Cronica de Graciliano Ramos

Em 30/04/2004, escrevi esta cronica, sobre um menino baiano que completava 90 aninhos,
e que agora está compondo e tocando sua música para o Amigão,
deixando uma lacuna que jamais poderá ser preenchida...
Bom passeio menino baiano, nós que aqui ficamos, jamais te esqueceremos...
Fica esta homenagem para o querido e já saudoso menino baiano DORIVAL CAYMMI,
que tantas alegrias e felicidade nos deu...
Nunca é demais homenagear Caymmi, então aproveito para republicar o texto de 30/04/2014...

SAUDADE DE UM MENINO BAIANO
Marcial Salaverry

Existe na Bahia, um menino que ainda vai dar o que falar... Tenho certeza de que ainda será conhecido, pois tem um certo talento musical digno de nota. Podem acreditar no que estou falando. Esse garoto não se cansa das coisas da Bahia, ele adora passear em Maracangalha, e de vez em quando pega um ita no norte, e vem ver as coisas do sul. Também acha que é doce morrer no mar, ou então numa lagoa escura, arrodeada de areia branca. Ele se chama Dorival Caymmi. Guardem esse nome, pois ainda será conhecido...

Esse menino na flor de seus 90 aninhos, sempre impressionou por sua alegria de viver, por sua maneira de encarar as vicissitudes da vida. Sempre passou incólume por situações políticas, por ditaduras, e também por certos conterrâneos. Ele simplesmente é uma lição de vida. Nunca se ouviu histórias que pudessem lançar quaisquer duvidas, por menores que fossem sobre sua vida. Simplesmente é um personagem da vida brasileira que pode servir de exemplo para qualquer pessoa que queira levar uma existência digna, calma, sem maiores sobressaltos.

Claro que seu início foi difícil. Até formar seu nome, teve que mostrar seu talento. Há que se notar que na época, sem os recursos da mídia de hoje, os artistas tinham que vencer por seu talento, ainda mais em se considerando os preconceitos que existiam contra os artistas de modo geral, sempre encarados como marginais, como pessoas que deveriam viver à margem da Sociedade, apenas servindo como entretenimento. Não podiam se misturar “com a gente de bem...” Felizmente esse pensamento mudou, e foram nomes como Dorival Caymmi, Ary Barroso, e tantos outros artistas de escol os responsáveis por essa salutar mudança.

Então, esse jovem baiano chega a essa idade, fazendo com que todos sintam um certo orgulho de sabe-lo brasileiro, e um brasileiro amado em todo o mundo. Creio não existir nenhum cantinho deste nosso planeta onde não se saiba quem é Dorival Caymmi, e que não saiba cantarolar uma de suas músicas. Sou testemunha disso, pois escutei no interior do Congo, um garotinho assobiando Maracangalha, sabendo tratar-se de uma musica brasileira, e quando perguntei onde a tinha escutado, trouxe-me uma fita cassete de Dorival Caymmi... Não preciso dizer que quase caí de costas, ao ver que até lá, naquele canto perdido do mundo, nosso menino baiano já era conhecido...
Parabenizo Nana e Dori pelo pai que tem. E chega a ser emocionante o carinho com que eles se referem ao menino Dorival.

Dorival Caymmi... Espero estar novamente falando sobre você daqui a 10 anos, comemorando seu centenário, pois será sinal de que nós dois continuamos vivos e em atividade, e vou adorar falar mais um pouco sobre você, que sempre foi um de meus ídolos maiores.

Vamos juntar-nos num demorado aplauso, que é a melhor maneira para se saudar esta figura ímpar da arte brasileira. E vamos todos ter UM LINDO DIA, porque desta vez, a jangada ainda não voltou só... O garoto continua no leme...

30/04/2004

O Amigão está precisando de gente de talento lá em cima, e resolveu não permitir que o menino baiano pudesse chegar ao centenário... Em todo caso, espero poder fazer minha parte, e possa comemorar o centenário de nascimento deste genial menino baiano, e que estou fazendo agora, 30/04/2014...

Descanse em paz, querido menino, e do céu, continue nos encantando com sua arte, que jamais será esquecida por quem souber viver com amor no coração...

