Coleção pessoal de William-Shakespeare
Algumas perguntas são tão idiotas que somente um idiota para ser tão idiota de perguntar tamanha idiotice. De maneira semelhante, algumas respostas são tão imbecis que somente um imbecil para ser tão imbecil de responder tamanha imbecilidade.
Na vida moderna todos somos links, uns mais compartilhados que outros. Mas no fim das contas todos somos apenas isso... links. Frios, impessoais... Apenas links.
O que humilha, desumaniza e até denigre a própria dignidade do ser humano não é a sua pobreza material, mas a sua miséria mental.
O homem de coração obstinado não se arrepende e nem perdoa, nem mesmo quando o seu estado paliativo lhe presenteia com a palidez dos moribundos - aquela que anuncia a proximidade inexorável da sentença final.
O mal nunca vai estar acima do bem. Pode até humilhá-lo, machucá-lo, prendê-lo, ferir-lhe a autoestima ou traumatizar-lhe profundamente a alma; às vezes até mesmo matá-lo. Mas o mal sempre será apenas isso, uma sombra negra, um empecilho no caminho do íntegro. O justo, porém, mesmo aos trancos e barrancos, sempre terá a luz da justiça para lhe guiar sobre os obstáculos impostos pelas trevas. E seu sono será sereno, mesmo em face da morte iminente. Enquanto isso os pesadelos assolam o injusto em seu travesseiro cheio de ciúme, inveja, maquinações e ansiedades.
Defendo a razão com a ousadia de quem detém a verdade. Porém, mesmo o homem mais justo às vezes precisa adiar a hora da justiça a fim de evitar a calamidade. Afinal, razoabilidade e sensatez são uma necessidade quando se lida com estúpidos, pois eles se esquivam da verdade e desconhecem a razão.
A juventude é um breve chamuscar, uma ilusão de eternidade que reluz no crepúsculo e se desvanece na aurora.
Alexandra ergueu as pálpebras pesadas pelas gotas sedativas do clonazepam e me olhou involuntariamente como se contemplasse apenas o vazio.
- Pai, cadê a Flora?
- Hã?
- A Flora?
- Hã?
- A Flora
- Hã?
- A Flora?
Só então caí na real de sua semiconsciência.
- Dorme, querida, dorme.
Ela voltou ao mundo dos sonhos. Era apenas um daqueles pequenos delírios que temos enquanto dormimos e que por alguma razão agimos
como se estivéssemos acordados, mas na verdade estamos apenas devaneando numa subconsciência que beira a razão.
No fim das contas não nos lembraremos de nadica de nada ao despertar de fato. Mas aí fiquei eu com a inquietante pergunta:
Com o que ou com quem ela estava sonhando? Quem é Flora? Seria o amigo [ou amiga] imaginário de quem ela já me falou várias vezes,
mas que eu nunca levei a sério?
A simpatia saudou a empatia:
- Nossa, como você é simpática!
Ao que a empatia respondeu afável:
- Obrigada! Você emana empatia!
A antipatia resmungou, irritada:
- Quanta frescura! Ai que nojo!
Meu silêncio é um grito de socorro
Minhas lágrimas são solidão
Meus sonhos são feitos de espinhos
Minha realidade é só escuridão.
Me tornei folha ao vento,
sem rumo e sem destino.
Que desatino - de homem a menino
No endereço de todos os perdidos:
Avenida dos Desesperados,
número zero à esquerda.
A mente de um inimigo sagaz é uma odisséia de maquinações,
mas nenhum mal pode se comparar ao coração frio de uma mulher magoada. O inimigo mata seu oponente dentro das regras e honra que norteiam as ações de um guerreiro. A mulher magoada, porém, é um oceano de ira ardente que só se aplaca com a insanidade.
Fui à guerra e conheci o medo, a insanidade e a morte.
E foi no campo de batalha que descobri uma verdade:
Na guerra coragem nada mais é que desespero por sobrevivência.
O covarde almoça a carne do seu pai e janta a carne de sua própria mãe. Sem remorso ele vive, pois seu coração é uma pedra de gelo e o egoísmo é seu conselheiro.
A testemunha falsa ri agora, mas não escapará às lágrimas, pois a vida é implacável com os covardes.
