Sentada frente à televisão, com um... Maria Almeida

Sentada frente à televisão, com um gelado na mão, fechei os olhos para fugir às imagens que não absorvia.
Da primeira vez chorei. As lágrimas, uma a uma, haviam fendido a minha visão, avolumando-se no reduzido espaço das minhas pupilas, fazendo-me encolher e engolir em seco. Chorei, sim. Mas não sei se por ela, se por mim, ou se por ambas. O meu pasmo fora de tal forma doloroso que o mundo me parecera estranho. A voz que me passava as palavras mortíferas deixou, a partir de certo momento, de soar perto, para se distanciar numa amplidão longínqua que batia na minha alma e a fazia gritar silenciosamente, como se os portões do mundo se tivessem fechado na minha cara. Um ingénuo espanto de um sentimento enraizado e perdido e nunca iniciado. Ele havia partido. Não de mim, mas para bem mais longe de mim.
Agora, de olhos fechados, com as palavras novamente a ressoarem dentro da minha cabeça, repetidas e sublinhadas outra vez pela mesma voz, permaneço quieta e numa paz inexplicável, esquecida da minha dor e recusando-me a acreditar que ele a havia deixado para trás. De alguma maneira, como num milagre, sinto-o perto dela, confortando-a e apoiando-a, ele, um menino feito homem que necessita tanto de amor como ela. E esta é a verdade que guardo no meu pequeno coração, aquela que li no dele quando a minha alma invadiu a sua e em Deus a reconheceu. Esta é a minha verdade. E nada a pode tornar uma mentira.