Marcial Salaverry - 20/02/2022 - De Santos para o menino baiano...

Crônica de um belo momento que o vento soprou;

Bom seria hipocrisia da minha parte
agora desabafar, algo que mais de 1 ano
já se passou. Vários dias se passarão
porém as lembranças ainda ficaram, desse amor que muitas magoas deixou.
Não, não é a mãe da minha filha, claro essa muita alto estima tive e meu amor como ninguém
dediquei. Porém meu segundo casamento este por muito tempo fiquei. Pena que tudo que é bom dura pouco, e a quem um dia foi dona dos meus sonhos, foi embora e
me deixou a saudade e lembranças de varias manhãs serenas, acordar com esta bela morena e meus lábios tocar, com este ar suave e este belo sorriso no ar...

Às secretárias e secretários, webmasters e webdesigners,
dedico esta crônica, com meus mais sinceros parabéns, certamente
extensivos àquelas e aqueles que repassam os textos, todos podem
ser considerados como secretárias e secretários que colaboram
para bem divulgar os textos editados.
A todos, sem exceção, dedico os meus mais cordiais
Osculos e amplexos,
Marcial

ESTE É O DIA DA SECRETÁRIA
Marcial Salaverry

Certamente todos sabem que secretária, é a funcionária que secretaria o chefe, e que por conseguinte, sempre será considerada o braço direito, se o chefe não for canhoto.

Geralmente tem de ser uma funcionária da mais estrita confiança, pois sempre estará lidando com a maioria dos segredos de uma firma, e certamente precisa ser competente, pois muitas das decisões dos chefes dependem da qualidade de seu trabalho, pois são as secretárias que geralmente preparam os planos de trabalho, montam os esquemas das reuniões, e ainda por cima precisam consertar as inevitáveis mancadas cometidas durante as reuniões.

Durante muitos anos fui testemunha da importância de uma secretária competente, e presto uma homenagem particular à mui querida Teresinha, que por mais de 20 anos foi secretária dos diversos chefes de venda que tive durante meus anos de vendedor da Bayer. À sua eficiência podemos creditar grande parte do sucesso daquela equipe de vendas, e assim, se alguém conseguir fazer esta mensagem chegar até ela, agradeço. Sempre a cumprimentei neste dia, e gostaria de fazê-lo novamente.
Homenageando a tão querida e saudosa Teresinha, estendo a mesma homenagem (ou seria mulheragem?) a todas as secretárias. Não tenham dúvidas crianças, sua eficiência sempre será reconhecida. Grande parte do êxito de uma firma depende da qualidade de seu trabalho.

Desejo prestar uma homenagem muito especial às secretárias dos poetas e escritores que colocam seus rabiscos nos monitores espalhados pelo mundo. E elas são as webmasters e webdesigners que transformam as letras de um poema, em uma obra de arte poetal, extensivos a todas as criaturas que dedicam parte de seu tempo a repassar os textos, divulgando-os por todos os cantos.
É preciso reconhecer a importância do trabalho dessas secretárias, pois, da mesma maneira que suas “colegas” são responsáveis pelo bom andamento dos trabalhos de uma firma comercial, elas se encarregam de embelezar e dar um toque artístico, complementando de maneira fantástica o trabalho do poeta. É preciso ter sensibilidade e competência, para a escolha do fundo e da mid adequadas ao poema. É preciso competência e senso artístico para dar aquele toque definitivo que irá chamar a atenção dos leitores. É preciso, finalmente, conhecer a alma do poeta, para adequar a formatação à idéia que será passada pelo poema.

Convenhamos que elas realmente são secretárias e da mais alta competência, e assim, neste Dia da Secretária, presto esta homenagem às webmasters e webdesigners da Internet, que são as mais lidimas representantes da arte poetal. À sua competência, profissionalidade e alto grau de sensibilidade artística muito devemos nós, poetas e escritores.

Cabe ainda um apelo. Devemos respeitar seu trabalho, prestigiando-o devidamente, dando-lhes sempre os devidos créditos. E, principalmente respeitando a originalidade de suas formatações, não as destruindo em eventuais repasses. São obras de arte, e como tal devem ser tratadas.
Da mesma maneira que se deve respeitar o autor do texto, devemos respeitar o trabalho artístico das mui queridas secretárias (e claro, secretários também, pois temos excelentes profissionais masculinos), jamais os alterando. Acreditem, as suas formatações são encaradas como filhos queridos.

