Coleção pessoal de Juniorfortini
Eu acredito que toda estrada um dia se cruza ... E um dia...um dia parado numa esquina ,cada curva vai fazer todo o sentido .
Na banca ou no banco
seja você
negro pardo ou branco
sozinho ou em bando
você é vendido e vendado
alienado ou a cadeado
na sorte ou no dado
com ideias ou no dardo
sonhando ou acordado
se reagir é baleado
em um muro vazio
a luz do fogo
a sangue frio
Suicidas buscando remédio
da cura da fome do Brasil
se esquivando do tédio
e do estouro de fuzil
Oque escrevo é impossível descrever
À luz de velas é difícil se apagar
Até o infinito é mais fácil decifrar
Brancos no preto, tarda a acender
Noite estrelada ,tarda o amanhecer
Noite escura que se esqueceu de acabar
Raios da manhã se esqueceu de aparecer
Uma sombra teima a iluminar
A luz insiste em iludir
Uma vida inteira a acordar
Inúmeras noites sem dormir
Palavras mais sinceras com letras ilegíveis
Imagens abstratas com tintas invisíveis
Pretos no branco na margem da reflexão
Verdades expostas na mais clara escuridão
Extinto de menino ,sentimento em extinção
Aleatoriamente
no país do futebol
Eu fora da ordem
Em outra posição
Dentro da desordem
No banco de reserva
do progresso da nação
A ordem é organizada
O progresso é prometido
De olhos vendados
nosso verde é vendido
A aleatória ordem é mantida
eles ganhando e nós perdido
A ordem é produção
O progresso é ilusão
Nos deram a escola
Não nos deram educação
Nos deram uma escolha
Não nos deram opção
Eles vivendo em cinco estrelas
Nós sobrevivendo em um porão
matam nossa fome (para nos calar )
Matam nossa sede (Apenas pra sedar )
Oque não precisa (passa a precisar)
Fecham a cortina (para nos roubar )
Eles lutam contra eles
Mas não vão se dedurar
Uma valsa ensaiada por cobras
(onde a sobra vai dançar)
O mesmo estado estável das instáveis estações
Eu passo o dia esperando
Madrugada adentro ,Noite afora
De olhos abertos ou sonhando
De mãos dadas a Solidão me acompanha
Sob o cinza do outono
Escrevo momentos de outrora
Lembrança viva em folhas quase mortas
Primavera adentro ,inverno a afora
Espinhos do tempo
Que em outros tempos se aflora
Manchetes são impressas
(As vésperas dos fatos)
mentida as pressas
entregue em fardos
Eles tem delivery
nos ficamos a deriva
violência é foda
O fundo é falso
o furto é farto
a força é bruta
a carne é fraca
Eles dão as cartas
você não da o corte
quanto mais sangue
morte mais ibope
A maldade leva zoom
e ainda holofotes
Até concordo que são os detalhes que fazem toda diferença, porem não é um erro ortográfico, um furo na camisa, uma maneira de dizer que vai mudar ou definir as reais intenções ou caráter de alguém!
Não é um "i" num "eu ti amo" que vai fazer alguma diferença né?!Quero acreditar que não.
Existem muito mais coisas escritas de que as que podem ser lidas.
Talvez os tais detalhes sejam apenas uma lagrima na folha que não é vista, quantas velas usadas que não são descritas, os calos que podem ate ser a causa da má caligrafia e estar ilegível pode ser até por puro capricho.
Às vezes sempre escrevemos/fazemos coisas que nem nos sabemos. A vida é assim ou quase assim .
Cheguei à conclusão que eu não consigo terminar minhas letras, incrível como que algo que fazia tanto sentido e hoje lendo não faz sentido algum.
Incrível como oque até eu escrevi de manhã tenho que mudar à noite, vivo trocando as palavras, trocando algumas frases, mudando até minhas ideias.
Acho que a poesia já deixa de fazer sentido no intervalo de tempo entre pensar e escrever, então é inútil eu ficar corrigindo a cada dia. Talvez é hora de esquecer o sentido .
Ainda bem que não mando cartas ,pois imagine o meu desespero de querer mudar tudo ,ou pensando bem ...acho que isto é viver ,errar e acertar e em vez de corrigir simplesmente aprender.
Horas escrevendo, os dedos doem e as vistas se cansam, só que às vezes por algum motivo são os olhos que suam e os dedos que secam, mesmo neste ilógico acontecimento o equilíbrio é necessário e o contato se torna inevitável. E naquele mínimo espaço de tempo entre tirar a caneta do papel e coçar os olhos um mundo gira e tudo que fazia tão sentido se perde numa contramão onde a logica não faz sentido e o sentimento desaparece sem razão.... E é assim que algumas cartas não chegam ....elas se perdem antes mesmo de chegarem ao papel...