Flor
"" Apesar dos espinhos
me encanta a beleza da flor
inebriante, compensadora
apesar das nuvens
abençoadas sejam as chuvas
e delas as germinações
apesar da escuridão
inegável é a importância da noite
e os sonhos que nela advêm
Apesar da dor
da ausência e da saudade
o que seriamos sem amor
apesar da passagem dos anos
e as rugas que eles impõem
que beleza a vitória da vida
apesar da morte
um salve para a existência
e toda a insistência
de ser
apesar de tudo
a vida ainda é criança
linda e desejada
num eterno florescer...""
Há Deus trabalhando silenciosamente em cada detalhe: na flor que desabrocha, no Sol de cada dia, na lua quando brilha, numa folha quando cai, no arco-íris quando nasce, no delicado voo da borboleta, no capim que cresce, na semente que germina, na água mansa do riacho
É perfeita toda a vida...É perfeito tudo o que é de Deus.
__________FranXimenes
30*08*2013
Vi um rio, vi flor
corri,
passei no vento
falei,
contei histórias
cantei
em versos,
sonhos,
risos de amor !
Como nasce o amor?
Feito o desabrochar de uma flor;
Nos ensinamentos dos pais e professor;
Nos pequenos detalhes...nos pequenos gestos! Ali nasce o amor!
Em simples palavras, no desejo de bom dia, no "Olá, tudo bem?", na carona em um dia de chuva, na gentileza em ceder o lugar...Sim, meu amigo! Nos pequenos gestos! Ali está o amor! Ali surge o amor! E quando ele chega passamos a ver o mundo diferente, os olhos se tornam mais sensíveis as coisas bonitas! O amor é belo demais! O amor é incrível demais!
"...No grande jardim,
Uma bela flor a brotar.
Surgindo da terra para beleza estampar
Brotando ela cresce,
Para o perfume exalar;
Mostrando que a delicadeza a faz enfeitar
O jardineiro dela cuida para que amanha,
Lá ela possa estar
Fitando seus olhos a riqueza contemplar
O espinho aparece para o esplendor aumentar,
Crescida ela esta para ternura passar
A chuva a rega para ternura procriar
Olhando o criador esta,
Contente sempre a escutará
A primavera se vai e de pé ela está
Mostrando pro jardineiro que ali ficara
A noite chega e recolhendo a essência ela esta,
Esbanjando beleza a quem avistar
O segredo a mesa eu vou colocar.
A carta eu irei contar:
Foi a menina-mulher que surgiu no lugar..."(THIANE)
Minha Primeira alamanda /18/01/16 19:57:06
Minha primeira alamanda …
flor tão bela ,flor amarela
amarelo ovo ...amarelo ouro
orgulhosa exibe também
seus frágeis e tenros botões
que despontam
num tom mais escuro
amarelo amarronzado
amarelo ocre , ouso definir
Minha primeira alamanda !
promessa de vida nova
flores em abundância
flores que trazem mais energia
ao meu pequeno quintal
que fica mais cheio de vida
mais alegre e colorido
Minha primeira alamanda
Flor bela, embora inodora
Mas , que importa?
pequena , frágil mas altiva
balança ao sabor do vento
com uma suave curvatura
é como se respondesse
ao meu sorriso de acolhimento
pelo seu primeiro despontar .( Edite )
Que possamos sorrir sempre ao despontar da “primeira flor de alamanda” no cultivo de nossos sonhos sonhos !
Amor Plural
Uma flor, amanhã, eu sei, nascerá nos quintais onde os sonhos se afirmam no jamais.
Uma flor, amanhã, eu sei, brotará, da imensidão lembrança de tardes outonais.
[...] Nascerá lindo luar! E os sentidos se confraternizarão, ao som do violão.
Felicidade é encontrar na saudade do abraço o encontro da nossa paz.
Eu queria falar de amor... mas não do amor apenas vestido de palavras, queria falar do amor vestido.. de nuvens! Queria falar do amor comum, morno e normal, de sempre e de todos, do amor que nasce no gesto. Bem, eu queria falar do amor que não vem num cavalo branco, daquele amor que acontece, que é acontecência na vida, nos ciclos diários. Eu queria falar do amor que não existe na linguagem, mas no viver dos instantes... ou seja, o amor dos poetas calados. Esse amor humano, o amor substância do tempo no mundo, entende? Eu queria falar do amor sorriso, do amor lágrima, do amor saudade, do amor invisível... é, invisível! Que tolera o outro exatamente como ele é, desengonçado, esquecido, desajustado, esse amor que não está na gente e que só existe porque tentamos buscar de fora pra dentro, esse amor que deixa gente cheio e vazio ao mesmo tempo. Eu queria falar desse amor estúpido mesmo, de jogar pipoca no outro, de fazer piada sem pé, sem eixo. Esse amor que nos permite sentir o infinito e que tem ficado estreito num mundo tão aflito.
É como o cara que entrou no mar e caminhou tão pra frente, rumo ao horizonte, que nunca mais voltou. E quando se perguntam "cadê aquele cara que entrou no mar?" Todo mundo responde: "Foi o mais perto do horizonte que ele conseguiu."
É desse amor que eu queria falar!
Bichinho...