Dedico um beijo no coração de todas as secretárias, e que continuem secretariando com a mesma eficiência de sempre, e que este, seja em suas vidas, mais UM LINDO DIA, e que seja sempre repetido a cada dia vindouro...

Cronica da familia.
Olhei aquele rosto triste, sombrio e puxei assunto: que aconteceu? há é que o pai de um amigo meu morreu e estou indo no velório, era novo acho que tinha sua idade, estava alegre em casa cuidando do jardim e tomando um Whisky com gelo de repente pow caiu. Sofreu um ataque cardíaco, mas já tinha problemas de saúde era hipertenso, tinha diabetes e já retirado a vesícula. Naquele momento sentei no banco, meu rosto fechou e, eu que fiquei sombrio ai veio a pergunta, que foi, você o conhecia também?. respondi: não, é que estou tomando um Whisky com gelo, cuidando do jardim, sou hipertenso, tenho diabetes e já tirei a vesicula.

Crônica: quando te olhei me apaixonei.
Autoria: Vítor Mathiolly.

Quando te olhei me apaixonei
Pelo teu olhar
Pelo teu sorriso
Com teu jeito especial me encantei

Você é tudo que um dia eu sonhei
Vou pegar em suas mãos
Vou te abraçar
E seguir por essa estrada do amor

Para o tempo
Para o mundo
Eu só quero amar você
Minha princesa sua beleza
Faz pulsar meu coração

Porque eu te amo
Sim,!eu te quero!!
Pela magia desse amor
Baby eu te amo.

⁠Uma Tragédia, um Milagre, uma Existência

Dor crônica não é apenas uma condição; é uma consequência que, lentamente, rouba a vitalidade. Ela não mata de imediato, não é um algoz que desfere um único golpe fatal. É, antes, uma tortura persistente, cruel e implacável. A dor crônica não apunhala, mas enfraquece. Não canse a vida, mas subjuga. Ela invade o corpo, retira a autonomia e, muitas vezes, transforma a existência em uma luta contra a impotência.
Essa dor torna a vida uma batalha constante. A racionalidade tenta resistir encontrada, refúgio em pensamentos lógicos e esperanças cuidadosamente cultivadas. Mas a dor é astuta: desafiar a mente, entrar em um jogo psicológico no qual o sofrimento parece sempre levar vantagem. Nesse campo de batalha desigual, a fé surge como última fortaleza — uma fé de que a dor, um dia, cessará; de que um Deus misericordioso aliviará o peso insuportável e oferecerá descanso à alma.
A dor não apenas habita o corpo; ela o domina como um inquilino indesejado que recusa partir. E, assim, uma pessoa se sente à deriva, como estrangeira em seu próprio ser. A espiritualidade é testada em limites inimagináveis. A cada dia, o sofrimento desafia a esperança, esgota as forças e tenta apagar a luz da resistência.
Nesse contexto, surgem os questionamentos: Qual é o propósito de tudo isso? Se a dor não existe, que caminhos seriam trilhados? E se, por graça divina, a cura chegar, haverá uma segunda chance para corrigir erros e redescobrir o significado da vida? O medo da morte paira como uma sombra constante, acompanhada pelo peso da permissão e pelo anseio por redenção.
Ainda assim, o final dessa história permanece aberto. Cada dia é uma batalha, e cada despertar é um ato de coragem. Em meio à tempestade, a fé serve como alicerce, sustentando o espírito e iluminando até os momentos mais sombrios. Apesar do peso, viver é um milagre, e cada pequeno triunfo — mesmo o mais discreto — é uma prova de que Deus é fonte de força e renovação.
A dor, embora tirânica, não tem a última palavra. O Deus que realiza milagres é também o Deus que dá sentido à existência. E é Nele que corpo e alma encontram sustento. Por isso, a luta continua. Porque, entre tragédias e milagres, cada ato de resistência é uma declaração de fé. E assim, sustentados pela esperança de dias mais leves, seguimos em frente, certos de que, ao final, a fé será recompensada com a paz.

