Fúria
Rússia e América, consideradas metafisicamente, são ambas a mesma coisa: a mesma fúria sem consolo da técnica desenfreada e da organização sem fundamento do homem normal. Quando o mais afastado rincão do globo tiver sido conquistado tecnicamente e explorado economicamente; quando qualquer acontecimento em qualquer lugar e a qualquer tempo se tiver tornado acessível com qualquer rapidez: quando um atentado a um Rei na França e um concerto sinfônico em Tóquio puder ser "vivido'' simultaneamente; quando tempo significar apenas rapidez, instantaneidade e simultaneidade e o tempo, como História, houver desaparecido da existência de todos os povos; quando o pugilista valer, como o grande homem de um povo; quando as cifras em milhões dos comícios de massa forem um triunfo, – então. Justamente então continua ainda a atravessar toda essa assombração, como um fantasma, a pergunta: para que? para onde? e o que agora?
A decadência espiritual da terra já foi tão longe, que os povos se veem ameaçados de perder a última forca de espírito, capaz de os fazerem simplesmente ver e avaliar, como tal, a decadência (entendida em sua relação com o destino do Ser). Essa simples constatação não tem nada a ver com pessimismo cultural nem tampouco, como é óbvio, com um otimismo. Com efeito o obscurecimento do'mundo, a fuga dos deuses, a destruição da terra, a massificação do homem, a suspeita odiosa
contra tudo que é criador e livre, já atingiu, em todo o orbe, dimensões tais, que categorias tão pueris, como pessimismo e otimismo, de há muito se tornaram ridículas.
Faça o que tiver que fazer. Viva o que tiver que viver. E nunca amaldiçoe a fúria do vento , pois se você a sente é porque ainda está vivo. Lembre-se que somos como nuvens transitórias. um dia vamos todos evaporar.
Fúria Lavrada -
Há dias que desejamos estar mortos!
Há noites em que choramos em vão!
Dizem que vivemos nos corpos ...
Mas da vida só vejo podridão.
Há horas que somos vermes sem casa!
Há segundos que sufocamos um grito!
Dizem que a vida não está gasta ...
É mentira! Eu não acredito.
Há gente qu'inda pensa em ser feliz!
Há outras que só estancam o sangue!
Sabem aquilo que a vida não diz ...
Vê-se nos olhos, seu rosto, exangue.
Há viúvas que choram seus mortos!
Há filhos que odeiam seus pais!
Há pais que sepultam seus corpos ...
Dão à terra, seus filhos, como animais.
Há dias em que o pranto seca na face!
Há noites que se ouve uma voz impiedosa!
Acredita-se em Deus como se isso bastasse...
Mas tudo termina em morte vagarosa.
Ruínas -
Deixo nestas folhas
a demencia da minh'Alma
paisagens adornadas
numa fúria que me acalma.
Deixo em cada linha
angustia, dor e solidão ...
Que essa furia de onde vinha
não trazia salvação.
Que tristeza tão profunda
em meus olhos solitários
como o choro quando inunda
o perfil de tantos lábios.
Cada um é um fantasma
de uma vida inventada
tanta gente que tem asma
que não diz que é mal-amada.
Ver na vida e na morte
a verdade deste mundo
é fazer de cada sorte
um diálogo profundo.
Os versos d'um Poema
dão forma ao seu corpo
linha a linha nesse tema
vai um sonho que está morto.
E essa Gente que os lê
que anda triste, aos caidos
não lhes sente nem lhes vê
a demência nos sentidos.
Ser Poeta é cansaço
é ter tristeza na mão
é criança sem regaço
um fruto podre no chão.
O Poeta não se entende
nem entende a solidão
solidão que não o vence
nem lhe dá qualquer razão.
O Poeta é Outono
é Inverno e amargura
nem a vida nem o sono
lhe tiram a loucura.
Ele sabe que o caminho
não é para os Profetas
segue veredas sem destino
como todos os ascetas.
