias e tragédias da vida
que se originam as esperanças e os sonhos,
expressos na arte em suas mais variadas
e diversificadas formas?
Sentir a arte é sentir a própria vida
- girando como uma roda do tempo sob os eixos da Eternidade!
Porque a arte é pura imaginação, sentidos e sentimentos
(Guerras, desventuras d'amor, paixões perdidas,
sonhos desencontrados, esperanças renascidas quais fênix...)...
Tudo é expresso na arte, do profano ao sagrado,
do que nos fascina ao que nos amedronta,
Do que nos encoraja ao que nos acovarda,
Do que nos ilumina ao que nos torna negros...
Eu poderia ser um estranho muito estranho,
Mas sou apenas um ser confuso e perdido.
Eu poderia ser um anjo, mas sou apenas um réu;
Poderia ser um monstro, mas sou apenas um homem
Buscando as palavras certas e a inspiração mais serena...
Mas na arte tudo isso pé tolice,
Porque a arte é espontânea e sem vãs exigências;
Porque a arte está em tudo e não exige de nós
nada mais que observação e plenitude no uso de nossos sentidos.
Ela está no paladar, no olfato, na audição, no tato, no prazer de um beijo
e até mesmo no desprezo que machuca e martiriza o coração apaixonado...
Mas é na visão que tudo se completa e seu show tem início
(Mas não tem fim, porque a arte não é apenas atemporal,
Ela é também imune ao pesadelo da morte).
Eu sinto a arte em meu pulsar, em minha respiração...
Eu sinto a arte em tudo ao meu redor.
Mas é no silêncio - quando absorto em minha solidão -
Eu posso enfim tentar entender a origem de tudo.
O artista é um ser privilegiado em seu dom de criar.
Mas é num pôr do sol, num alvorecer,
na brisa que acaricia a face do ancião em sua jornada morredoura,
Que o artista pára a refletir na arte exuberante à sua volta.
E então ele não consegue evitar o brilho de satisfação exclamando em seu perene olhar,
após um sorriso quase púbere de deslumbre diante da noção que se faz:
"Que arte poderia ser mais bela, complexa e imponente que a vida?"
Nos derretemos diante da arte e nos emocionamos diante de seu impacto.
Mas nós, seres humanos, somos a mais bela e perfeita de todas as artes,
Obras do maior de todos os artistas: Deus!
Mas nem sempre paramos para refletir sobre isso ou para contemplar
a paz do silêncio na penumbra.
Não quero fama, nem sucesso, nem reconhecimento de homens. Quero almas, quero falar desse amor que um dia me libertou.
