Coleção pessoal de tumtaguiar

É crua a vida. Alça de tripa e metal.
Nela despenco: pedra mórula ferida.
É crua e dura a vida. Como um naco de víbora.
Como-a no livor da língua
Tinta, lavo-te os antebraços, Vida, lavo-me
No estreito-pouco
Do meu corpo, lavo as vigas dos ossos, minha vida
Tua unha plúmbea, meu casaco rosso.
E perambulamos de coturno pela rua
Rubras, góticas, altas de corpo e copos.
A vida é crua. Faminta como o bico dos corvos.
E pode ser tão generosa e mítica: arroio, lágrima
Olho d’água, bebida. A vida é líquida.

Se tens um coração de ferro, bom proveito.
O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo dia.

Vence quem passa por essa vida rindo. E se o preço que se paga por ser um pouco feliz é ser um pouco idiota, dane-se.

Faça o que for necessário para ser feliz. Mas não se esqueça que a felicidade é um sentimento simples, você pode encontrá-la e deixá-la ir embora por não perceber sua simplicidade.

No nosso presente parece não ter espaço pra um futuro... Que no futuro tenha muito espaço pro nosso presente!...

A música expressa o que não pode ser dito em palavras mas não pode permanecer em silêncio.

A música é capaz de reproduzir, em sua forma real, a dor que dilacera a alma e o sorriso que inebria.

Uma coisa boa sobre a música é que quando ela bate você não sente dor.

Minha alma tem o peso da luz. Tem o peso da música. Tem o peso da palavra nunca dita, prestes quem sabe a ser dita. Tem o peso de uma lembrança. Tem o peso de uma saudade. Tem o peso de um olhar. Pesa como pesa uma ausência. E a lágrima que não se chorou. Tem o imaterial peso da solidão no meio de outros.

Milhares de pessoas cultivam a música; poucas porém têm a revelação dessa grande arte.

Na música, o próprio silêncio tem ritmo.

Quem ouve música, sente a sua solidão
de repente povoada.

Depois do silêncio, o que mais se aproxima de expressar o inexprimível é a música.

A música exprime a mais alta filosofia numa linguagem que a razão não compreende.

Sem a música a vida seria um erro.

A única diferença entre um capricho e uma paixão eterna é que o capricho dura um pouco mais....

Não há arauto mais perfeito da alegria do que o silêncio. Eu sentir-me-ia muito pouco feliz se me fosse possível dizer a que ponto o sou.

Quando eu for, um dia desses,
Poeira ou folha levada
No vento da madrugada,
Serei um pouco do nada
Invisível, delicioso

Que faz com que o teu ar
Pareça mais um olhar,
Suave mistério amoroso,
Cidade de meu andar
(Deste já tão longo andar!)

E talvez de meu repouso...

Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença. Mas às vezes a saudade é tão profunda que a presença é pouco: quer-se absorver a outra pessoa toda. Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida.

Muito pouco ama, quem com palavras pode expressar quanto muito ama.