Em diários de Poesia
seguem Rosas -de- Sangue
seguem noites sem dia
palavras de amante.
Coitado do Poeta
que chora dor aos molhos
até parece que uma seta
atravessa os seus olhos.
Poesia não é vida
Poesia não é Sorte
Poesia é dor perdida
nos braços frios da morte.
São penas d'Avezinhas
encadeadas de rimas
são pessoas, "coitadinhas"
que só vivem de RUÍNAS!
Vivemos em um mundo perdido nos sentimentos, romantizam o amor em fúria e desprezam o amor cuidadoso.
Eu já desisti.. onde tem um minuto de ódio, explosões de raiva ... minutos de fúria. . não pode haver amor...
Até mesmo a fúria do mais cruel dos guerreiros sucumbe a uma palavra dócil ou a um olhar carinhoso de admiração.
Acredite.
Gonçalvesdarocha
Sabedoria amiúde
De:Branco lima.
27/03/2022
(Bom dia a todos)
Extravaso minha fúria, minhas decepções por entre os meus dedos.... Quando crio algo numa folha de papel, não que quero ser aquilo que não sou e nem pude ser, apenas derramo o meu verdadeiro, para sim poder me orientar na minha jornada. Então assim desvio- me do mal e do medo que habita por entre os falsos atalhos da vida.
Extravaso sim também minha alegria, pois percebi que somos nós com as nossas atitudes que nos tornamos vazios ou repleto de felicidade. E o tempo nos ensina que cabe a nós mesmo as consequências de nossas escolhas!
Por Você
Por você eu acabaria com a fúria do mar, para isso eu só preciso do seu olhar.
Eu secaria todo o oceano e apenas uma lágrima ficaria restando.
Eu contaria todas as estrelas do céu e nunca me cansaria, pois só em você pensaria.
Eu faria o sol se apagar, para seus belos olhos não cansar
Eu enfrentaria dez batalhões, para unir nossos corações.
Eu faria o inferno congelar para que não fique com medo da morte, pois só o paraíso iria restar.
E se me perguntarem se tudo isso vale a pena, responderia que sim, com toda frieza.
Pois você é minha realeza.
2000
O antídoto da tristeza, e da melancolia é curtir boa música, ou um bom filme.
Pessoa c/ fúria, invejosa, vil, combate-se com um sorriso.
A maledicência com a indiferença.
A tempestade com a serenidade.
A alegria e o contentamento, vem com uma pausa em silêncio, e assim retoma a boa forma!!
Entrei no olho do furação e lutei contra ele com fúria e prazer, ainda que tenha me rasgado inteira; levaram anos para que pudesse finalmente admitir para mim mesma que o que me motivou a isto foram os outros. Enquanto lutava, imaginava-me coberta com os olhares dos outros que eram todos distinção pelo meu heroísmo.
Quando retornei, achei que me olhariam com as tais distinções. Ninguém viu.
Achei que teria um lugar para repousar. Dormi no descampado.
Achei que sentiria o peso de uma mão amiga no meu ombro. Só há o vazio em meu peito.
Madrugada de 30 de dezembro, 2022.
Tristes projeções.
Tem que ser assim? O astral me devorou em maior fúria, me vi deitado e quis dormir ao meu lado, de tamanha foi a pena e solidão que se formou em mim, ao me ver ali… sozinho.
- PauloHSSantana -
Em tempos de Cólera
Em tempos de fúria
É preciso ouvir
os bons corações
As boas canções
Relembrar os poemas
As mais belas histórias
Que falam de amor
De dias de sol
Daquelas noite de lua
Daquelas calçadas.
Quando tudo
Parecia
ser
Futuro."
Não guarde a raiva ou a fúria dentro do seu coração
Pois você poderá está bebendo parte da destruição!
sereno é o meu caminho pensamentos e coração minha alma é fogo e fulgor onde nasce o amor e a fúria e a ansiedade que me devora mas tudo vai de encontro ao meu coração onde tudo se renova e se converte em luz
