Coleção pessoal de warleywaf
Miudezas
Meu amor é um pássaro pequeno, daqueles miudinhos,
voa e pousa em qualquer lugar,
sem pressa e ambição alguma de ficar.
Um dia encontrei um amor, ele não me devolveu minha beleza.
A melodia que cantava, com o tempo,
entristeceu por ficar num mesmo canto.
Meu amor, esse pássaro pequeno, muitos desejaram deformar,
transformar,
reformar.
A miudeza era feiura. Não era beleza.
Não entenderam que feiura e beleza são aspectos da mesma arte.
Eu, porém, sou poeta dos contrários,
profeta dos caminhos tortos.
Sou um amante de miudezas.
Que a primavera me assopre seus ventos,
aromas diversos de amores,
eu irei.
Meu amor. Adeus.
Refração
...E quando, por ventura,
eu não me reconhecer
no mesmo espelho em que me vejo,
surpreenda-me;
olhos vedados por suas mãos.
Irei tatear a sonoridade de sua voz
até encontrar os contornos de seu rosto.
O sorriso seu, escancarado,
que me desperta uma quietude indefinida,
despertará segundos de paixão,
uma imagem refletida em meus sonhos sem nenhum pudor.
Ainda que imagem refratada na distorção do meu querer.
Credo
Creio em Deus Pai Todo-poderoso...
– Não. Não me importa a potência divina,
aliás, creio que Deus não carece de tal afirmação.
Sigamos. Criador do céu e da terra...
– Empiricamente falando?!
E em Jesus Cristo, nosso Senhor...
– Olha, o sistema de vassalagem faliu há séculos,
esse Jesus entendo melhor como aquele menino arteiro de Alberto Caeiro.
Que foi concebido pelo Espírito Santo. Nasceu da virgem Maria...
– Será que ela... digo... hã, pra que tanta medicalização da sexualidade?
Padeceu sob Pôncio Pilatos.
Foi crucificado, morto. Sepultado.
Desceu à mansão dos mortos. Ressuscitou no terceiro dia.
Subiu aos céus. E está sentado à direita de Deus Pai...
– Arreparando bem, são jogos de linguagem bem articulados, não é verdade?!
Donde há de vir para julgar vivos e mortos...
– Cansei-me de julgamentos, cumpadre. Do inferno e do céu também.
Acho que cada um deveria cuidar da sua vida ao invés de vestir uma toga no Deus e lhe conferir as desgracenças eternas do julgamento.
Creio no Espírito Santo. Na santa Igreja católica...
– Hã? Nada não. Pensei alto...
Na comunhão dos...
Antes que todos concluíssem com o “amém”, encontrava-se ele fora do templo, sentado no sexto degrau que leva ao coreto, rezando a poesia de Caeiro.
Aos poucos, pessoas e personagens que enriqueceram de sorrisos a minha infância e de toda uma geração se despedem, deixando-nos imersos na nostalgia de um tempo que não voltará...
Coroação
Mês de maio. Em muitas igrejas, ao final da missa se faz uma homenagem a Maria. Coroação. Uma pequena trupe infantil vestida de anjinhos entram cantando um canto antigo até o altar montado para o momento. A imagem da santa fica no topo e os anjinhos se colocam em volta. De par em par, vão cantando suas estrofes e em seguida, depositam um símbolo: flores, um coração, um véu (se for mulher) e a coroa na imagem da santa ou do santo homenageados.
Na minha infância em Coroaci, fiz muitas coroações de Nossa Senhora, do Sagrado Coração de Jesus e da Senhora Santana, a padroeira. Dona Nigrinha organizava as coroações, preparava e ensaiava as crianças. Em todas elas, dona Nigrinha me encarrega sempre das flores ou do coração. Nunca depositei a coroa... será que pequei, tão criança que eu era, por querer demais algo assim? Mas também nunca pedi para mim a função de coroar. Se eu voltasse no tempo e tivesse a chance de falar sobre isso com o menino que fui, diria a ele – eu – que no futuro me sentiria muito orgulhoso por sempre depositar flores e o coração nas imagens dos santos naquelas coroações.
E diria mais a mim mesmo, diria que as flores me trazem à memória a beleza e a arte. E que o coração traz vida aos meus desejos e amores. Poderíamos ofertar mais? A beleza e a arte; o desejo e o amor é o que impulsiona a nossa humanidade para o futuro, marcas de nossa efêmera existência sobre a Terra.
Um outro que não eu
Um outro que não eu passou por mim,
ligeiro como a fase de uma lua.
Foi quando percebi o ar bucólico.
Apercebi-me numa fragrância de pinheiros
quando esse outro que não eu passou por mim.
Brincava com as palavras, a falar de céu e de terra
como quem fala da vida ou da lida com a mesma leveza na voz.
E então, passou por mim, abraçou-me e foi-se embora.
