Flor

⁠A Vida acontece a cada amanhecer!
Com ela, os Sonhos também renascem...
Perseguem,
Sempre que a Alma,
Com Ternura e Calma,
Se permite emoldurar,
Pelo suspirar,
De cada sublime Flor,
Que nos abraça
Com seu perfume e candor!

⁠A alma de um poeta

Poetas, um nome um tanto quanto estranho para quem vê mundos diferentes.

Diz-se poeta aquele que escreve coisas assaz românticas. Mas, a alma do poeta vai além.
Ela é incansável, pois ultrapassar as barreiras postas é um trabalho árduo.

Ela é vigilante, pois até no fechar dos olhos ela está atenta.

Ela também tem seus encantos e mistérios.
Realmente é um mundo à parte, onde são gestadas suas fantasias internas e externas, trazendo à lume, em papéis e tintas, letras escritas com o palpitar de um coração sonhador.

Também é um peso escrever…
Mas, usa-se o peso para esmagar e extrair o melhor de tudo que se vê, tanto com olhos, quanto coração.

A alma também é muito leve. Semelhante a isso, poderei usar como exemplo a flor dente de leão, que voa lépido e fagueiro ao sabor do vento, tendo apenas um local de partida, mas, muitos destinos.

⁠Surpreender. Uma palavra que, desde a criação do homem, abrange desde o simples ato de pensar até a essência de existir. Em uma analogia a René Descartes, que afirmou: “Penso, logo existo”, surpreender é parte fundamental da nossa essência.

Surpreender é como o mágico que tira um coelho da cartola. É oferecer uma flor a alguém que nunca recebeu um gesto tão carregado de amor. É dar um beijo inesperado em quem jamais esperava ser beijado.

Surpreender é encorajar quem deseja crescer. É a chuva que refresca quem sofre com o calor logo no amanhecer. É declarar o quanto gosto de você.

E, sabendo de tudo isso, gostaria muito de te surpreender. Ultimamente, só penso em você. E, se logo existo, é porque só quero você.

⁠Você fica maravilhosa de vermelho, cor que enaltece as suas curvas sedutoras, o fervor da sua essência atrevida, amorosa, a sua beleza grandiosa, intensa, as suas emoções calorosas, quentes como um forte desejo, flor vermelha de pétala charmosa, pele suave, beijos que fazem esquecer das horas, existência que faz ignorar a superficialidade, que transforma a simplicidade em riqueza, momentos temporários ganham eternidade, ter a sua companhia é uma bênção, um privilégio apreciar você em cada detalhe, que me inspira fazer estes versos cheios de verdade.

"Semente de gente,
que ninguém apostou.

Gerado em solo ilegal,
com requintes de horror.

Lançado na vala ao nascer,
pelo seu criador.

Um ser soterrado
em terra de dor.

Rompeu o peso terra
e seu verde mostrou.

E sem ser irrigado
ou adubado, brotou.

Semente de gente
Aposto que é flor."

Abre asas,
Voa.. . .
Lembra que sem ti
Não haverá novas flores.
Voa.. . .
Poliniza.
Embeleze o céu
E os olhos de quem
Tem o prazer de vê-la.
Voa.. . .
Minha flor sem caule,
Borboleteia.”

⁠Certa vez, revoltado por sucessivos
infortúnios amorosos,
com a íris acinzentada de dor,
matei uma flor.
Matei apenas porque ela era flor.
Matei somente porque eu era dor.
Matei porque vi nela amor.
Em retaliação,
a flor,
em ato agonizante,
perfumou-me.

⁠Dois de novembro

No silêncio íntimo que invade o Dia de Finados, a saudade se debruça. Ela não tem pressa, é senhora do seu próprio compasso. É o dia em que a ausência brinca de ser presença, quando os que partiram voltam, não em carne, mas em sopro, como se sempre estivessem apenas a um afago de distância.

Os túmulos não mentem. São declarações sem palavras de que o que foi vivido realmente existiu, confessando com a solidez do mármore que a vida é frágil e que o tempo é um rascunho rabiscado à pressa. Cada nome entalhado ascende, não como uma mera inscrição, mas como um feitiço sussurrado entre as frestas do esquecimento.

Nem toda ausência é tratada pelo tempo. O tempo não se compromete com permanências. Passa por nós sem desculpas, sem aviso, sem oferecer alívio. Quando alguém que amamos morre, morre também uma versão nossa. Deixamos de existir daquele jeito. É como ter sua casa assaltada por uma ausência. Por isso, não se deve apressar a dor de ninguém. No luto, não se questiona o amor por quem partiu. No luto, deixamos de nos amar, e voltar ao amor próprio demora. Deixe a pessoa doer.

