Coleção pessoal de p_h_wolff

Vor Dem Sechs

Em meio ao campo santo
Onde os poetas dormem em silêncio imersos em seus sonhos de morte
Vi meu rosto em meio aos crisântemos
Como se tomasse veneno
A angústia me mata por dentro.
Em meio às brumas das horas mortas
Ao Romper de mais um dia agonizante
Quando a luz ainda se esconde
Meu peito se rasga em terror.
Nos intervalos destas horas escuras,
Antes das seis;
Não desperto, desespero.
E os anjos que me guardam apenas contemplam em silêncio
Minha dor
Enquanto ando pelas ruas cobertas de ódio e cimento
Vejo as gárgulas no topo das catedrais
Que me espreitam a cada passo
Com seus olhares de pedra.

Fragmentos IV

Beijo-te os lábios como aquele que morre...
Desejo teu corpo como o doente deseja a cura...
E assim cremo meus sentimentos no fogo da paixão
E jogo suas cinzas sobre as flores que tem o nome de amor-perfeito.

Fragmentos III

O que pode se esperar da ignóbil ação humana
A não ser misérias desolações e vergonha?
O que se pode esperar de um poeta?
Que ele salve o mundo com seus versos doentes?

Esta é uma sociedade que assassina seus gênios,
Despreza homens talentosos e atira seus poetas em vielas, becos e sarjetas
Dessa cidade tão opaca e escura
Quanto às almas dos Homens que nela Habitam.

Maldito os homens que nascem poetas,
Porque quase sempre precisam viver tristes histórias de Amor.
Bem-aventurados são os homens que nascem poetas,
Pois é através da poesia que eles silenciam seus corações aflitos.
É através da poesia que se consolam.
Este é o meio que Deus usou para confortar aqueles que sofrem por Amor.

Hipocrisia = Humanidade

Não quero ser o louco da esquina brigando com tudo que se move.

A Religião hoje é um cadáver sobre a qual pairam os abutres, vou dizer novamente, a Religião hoje é um cadáver, carcaça da qual se alimentam os abutres.

A vida anda Morta, onde a Morte esta viva!

Tudo o que escrevo e escrevi, já senti na pele como uma Crucificação.

O pior da tristeza e da monotonia não é quando você sorri para ela, mas quando ela te sorri de volta.

Viver é a morte de todos os dias.

Quando nascemos, ganhamos forma, vida e solidão.

O que significa ser um gênio, ou inteligente quando isso é sinônimo de solidão, dor e sofrimento?

Existem momentos que beiram a perfeição, momentos em que pensamos que podemos tocar o infinito, nem que seja o infinito da alma de quem nos faz bem.

As trevas estão á espreita e podem nos engolir com suas gargantas de sombras a qualquer momento, enquanto isso escrevemos para cegos.

Verbo Amar
Eu Sofro
Tu Sofres
Ele Sofre
Nós sofremos
Vós Sofreis
Eles Sofrem

Gênesis 1
Versículo 1
No Princípio era o caos absurdo das formas indefinidas,os sentimentos não tinham forma e pairavam sobre as águas do abismo.
O Amor era o único sentimento perfeito e completo,criador de todas as coisas e princípio de tudo,através do amor todos os sentimentos se criaram e tomaram forma.

Estou cansado dos seres Humanos, de suas ideias e ideologias, de seus achismos, de suas mentiras, de suas traições, de suas falsidades, de sua falta de empatia, falta de amor, egoismo, enfim de tudo que ele representa, e mais cansado ainda de quem inventou isso tudo, essa vida, essas regras, essas leis imutáveis, cansado, agora em mim é tudo cansaço....