Contar Histórias

⁠COMO FOI ESCRITA NOSSA HISTÓRIA

Contaram uma história de uma princesa boazinha.
Esqueça, mano, essa história não é minha.
Minha história não foi essa Áurea, escrita langue.
Minha história foi escrita com sangue.

Sangue de Zumbi, Ganga Zumba e Dandara.
Até sangue de crianças dos quilombos, cara!
Nossa história não foi escrita de maneira cortês.
Tem sangue de guerreiros da Revolta dos Malês.

⁠Se não colocarmos um pouco de humor em nossas vidas, quais serão as rugas que contarão as histórias mais prazerosas que vivemos?

Quando eu tinha vinte anos, minha história havia sido contada
Eu estava escrevendo sobre tudo o que via antes de mim
Tenho meus amigos comigo e eles me apoiam
E se não nos encontrarmos antes de eu partir
Espero ver vocês mais tarde

Logo, terei trinta anos
viajaremos ao redor do mundo e ainda estaremos vagando
Ainda estarei aprendendo sobre a vida
Minha esposa me dará filhos
Então eu poderei cantas músicas e contas histórias
A maioria dos meus amigos ainda estarão comigo
E alguns eu tive que deixar para trás, ainda sinto muito

Logo, terei sessenta anos
Meu pai viveu até sessenta e um
Eu espero que meus filhos me visitem uma ou duas vezes no mês
Eu pensarei que o mundo é frio? Ou terei filhos para me aquecer?

⁠Viver o agora, é viver sem idealizar o futuro ou contar história.

⁠A história só nos serve quando heróis travam batalhas ao contrário.

⁠Trago histórias novas a serem contadas. Histórias que ficam presas no passado, nos servido de aprendizado no futuro do passado.

⁠Pessoas que ouvem atrás da porta são ótimas contadoras de histórias.

⁠O problema das pessoas é que estão mais preocupados em contar histórias do que aprender lições.

Requisitam minha atenção pra contar histórias, requisito sua atenção pra pensar no mundo.

A história contada e a História acontecida são parentes; mas uma não se parece muito com a outra.

⁠Jesus não o chamou para ser um herói, mas uma testemunha: até suas cicatrizes contam histórias que o mundo precisa ouvir.

CHÃOS

Demétrio Sena, Magé – RJ.

Cada olho sulcado pelas rugas
conta histórias de vida, sonho e morte;
lega rusgas, esperas, esperanças
entre o corte que o tempo tornou rio...
A idade me fez um livro em braile;
não precisa me ver, já sou leitura,
minha jura de amor é pelo mundo
que seus olhos encontram no meu ser...
Tenho chãos que não saem do meu pé;
uma fé que dispenso expor ao ar
e não cabe nos templos construídos...
Minha paz vem de guerras que perdi;
rio todos os danos que sangrei
ao achar que chorei meus oceanos...

⁠Os contos de fada são imortais e encantam. Essas histórias envolventes usam fantasia e magia, e nos ajudam a encarar situações apavorantes e difíceis, na certeza de que tudo há de acabar bem . Com esses contos, encontramos onde há o impossível, um motivo a mais para sonhar e crer de todo coração que tudo é possível...

⁠Duas coisas que me contam belíssimas histórias sem utilizar uma só palavra, e me levam a lugares perto ou longe, mas sempre bem lembrados, são estas os cheiros e os sabores. Amo estes sentidos.

A escrita é um legado
O dia que eu não estiver mais aqui
Minha história continuará

Na sua história não seja o coadjuvante⁠
Tome o controle, Faça o papel principal
Você é a estrela! Não desista! Persista!
A mocinha pode até sofrer, mas no final do roteiro vem a felicidade.

"⁠O fotojornalismo é uma forma poderosa e evocativa de contar histórias que transcende barreiras linguísticas e culturais. Em uma fração de segundo, uma fotografia pode capturar um momento único, transmitir emoções profundas e revelar verdades complexas que palavras muitas vezes falham em expressar."

Lockdown Mental

Mentalmente
Impermeável

Insensível
Indiferente

Na contramão
Da história

De arrogante
Um primitivismo
Assustador

Atingindo
Os limites
Da estupidez

Não satisfeito
Prosseguindo
Lockdown mental

Pelo Retrovisor


⁠"O avô que eu não tive
Nunca me contou histórias,
Jamais me levou para passear
Ou mesmo para tomar sorvete

Isto porque ele morreu
Muito tempo antes de eu nascer
Apesar desta ausência,
Esteve sempre ao meu lado,
Iluminando meus passos
Pelas trevas da vida.

Apesar de morto, ele vive
Transmitindo-se,
Atávico e improvável
Através dos livros velhos da estante.

No olhar castanho de meus tios
No caráter reto do minha mãe
Na memória de seus amigos

Assim, ele segue vivendo
E enquanto for contada
E recontada a sua história

Ele vencerá a morte
Através da memória."

⁠Se a interpretação de um versículo não leva em conta o contexto, a história e a cultura, então não é exegese, mas uma distorção da Escritura.