O luto não passa; somos nós que passamos por ele. É um caminho de fragilidades. Não há como sair de uma dor caminhando. Precisamos engatinhar até voltar a firmar os pés novamente. E demora até que essa dor vire saudade. Demora até que essa saudade vire gratidão. A dor é solitária, e você tem todo o direito ao seu luto, mesmo depois da licença do outro acabar. Cada um tem seu tempo de digestão.

No murmúrio de uma prece, na chama vacilante de uma vela, reside a certeza de que, do outro lado do mistério, alguém sorri — os eternos hóspedes da eternidade. Hoje, flores são depositadas por mãos trêmulas de emoção. Mas não é o frescor das pétalas que importa, e sim o gesto. É flor de ir embora. É uma homenagem ao laço que nem a morte é capaz de desfazer.

⁠Sublime e adorado
Beija-chifre-de-ouro
que me fez lembrar
de uma península distante
com o nome similar,
Venho com este romance
me vestindo e me calçando,
Não vai demorar
para ali eu ver o Sol deitar e raiar,
O amor virá imparável
com todo o seu oceano dominar:
(Assim é e assim será,
não tenho pressa para começar,
embora eu tenha a urgência de amar).

⁠Há quem imagine
que o amor seja mágico,
como um encanto
que se auto sustenta
e se esquece que,
embora seja mais forte
que a morte, também
perece como uma flor
esquecida num vaso.

Perpétua...
Beleza que se acentua
e na natureza se perpetua.
O mesmo que sempre-viva,
eterna flor que cativa.
De simplicidade perene,
um “para sempre” solene.
Encanto contínuo que doura,
de elegância duradoura.
Quisera eu conter, na verdade,
o significado de sua eternidade.

As flores colhidas
para serem oferecidas a você
não morrem jamais.
Pelo contrário, ganham mais vida
depois de admiradas por seus olhos,
pois viverão para sempre na sua lembrança.

⁠Que tirem tudo de nós, menos a capacidade de nos emocionarmos a cada amanhecer com o pequeno beija-flor da esperança que teima em pousar em nossa janela da alma.

+Q Botânico
Assim como a Coca-Cola é um refrigerante, mas nem todo refrigerante é uma Coca-Cola, toda rosa é uma flor, mas nem toda flor é uma rosa.

⁠Sim, eu sei, é difícil acreditar que essa cara feia, jeito arrogante, falta de ânimo e atitudes vis, a mentira em pessoa, ar de deboche e pouca fé, sejam no que se transformou aquela bela flor, broto da vida, olhos de lua, sorriso de arco-íris e extrema dependência para se manter vivo e saudável. Onde é que essa beleza foi deixada, perdida, arrancada de ti?

⁠A Bougainvillea Vermelha

Na cor do amor
A Bougainvillea afogueada
Floresce no mais esplendor
Lenhosa, lustrosa, encantada
Matizando o olhar, és primor
Maiúscula flor, com significado
Tão imponente
De semblante desenhado
Bougainvillea vermelha.... n’alma sente!

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
18 de julho, 2023 - Araguari, MG

UMA ROSA

Uma rosa é uma rosa
De uma beleza caprichosa
De um perfume em prosa
É comunhão, é jóia preciosa

Uma rosa faz sedução
Em ramalhete e ou botão
É fecho para o coração
Dengosa, alicia a emoção

Tão fugaz em sua real vida
A rosa flor se faz em despedida
Majestosa, torna-se flor despida
Uma rosa sempre uma rosa. Garrida!

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
2014, fevereiro
Cerrado goiano

apenas um breve

no invernado do cerrado, ipês, flóreo
num gesto leve, pintando o dia

a surpresa do encanto deste arbóreo
redigi no devaneio, sutil poesia

matizado o chão de fugaz fragilidade
onde decanta a vida em romaria

e a natureza recita-se em suavidade
num cântico breve de doce magia

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
2017, julho
Cerrado goiano

IPÊ ROSA (soneto)

Cálice róseo de fugaz formosura
Donde vem teu matizado, o tom
Que o árido cerrado te escultura
No agreste, num veludo crepom

Sois volúpia em flor, tal bravura
Doidas da "sequia", audaz dom
Onde catou a tua cor, ó candura
Belo buquê em poema tão bom

Teus segredos ao olhar rouxinol
Em um canto dum verso e prosa
O teu frescor abrigo no avido sol

Ó almas feitas, casta, tal estriga
Copiosas a esvoaçar ipês, rosa
Na savana goiana toada cantiga

© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
Agosto de 2017
Cerrado goiano

Que a gente saiba semear o jardim da vida cultivando sementes de sabedoria para germinar e colher. É preciso deixar brotar no tempo de cada sentimento a flor que deseja florir dentro de si. O desabrochar depende da raiz e da fertilidade do solo para plantio. Que a gente deixe florescer a essência da alma como néctar para quem beija a flor e sopra no ar o aroma florido de amor. Que a gente seja flor!