Saberás por ventura, que meus olhos brilhavam silenciosos e risonhos
quando tu, este outro, exalava as suas palavras?
Dogmas e poesias
O céu é um lugar chato, disse um dia o Rubem...
É, também acho – diria a ele.
Um lugar monótono.
O que eu quero é a terra,
a música que arrepia a pele,
o sabor da comida de mãezinha,
a excitação gostosa do corpo alheio,
o aroma úmido do solo regado pelas chuvas,
e a sofrença do amante de alguém.
Devolvam a Deus o humor que lhe é bendito,
o seu deleite sobre a criação.
E que não se faça Dele as rubricas dogmáticas nossas...
Nem me falem com horror da monotonia do céu ou das diabruras do inferno
porque não quero dogmas, quero poesias.
Alada Rebeldia
Deixe para mim uma janela aberta,
não te preocupe com a porta fechada.
Não terei prazo para entrar ou sair por ela.
Se me amas, peço apenas que eu seja livre para partir.
Se me amas, teus calorosos sentimentos deixarão rastros caso eu me perca de mim,
ajudando-me a recompor o meu ser,
e então, nos encontraremos em algum momento no tempo,
envoltos em saudades.
Pois quando me encontro nos horizontes da tua saudade,
vejo-me como o amante inalcançado, um fato não consumado.
Deixe para mim a janela aberta,
que a minha alada rebeldia tem nomes,
e a quem queira saber,
chamam-lhe amor e liberdade.
Solitárias e Solidões
Na pequena cidade, no silêncio noturno e pacato,
quase fantasmagórico e solitário de suas ruas,
não há quem caminhe por entre elas,
cada qual se refugia entre os seus muros de concreto.
Solitária condição fortuita ou não,
as pessoas vão-se embora, migram pelo mundo a procura de si.
Vilas de campos verdes e pastos,
de fortalezas-morros e estradas curvilíneas,
habitados pela simpatia de seus concidadãos,
uma hospitalidade com aroma de café,
solidões acompanhadas de broas e pães de queijo.
Solitárias são as margens de rios que secam aos poucos,
que surpreende um filho que outrora não alcançava as suas ‘funduras’.
Solidões somos muitas entre as matas, o canto do canário, a chuva fininha a cair.
História e sabores das Minas em mim veladas pelas areias do tempo em nós.
Profundo silêncio se fez
Eram migrantes, não havia lugar para eles nas moradas de Belém.
Buscavam refúgio para a criancinha que iria nascer.
Nasceu-nos um Menino!
Profundo silêncio se fez.
Uma multidão de anjos vem adorá-lo
ou seriam a multidão de imigrantes
que não encontraram lugar em outra Belém?
Profundo silêncio se fez.
Veio Deus feito menino,
brincar com a humanidade.
Deus menino veio ser gente simples.
Despojado como criança que se lança nos braços firmes do pai
ou no colo seguro da mãe,
lançou-se nos braços frágeis da humanidade.
Profundo silêncio se fez.
Sacrilégios
Não me importa um Deus todo poderoso
reinante glorioso em algum lugar...
A minha fé é rica em dúvidas,
ilusão e utopias.
E cá, neste mundo insano, padeço existência.
Sofro o sentimento de tantos amores
sacrilegiados pelos deuses.
Enquanto que em minha irrelevância
frente à magnificência do universo,
de Deus me basta saber
que seja amor.
Empatias apáticas
Nublei-me... como nublado o céu se acinzenta.
Acinzentado de névoas meu coração primaveril.
Não quero presenças. Não quero amigos. Não quero a mim.
Mas a mim não posso dispersar-me. Impossível.
E ao quarto me tranco na falsa sensação de estar só.
Enquanto a mente permanece aberta a gritar seus palavrões.
Pressão. Indisposição. Empatias apáticas.
Chega!
Quero respirar fundo até sentir vertigem.
Um abraço bem apertado que estrale uma vértebra lombar.
Um beijo, se não for pedir demais.
Um silêncio que me diga algo sem nada dizer.
Eu quero empatia.
Amizades
O verbo amar conjuga a vida
e dos amores que a vida traz,
a cumplicidade de um amigo
nenhum amor se iguala,
nenhum amante segreda.
Amizades que crescem na simpatia espontânea
no primeiro dia de aula, da primeira infância.
E envelhecem juntas até a hora derradeira.
Um amigo querido que a inevitabilidade da morte
acolhe em seu manto de mistério,
sem ao menos nos permitir um último adeus...
Um amor dolorido por sentimentos
engasgados na garganta.
Tamanha a dor.
Amizades seladas por laços sanguíneos.
Um irmão que se faz grande amigo.
Um amigo que antecede o irmão.
Um amigo, uma amiga que chegam ao acaso
e em pouco ocupam as mais deliciosas lembranças.
Amigos de conversas noite adentro,
de madrugadas até a aurora.
