Inquieta
Sonatina (soneto II)
Não pode ser sempre inquieta poesia
Está morna poética, cheio de torpeza
Os versos tão enevoados de lerdeza
Há de isentar-se desta sensação fria
Num vendaval de solidão e de agonia
O choro apodera da rima em tristeza
Quando a inspiração só quer alegria
E numa sonata vê-se sons da utopia
Hei de subir ao tope da imaginação
Vencer procelas e alaridos, emoção
Ali, triunfante, cheio de doce louvor
Em poema, aclamante, e com intento
O sol da glória há de ornar o momento
E eu, hei de toar: - em versos de amor!
© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
16 janeiro, 2024, 20’38” – Araguari, MG
Meus pensamentos não seguem uma linha reta, não têm um padrão. São frutos de uma mente inquieta, filhos da minha emoção...
Ultimamente, a sua mente está profusamente inquieta, sob as lentes de uma emoção à flor da pele, que envolve uma entrega de corpo e alma, uma postura disposta a pertencer, a amar com profundidade, o que lhe despertou a necessidade de saber que é algo recíproco, de que também existe disposição da outra parte, ansiando para que os seus universos sejam unidos em um contato físico e de essencialidades, um forte amor correspondido, palavras e olhares, a verdade de um laço constantemente fortalecido, sem espaço para a falsidade, sendo a benesse de um propósito divino e não se trata de esperar por um vínculo perfeito, mas de prezar pelo máximo de reciprocidade com uma mútua demonstração de zelo, se possível, em todas as fases.
Sem a curiosidade que me move, que me inquieta, que me insere na busca, não aprendo nem ensino.
Eu já não sei o que sinto
pois me distorce a realidade
Essa dúvida que me inquieta a alma
Saber que se amo sofro por amar
Se não amo sofro por não amar
Oh alma minha inquieta e aflita
Pois que devo aceitar
Pra que sofra menos
Amar ou não amar
Dúvida insensata
Está minha dura pena.
Amando ou não amando
Devaneios inquietantes de um Cristão
Há algo que me inquieta no cristianismo.
Não sei se é o seu "ismo", sufixo que caracteriza um sistema,
Denotando controle sem diálogo e poder sem amor.
Ou rotular um modo de se viver que já nasceu sem a pretensão de se ter um nome, que focou apenas na sublimidade de "ser".
Incomoda-me, com efeito, o que fizeram com a pessoa de Cristo,
Homem poderoso, mas tão avesso ao autoritarismo, tão à margem do sistema que tentou, de modo incólume, calar-lhe a voz.
Muitos "discípulos", durante a História, mataram em nome de sua fé, enquanto seu mestre ensinou a amar, a ponto de entregar a sua vida por esse amor.
Algo completamente incongruente é a sede insaciável por poder
Daqueles que dizem ter tomado da "Água da Vida",
Armando esquemas, manipulando pessoas,
Devorando a carne das ovelhas exaustas de tanto caminhar.
Assim vão passando os dias e os dias se tornam eras,
Até que o paradigma de tudo retorne e revele o segredo dos homens,
Quando tudo que teve início encontrar o Começo e o Fim.
Poesia Escancaras.
Escancaras da sua alma, a porta,
Alma inquieta não apaziguada
Quem sabe o coração vire morada,
E se escancaras, pouco importa...
Um dia me deixastes sem dó...
E sangrou o fundo da alma, naquele momento.
Me deixaste como um pobre Jó...
Sem tudo e sem nada, sem provimento,
Segui no frio e chuva um Natal sem alimentos.
Segui eu virei um cão de rua!
Que depois de achar um lar...
Foi novamente atirado ao relento...
Mas a porta de sua alma aberta...
Me fez ver lá dentro.O que tinha em você
Seu amor por mim sangrando lá dentro
E você não dando o braço a torcer..
.
Cleide Regina Scarmelotto
2024©Todos os Direitos Autorais Reservados
Amor de Poeta
No peito do poeta, amor é chama,
Fagulha que acende a alma inquieta,
É rio que corre, sem ter quem o trama,
É canto que nasce de forma completa.
Seu amor não vive em moldes terrenos,
Transcende o toque, o olhar, o lugar.
É feito de versos, de sonhos serenos,
De tudo o que o mundo não pode tocar.
Ama a dor, a saudade, o impossível,
Ama o instante, o futuro, o jamais.
No poeta, o amor é tão indivisível,
Que abraça os mortais e os imortais.
É arte, é entrega, é pura loucura,
É querer transformar o banal em magia.
No coração do poeta, a alma é tão pura,
Que o amor é poesia... e a poesia, utopia.
Paixão Entre o Amor e a Falsidade
Entre o amor e a falsidade,
nasceu uma paixão inquieta,
um fogo que ardia sem dono,
mas que a alma inteira afeta.
Teus olhos, faróis enganadores,
prometiam mundos sem fim,
mas teu coração, tão vazio,
não era refúgio para mim.
Tuas palavras, doces venenos,
me prendiam num jogo cruel.
Amar-te era voar entre flores
e cair em espinhos de fel.