⁠Crônica: Brasil que resiste a rumores e dissabores.
Sistema bruto, quem mergulha no preâmbulo pode ficar maluco, pátria dez, ou mil, que resiste ao mercado febril, aqui onde a lei é forte e vigorosa, para quem pode, poder, dinheiro a que torna harmoniosa, corrupção não vale, será, se a conta bancária abre as portas das prisões, onde a mídia a repetição consistida, a manobra ilusória elege a liderança, mas o Brasil continua de pé, minha água doce, minha terra fértil, um povo pacífico, acomodado talvez, o medo, a covardia, quantas chibatadas aí de suportar, que diga os escravos, as mulheres massacradas, os inocentes que nascem com rigor de um horizonte negro, me perdoe o negro, deveria ser parte de nossa bandeira, que repele com manchas vermelhas de sangue ordinária, desigual e maldoso, um hábito rancoroso do destino, mas meu, nosso Brasil resiste, dissabores tantos, mas a água doce não falta e o Brasil resiste.
Giovane Silva Santos

⁠Crônica: Brasil e as angústias presentes.
Olhando pelo superficial, não se nota, não se percebe, da fome, da carência, da falta de estrutura é grande a porta, a briga pelo pão, o sonho da realização, a sociedade enferma, as famílias em abandono, reinado sem trono, que dor pela miséria, as guerras, as perseguições, a insanidade do poderio, a febre do dinheiro, o preconceito, as indiferenças, quanta mazela e meu Brasil angustiante, cheio de ambição, corrupção, penúria, lamentos e uma pesada bagagem, angústias mil a febre do meu Brasil.
Giovane Silva Santos

⁠se você tem vontade
de escrever sobre o assunto
y quer imagem pra criar um texto
uma crônica
uma poesia

(seja lá qual for o gênero literário)

você pode
contar um pouco da sua vontade
dá uma moral
parado no tempo
até as coisas voltarem
quando puder

(sei lá)
(não sei)

seria a forma mais simples
fazer alguma busca
cotidiano...fotos na janela
quando sou pego de surpresa

fico assim:

aca
nha
do

⁠A poesia crônica que consegue sentir o Brasil
Mapeando o alcance das palavras, a quem nelas dão patadas, uma pena, pois é uma sinfonia, engloba razão e poesia, veja essa crônica, literatura dolorida e um pouco de fantasia, mas no fundo é real, profunda e sem demagogia, minha, eu, a poesia alcança as chibatadas sofridas, escravos modernos e das antigas, o índio e sua delicada situação desde primórdios começo então até hoje, sinto, grito, sofro, o Brasil estuprado, meu povo, o drone mais poderoso não consegue alcançar, biometria que não explica nenhum DNA, o que dizer dos rios volumosos e das ingazeiras, genipapos, tudo se transforma, o trem bala, o esgoto a vala, o podre tietê que nenhum político quer saber, Tóquio, Veneza, Paris, meu manjerona, deitado na lona a cicatriz, de lembrança e lambança que a elite empina o nariz, e minha poesia grita nesse silêncio, que a letra vem formar, o propósito, o sonho, se ando em rebanho, sozinho não sei falar, mas o que se sente , não pode ser indiferente, que o amanhã nos permita e ensine a lutar.
Giovane Silva Santos

Crônica O VÍRUS QUE CONTAGIOU

O silencioso casal conversou.
O desligado amigo ligou pro outro.
Os vizinhos do prédio se conheceram.
Deu saudade da família.
A gentileza contagiou.
A fé se fortaleceu.

E de repente um isolamento social aproxima os que estavam distantes. Pessoas. Sentimentos.

Reconecta.

Nos faz refletir vulnerabilidades.
Nos faz pensar a empatia.
Nos faz valorizar a vida.

Mas, sobretudo, nos faz enxergar:

dentro de casa,
o outro lado da moeda (capitalista),
adentro.

Hoje você cuida de si.
Hoje você cuida dos seus.
Hoje você fica em casa.

Num amanhã a gente se abraça.

Cuidem-se!

