Coleção pessoal de PriAnjoCaido

Se não puder voar, corra. Se não puder correr, ande. Se não puder andar, rasteje, mas continue em frente de qualquer jeito.

Nossas vidas começam a terminar no dia em que permanecemos em silêncio sobre as coisas que importam.

Não permita que homem algum o rebaixe o suficiente a ponto de odiá-lo.

Eu não sou quem eu gostaria de ser;
eu não sou quem eu poderia ser, ainda,
eu não sou quem eu deveria ser. Mas graças a Deus
eu não sou mais quem eu era!

Talvez não tenhamos conseguido fazer o melhor, mas lutamos para que o melhor fosse feito!

O que me assusta não são as ações e os gritos das pessoas más, mas a indiferênça e o silêncio das pessoas boas.

...Saiba que seu destino é traçado pelos seus próprios pensamentos, e não por alguma força que venha de fora...

O POETA

A vida do poeta tem um ritmo diferente
É um contínuo de dor angustiante.
O poeta é um destinado do sofrimento
Do sofrimento que lhe clareia a visão de beleza
E sua alma é uma parcela do infinito distante
O infinito que ninguém sonda e ninguém compreende.

Ele é o eterno errante dos caminhos
Que vai, pisando a terra e olhando o céu
Preso pelos extremos intangíveis
Clareando como um raio de sol a paisagem da vida...

E a gente se olhava

Quando Deus criou o tempo
O significado que ele
Queria em nossas vidas...
É ele que move montanhas
Contrói vales,
Muda o curso dos riachos
Faz nascer saudades
Esquecer algumas
Promover reencontros
Marcas, rugas
Certezas e duvidas
Dá tempo para que
A gente grite
Se cale, ame, sofra, perdoe
E principalmente
Se arrependa
Do riso Q ue não deu
Do tempo que perdeu
Acreditando
Que o controlava
E a gente
Não se olhava
Tampouco
Lembrava de Deus

Antes que seja tarde

Quando olhei o sol essa manhã
Senti um arrepio na espinha
O dia estava tão lindo!
Como se toda energia do astro-rei
Tocasse minha’alma...

Mas, eu sei...
Era mais que um sol me sorrindo...
Era a certeza de que estava viva
Que podia olhar o céu
Sentir o solo embaixo dos pés,
Ouvir o barulho da vida
Por todos os lados
Gente indo e voltando a passos largos...

Era como um filme se repetindo...
Jamais igual à cena anterior
Uma seqüência, ou como dizem
Os homens de teatro, um ato.

Então, eu pensei.
Eu preciso falar aos meus amigos...
Quero dividir com eles essa magia
Enfim, pedi ao Criador
Que tocasse um a um o coração...
Pra agradecermos juntos
A graça de estarmos aqui, vivos.

E por mais que haja dificuldades
Por mais que haja saudades
É preciso dar graças
Por viver esse instante
Antes que seja tarde...

...No ar
Escrevi
com dedos no ar
o sonho
que sonhei pra nós.
Loucura...
Apenas eu lia,
não deu tempo
pra te mostrar.

Um Grande Amor...

Um grande amor
incendeia
afaga, clareia...
Olhos que vêem
beleza de estrelas, de rosas...
De pássaros brincando na areia.
O amor não habita no passado, na ausência...
Ou Tristeza
Se edifica lentamente
pra ser eterna morada de Deus.
Onde o riso não é sonho,
é real, é certeza
é presente
Se vive, se sente.
Espalha-se nos polens,
trás novas sementes.

Há instantes que a gente se cala
diante da emoção de cada gesto
que recebe, e a gente percebe
que cada olhar, cada traço...
chega com a mesma delícia
de um abraço.

Chuva de Rosas

Um dia desses
Estava tão triste...

Olhava o céu
E nada encontrava
Olhava as rosas
E nada sentia.
Olhava pra mim
E não sorria.

O solo estava tão árido
A água que bebia
Parecia amarga..
.
Então... Triste!
Fechei os olhos
E por um instante
adormeci...

Havia um céu colorido
Mas, com nuvens
Tão alvas
Que cegavam os olhos
De uma mansidão
Sem igual...

Lá, havia rosas.
Encantavam-me
De uma graça rara
Como que dançassem
Sob as asas dos anjos
Que me levaram do solo.

Naquele momento
Percebi, não dormira
Eu repousava
No colo de Jesus...

Feito sonho doce de criança
Ele me mostrava
Como a vida é maravilhosa!

