Coleção pessoal de madlox

Os animais apenas sobrevivem, porque não pensam no seu existir. Os humanos vivem, porque pensam em como existir. Já os escritores... nós sub-vivemos, porque apenas escrevemos o como e o porque de se existir.

Vejo essa maginífica beleza nas impressões maiores e menores deste mundo, e vendo, maravilhado, quero morrer, pois dele não me vejo como parte. Sou um ser morto que não se explica por estar vivo

Pensar na vida é inevitável... o que se evita é pensá-la como ela é.

A cada dia sinto minha poesia maior do que eu sou. A cada dia sinto que estou morrendo... e verso por isso.

O que eu posso fazer... se todo mundo quer ser feliz? Escrever o que é a felicidade.

O escritor é o único produtor de lixo que, estando morto, produz mais lixo do que quando estave vivo.

Não tenho um discurso bonitinho, apenas uma idéia do que seja este mundo que ainda não entendo.

Toda tragédia é o descaso da humanidade frente à realidade. Onde aliena-se de si mesmo e só preocupa-se com o viver, mas esquecendo do que este é viver.

Estupram de lá, esquartejam de cá, mas o pior crime que eu vi foi um pai de família se matando... todos os dias... indo trabalhar sem saber pelo quê.

Nasci pobre e por isso me disseram que eu não poderia ser poeta, mas sim operário. Por isso que trabalho para a literatura; faço 8 poesias por turno e bato meus três pontos de caneta na mão.

Você quer saber o que eu tenho a dizer... e eu quero saber o que você quer escutar... só por curiosidade, só para não te dizer.

Nunca chorei por nada... que não foi o motivo de uma poesia.

A minha literatura não é pra massa nem pra elite, mas sim pra quem a sentir. Não é pra pobre nem pra rico, mas sim pra quem sabe o valor do ser humano. Enfim: minha literatura é sua, pois só foi feita por você.

Não se fazem mais personalidades como antigamente. Antes injetava-se num beco sujo-escuro; hoje, a gente toma até na igreja, de comprimido e receita médica.

Quando luta-se contra algo muito difícil de se sobrepor, só é possível uma vitória quando é impossível de se vencer, pois somente as utopias ingênuas, que estão já além da esperança e quase tocando na fé insana, é que fazem o mais incrível sonho ser tornado realidade.

Você poder ser pequeno ou grande... sua alma pode ter o tamanho que tiver... mas só tem, porque Deus é a medida

sou um soluço perdido, abafado... nas horas rajadas de vento de mais uma tarde do viver... vendo o quanto tarde é a vida... que tarda é a morte... mas que a tarde tornou-se passado.

Sou eu meu único mal...meu resto de bem infantil... meus tapas na cara da realidade.

Sou todas as renúncias que a vida me impôs...e todos os sacrifícios que o amor me implorou...

O amor é uma gripe em que se morre logo no primeiro espirro; por isso tirei meu nariz... e deixei de ser o palhaço da vida.