Primeira crônica


Neste dia, eu estava muito feliz porque eu estava indo ao museu de arte do Rio de janeiro no meu oitavo ano, no dia eu não consegui nem dormi de tanta ansiedade, mas eu não ia sozinho, eu fui com minha cunhada, pois eu não podia ia sozinho.
Quando eu terminei de me arrumar fui direto para o colégio junto com a minha cunhada e logo que fui pisar na rua achei 5 reais no chão, não tinha ninguém e pensei durante uns minutinhos de quem era esse dinheiro, bom como eu era um menino bonzinho, deixe-o no chão.
Como o colégio era perto da minha casa, nós fomos a pé, e chegamos em 10 minutos, cheguei lá e muitos dos meus amigos de classe perguntaram se a minha cunhada era meu irmão e disse que era minha cunhada, bom jurava que eles iriam rir dela, mas ninguém fez um tipo bullying a favor dela.
No ônibus, nós sentamos nos primeiros lugares e ficamos escutando música e tomando café que a gente não tomou em casa, logo chegando na avenida Brasil, eu e meus amigos começamos a brincar da brincadeira de quem roubou pão na casa do joão, e estava tão animada que até o motorista brincou com a gente e ficou rindo a beça.
Chegando lá, o motorista mandou nós descermos um de cada vez, para a gente não cair, enquanto o ônibus partiu, nós tivemos fazer uma fil indiana para que os seguranças do MAR (Museu de Arte do Rio de janeiro) visse nossas carteirinhas de estudante para nós entrarmos.
Logo quando acabou a revistação das carteirinhas, entramos no museu e vimos todas as obras de artes dos pintores, como eu era tão fanatico pela arte brasileira, eu tinha gostado mais do abaporu, obra da Tarsila do Amaral, nesse dia, nós tiramos tantas fotos que eu já estava tirando algumas no automático.
bom, essa é a primeira crônica.

⁠Poema-crônica de presente para Yara Drumond
Simplesmente Yara
Victor Bhering Drummond , 22/01/2013
Ela vem sempre assim
Pra você e pra mim
Olha, quanto sol-verão
Em seu cabelo dourado
Que requebra e desenha
Curvas de belos sentimentos
Ela vem com seu perfume doce de menina
Sua voz meiga e forte
Se faz criança, se faz mulher
Mas muito mais: requebra o intelecto
Para nos ter sempre por perto
Pois gosta de ter no coração um cafuné
Yara, espécie tão rara
Quanto às mais azuis das araras
Pedaço da natureza
Da borboleta que voa colorida
Na imensidão de flores e jardins
Yara Jasmim
Pra você e pra mim
Provando que é possível colher
Coloridos das pedras
Yara mãe das águas de nossos olhos
Pois os comove de alegrias
E compartilha as tristezas
Como forma de empatia
Com-paixão
Voz de flauta doce
Ritmo de violão
Yara que cuida e se faz presente
Para Marias, Nazinhas e Nanás
Para Kikas, Valdis e Cristianes
Para Victors, Flávios e Joões
E rodopia, roda, roda
Como um carrossel
Ou como a simplicidade dos peões
Soltos ao chão e deslizando em mel
Yara brisa nas tardes geladas
Yara bonequinha
De Maria Chiquinha
Yara pura química
Alma do mais puro dos farmacêuticos do passado,
Que colecionava frasquinhos e ervas
Para a cura dos problemas da cidade
Nos faz olhar para escorpiões sem medo
E desvenda os seus segredos
Como o doce veneno capaz de trazer vida
Quando só enxergamos o óbvio de nossas lidas
Ela é irmã, amiga, tia, filha, parceira, cúmplice
Amor de e para todos
Cantinho de ternura e acalento
Com seus cabelos ao vento
É bom que também voe
Para que espalhe aos quatro cantos
O pode e a força do seu encanto