Saudade bem que podia ser flor
Mas com voz, perfume e cor
Flor de alegrar minuto e hora
Não dessas que deixam ir embora
Saudade bem que podia ser dia
Nos socorrer com sol e fantasia
Toda vez que a vida, por descuido
Se esquecer de adicionar magia
Saudade bem que podia ser doce
Qual melado ou marmelada
Pra gente se lambuzar inteiro
E se rir menino, farto e mineiro
Mas saudade não é flor
Não tem voz, nem cor, nem alegria
Saudade é só um bichinho
Que de tudo, vai e volta sozinho
A flor rara no planalto central
No momento crucial esse homem descia a avenida em busca dos olhos do outro que não eram os olhos do observador , sentiu o retirar da tampa de sua cerveja com suas mãos suadas e trêmulas, ao esperar de um som rasante, um tilintar que não vinha em sua mente, pensando no passado e nos momentos vivenciados a um tempo, e olhava para si mesmo procurando no outro a sua identidade , ou qualquer naco de um tempo de uma pulsar que se explode do nada e do outro, na aurora de um dia que nunca existiu na sua plenitude, mas sempre com um alvorecer voraz de mostrar o mesmo, enquanto o outro objetado na sua absorção das nuances que se encontravam naquele mesmo momento, a ideia de sobejar e fazer um alvoroço voraz, as siluetas dos olhos amargos cravos nas constelações perdidas, na fugaz lembrança de um poeta morto por seu próprio eu que não era o outro, cantante pelas pradarias de um novo orvalho nessa selva de pedra que fulmina no final quando se curva pela idade e pelo tempo atomizado, na penalidade das tristezas que geram penumbras, de sonhos em espirais cantantes de um sonho noturno, que fragrâncias surgiam gritantes, criva na alma e no corpo rente a um poste claro na cidade, com os perfumes, com todos os matizes de cores e tudo mais que se possa acontecer em uma noite em que o melhor seria não deixar que outro existisse, pois a condição do mesmo já não era melhor do que o mundo que se via lá onde as impressões passavam soltas, havia um certo de entendimentos sobre o que busca a luz quando alcança as trevas, em superação ao mesmo que se encontrava perdido e se encontrava no outro que não era mais o mesmo, de antes de passar por tantas provações do seu ser em si que a si não mais se pertencia, quando o sonho não podia mais ser pronunciado pela penumbra do amanhecer, que ainda tarda em quedar e vir a ser o que não é mais que uma noite com seus perfumes fugazes, de uma busca de um quero mais da noite que ainda pra alguns parece estar apenas por um triz de um sobejo maior, ainda sentindo entre os dedos um prazer de sentir até a ultima gota daquela que seria a primeira e ultima cerveja, mas não tão simples e perdida como seria para o outro, que ainda não conhecia o múltiplo no único que devassava os prazeres de muitas noites incessantes, por não ter tido o outro mais que muitas replicas do que já existia, e não se comprometia mais com a razão do que com o motivo do ser e estar de muitas replicas que não levavam os pés soltos no ar dançantes daquele que olhava por todos os lados, os mortos que caminhavam bebiam e dirigiam seus carros como filas de uma grande minhoca bestial, os olhos do observador não era mais o mesmo, mais o outro que ainda com sua cerveja olhava como tantos bebem e morrem e tantos outros dirigem seus carros e morrem e como os que ainda ali se alimentavam como animais em um grande curral onde a eficácia e eficiência maquinal anulava o outro, que nunca existiu ou vai existir pois o momento não era propicio para a busca do eu e nem tampouco do outro que mudava constantemente de análise, para todos buscarem o seu eu mais próximo do que um outro que morria a cada segundo, lento num maçante e repetitivo momento de ter sempre a presença do que a eficácia e a mecanização dos que ali comiam como vermes putrefatos, perdidos na noite em um almíscar de tudo que mudou no sentido de não mais buscar o momento certo, mas sim qualquer fosse o prazer enfadonho do perder de suas vidas tolas, por motivos imbecis e ineficientes para deixa-los por um outro lado do universo, onde não teria mais nada de novo ou de perpendicular ou paralelo, mas sim de um desfecho de perdida de uma vida toda nos olhos fundos que se apresentavam no momento de não ser mais o que deveria ter sido, por toda uma vida de perda, de um outro que não é mais o mesmo que já havia no olhar de um
Parte da Vida
És a parte gostosa de ser vivída,és uma flor rara,
que dá às vezes a cada cem anos.
Formosa, elegante alegre, és uma paixão diferente,
que difícilmente alguém sente.
Raio de sol, lua cheia prateada, brisa da madrugada.
Se a mim, algum poder fosse dado de alguma coisa mudar,
faria com que a juventude eterna fosse,
só para junto a ti viver a vida, em toda a sua plenitude.
Roldão Aires
Membro Honorário da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E
VOCÊ SE TORNOU O MEU VICIO, DELÍRIO DOS MEUS OLHOS, MINHA FLOR DE MARESIA... REGADA AO PÔR DO SOL. MINHA PEQUENA POESIA, BRILHO INTENSO DE TODA MANHÃ.
Tem uma flor me esperando pra me dar a honra de vela em sua extrema exuberância, os cactos tem espinhos, mas floridos mostram a beleza da estrema natura da flor.
Tens a cor de mel de maçã
Tens cheiro de flor de outono
Avelã
É como o sol que queima
Que aquece pele
Corpo, alma.
Vem de mansinho e invade
Mente
É explosão quando te encontro
Em tardes frias
Invernos, outonos...
Segue e me persegue
Vive
Nos meus sonhos !
FLOR
É preciso mais que uma flor
Para expressar a solidão que o
Teu silêncio causou em mim
Por instantes alguma coisa floresceu
No chão agreste de minha vida
Um inverno de lágrimas inunda meus olhos
O que restou do meu jardim eu recolhi
Num vaso
Uma rosa
Sem espinhos
Sem sépalas
Uma rosa vermelha de pétalas frias
Como a chuva que você fez chover em mim
Nem essa flor consegue expressar
A solidão que teu silêncio deixou em mim.
Minha paixão por você é a minha bússola que me guia para o seu coração; pois uma vez estando na floresta dos encantos, compus junto com os anjos, uma sinfonia de amor, para em seus ouvidos sussurrar os meus sentimentos por você