Eu quis acreditar na mentira,
vestida de amor verdadeiro,
mas a paixão, tão traiçoeira,
fez-me prisioneiro e estrangeiro.
Agora, vejo com clareza:
o amor é força que liberta,
mas a falsidade que o cerca
é prisão de porta aberta.
Paixão entre o amor e o engano
é chama que queima e destrói.
Um desejo que fere o peito
e no fim, a alma corrói.
Que fique o aprendizado amargo,
e o eco de tudo que foi.
Pois paixão sem verdade é sombra,
um sentimento que se desfaz depois.
Nesta noite inquieta, minha mente se movimenta entre pensamentos, por vezes tão incongruentes. É curioso estar aqui no presente e, ao mesmo tempo, reviver o passado, repleto de boas lembranças. As memórias, embora belas, podem se tornar insuportáveis; causam perturbação, um silêncio ensurdecedor, mesmo quando as vozes em meu pensamento parecem gritar como um megafone. Pergunto-me se essa sensação é ansiedade pelo que ainda não vivi ou saudade do que me foi impedido de realizar. Acredito que seja um pouco das duas. Suportar o insuportável; gosto de pensar que, ao mergulhar em mim mesmo, posso compreender o que é eterno.
...
Sentei à margem do rio
Do cais espreitei o cais
Da nascente para Foz
Corrente inquieta
Barcos inertes
Observei minha tela
Emoção fluiu na inquietude
Razão ancorou na estaticidade
Distanciei os pólos do vislumbre
Legitimei a inconstância
Autentiquei a impermanência
Fechei as janelas da alma
Clamei por equilíbrio
E meu córtex reverenciou o rio
Chorei, lembrei de você
Olhei para o horizonte
E minha razão já estava longe
Coloquei a sua
mente inquieta
como a de um jogador
de vídeo game
e agora você
não se concentra
nem mesmo dentro
da Igreja pensando
em sonhos amorosos
e desejos fogosos
que por enquanto
moram nos meus
Versos Intimistas
que põem os teus dias
mais encantadores
no pique de caçador
em busca da caça
para ter todo o meu amor.
Incógnita
Loira, morena
Quieta, inquieta
Linda, descabelada
Mansa, brava
Calmaria, tempestade
Doce, azeda
Previsível, imprevisível
Resposta, pergunta...
Prazer... somos mulheres, pura incógnita.
Liziane Botti Ferri.
Coração repleto de santidade,
Alma inquieta de [emoção,
Corpo aberto de solicitude
Para render-se à [paixão.
Serenas redescobertas,
Mergulhos íntimos,
Reconhecimento mútuo,
Desejos intensos,
Para serem rasgados,
Como pedem os protocolos.
Nos bosques dos imortais,
Rastros do meu [perfume,
Você não me esquece mais,
Conheceste a [plenitude.
Nos sinos das catedrais
Escutarás os meus [sinais],
Amor, tu buscas nas vivendas
Algo que tu não te [arrependas].
Êxtases experimentadas
Nas leituras deleitosas,
Dos poemas vibrantes,
Alvíssimas intenções
De entregar-se à indiscrição
Das irremediáveis seduções.
No espaço sideral,
Pude vê-lo como um cometa:
- Enganchado e em riste
No meu corpo celeste
Envolvido pelo véu lunar
E assim, nós dois suspensos no ar.
Ouvir Também Salva
Setembro Amarelo é um mês que me deixa inquieta. A intenção é genuína, mas parece que a luta é contra o depressivo, não contra a depressão. Falar é importante? Sim. Mas falar só funciona quando há ouvidos preparados para ouvir de verdade.
O problema é que, na maioria das vezes, as pessoas não sabem como lidar. Dizem palavras que, em vez de ajudar, empurram ainda mais fundo no abismo. "Você precisa ser forte", "Isso é falta de fé", "Todo mundo tem problemas." Essas frases são golpes invisíveis que aumentam a dor.
O que falta, então? Conscientização. Não para quem tem depressão, mas para quem convive com essas pessoas. Setembro Amarelo deveria ser um mês para ensinar como ouvir sem julgamento, como identificar os sinais silenciosos de alguém pedindo socorro, como se posicionar com empatia e dizer as palavras certas — ou simplesmente ficar em silêncio e estar presente.
Porque muitas vezes não é o falar que salva, mas o saber ouvir. E ouvir, de verdade, também é uma forma de amor.
A aula que vale a pena é aquela que satisfaz o aluno e o professor.
É a aula que inquieta, instiga, provoca o pensar.
É a aula, na qual não existe quem sabe mais ou quem sabe menos. Ao contrário, é a aula onde aluno e professor, são parceiros na grande aventura de aprender.
É a aula que possibilita a invenção e a reinvenção da história de cada um; que possibilita a leitura e interpretação do mundo de um modo crítico, porém, humano.
É a aula que permite o “boom” do conhecimento de modo suave, numa atmosfera de conforto emocional...
É a aula que resulta em crescimento e realização pessoal.
Pensar
Acalma
Inquieta
Duas sensações opostas
Mas que se completam
Tornando
A existência os sentimentos
Pela pessoa desejada