Crônica XIV

Novo dia! Nova chance!
Sol! Oxigênio! Vida! Música! Trânsito! Pessoas! A vida dita seu ritmo.
De alma leve, dentro da simplicidade devemos ser.
Ligados pela empatia, pelo carinho, pelo respeito mútuo, pela ausência de máscaras.
Lembrai vós do girassol que representa a felicidade. Sua cor simboliza calor, entusiasmo, vitalidade, novos desafios a caminho.
Independentemente de qualquer situação frente a vínculos e relações sejamos como eles. Em dias nublados,
eles se viram uns para os outros buscando a energia em cada um. Não ficam murchos nem de cabeça baixa, portanto, olham uns para os outros sempre erguidos como se fossem sóis. Nós somos o sol de cada um. A expressão magnífica do criador! O Eldorado.
... Anjos.
Seres iluminados, sublimes, protetores!
Criaturas de certo grau celestial. Guardiões! Pode se dizer que cada um tem seu anjo da guarda oculto em seu ser, ao ato de cuidar, amar, querer o bem.
Contemplação!
Se não temos o sol todos os dias em nossa vida, temos uns aos outros, como anjos da guarda; temos a presença de Deus em nossos corações. O universo todo torcendo por nós e nos empurrando para frente, seres de luz nos guiando, o Ser Superior nos permitindo viver mais um dia rumo ao progresso evolutivo espiritual e do planeta.
E que assim seja🙏

Se eu acredito em Ovnis, Et's, na cura da burrice crônica, ou da ignorância adquirida?
Respondo: __ Só perdi a minha fé, nessa gente, com tanto ódio sendo destilado;
Nessa hipocrisia barata, espalhada na cara, feito creme hidratante. Sem filtro solar.
O que fica difícil, é acreditar em Seres Humanos, porque a "humanidade"; está entrando em extinção.

⁠Crônica: Brasil e a cultura eleitoral.
Carreatas e escassel, povo gosta do festival, uma pena esse bordel, gente faminta, a beira do colapso e a bagagem pesada das fanfarras em multidão, gasolina, fogos de artifício e as panelas vazias, e o pior, as mentes mais vazias, escassez de liberdade, escassez de decência, uma vez que o coloio entre rivais que de repente se tornam amáveis, cansaço, esgotamento, lamento, o ato, o fato, o Brasil, o povo e a assinatura popular em comunhão com a podridão, alto lá Brasil, que se vende e se dobra a realidade real, o real que move a população e destrói uma possibilidade realidade de vida real.
Giovane Silva Santos

⁠O Coelho e a Tartaruga

Uma crônica de julho de 2006 - Copa da Alemanha

O coelho desfrutava da fama de ser o mais veloz entre todos os animais. Todos diziam que não havia quem pudesse vencê-lo em uma corrida. Um dia, como acontecia de tempos em tempos, apresentou-se um desafiante: a tartaruga, é claro. Marcada a data do desafio, todos voltaram sua atenção para o coelho, que fazia apresentações públicas, executando piruetas e outras peripécias diante de multidões. Na tartaruga poucos apostavam; na verdade, só as tartarugas mesmo.

Chegado o momento da competição, a tartaruga, careca, como são as melhores tartarugas, posicionou-se na linha de largada, ajeitando-se dentro do seu pesado casco. Ao lado dela, o coelho, dentuço, como são os melhores coelhos, usando a sua tradicional e temida camisa amarelo-pamonha e uma tiara no cabelo. A tartaruga saiu na frente. Os comentaristas diziam que o coelho precisava de 10 ou 15 minutos para atingir o seu melhor desempenho.

Passados os 15 minutos, a tartaruga continuava na frente e ganhando distância, dando o melhor de si. Alguns diziam que o coelho, cinco vezes campeão mundial, não era atleta de se preocupar com os adversários e que sua vitória viria naturalmente, dada a sua superioridade sobre o oponente. Um comentarista de uma floresta hermana dizia que “cuando comenzar a correr, no habrá quien lo detenga”. O público assistia a tudo em suspense, aguardando o momento em que o coelho mostraria o seu verdadeiro potencial e tomaria a frente da tartaruga rumo à linha de chegada. Mas, inexplicavelmente, o dentuço não parecia páreo para o seu adversário. No futuro, alguns animais diriam que ele estivera dormindo na pista.

Chegando à metade da prova, ponto que a tartaruga já tinha há muito ultrapassado, o coelho fez uma rápida (não muito) parada para trocar os tênis prateados pelos dourados, mas o seu desempenho não melhorou absolutamente nada. A tartaruga já se aproximava da linha de chegada quando os comentaristas lembravam que ainda havia tempo para que o coelho vencesse a prova. Segundo eles, a alegria, a ginga, a irreverência... coisas assim do coelho, poderiam colocá-lo à frente da tartaruga, sabe-se lá de que maneira.