Amigos para se permitir adentrar a casa
sem bater à porta,
abrir a geladeira sem permissão e acordar assustadoramente às onze da manhã.
Amizades que escondem uma paixão, um beijo desejado.
Um beijo bem dado, talvez... por que não?!
Amores que em amizade se fundem, confundem-se.
O amigo que o tempo e o distanciamento enuviaram,
e um dia, quem sabe, tropeçaremos, um e outro,
em uma rua qualquer, em qualquer lugar do globo.
O amigo que parece esquecer-se de mim,
quando na verdade, aguarda-me ansioso para o abraço.
Amizades que me ensinam, me apaixonam pela vida.
Amizades que me salvam não uma única vez,
mas quase todos os dias.
Amizades que guardam consigo metades de mim.
Pecado original
Foi-me dito em minha infância sobre um tal pecado original. Mas criança que eu era e, antes disso, ainda no regaço de minha mãe, inocente, puro, indefeso, como ser portador de um pecado? Nascer pecador, eu, que sem consciência de mim nada sabia e tudo ignorava a não ser os seios que me amamentaram?!
Os anos correram ligeiro, a criança adolesceu para o mundo. E continuava sem entender o porquê do pecado. E, se nos primórdios, o pai e mãe original pecaram por degustar um fruto proibido plantado no paraíso, diga-me, porque diabos a sua árvore estava plantada no paraíso, com o selo de interdição? Seria melhor Deus não a ter plantado... E que diabos, o diabo fazia no paraíso?
O menino cresceu. Tornou-se um homem. Um homem não feito. Porque este menino-homem é um homem de incertezas. O pecado original não o aflige, ignora-o. Os outros pecados, igualmente, recebem o mesmo descrédito. O amor. Apenas o amor é originariamente necessário, magnânimo. A sua falta é uma falta verdadeira.
O homem de incertezas não se apoia em conceitos absolutos. Duvida das verdades doutrinárias e da mediocridade humana, começando por si próprio. Duvida de suas posições contra a natureza do ser, duvida de suas investidas contra o que lhe é mais humano: o desejo, a dor, o prazer e o sofrimento.
A certeza habita apenas o epílogo da morte. Entretanto, a morte não lhe é estranha. Acolhe-a como o pobrezinho de Assis, com familiaridade. A morte que não nos vem por causa do pecado. Mas, porque nos intervalos entre a vida, nascemos e morremos.
O pecado original de Adão e Eva não me importa e, ouso mais, meu Deus, porque se Você morreu por meu pecado, pelo pecado da humanidade passada, presente e futura, é necessário comunicar-lhe que as pessoas cá embaixo continuam desamando-se uns aos outros.
Se se compreende que pela falta do amor entre seus semelhantes, mataram-Lhe, verifico que, na ausência de um amor mais socialmente integrado entre os seres humanos, (com menos apetrechos legalistas e mestres déspotas das fés), nossa racionalidade e emocionalidade se descaminham e se extinguem em um inferno geográfico.
Pecado original...
Ofegância
Busco no silêncio os seus passos;
algum sinal que me amanse a respiração...
O coração segue um pulsar apressado,
rompendo os limites do espaço,
num abraço que não se cumpriu.
E na noite, porém, meu desejo
desprezo no sono que vem
e o silêncio que outrora aguardara,
rompido apenas pelos entrecortes de ar nos pulmões,
se consente à mudez dos sentimentos adormecidos
em um canto qualquer do meu leito noturno.
Possibilidade Poética
Sou um pássaro de asas saradas,
da gaiola não mais prisioneiro,
não mais o horizonte finito e traçado
por verticalidades que não me elevam,
não me levam a lugar algum.
Não me impeça de voar!
E subirei... subirei ao mais longínquo de meus sonhos
e desejos mais sutis,
às mais poéticas paisagens do espírito livre.
E, quando entre as cores anis,
perceber que Deus me sorri gostosamente,
compreenderei que o mistério que a toda vida envolve
não me é mais temerosa,
livre, enfim, serei.
São Francisco dos Empobrecidos
Admira-me, pai Francisco, ver-te, assim, amoroso
tem o Bom Deus em seus braços, ferido de amor.
São as feridas dos pobres, pai.
Os mesmos flagelos que se perpetuam pelos séculos.
Nas páginas escritas com o sangue de negros e sangue de índios
misturam-se o sangue sagrado dos empobrecidos.
Por força de ordem crucificam o Cristo com cravos de cifrão em uma cruz capitalizada.
Mas, não se deve pronunciar à respeito. O silêncio é deveras obrigação.
E, não bastasse tantos corpos tombados, amigados com a liberdade;
outros tantos, seguem, vitimados pelo progresso.
Para estes, as migalhas que caem da mesa são acompanhadas de uma taça de suor.
Vê, pai seráfico! Em teus braços magros abarcas o que digo:
o amor e a pobreza descansam da sina desta noite sem fim.