Escrever

⁠Talvez eu não escreva nada, mas para mim, escrevo e digo tudo.

Se o tempo fosse mais poderoso do que o momento, não necessitaria tanto tempo para tentar apagar poucos momentos.

— Icaro Fonseca

A vida é curta para insistir no que não é recíproco e não traz paz de espírito.

— Icaro Fonseca

Tem perda que me livra daquilo que me cegava e me desviava de quem eu sou.

— Icaro Fonseca

Cuidado ao dar tempo ao tempo. Você pode acabar perdendo tempo.

— Icaro Fonseca

Leia e renasça, escreva e nunca morra.

Eu herdei muitos erros do meu avô
Mas diferente dele eu me mudo
E mesmo mudo eu faço tu sentir a dor
Do que é escrever histórias desse submundo

Muitas são as vezes em que escrevo simplesmente por solidão. O papel substitui o ouvido. Mas quem vai substituit o abraço, o afago, a cumplicidade, o dormir abraçado até que o choro cesse?

Nem sempre amor se escreve com A, às vezes, se escreve com P: P de persistência, permanência, paciência; com C: C de cuidado, carinho, compaixão, constância, confiança, coragem; Com D: D de dedicação, disposição, determinação e com E: E de esperança.

Por que me deixou se eu era o seu amor?
E o fim da nossa história se concretizou.
Ela foi o motivo pelo qual parei de escrever
E o mesmo motivo pelo qual voltei à o fazer.

Quando um
poeta escreve, o universo todo escreve com ele.

Quando escrevo algo que não senti mas percebi, sinto que tenho coração de poeta e consigo sentir pelo simples fato de escrever observando o sentimento alheio. Acho isso tão singular, cabível a um número tão pequeno de pessoas que me sinto privilegiada de ter recebido um coração tão sensivelmente capaz.

O poeta é um ator

“O poeta é um fingidor”
Finge estar contente quando tem dor
Esconde amor quando é saudade
Mas alguém sabe o que é um poeta de verdade?

O poeta é um ser fingido
Finge ver a morte
Sem nunca ter morrido
Um verdadeiro poeta
Disfarçado tem de ser
De lápis ou caneta
Sem uma palavra escrever

O poeta?
É um fingidor de verdade,
Finge ser livre
Sem nunca obter a liberdade

Das palavras que se foram...
Já joguei cartas e poemas que o passado passou a limpo. Já rasguei tantas frases tolas escritas no calor da emoção. Já amassei bilhetinhos rasos e declarações exaltadas, rabisquei sobre o que já estava escrito, e disse tudo igual de um jeito diferente. As palavras dançam no papel, e por vezes dançam mal, mesmo assim seu ritmo é único, não há igual...Nas horas mais improváveis elas parecem bailarinas ao luar flutuando entre vaga-lumes, de repente caem e se misturam às folhas secas...O ritmo das letras não pausam, apenas diminuem...Enquanto puderem meus dedos bailar, danço. E com cada letra e sinal como se ao som de uma nota e ponto uma vírgula viesse a brilhar, vou escrevendo meus silêncios falantes, e meus risos secretos.Já perdi poema, poesia e texto sem fim, a cada letra perdida se foi junto um pouco de mim... meus pensamentos mais caros de graça os vi partir...Doei aos olhos que leem, e aos corações que podem sentir..
As palavras vão e com elas nossa energia, quem as leva distribui, esconde ou aprecia, mas no fim ...não há fim!

Dê um toque de recolher a tudo o que lhe causa mal;
Dê um break!
A vida é muito mais que isso.
Dispa-se dos adereços que não lhe cabem mais.
Jogue-os a um canto, fora dos limites do halo que lhe cerca...
Feche esse pequeno círculo e costure com a linha mais crua da sua razão.
Não permita a entrada, de nada, nem ninguém,
até que se veja puro e livre dos percalços.
A gente se acostuma à dor, tanto, que ela parece fazer parte de nós...
Mas não; viemos sozinhos e a dor é somente produto de nossas escolhas...
Não há como sabê-la; não há como evitar...
Mil nortes à nossa frente, tínhamos, pudera!
Mil saltos no escuro tivemos que dar...
Tivemos que escolher caminhos, que não sabíamos até onde iriam nos levar...
Não se culpe; apenas pare!
Apenas, dê o toque de recolher... [a todas as outras coisas...]
Agora é hora de cuidar de você...

Nada há de mais complexo que o ser humano... Difícil entender esse ser multifacetado e ancorado por suas máscaras em relevo brilhante entre plumas e paetês, como se estivesse no mais alto carnaval... Como se jamais houvesse as cinzas a lhe fazer cair na real, desfazendo seus deslumbres...

Escrevo para ser quem sou, para entender meu eu, para esgotar de mim.
Escrevo para me descobrir ao me ler em palavras soltas nas entrelinhas no papel da vida.

Muito da criança que era em nós, cresceu no momento em que os unicórnios tiveram que decidir se pediriam outro chifre ou arrancariam aquele. Como estavam não poderiam ficar, pois a magia havia ido embora.

Às vezes, parece-nos estar chegando ao fundo do poço, mas não, o Criador tem planos para cada criatura Sua. Ele as idealizou e, com pinceladas únicas as desenhou... E, cada uma delas, tornou-se Sua maior obra...

Quando eu não tinha nada o que comer, em vez de xingar, eu escrevia. Tem pessoas que, quando estão nervosas, xingam ou pensam na morte como solução. Eu escrevia o meu diário.