Não há dor que não passe
Se olhar em Sua Face
E confiar...
Toda tempestade se dissipará
Em pétalas perfumadas
Por uma linda chuva
De rosas

A Procura da Poesia

Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro
são indiferentes.
Nem me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível, que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

Espaço Curvo e Finito

Oculta consciência de não ser,
Ou de ser num estar que me transcende,
Numa rede de presenças
E ausências,
Numa fuga para o ponto de partida:
Um perto que é tão longe,
Um longe aqui.
Uma ânsia de estar e de temer
A semente que de ser se surpreende,
As pedras que repetem as cadências
Da onda sempre nova e repetida
Que neste espaço curvo vem de ti.

Atravessa esta paisagem o meu sonho dum porto infinito
E a cor das flores é transparente de as velas de grandes navios
Que largam do cais arrastando nas águas por sombra
Os vultos ao sol daquelas árvores antigas…
O porto que sonho é sombrio e pálido
E esta paisagem é cheia de sol deste lado…
Mas no meu espírito o sol deste dia é porto sombrio
E os navios que saem do porto são estas árvores ao sol…
Liberto em duplo, abandonei-me da paisagem abaixo…
O vulto do cais é a estrada nítida e calma
Que se levanta e se ergue como um muro,
E os navios passam por dentro dos troncos das árvores
Com uma horizontalidade vertical,
E deixam cair amarras na água pelas folhas uma a uma dentro…
Não sei quem me sonho…
Súbito toda a água do mar do porto é transparente
E vejo no fundo, como uma estampa enorme que lá estivesse
desdobrada,
Esta paisagem toda, renque de árvore, estrada a arder em aquele
porto,
E a sombra duma nau mais antiga que o porto que passa
Entre o meu sonho do porto e o meu ver esta paisagem
E chega ao pé de mim, e entra por mim dentro,
E passa para o outro lado da minha alma…

Anda em mim, soturnamente,
uma tristeza ociosa,
sem objetivo, latente,
vaga, indecisa, medrosa.

Como ave torva e sem rumo,
ondula, vagueia, oscila
e sobe em nuvens de fumo
e na minh’alma se asila.

Uma tristeza que eu, mudo,
fico nela meditando
e meditando, por tudo
e em toda a parte sonhando.

Tristeza de não sei donde,
de não sei quando nem como…
flor mortal, que dentro esconde
sementes de um mago pomo.

Dessas tristezas incertas,
esparsas, indefinidas…
como almas vagas, desertas
no rumo eterno das vidas.

Tristeza sem causa forte,
diversa de outras tristezas,
nem da vida nem da morte
gerada nas correntezas…

Tristeza de outros espaços,
de outros céus, de outras esferas,
de outros límpidos abraços,
de outras castas primaveras.

Dessas tristezas que vagam
com volúpias tão sombrias
que as nossas almas alagam
de estranhas melancolias.

Dessas tristezas sem fundo,
sem origens prolongadas,
sem saudades deste mundo,
sem noites, sem alvoradas.

Que principiam no sonho
e acabam na Realidade,
através do mar tristonho
desta absurda Imensidade.

Certa tristeza indizível,
abstrata, como se fosse
a grande alma do Sensível
magoada, mística, doce.

Ah! tristeza imponderável,
abismo, mistério, aflito,
torturante, formidável…
ah! tristeza do Infinito!

ANÁLISE

Tão abstrata é a idéia do teu ser
Que me vem de te olhar, que, ao entreter
Os meus olhos nos teus, perco-os de vista,
E nada fica em meu olhar, e dista
Teu corpo do meu ver tão longemente,
E a idéia do teu ser fica tão rente
Ao meu pensar olhar-te, e ao saber-me
Sabendo que tu és, que, só por ter-me
Consciente de ti, nem a mim sinto.
E assim, neste ignorar-me a ver-te, minto
A ilusão da sensação, e sonho,
Não te vendo, nem vendo, nem sabendo
Que te vejo, ou sequer que sou, risonho
Do interior crepúsculo tristonho
Em que sinto que sonho o que me sinto sendo.

Fernando Pessoa, 12-1911

O que me dói não é
O que há no coração
Mas essas coisas lindas
Que nunca existirão…
São as formas sem forma
Que passam sem que a dor
As possa conhecer
Ou as sonhar o amor.
São como se a tristeza
Fosse árvore e, uma a uma,
Caíssem suas folhas
Entre o vestígio e a bruma.