Gente Doida

⁠Os loucos são sabios
Os idiotas só pensam
Os loucos vivem
Os idiotas só existem
Os loucos contestam
Os idiotas nunca!

⁠Ah! Talvez o amor não queira me levar a sério
Ah... Talvez o amor seja pra quem é efêmero
Loucos e apaixonados de certo não é pra mim que quer liberdade e voa como pássaro
Ah... Mas talvez eu possa me sentir amado, todos nós temos chances de um dia estar apaixonado
Então amor! Preste atenção assista esse encanto e desperte no meu coração!

⁠Os loucos sempre são sinceros
Os imbecis sempre acomete;

⁠Os amantes conseguem cometer tantas loucuras
que até os loucos diriam que se tratam
de verdadeiras loucuras...

Eu não te amo
Você não me ama
Entretanto continuamos aqui
Feito dois condenados
Dois loucos num mesmo hospício.

Somos mais loucos do que aparentamos.

Somos mesmo uma geração de loucos que quer explicar e justificar a própria loucura.

Estamos todos loucos. Eu, você, seu vizinho, a sua mãe...(caso tenha perfil aqui ou em outra Rede social, caso contrário, ignore). Sim, estamos. Malucos à cata de imagens, textos, bisonhices e afins. Perdemos horas preciosas do nosso dia, desperdiçamos pores-do-sol, conversas animadas na cozinha, afagos no cachorro da casa, sonecas preguiçosas ao sol, para gastar as nossas vistas nessa catacumba de vidas fictícias e pouco prováveis. Sim, estamos todos doidos. Muitos nem viram se há lua no céu hoje. Se haviam nuvens durante o dia. Se ventou. Empanamos a nossa realidade com esse mundo de faz-de-conta. Alguém me belisque. Ou me salve enquanto é tempo.

os loucos estão sempre sozinhos, pensando, sem ninguém, sem afeto e carinhos, transbordando-se de prazer, sem ninguém para que ao menos um tipo de amor possa viver...

⁠Os loucos que estão presos nos hospícios desfrutam da liberdade invejada pelos ditos normais.

A bússola foi feita para dar uma referência aos loucos explorarem o então desconhecido com a certeza de nunca estarem perdidos.⁠

O que sinto é incompreensível
Quiseram a certeza dos teus olhos loucos, que voam na chuva, e navegam no luar
O meu comodismo me abala
Somente a certeza que se pode sorrir a cada lembrança sua, pode abalar meu sonhar, monótono e vazio

⁠Somos loucos em não aceitarmos a paz do homem de lata.

⁠SONHOS VOADORES
Meus pensamentos loucos devaneiam
Voam por estranhos mundos
Como balões perdem-se entre brancas nuvens
Outras vezes sobre a ilusão perdida da imensidão.
Em sonhos coloridos ou preto e branco
Voam balões em pesadelos loucos, errantes
Voam até a Lua Cheia e caem
Caem nas manhãs ainda sonolentas.
Sobre jardins de rosas cor de púrpura
Que apontam seus espinhos pontiagudos para o céu
Como armas que só querem a morte.
Furam os balões de sonhos flutuantes
Que escorrem pela terra fria
Sonhos derramados pelo chão.

⁠De tanto ver os loucos certos, acho que estou certo de estar louco.

⁠A loucura faz parte da vida!
Sem loucos a vida perdia a graça!

⁠Admira-me os loucos viver entre os sãs. Como conseguem andar em meio a hipocrisia? Isso não combina com as suas loucuras!

⁠⁠"Os loucos sorriem dentro das suas loucuras!
E quem há de compreender-lhes o riso que em mim procuras
se o meu mais belo sorriso está preso dentro da tua loucura!"

⁠Loucura é coisa de gente normal que tenta entender os loucos.

⁠Dizem que loucas são as pessoas que têm a coragem de ser quem são. Que sejamos loucos/as, então, todos/as nós!