Nos últimos instantes, quando a tartaruga já se aproximava dos metros finais da prova, e o público, em silêncio, constatava a última oportunidade para uma reação espetacular, o coelho parou para ajeitar as meias e nem viu quando o seu adversário cruzou a linha de chegada, triunfante, conquistando para o reino das tartarugas o título de “animais mais velozes do planeta”. Mais tarde, na entrevista coletiva, o dentuço diria que se sentia muito triste por não ter dado aos coelhos a alegria que eles tanto esperavam – o título de campeões naquilo que eles sabem fazer melhor –, mas que desde que comprara uma Ferrari, perdera o hábito de correr com as próprias pernas.

⁠Procura-se...


Procura-se uma semente para semear;
Procura-se uma crônica para contar;
Procura-se uma farda para vestir e honrar;
Procura-se uma criança para educar.
Procura-se água filtrada para beber;
Procura-se almas para acalentar;
Procura-se flores para regar;
Procura-se alimentos para saciar a fome dos que choram.
Procura-se retalhos para fazer cobertores;
Procura-se a inspiração para escrever;
Procura-se um poema para inspirar;
Procura-se uma natureza para contemplar.
Procura-se uma savana verde para caminhar;
Procura-se um sonho Real para viver;
Procura-se uma cama macia para adormecer;
Procura-se um animal para cuidar;
Procura-se uma fera agoniada para acalmar.
Procura-se um peixe para ensinar a nadar;
Procura-se uma poesia para ler e encantar;
Procura-se lágrimas para enxugar;
Procura-se uma boca para risos dar.
Procura-se se uma estrada sem espinhos, onde eu possa trilhar meus caminhos.
Nas estradas da vida quem me guiará é Deus.

Autor :Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

Divina crônica

- "Esconde esse chocolate, pq senão não dura um dia, vc sabe como é..."

E os chocolates foram para o armário, longe das vistas do "guloso". Porém uma barra permaneceu aberta e volta e meia alguém tirava um teco, mais um, e outro, e durou a semana toda.
Uma pequena porção adoçava aqueles dias...

Alimentaram o amor!

Ela comprou um monte e comeram tudo de uma vez...se empanturraram de guloseimas...deitados, rindo alto, brincando como crianças...

E alimentaram seus egos!

Não contente esbravejou... tem chocolates escondidos no armário...desde sempre. O guloso se empanturrou de ódio, ela de vingança....

Ealimentaram seus demônios!

Do alto os anjos cuidavam...havia um amor maior, sublime, puro, incapaz de ser comprado, comparado e nem trocado. Nenhuma guloseima, nenhum dinheiro, nem nada humano poderia intervir.

E no alto os anjos salmodiavam....

E alimentaram a paz!


"Salmos 46:3 Ainda que as águas rujam e se perturbem, ainda que os montes se abalem pela sua braveza.4 Há um rio cujas correntes alegram a cidade de Deus, o santuário das moradas do Altíssimo. 5 Deus está no meio dela; não se abalará. Deus a ajudará, já ao romper da manhã.
#fragmentosdevida
#homenseanjos
#amoreseódios
#Deuseodiabo
#morteEvida

G.M.

⁠"CRÔNICA".
Um diálogo com o povo. 1

Eu sei das tuas circunstâncias, da tristeza e da euforia, e dai? Dai sabes caros amigos, o título de democracia, não é teu próprio interesse, aliás não visita teu endereço, quando participas da patifaria.
Submeter, jeitinho, peixada, conchavos, obras mil Brasil, licitação arranjada.
És, e não admito, coparticipadores dessa saga que traz aflito, tá certo, respeito a livre arbítrio, quieto, no âmago do silêncio, grito, não admito.
Reino calado, ninguém escuta meu grito, Deus é nosso lado, não podemos submeter, o opressor é inimigo, fere, aplaca, destoa, constrange, crê, você consegue, eu consigo.

Deus abençoe a todos.
19/07/2022 .. 20:36hs.

Rei: Giovane Silva Santos.